ringa

Você se preocupa demais.
‘Deixo as preocupações fincarem em mim,
como mente fresca finca nas palavras.
Deixo pois sou miserável,
as precupações me dão um sentido.
Deixo, pois tenho tudo
que se poderia ter, e
nada do qe nunca poderei ter.
Mesmo tendo amores
são passageiros. Do que adianta?
Tenho-os em mão, e abraço essa vaidade
com uma força
que quando percebo,
você se desfaz de mim.
Eu sinto. Sinto, sim.
Sinto dor na respiração.
Sinto dor pois sei que após os momentos de ápice
se sucedem os momentos de extrema miséria,
quase insuperáveis.
No mais alto som de um raw power
silencio tudo o que sinto e tudo o que deixo.
Todos nós precisamos de um descanso, até
quem deixa todos os lamentos para os momentos de extrema miséria
(e se isola).’

Minha angústia é que quando você precisa de alguém, se priva dessa ajuda.
Você, que nasceu para tentar ser feliz, e que se utiliza disso para se destruir
de centimento em centimetro, com umas cervejas
uns gramas de coca
ou até alguns amores soltos, deixa eu te elogiar em umas palavras
pois assim demonstro uma fração de amor que sinto por você.

 Você, Monet traduzido em aparência, dadaísta em persona.

Sua mente, quase um Rafael Sanzio, teus olhos, mais que um Van Gogh.

Seu jeito, mais cativo que Les Demoiselles D’Avignon.

No todo, és tão confusa, e tão dinâmica, que passo a te encarar por dez minutos:

Pollock, número um.

Me dói muito.
Intensamente, sabe?

Dói que esse muro
maciço
eu não posso atravessar,
Não posso chegar a ti
para enrolar teus cachos.

Me dói
que não posso falar com você, nem
trocar uma ou duas palavras,
porque dói na carne te ter em dois segundos,
para não te ter em 10 anos.

Dói também você viver para um futuro
que não seja entrelaçado com teu passado
já que não faço mais parte de seu presente.

Dói principalmente as conversas que não teremos,
os carinhos que não trocaremos e
o amor que acabou.

Dói que eu continue
e que você tenha parado
e mudado tanto.

Dói que tudo seja o mesmo no meu recanto,
mas que o seu tenha mudado tanto
e te reconheço sim, pois te amo em todas as formas.
Mas não te afirmo, pois o que mudou
não é visível para os meus olhos, apenas para o meu coração
que, cansado, já nem enxerga mais.

E minha mente que também dói
não tem mais o poder do discernimento:
está afogada no ácido que são as lembranças
de promessas de
juras de amor eterno e
descasos.

O cheiro de terra infiltra meus pensamentos. Não consigo me concentrar.
A atmosfera está com ar dormente. ‘Cansou-se, moleca?’
E como se fosse urgente, meu pensamento gruda-se a ti
e num segundo eterno, não consigo pensar em mais nada.
Tudo está muito azul. Você é muito rosa.
Tem coisas que não mudam, não é mesmo? As pessoas são trocadas.
Num agarro sem vergonha, você me surpreende e capta tudo em um segundo
mesmo sem saber explicar nada.

Não há o que ser explicado, não há o que ser sentido
Não ha o que ser pensado.
Simplesmente há
você, eu
um beijo ou dois.
e um adeus.

Daqui caminharemos para o inferno. Desde a concepção, essa é nossa primeira certeza

Dentre o que fizemos ou deixamos de fazer, o que realmente foi errado ter feito?

Se em vida morremos de fome de
conhecimento
alimentos
amor, ou reconhecimento
[pois também somos humanos…

Não farei uma pergunta, não há possibilidades de resposta. É isso e pronto.

Se for assim, que venha o auto da barca.
Que venha, pois se em vida sofremos
e pós vida sofreremos
um não se distingue do outro.
Nunca morreremos mas
também,
nós nunca vivemos.

O que viveu foi a miséria,
de barriga cheia de tanto devorar
a mente, a alma
o que sente, e o que ama
o que pensa,, o que define
que esquadrinha e engana.

Não nascemos dignos de um céu
pois nascemos humanos:
somos dignos apenas de nossa própria miséria.
‘Matarás ao próximo somente depois de matares a si mesmo.’

Na levada dos segundos. Horas
Arbustos rápidos e
uma estranha ventania.

Um disparo e o grito.

O suor dos 500 anos e um desabafo,
um sofrimento cantado e um Zumbi.

Disparos e os gritos.

dinheiro por dinheiro, e nós não vivemos.
-Não acho pão, não acho água.

Suspiro e o silêncio.

tão pequenina, terrosa, perdida no meio do nada
eu aqui sinto um frio do caralho

de sentidos opostos nós caminhamos
e como quem não quer nada nos reconhecemos
na seção de romances brasileiros
entre machado e vinicius -rolam uns boatos entre os brejeiros
você, com esse seu sotaque esganiçado, solta umas palavras que não entendi
e dá meia volta

desvio o olhar, prefiro mario de andrade – que olha por cima de suas grossas lentes
mas quem disse que nossos fios de pensamento se soltam?
algumas desconfianças nossas entre nietzsche e tchaikovsky – envolvidos demais com seus acessos de loucura
mais adiante nos perdemos na gibiteca
nossas mãos, num ballet desinteressado, se encontram entre calvin & haroldo – escuto algumas risadas sapecas
entre as estantes estamos e dali não se pode ver nada
nós não vemos mais nada
nossa mente desperidçou-se nas mãos
já não sei mais o que faço
desisto.. me perco no seu abraço
nesse aperto, tentativa inutil de nos tornarmos um só,
eu me asseguro e peço
- dá cá mais um beijo, mineiro.

no castanho escorregadio,
talvez de seus cabelos
talvez de seus olhos
(ja não mais sei, me perdi sobre sua plenitude)
eu espalmo um coração
metamorfeio-o em forma de mão para poder amar-te mesmo que no toque
ou no surreal do cheiro, para pode entrelaçar você a mim, de algum jeito
meu silêncio é eterno, porém feito de várias palavras
pois torci meus sentimentos
torço e deformo todos eles, para que retornem a sua mais primitiva forma: a sensação
apenas o frio na barriga
ou um calafrio
um tremer de pernas, talvez.
Vamos nos perder no talvez
pois eu não quero as certezas
as certezas se perdem nos sentidos
mas é nos sentidos que eu quero me perder em você.

deixemos tudo de lado

as certezas são tão confusas, não é mesmo? 

fincam na mente, cravam no coração

te espetam até você doar algumas lagrimas à magoa.

fiquemos na incerteza de um abraço,

no entrelaço de nós dois.

prefiro a certeza de que eu quero é você.

Decerto estou inerte.
Cansado e passivo, ando
Traduzido nos passos largos, todos
em pretérito, ando pensando
Como sou cansado, não é mesmo?
Exausto, em todos os tempos
declaro. Exaustão.

Você não se preocupa. O mundo é um buraco negro de infinitas possibilidades caóticas.

Perante seu defeituoso coração chernobyano

as lascas cinzentas dos corpos celestes de amores passados

encravam no seu coração e lhe fincam aquela vontade

de insistir.

O sentimento putrefato que foi instalado no seu ser

ao ser instalado te putrefica

em todos os sentidos.

Cega, pois você recusa-se a enxergar a verdade.

Dos bizarros e tenebrosos instantes que restaram você se confortou,

jogou-se nesse sofá já velho e muito poeirento

e esperou o tempo passar.

É, realmente, melhor esperar sentado, que a felicidade não vem tão cedo.

Tão utópica, não é mesmo? Acho que nem existe.

meia volta

Vou buscar meu terno e meus sapatos.

Já chega a hora de nós sermos alguém

Vamos parar por aqui com essas coisas confusas e nefastas

Você não quer mais as incertezas, ninguém quer.

Ninguém quer se jogar nesse movediço sofá velho.

Estamos tão cansados, e ainda é tão cedo.

Procura por abrir os olhos muito bem, ninguém vai te guiar.

Segue alguns instintos mas se seu burro coração não funcionar em par com sua mente

ignore-o

Mas que saco Marcos. Você é inteligente.

Eu não preciso demonstrar em palavras bonitas em frases melódicas que você precisa sair dessa ilusão tosquíssima em que vive.

Sai daqui

vai embora

vou te empurrar

só pra você viver

direito.

vive direito.

se voltar eu te chuto

e de novo

e de novo.

que é nas surras que tu vai aprender.

ou nos carinhos de algum bem feitor.