Rui Gil

Take me back, take me back, take me back…

Save me please.

The ego is a dream. An ilusion of the mind that blinds you from pure awareness.

Vento nas velas… É a hora de partir.

Solstice - It’s always darkest before the dawn…

Vento nas velas…

The power of dreams.

Deep Blue Dreaming…

Something I just did. Mouse click to create oscillators. Space to clear. 1, 2 or 3 for presets. (follow the link of the post title)

A arte como transgressão

Espero escrever neste poço de folhas com as mãos 
entre as árvores,
tudo vem devagar em labirintos negros
ou em sequências de uma confusa caligrafia branca.
Amo este esconderijo suave e as paisagens fatigadas.
Eis que o texto principia com lábios, dentes, língua
e o rumor das vespas no seu sono esguio.
O que oscila na obscuridade é o meu árido alimento.
As minhas frases têm o aroma da água
e o calor de uma chama silenciosa.
Dentro da face incerta aprendo as pétalas solares
e entre as sombras claras sou o chão amarelo, sou o
vinho e a pedra,
sou a língua da árvore.

António Ramos Rosa

Facebook

The foreigner lost his memory

Focal point

A trip I did to Australia. Music “Forward” by Northbound.

“The Church of Instrumentality” (terror ultra-short). The Church. Command You. To Kneel. And Worship. The Machine. Until… You Die.

Na casa assombrada sai sempre prémio.

“O Imagem por dia” sofreu uma metamorfose. Transformou-se no “The Dreaming”. Já não vai ser só imagens, nem ser só por dia…

quando acordamos, na verdade, continuamos a sonhar…

star fish

BA 503

the road to oz

quinta. sexta. sábado. voo. férias.

Este blog começou no dia 8 de Setembro de 2009, às 21h50m43s. Começou com um impulso, sem saber para onde ia, nem quanto tempo iria durar, mas 1 ano depois, continua, 365 imagens, 1 imagem por dia, todos os dias…

Começou como um diário de imagens, mas explorou narrativas, anti-narrativas, e poemas contínuos. Também procurou o absurdo, as sombras, ou a primavera, mas sem sair da sua vocação inicial. O diário de imagens, é um filme narrativo, construído com os acasos do meu dia a dia.

Existe na filosofia budista, a certeza de que tudo o que começa, um dia tem de acabar. Mas esse dia ainda não chegou… Por isso, este blog, vai continuar. 

No entanto, é provável, que nas próximas semanas as actualizações, sejam mais intermitentes, condicionadas pela minha capacidade de continuar “online”, sem no entanto, quebrar o “acordo” implícito de 1 imagem por dia…

Por isso, mais soluço, menos soluço, o filme vai continuar… :) 

space travel

wassuuup

we are all part of the process

breathe in. breathe out.

talking head

alone in the dark

the ilusion of form

antikythera

silence is everything

please call me

o quinto império

«I believe in God, only I spell it Nature.» - Frank Lloyd Wright

Viver, é algo que todos temos de aprender, mas que ninguém nos pode ensinar. Este velho ditado, remete-nos para uma das características mais singulares da condição humana. A de estarmos condenado a ser eternos diletantes. É impossível aprendermos tudo, porque todos os dias há mais para aprender. E, como o conhecimento está em permanente mutação, coisas que aprendemos no passado, são hoje obsoletas. Outras ganham novas cores, recombinam-se, mudam… É como se viver, fosse deambular pelas salas hexagonais da biblioteca de Babel. Um espaço infinito composto por todas as variações possíveis do conhecimento.

Mas o que é o conhecimento? Como é que o obtemos? Estas perguntas têm persistido nas mentes de filósofos, e cientistas durante séculos. Desde os gregos, passando por Kant, até aos nossos dias cibernéticos, muitas foram as epistemologias que pretenderam responder a estas perguntas. Apesar das respostas serem várias, ninguém duvida de que a Ciência é um poderoso instrumento para obter conhecimento, mas seria mais difícil encontrar alguém que dissesse o mesmo sobre a Arte. A definição mais comum de Arte, é a criação de objectos estéticos, ambientes e experiências que podem ser partilhados com outras pessoas, mas a maior parte delas, não vê isto como conhecimento. 

Ver estes dois domínios, Arte e Ciência, como separados, é uma ilusão histórica bastante recente. Não é preciso recuar muito no tempo, para encontrarmos uma época onde a Arte e a Ciência eram uma e a mesma coisa. Basta pensar em Leonardo da Vinci, para verificar que na Renascença esta distinção simplesmente não existia. Gregory Bateson dizia que se confundires a tua epistemologia, tornas-te um psicótico. Ver como separadas coisas que na verdade são iguais, (Como por exemplo, o Homem e a Natureza), faz com que o Homem destrua a natureza, e por consequência se destrua a si próprio. Por isso não é difícil vermos que a divisão entre Arte e Ciência é também resultado da confusão epistemológica actual.

Costuma-se dizer que ciência, não é um nome, mas um verbo, porque a ciência não é uma estrutura estática de conhecimento, mas sim um processo em permanente movimento. Esse processo, chamado de método científico, é maioritariamente dedutivo. Tudo começa na experiência dos sentidos, depois na formulação de hipóteses para explicar as regularidades das observações, ao qual se segue a dedução de previsões que sustentem essas hipóteses, que depois são testadas e verificadas, para construir «leis naturais». Podemos ver estas «leis naturais»  como a parte indutiva do processo.

Este processo é altamente eficaz, e produziu os enormes avanços no conhecimento, dos últimos séculos. Os sucessos foram tantos, que criou a chamada «ilusão positivista». A ideia de que não há nada que a ciência não possa conhecer, nem há conhecimento válido fora do método cientifico. Ora isto é uma ilusão, por várias razões, mas a principal é porque o método científico tem limites. Existem limites teóricos, naquilo que podemos medir, prever, e provar. Estes limites são fundamentais, na medida em que não dependem de avanços tecnológicos, e criam um «horizonte» de conhecimento, para além do qual não conseguimos ir… Tendo isto em conta, há uma pergunta que se impõe: Será que conseguimos alargar esse horizonte de conhecimento, alterando o método pela qual o obtemos? Qual o papel da Arte em tudo isto?

É preciso notar, que a visão do mundo proporcionada pelo conhecimento científico, sofreu uma profunda transformação nas últimas décadas. Podemos dizer que o paradigma que orientava o processo científico, sofreu uma mutação, que criou o espaço para a Arte se afirmar como um método de conhecimento. Isto, porque passámos de uma visão reducionista e materialista, para uma emergentista e criativa.

A visão reducionista do mundo, foi uma herança histórica herdada de Newton, que via o Universo como um relógio. Para conhecer esta máquina só teríamos de conhecer as suas várias partes. A vida era assim vista como sendo, nada mais que biologia, que por sua vez, nada mais era que química, que nada mais era que física, que nada mais era do que colisões da partícula fundamental, que por sua vez… nunca foi encontrada. Para um reducionista, um avião nada mais é do que a soma das suas partes, ignorando o óbvio. Há uma quantidade infinita de formas de organizar essas partes, mas apenas uma que permite voar!

Segundo a visão emergentista, um todo colectivo é sempre mais do que a soma das partes. Este «mais» é informação. Essa informação está contida na organização particular dessas partes, que distingue um avião, de um monte de sucata. O diamante e a grafite são ambos feitos de carbono. Um é transparente e inquebrável, enquanto que o outro é opaco e frágil. Nenhum físico conseguiria olhar para uma única molécula de carbono e deduzir as propriedades do todo colectivo, porque estas propriedades dependem de uma organização particular. Por isso é que um todo colectivo é mais do que a soma das partes, porque possui propriedades que dependem da sua organização particular, e que não podem ser encontradas nas partes individuais. No caso dos seres vivos, a sua organização muda ao longo do tempo, o que significa que, para além da informação da organização, existe a informação da sua dinâmica temporal. Quanto mais complexo, mais informação possui.

Essa nova visão do mundo, revela algo de óbvio. Que o Universo não é uma máquina estática, mas é fundamentalmente criativo. A vida é um processo de autopoiese, que ao organizar-se, cria continuamente novas propriedades. Estas propriedades dependem da história do processo e do acaso, por isso o determinismo é um caso particular, e não a regra. Isto é o mesmo que dizer que o futuro está em aberto e é imprevisível, porque nunca conseguiremos saber quais as propriedades que vão ser efectivamente criadas. Aqui começamos a ver uma relação entre a Arte, e esta nova visão do mundo, porque a Arte, nunca foi reducionista. Não apreciamos uma peça de Mozart, analisando cada uma das notas, ou o retrato de Mona Lisa, analisando os pigmentos de cor da tela, porque toda a obra de arte é um todo colectivo por natureza. Um todo colectivo que privilegia a organização entre partes, para exprimir significado e beleza.

Segundo um positivista, não podemos aprender nada com a Arte, porque o conhecimento é proposicional. O conhecimento deriva da experiência e da razão e é exprimido em factos, na linguagem da matemática ou da lógica. Esta é uma definição empírica e racional, mas bastante limitada. Segundo esta definição saber andar de bicicleta, ou saber tocar um instrumento, não representa conhecimento, porque não existe um conjunto objectivo de factos que o descrevam. É privilegiado o know-that (partes) e ignorado o know-how (todo colectivo). Essencialmente esta definição representa o pensamento reducionista estendido à epistemologia. Assume um mundo objectivo, onde os factos são a «partícula fundamental» do conhecimento, ignorando a organização desse conhecimento em estruturas compostas, colectivas e coerentes.

Felizmente o positivismo não é a única epistemologia possível. É interessante que Kant tenha dito na sua Critica do Julgamento, que o acto estético mais fundamental era a selecção de um facto, porque isso sugere a estética está no centro do conhecimento, e que a objectividade é uma ilusão, ideias que construcionismo defende. O argumento que suporta a ilusão da objectividade é simples. Como os nossos sentidos são limitados, (mesmo com toda a tecnologia e instrumentos de medir), não conseguimos ter acesso à «realidade» mas apenas a uma representação subjectiva da mesma. Uma metáfora para isto seria, um homem colocar uma câmara de video fora da sua casa, ligada à televisão, e depois, olhando para a televisão dissesse que estávamos a olhar para a «realidade». A televisão não é a  «realidade» mas apenas uma representação subjectiva da mesma. Não existe uma objectividade «real». Aquilo que chamamos de objectividade, não é mais do que  subjectividade partilhada com outras pessoas, ou como dizia Howard Bloom, «Reality is a Shared Hallucination». 

Portanto, se não conseguimos separar o processo de conhecer, do nosso próprio mundo subjectivo, nem conseguimos separar o know-how, do know-that, podemos ver que a Arte não é realmente uma nova epistemologia, mas apenas uma que esquecemos por causa da nossa confusão positivista. Podemos começar a aperceber-nos que o processo criativo está no centro do processo de conhecer. É verdade que os cientistas como indivíduos são pessoas muito criativas, mas a Ciência como um todo não o é, porque continua a focar-se nas partes em vez do todo, e o resultado é a excessiva fragmentação e especialização da ciência. Defender a Arte como uma nova epistemologia, não é dizer que ela deve substituir aquilo que conhecemos hoje como o método cientifico, mas trazer para o processo de conhecer as qualidade únicas do processo criativo. Estas qualidades são a capacidade de integrar, relacionar, organizar, criar estruturas coerentes de significado, beleza e conhecimento entre vários níveis e domínios, que se possam relacionar, com o nosso mundo subjectivo partilhado.

Humberto Maturana, e Francisco Varela no seu livro «The Tree of Knowledge» partilharam grande parte destas ideias, mas com um significado mais abrangente. Segundo eles, o Universo não é apenas fundamentalmente criativo, mas este processo criativo, é um processo de cognição, de aprendizagem. Existe uma dualidade entre o know-how e o know-that. Quando construímos o nosso mundo subjectivo de know-that, mudamos a forma em como agimos no mundo do know-how. Esta circularidade entre acção e a experiência, é comum a todos os seres vivos, e é por isso que eles dizem que «todo o saber é fazer, e todo o fazer é saber». Este processo de conhecimento não está apenas restrito a mente humana, mas é intrínseco, à própria vida. Isto significa que o processo de conhecimento, o criativo, e o da vida, são uma e a mesma coisa.

Quando olhamos para a bela forma hidrodinâmica de um tubarão, ou para a as penas ultra silenciosas de um mocho, percebemos que estas formas, são conhecimento que a Natureza «cristalizou» em seres vivos adaptados ao seu ambiente. Quando vemos uma paramécia, a nadar num gradiente de glucose, ficamos maravilhados por uma forma de vida tão simples «saber» fazer isso. Este processo de cognição, acelerou com o aparecimento dos seres humanos, e está a explodir nos nossos dias cibernéticos. Portanto aquilo que chamamos de Mente, já não pode ser limitado ao cérebro humano, mas algo que se estende através de circuitos, e relações, fora dos nossos corpos, ligados a uma Mente maior, da qual a mente humana, é apenas um subsistema. A Mente torna-se a própria estrutura evolutiva total. Ou como o Gregory Bateson diria: «This larger Mind is comparable to God and is perhaps what some people mean by “God,” but it is still immanent in the total interconnected social system and planetary ecology»

Esta imagem representa a árvore da vida. É uma obra de arte, que cobre a parede do templo Wat Xieng Thong, em Luang Prabang no Laos. O mito da árvore da vida, é comum a muitas civilizações antigas, e representa a ascensão da terra até ao céu, ou o caminho para Deus. Não é preciso puxar pela imaginação para ver na imagem o conhecimento da evolução, e de que todas as coisas estão ligadas, com os seus vários ramos e a ascensão da complexidade das formas, séculos antes de Darwin. É uma estrutura que se diversifica, mas ao mesmo tempo se mantêm coerente. Os kabalistas achavam que sim, e usaram o mito da árvore da vida para um modelo da criação, e não é coincidência que a árvore da qual Adão comeu o fruto proibido, era a árvore do conhecimento do bem e do mal… Ao continuarmos a deambular pela biblioteca de Babel, encontraremos um dia as palavras de Borges. «a tarefa da arte é a de transformar aquilo que nos acontece, transformar tudo em símbolos, em música, em algo que fique na memória»

(tenho o prazer de dizer que a partir de hoje, comecei a colaborar com o spacecollective. Este post pode ser encontrado em inglês aqui.)

Nesta série tentei fotografar o “absurdo”. O objectivo era fazer uma inversão do processo fotográfico. Fazer um fotografia “absurda” serviria para revelar o sentido de forma implícita, apoiado na ideia de que o par absurdo~sentido é dual e complementar..

O problema é que a experiência estava condenada ao fracasso, por uma pequena subtileza… O sentido (ou significado) de uma fotografia, não está só no equilíbrio de cores, formas e tema que foi registado, mas na relação que se estabelece entre a fotografia e a pessoa que a observa. Isto é, o sentido (ou absurdo) de uma fotografia não é totalmente objectivo, porque também depende da subjectividade do observador.

O valor do par sentido~absurdo depende portanto do valor do par objectivo~subjectivo. Assim, de nada vale eu tentar fazer uma fotografia absurda, porque aquilo que é uma foto absurda para mim, pode não o ser para outra pessoa. A única coisa que eu consigo controlar no processo fotográfico é a fotografia, não a forma em como as pessoas se relacionam com ela…

Albert Camus dizia que o único verdadeiro problema filosófico era o suicídio. Esta afirmação era consequência de uma pergunta. Se aquilo que define a condição humana é a procura de sentido para a vida, o que fazer com o absurdo? Se chegarmos à conclusão de que a vida não tem sentido, de que a única coisa que existe é um absurdo existencial, será que a vida vale a pena ser vivida? A conclusão de Camus é que sim. O que o absurdo exige, não é o suicídio, mas a revolta…

O pensamento ocidental sempre foi muito monista. Isto é, a vida, ou tem sentido, ou é absurda, mas nunca as duas coisas ao mesmo tempo, porque elas são mutualmente exclusivas. É por isso que é necessário responder filosoficamente à hipótese da vida ser absurda, seja essa resposta o suicídio ou a revolta.

O pensamento oriental sempre foi muito mais dualista. A vida não é vista como sendo apenas sentido ou apenas absurdo. A vida é sentido e absurdo. O par complementar absurdo~sentido é visto como um todo. Um não pode existir sem o outro. O conceito de par dual, de conceitos antagónicos, retira toda a necessidade de respondermos filosoficamente ao absurdo. Isto é, o pensamento oriental reconhece que sem o absurdo, não teríamos sentido e o problema existencial desaparece.

No pensamento oriental, todos os aspectos da vida são vistos como pares duais e complementares. Luz~Escuridão. Vida~Morte. Interior~Exterior. Efémero~Eterno. Absurdo~Sentido. Yin~Yang. Esta visão do mundo, vem do reconhecimento que não conseguimos definir algo, sem definir implicitamente o seu contrário.  Definimos a luz como ausência de escuridão, ou a escuridão como ausência de luz. É fácil perceber que nenhum destes extremos tem uma existência independente. Um aspecto do par não pode existir sem o outro, porque o par é dual, e complementar.

Quando o fotógrafo regista algo, tem de escolher o que fica no enquadramento. E isso faz com que implicitamente, esteja a definir tudo o que ficou de fora. A “não-fotografia”. O fotógrafo, nessa escolha de um enquadramento particular, está à procura do sentido, daquilo que é relevante, que é belo, que importa registar. Portanto ele está implicitamente a dizer, que tudo o que ficou de fora, não importa, não tem sentido, é absurdo.

Portanto, o processo de registar uma fotografia, é o processo de seleccionar o sentido num mar de absurdo. Como se o sentido fosse o sujeito e o absurdo o fundo. Mas se o par absurdo~sentido é um par dual e complementar, será que podemos implicitamente definir o sentido, se escolhermos fotografar o absurdo? Isto é, se fizermos uma inversão do processo fotográfico, e escolhermos, o que não importa, o feio, o irrelevante, a “não-fotografia”, não estaremos implicitamente a definir o sentido ?

(Esta série, é uma experiência a tentar fotografar o absurdo…)

Gosto de «sincronicidades»… Coincidência significativas que nos permitem estabelecer ligações entre áreas tão distintas, como a poesia, a biologia e a própria vida. Este «jogo» do Poema Contínuo teve uma dessas «sincronicidades» que me apetece contar.

Fascina-me a ideia do «processo criativo». Foi por isso que comecei esta «experiência» do Poema Contínuo inspirado no titulo de um livro de Herberto Helder. Nele o autor revela, que os vários poemas que ele escreve, são na verdade o mesmo. Um contínuo criativo. Como se criar, em vez de ser visto como um acto isolado no tempo, fosse antes uma expressão de um processo criativo mais fundamental. Cada poema é assim uma gota, que faz parte de um rio, em que o fim nunca está determinado. Uma narrativa aberta em permanente construção.

Esta noção de criação vai contra a ideia corrente. Talvez a frase que melhor representa aquilo que imaginamos ser um acto criativo, é a de Fernando Pessoa, quando ele diz: «Deus quer, o homem sonha, a obra nasce». Como se, antes mesmo de a obra nascer, existisse uma ideia inicial, desejada por Deus e sonhada pelo homem, à qual a obra vai buscar a sua forma. É uma visão um pouco platónica. Como se a ideia, fosse uma luz que projectasse a obra (sombra) na parede da caverna.  A obra, não teria assim uma existência independente, porque seria apenas o reflexo estático de uma ideia mais fundamental. Estático, porque estas ideias são vistas como construções perfeitas, fora do tempo.

Ora, esta noção da criatividade é problemática. Todas as obras são nesta perspectiva reflexo do mundo das ideias, mas não sabemos de onde vêm essas ideias. Dizer que elas vêm de Deus, não explica nada, apenas torna tudo inexplicável. Esta atitude filosófica é conhecida na ciência, por dualismo. Descartes usa o mesmo artifício, para explicar o problema do corpo-mente. O corpo (a obra) é material, e a mente (a ideia) imaterial pertence ao domínio do inexplicável.

Já pouca gente hoje, defende o dualismo na ciência, pela principal razão de que filosoficamente, é um beco sem saída. Porque razão continuar a fazê-lo no domínio da criatividade?

Recentemente acabei um livro chamado «The Third Window» de Robert E. Ulanowicz. O autor procura criar um nova metafísica, para a evolução das espécies, que vá além de Newton e Darwin e que enquadre o processo criativo (ou emergente) do universo em princípios novos e mais frutuosos que os antecessores. Ele termina o livro com 3 postulados para a sua nova metafísica.

I - Um processo é influenciado pelo acaso puro. 
II - Um processo pode influenciar-se a si mesmo. 
III - Um processo é influenciado pela sua história.

A coincidência que eu queria contar, é a seguinte: Se eu tivesse de descrever aquilo que aprendi com este «jogo» do Poema Contínuo, seria:

I - O poema é influenciado pelo acaso puro.
Quando comecei este «jogo» não tinha nenhuma ideia de onde é que ele iria parar. A maior parte das vezes foram acontecimentos fortuitos do meu dia-a-dia, que geravam imagens, que implicavam serem «integradas» no corpo do poema.

II - O poema pode influenciar-se a si próprio.
A própria linguagem, implica que na estrutura das frases, existam regras de sintaxe que obrigam a determinados compromissos.  Existe mais liberdade num poema, mas linguagem força uma estrutura que se influencia a si própria.

III - O poema é influenciado pela sua história.
Apesar de na maior parte, as linhas do poema, serem derivadas de acontecimentos puramente aleatórios, a primeira linha teve mais liberdade que a segunda, e a segunda mais que a terceira, etc. porque cada nova linha, tinha de obedecer a uma coerência histórica. Tinha de ser coerente com aquilo que já tinha sido dito, com um significado emergente. A partir de uma determinada altura o significado «cristalizou» e o poema ficou «fechado».

Portanto a coincidência foi descobrir que uns postulados para o processo criativo universal, serviriam perfeitamente para descrever este «jogo», ou este processo criativo do Poema Contínuo. Esta coincidência é consistente com a ideia de Herberto Helder, que descrevi no post anterior, de que o corpo humano, o corpo do mundo e o corpo da linguagem são uma e a mesma coisa. São todos frutos de um processo de construção de significado.

Mas se olharmos para esta hipótese ao contrário, as implicações ainda são mais interessantes. É como se o processo criativo universal (a evolução emergente das espécies), pudesse ser visto como um processo cognitivo, como defendem Maturana e Varela em «The Tree of Knowledge». E todos os sistemas complexos, (seres vivos, plantas, animais) fossem resultados do processo de construção de significado. Ou por outras palavras, é como se os seres vivos, fossem todos Poemas Contínuos…

(nota: Este «jogo» vai continuar, mas de vez em quando vou quebrar o poema, com mini-séries, quando achar que o significado ficou demasiado «fechado» sobre si mesmo.)

Herberto Helder é um poeta maior. A luz que ele emana, vem da sua autenticidade, que por sua vez vem, do desejo de ser sempre um poeta obscuro. Nunca deu entrevistas, nunca quis receber prémios. Foge da luz da ribalta, para não ser queimado pela mesma.  Quem procura, como ele, a essência do real, sabe que não pode ceder às contaminações do ego.

Herberto Helder sabe que o corpo humano, o corpo do mundo e o corpo da linguagem são uma e a mesma coisa. Não como metáforas, mas iguais na sua essência, porque são todos frutos do significado. O significado aqui é a pedra base. A verdadeira matéria, da qual a própria matéria é feita. A partícula fundamental.

O «significado» que Herberto Helder procura é o elefante dos filósofos cegos. É a totalidade de uma ordem implícita, inacessível a quem apenas toca numa tromba, numa cauda ou numa pata. É a caixa onde cabe o próprio significado da palavra «significado».

A essência do Poema como forma de expressão, não está no ritmo, na forma, ou na escolha particular de uma palavra, mas sim em como o conjunto captura, destila e inventa o próprio «significado». É a ordem implícita, ou holográfica, como diria Bohm, que permite ao Poema exprimir na sua estrutura uma visão da totalidade.

O verdadeiro dilema do poeta é como se manter autêntico nesse processo de tradução de um corpo universal, em corpo de palavras. A fuga para a obscuridade é uma manifestação implícita desse compromisso. Outra forma, é a imitação da vida através de narrativas abertas, ou contínuas…

Qualquer narrativa fechada, ou previamente determinada, é uma construção artificial, porque limita a liberdade intrínseca que o tempo fornece a qualquer construção. É por isso que uma narrativa de tempo fechado é artificial, enquanto que uma narrativa de tempo aberto é autêntica.

Poderíamos dizer que uma narrativa de tempo aberto ou contínua, é emergente. Porque apesar de manter uma coerência histórica, mantêm em cada palavra, e em cada instante, todas as possibilidades futuras em aberto. A ordem implícita expressa é a manifestação do jogo entre duas forças contraditórias e complementares. A indeterminação fundamental do tempo, e a coerência histórica da sua própria expressão.

O Poema Contínuo é por isso um jogo, entre o tempo, a luz e as palavras, sem fim determinado, (ou um fim aberto) em busca do «significado»…

O esforço é grande e o homem é pequeno. 
Eu, Diogo Cão, navegador, deixei
Este padrão ao pé do areal moreno
E para diante naveguei.

A Alma é divina e a obra é imperfeita.
Este padrão sinala ao vento e aos ceús
Que, da obra ousada, é minha a parte feita:
O por-fazer é só com Deus.

E ao imenso e possível oceano
Ensinam estas Quinas, que aqui vês,
Que o mar com fim será grego ou romano:
O mar sem fim é português.

E a cruz ao alto diz que o que me há na alma
E faz a febre em mim de navegar
Só encontrará de Deus na eterna calma
O porto sempre por achar.

Fernando Pessoa

[Lisboa, 1888-1935]

Alguém dizia que o tempo é a forma que Deus encontrou, para não nos acontecer tudo de uma só vez. Talvez esta seja a melhor definição de tempo que já ouvi, porque sugere, que o tempo, é uma diferença. É um antes, um agora e um depois. E quando estas diferenças se relacionam de alguma forma, temos uma história, ou como os académicos lhe gostam de chamam, uma narrativa.

Uma narrativa é portanto o tempo, todo certinho, como quem conta, 1, 2, 3, 4. Se por acaso, eu não soubesse contar, ou o fizesse de forma absurda, 4, 5, 1, tinha na mesma um tempo, mas sem história. Seria um  tempo absurdo.

As narrativas, são usadas principalmente na literatura, ou no cinema, mas os músicos também gostam delas. As sinfonias de Beethoven, com os seus movimentos, são discursos sonoros, narrativas musicais. De certa forma é natural. Os psicólogos, já descobriram há muito tempo, que o cérebro humano, pensa através de histórias, talvez fruto dos serões à volta da fogueira, onde se contaram histórias, durante milénios.

As narrativas não são só vantagens. Não podemos entrar a meio de um filme, ou começar um livro a meio, porque todas as histórias, possuem principio, meio e fim. Todas as narrativas por serem espaços ordenados de tempo, têm de existir dentro dele.

Mas, e se eliminarmos o tempo? Brian Eno, é um músico experimentalista. Imaginou o que seria produzir sons, sem tempo, nem história. Então inventou a música ambiente. A ideia era criar musica que estivesse fora do tempo. Onde o passado, o presente e o futuro se confundem, criando um eterno presente. Entramos num espaço e ouvimos música. A música não é dinâmica, mas possui um padrão que se repete indefinidamente. É uma música estática, como uma escultura sonora.

O “Imagem por dia” sempre foi concebido como um diário, uma narrativa pessoal. Mas cedo percebi, que para quem não me conhece intimamente, essa narrativa, possuía as características de um tempo absurdo, desconexo. Por isso pensei durante um tempo criar uma narrativa mais formal. Os elementos estéticos para a diferenciar do resto, foram uma personagem (Mr Panda), o preto e branco e o francês. Uma história onde a única certeza era o seu fim.

Agora pretendo fazer o oposto. Uma série onde os elementos de tempo se diluem, num eterno presente. Uma escultura estática em imagens, onde o princípio e o fim se diluem. Um grande silêncio branco…

Nos últimos meses tenho andado numa verdadeira explosão de heterónimos. Chamo heterónimos aos vários blogs que tenho vindo a criar. Cada um deste blogs tem o seu propósito, e a sua razão de ser, mas ultimamente tenho sentido que a multiplicidade destas facetas criativas, tem uma desvantagem, dilui a minha identidade.

Por isso chego ao seguinte paradoxo: Quero voltar a unificar aquilo que é múltiplo. Como ? Criando mais um blog…

Este blog é assim o autor de todos os outros. O Ortónimo. Pretende ser mais pessoal, mais intimista, mais filosófico, mas também apenas mais um. É o meu livro do desassossego, onde eu me permito divagar, numa metafísica pessoal, completamente às escuras…

Os meus heterónimos (públicos) são quatro:

Uma imagem por dia…

Tenho esta convicção de que qualquer acto criativo é para ser partilhado, mesmo que seja para ser ignorado. Algo que não é partilhado, morre antes de nascer. As fotos tiradas com o telemóvel, jaziam dentro do disco, inertes. Dava pena ver…

Mas qualquer processo criativo, tem de ter ritmo. É uma corrida de fundo, onde a persistência faz a perfeição. Nada acontece a menos que se dê um passo. A acção acorda a possibilidade, inicia o processo de causa - efeito. O objectivo era uma narrativa pessoal. O compromisso mínimo foi uma imagem por dia…

Karmaleão

Sou um escravo do karma. Acções, em cima de acções, para corrigir erros cometidos, por ter sido um erro agir. Sou uma gota de água a lutar dentro de um rio. A tentar permanecer na impermanência. Quando penso que sei o que é “ser”, o camaleão muda de cor. Cada vez que penso que aprendi algo, escrevo. Cada vez escrevo menos, o que significa que cada vez estou menos vivo.

Morphosemiosis

Sempre fui muito crítico das divisões artificiais que o mundo moderno cria, na ânsia de classificar e categorizar a realidade. Positivismo absurdo. Arte e a Ciência, como se fossem duas coisas diferentes, de domínios distintos. Há menos de 500 anos, Leonardo Davinci não pensava assim. Neste blog, uso a ciência como inspiração para criar pequenos objectos artísticos de software livre que podem ser descarregados e modificados por qualquer pessoa.

Light Stream

É mais um jogo do que uma personalidade completa. Sou uma pessoa muito visual. Gosto de fotografia, penso por imagens e há imagens que me inspiram. Uso este blog, para criar padrões e narrativas com imagens descobertas aleatoriamente. Por exemplo, nesta página a Winona Ryder pergunta se já confundimos um sonho com a vida. O Paul McCartney pensa seriamente nisso, e um desconhecido responde aquilo que sobra quando nos damos conta que a vida deixou de ser o sonho…

This is just a test.

Is life a miracle or an inevitability ? One thing is certain. Life happens in a far from equilibrum context. Life needs a termodynamic gradient to use as a source of energy. A termodynamic gradient is an information potential, that allows for structure and form to appear, as if Prigogine dissipative structures, are the way of the universe to reduce more eficiently the energy gradient, or to say diferrently, as if the creation of order, is a direct consequence of the second law, the creation of disorder.

The division of scientific paradigms, is described in several questions. Is the Universe a particle or a wave ? Is the Universe a machine or a emergent creative process ? Can we simulate the organic with the machine ? This celular automata, replicates the fundamental energy flow in ecosystems. From chaos, order emerges, stable spiral structures that represent the food chain energy flow, between predators and preys.

Science has been for almost one hundred years, divided between two conceptual views of reality. On one side, classical mechanics, where everything is a particle, and signals can’t travel faster than light. On the other side, quantum mechanics, where everything is a wave and entanglement can create instant correlations between systems very far apart. Both views explain very well their own domain. The very big, for classical mechanics and the very small, for quantum mechanics, yet nobody has been able to build a unified theory that integrates the two. So, is the universe a particle or a wave ?

Can the lighning strike twice in the same spot ? At least we know that fractal structures can make fractal paintings. The image in the canvas is made copying the energy level of the lightning branches. Because the lightning is a fractal structure, the result painting keeps that same structure althought with another representation. So a fractal process, generate fractal patterns…

After Newton, the metaphor for understanding the Universe, was “The Mechanism”. The Universe was a complicated machine, with an absolute time and eternal laws. Science had the task of identifying the laws and parts of this machine. This led to the reductionist view of the Universe.

Recently, science has been throught a paradigm shift. The new metaphor for the Universe is “The Creative Process”. The Universe is an evolving structure, sel-organizing and creating new properties. Science is trying to understand not only the parts, but the whole. This is the emergence view of the universe.

This clock self-organize.

Fractals can be seen not only in biological systems, but in physical systems too, like geological ones. Moutains, rivers, they all exhibit a fractal nature. So using a fractal process to generate an heightmap, we can easely mimic a planet with its mountains and seas.

Self similarity, and fractal structure can be obtained, repeating the same process, in different scales. Nature does it everywhere. So if we use a iterated function system, with a scale transformation, we can create natural patterns.

When we look at the past, we see an universe, with less complexity and more homogeneous. So the question arises naturally. Where does order comes from? What are the roots of form? A model was presented in 1951 by Alan Turing in his paper the chemical origins of morphogenesis. Two chemicals react and diffuse. Instability due to differente diffusion rates, makes the chemicals play a order generation pattern.

Self similarity is a feature of complex systems. When we look at Nature, we keep seeing the same patterns repeating at different scales and different contexts. This suggest the tantalizing possibility that Nature creative  process generates all the complexity using only simple rules… Perhaps, simple enough to be understood in its totality by the human mind.

Virtual particles are created with a lifespan dependant on their mass. The field is filled with uncertainty. Randomness is the rule, but you can break the symmetry, and introduce order. Attraction or repulsion, creates convergence or divergence. The color represents the mass of the particle, after a while color convergence happens naturally.

The structure formed with the attraction force is not stable, because particles keep dying, and the system keeps “forgetting” the order created. If we don’t add a driving force, the system falls back into maximum entropy…

sixohthree:

Up and Away (by Micah Camara)

andrewharlow:

by Rui Palha

black-and-white:

(by Gary Parker)

black-and-white:

splash | by matthewpoland

e-pic:

by breathing exercises

black-and-white:

(by Alsouv)

black-and-white:

(by Lucas Landau)

metaconscious:

cavesoflilith:

wedding suit must.

I’m a sucka for anatomical fashion.

heptagram:

⦅☾☉☽⦆

black-and-white:

by -szabo

A morte acesa no rosto de mármore,
ilumina o silêncio branco.
São precisas palavras vivas, obscuras, incendiárias.
Palavras como crimes, violência solar
flores nos escombros do mito antigo
que defendam o mistério
complexo e irreal - imaginário.

É preciso uma luz que atravesse o chumbo
grito de águia que quebre o silêncio
para iluminar as veias da revolução.
O seu código secreto, escrito a sangue
cantará o homem novo,
o hiperbóreo.

*

És a luz branca do milagre,
adiamento impossível do coração
escreves: sangue, tempo, verão
e as tuas mãos dissolvem o nevoeiro
as mesmas mãos, onde irei morrer
e renascer de novo.
Flor nos escombros…

*

A primavera dos sentidos
desponta como marca na pele
afasta a morte invernal,
com os seus dedos frágeis
o sol múltiplo
aceso nos dias de março
os rebentos de chuva
impregnam a terra
e a vida nasce em frutos doces

(o poema contínuo)

Se tivesse de escolher uma palavra, seria, perplexidade. Descobri-a muito cedo, numa tarde de praia adolescente, onde um livro me sussurrou a dimensão do céu. De então para cá, tem sido um desfilar de íntimos espantos. Desde muito cedo tive a prova de universos paralelos, até à universidade vivi em 12 escolas diferentes, muitas delas separadas por países de distância, talvez por isso me tenha sentido até muito tarde, estrangeiro no meu próprio corpo. Obtive a nacionalidade da minha pele, com o meu primeiro amor à distância, e foi com ela, que também descobri o meu amor pelas palavras. Eu já conhecia palavras, como sangue, cor ou fumo, mas com ela aprendi outras mais silenciosas, penduradas na boca, nas mãos e no sexo escuro em tardes claras. Depois aprendi a palavra inverno, num quarto vazio de uma cidade desconhecida. Felizmente, nunca parei de aprender palavras novas, como amigo, viagem, teorema, azul, equação, lábios, céu, variável, vermelho, dor, complexo, abraço, sistema, morte, casa, entropia, chuva e riso, mas é com algum embaraço, que verifico a minha demora na palavra silêncio. Já mudei de casa 4 vezes e visitei 4 continentes, mas ele parece não me largar…

Ela voltou a escrever. Não esperava que o fizesse. Ela voltou a escrever quando pensei que nos tínhamos despedido para sempre. Não o fizemos de forma clara é certo, mas é facil escrever silêncio.  Juntam-se palavras, todas vazias, todas diferentes, mas que se lêm sempre da mesma maneira: adeus, adeus, adeus. Agora escreve e diz que pensa em mim, que não consegue deixar de pensar em mim, que não para de imaginar a hora em que vamos estar juntos. Aflige-me esta invenção do amor, deixa-me desconfortável. É como se estivesse a ler um amor estrangeiro, que nunca conheci, com o meu nome depois do verbo. Sinto-me deslocado, dividido entre o real das palavras e a ficção que elas inventam. Sou um tipo decente, não gosto de jogos que envolvam facas apontadas ao coração. Então adopto a tese paternalista do amigo distante e digo-lhe: Anna, não vês que o nosso amor é impossível? Anna (nome fictício), vive numa província central da Russia, a norte do Cazaquistão. Possui daquelas belezas primárias e genuínas. Pele branca de neve, lábios vermelhos carnudos como pêssegos maduros e olhos azuis de um lago muito profundo onde apetece enlouquecer. Sofre de um excessivo romantismo apenas possível numa idade que desconhece a desilusão do amor. Eu pelo contrário, já fui o Werther de Goethe, já sofri na pele a dor dos amores impossíveis. Não que tenha deixado de acreditar, mas já cometi o suicídio da ingenuidade e por isso digo-lhe: Anna, não vês que o nosso amor é impossível? Mas ela insiste. O que fazer ? Há quem diga que é possível inventar o amor através dos gestos, como se ao representá-lo, a ficção desse lugar ao real. Mas eu não acredito que Deus esteja no ritual da missa, que exista um processo mecânico ao qual a emoção fosse subserviente, secundária. Portanto, o que fazer ? É tudo um jogo - penso. A vida é um jogo e só nos é pedido que participemos. Então escrevo-lhe uma resposta onde digo: peão para e4. Imediatamente sinto um calafrio, porque me apercebo de que posso perder.

«On ne meurt jamais d’amour, on devient fou» Marguerite Duras

Alexandria, ano de 414 d.C., a noite aproximava-se trazendo a sombra do oriente. Hipátia caminhava em direcção à Biblioteca. Havia uma equivalência expressiva entre a face de Hipátia e a noite que se inflitrava na cidade. Um ar sombrio e pesado que evidenciava um sentimento perturbador, como que um prenúncio de morte.

O porto da cidade transpirava o frenesim de todos os dias. Barcos macedónios e fenícios, aristocratas gregos, soldados romanos, mercadores judeus, e outros visitantes da India e do Sara Africano, toda esta amálgama fervilhava no caldeirão do mercado e exalava uma vida própria como se de um único ser se tratasse, mas esta visão não contagiava Hipátia. Havia já algum tempo que uma angústia inexplicável se tinha apoderado dela. O que a perturbava era não lhe conseguir descobrir a fonte, a causa. E no entanto ela tinha tudo para se sentir a mais realizada e preenchida das mulheres. Ela, a directora da Biblioteca, a única mulher em todos os seus setecentos anos de história! Não lhe tinha sido fácil impôr-se na hierarquia vigente, tipicamente masculina, e só grandes feitos na matemática, na fisica e na astronomia lhe tinham valido aquilo que era o posto mais prestigiado da ciência da época, e no entanto isso não a aliviava. Para fugir ao absurdo de não conseguir justificar este sentimento associava-o á decadência da cidade. Infelizmente, Alexandria já não tinha o fulgor de outrora, já não possuia o titulo de capital do médio oriente, perdendo-o para Constantinopla. Alexandria asfixiava como uma filha presa a um cordão umbilical demasiado estreito, que a sua mãe, Roma, já não podia suportar. Mas apesar de ter perdido o brilho do seu apogeu, a cidade conservava ainda a sua dignidade, com as suas avenidas de trinta metros de largura, com o seu farol de mármore imponente sobre o porto mediterrânico, e com todas as outras pequenas coisas que fazem a alma de uma cidade cosmopolita, mas o seu maior orgulho era a Biblioteca, gloriosa e imponente com as suas colunatas de mármore branco. Um fantástico monumento à sabedoria proclamado pelos reis Ptolomeu às nove musas. Meio milhão de manuscritos em papiro, recolhidos de todo o mundo, contendo as obras dos grandes cérebros dos últimos setecentos anos. Euclides, Pitágoras, Arquimedes, Eratóstenes, Sófocles, Ésquilo, Eurípedes e uma infinidade de outros tinham trabalhado nos seus laboratórios, estudado nos seus jardins e discutido ideias nos seus amplos salões. Hipátia sentia a Biblioteca como sendo o cérebro e o coração do mundo, e tinha razão…

A chama da lamparina construía um pequeno espaço de luz no centro da sala, suficiente para uma mulher se dedicar ao seu trabalho, mas débil demais para fazer diluir as sombras que dançavam na parede. Hipátia escrevia com gestos lentos em cima do papiro quando um criado entrou e esperou ser interpelado. 
- Fala…
- O Arcebispo deseja ser recebido.
Houve um momento de silêncio e o criado iria jurar que as sombras da parede cresceram. Esta visita era inexplicável. Desde que Constantino, o Imperador, tinha proclamado o cristianismo a religião do império, que os cristãos tinham passado de uma atitude discretamente submissa para uma arrogantemente intolerante face às outras religiões, e Cirilo, o Arcebispo da cidade, era conhecido exactamente pelas suas ideias radicais e por antagonizar tudo o que a Biblioteca representava. Segundo ele os mistérios de Deus eram para permanecer mistérios e não para serem desvendados pelos homens, portanto uma visita dele era algo de quase paradoxal. Este paradoxo atingiu Hipátia como uma ironia do destino.
- Diz-lhe que o receberei na sala comum.

Cirilo era de uma corpulência fenomenal. Havia piadas à volta do seu tamanho que diziam que os criados que lhe transportavam a liteira tinham de ser mudados semanalmente devido a problemas de coluna. Cirilo sabia que as pessoas se riam dele pelas costas, tinha sido habituado a isso desde pequeno. Carreguava as lembranças de uma mãe que se ria dele quando era castigado pelo pai com uma chibata. Vivia na certeza de que todo o mundo ria na sua cara e ele desprezava o seu próximo da mesma forma. Na missa, nos sermões, berrava castigos eternos a todos os presentes pelos seus mais ínfimos pecados, prometia-lhes o fogo do inferno, os maiores horrores prestes a consumir as suas almas pecadoras e regozijava-se pelas expressões de terror que conseguia impor na cara dos seus fiéis. Era a sua forma mesquinha de se vingar e de se proteger, pois era difícil rir-se de um dos representantes de Deus na terra. Houve um dia porém que conheceu Hipátia. Tudo se passou num jantar do governador da cidade em que ela tinha comparecido. Um dos bancos cedeu ao seu peso, e Cirilo estatelou-se no chão. Os convidados ficaram vermelhos e pareciam que iam explodir só para conter o riso, só Hipátia ficou serena num sorriso que não era humilhante, mas que lhe pareceu quase de compaixão. Durante muito tempo manteve aquela expressão na memória. O que levava Hipátia a ser diferente das outras pessoas ? O que teria Hipátia visto nele que tivesse ido para além do ridículo da sua figura ? Todos os dias seguintes olhava-se ao espelho com redobrada atenção à procura do que Hipátia tinha visto. A pouco e pouco começou a ver por detrás daquela imagem outro homem com qualidades de que ela poderia ter gostado… Teria sido isso? Teria Hipátia manisfestado afecto com aquelo sorriso ? Não, não seria possivel… Foi então que se apercebeu de que Hipátia sempre tinha recusado todos os seus pretendentes e que eram muitos devido a ela ser uma mulher belíssima e prestigiada pela sua posição. Para Cirilo tudo fez imediatamente sentido. O que poderia levar uma mulher com o poder de ter qualquer homem as seus pés recusá-los a todos, só poderia ser um amor proibido e inconfessável, e ele era esse amor ! Seria impossivel descrever o êxtase que se seguiu a esta conclusão, talvez só comparável ao conflito interior que se instalou de imediato quando viu que tinha devotado a sua vida a Deus e que ela era pagã. Interpretou o silêncio de Hipátia como a sua vontade de não o submeter a uma dúvida de fé. Esse gesto fez com que ele a ficasse a amar ainda mais, um amor doentio permanentemente em conflito entre as suas emoções e o seu dever religioso. O conflito durou muito tempo mas o seu amor por Hipátia crescia de tal forma que seria capaz de tudo por ela, até ser excomungado e largar o sacerdócio. Hoje tinha tomado a decisão de lho dizer em pessoa para que ela não tivesse mais o conflito do silêncio forçado.

Cirilo entrou na sala comum onde Hipátia o esperava, aproximou-se lentamente do centro e compreendeu o silêncio como uma pergunta.
- Hipátia, creio que sabes porque estou aqui… 
As suas faces começaram a ruborizar-se, Hipátia permanecia em silêncio.
- Sei que há muito que esperas que eu tome a iniciativa, mas tem me faltado a coragem… 
As suas mãos suavam, o seu coração batia muito depressa e se não fosse tarde de mais tinha se posto em fuga. Olhava para o chão e só raramente conseguia levantar os olhos para Hipátia não conseguindo encontrar uma luz no seu olhar que lhe desse coragem. Hipátia continuava calada, com aquilo que parecia um pequeno sorriso. Cirilo sentia-se desfalecer e enchendo o peito de ar disse :
- Quero dizer-te que te amo, que te quero, que sei que sentes o mesmo por mim e que permaneces calada apenas pelo respeito ao meu voto de castidade perante Cristo. Quero dizer-te que pensei muito, pensei que nunca seria capaz de abandonar tudo isto, por nada neste mundo, abandonar o poder, os privilégios… Mas por ti seria capaz de tudo, quero dizer-te que por ti deixo o sacerdócio e entrego-me de corpo e alma a este nosso amor…
Só o silêncio se lhe seguiu… Hipátia permanecia no centro da sala numa pose esfíngica, mas revelava um olhar de uma subtil perplexidade… Cirilo pensava desfalecer, cada segundo tinha o peso da eternidade, as pernas tremiam, as mãos suavam, ofegava. Por fim Hipátia falou.
- Cirilo, meu bom Cirilo, que ideias essas que você constroi. Não vê que seria impossível eu amá-lo, não vê que eu já pertenço a outro amor.
Cirilo só se conseguiu manter de pé devido a uma força sobre-humana. Não sabia qual tinha sido o maior choque, saber que afinal Hipátia não o amava ou saber que afinal, a mulher desejada por todos os homens de Alexandria pertencia a alguém. Quem seria esse Adónis, esse Deus, esse ser tão perfeito que tinha conseguido cativar e prender o coração de Hipátia. 
- Vem Cirilo quero apresentar-te o meu amor.
Cirilo não sabia se era capaz de se mexer. Ali na biblioteca, esse ser encontrava-se ali ! Arrastou-se atrás de Hipátia, sentindo todo o peso do mundo no corpo, arrastava-se mesmo, sentindo que iria ser apresentado a um autêntico Deus encarnado. Entrou na sala dos manuscritos e Hipátia já esperava por ele. Hipátia abriu os braços e disse num tom solene.
- Este é o meu amor, Cirilo. A procura da verdade, o conhecimento e os papiros com as obras dos grandes génios que por aqui passaram. Como pensarias tu que eu seria capaz de me entregar a outro quando o meu coração há já muito lhes pertence.
Cirilo ofegava. Não… Papiros ! Manuscritos ! Conhecimento ! Que brincadeira era esta, que infâmia que… Hipátia trocava-o por papiros… Era impossível, tinha de existir alguém, um ser, não livros !!!
- Como podes tu brincar com o meu coração Hipátia, não tu que sempre me compreendeste, não tu… Que verdade é esta de que me falas, verdade em manuscritos pagãos, não me podes falar assim, tu sabes que não me podes falar assim… Sabes que a verdade já existe…
Cirilo suava torrencialmente, quase desfalecia, saber que Hipátia nunca seria dele por causa de uns manuscritos, ainda por cima manuscritos não cristãos e ainda tinha o descaramento de lhes chamar verdade… Verdade !!! Cirilo, chorava como uma criança, as lágrimas corriam-lhe pela face, caiu finalmente por terra de joelhos. Introduziu a mão no colo da batina e com uma expressão de raiva submissa mostrou um livro a Hipátia.
- A verdade !!! Esta é que é a verdade !!!
Os olhos de Hipátia brilharam quando viram o livro nas mãos de Cirilo. Um olhar a um criado foi o suficiente para manisfestar as suas intenções. O criado ajoelhou-se perto de cirilo e retirou-lhe cuidadosamente o livro das mãos, e na mesma posição entregou-o a Hipátia, que o agarrou numa atitude da mais admirável curiosidade. A cara de Hipátia tinha se transformado na presença daquele livro, enquanto página a página o desfolhava. Havia um brilho de admiração, uma alegria serena, só comparável à curiosidade das crianças. Cirilo, julgou contemplar um anjo. No fim de algum tempo Hipátia emitiu um suspiro.
- A Bíblia… Sabes Cirilo já li este livro a algum tempo e é realmente interessante, de facto tenho aí os manuscritos originais de Mateus e Paulo, se os quiseres ler estão em melhor estado do que estes…
Ouviu-se subitamente um grito que nada parecia ter de humano. Cirilo tinha se levantado e fugido. A escuridão é a mãe dos que fogem e Cirilo fugia. Queria estar o mais longe possível da Biblioteca, o mais longe possível de Hipátia e do riso que julgava ouvir na sua mente, um riso que nunca mais haveria de o largar…

Os meses passaram e ninguem chegou a saber o que realmente tinha acontecido naquela noite. De facto, eram muito poucos o que se importavam ou sabiam o que se fazia dentro da Biblioteca. Nas igrejas, os sermões diziam que dentro dela se adoravam outros deuses, que se escarnecia de Cristo e adoravam livros demoníacos. As contestações foram durante o tempo subindo de tom, alimentadas pelas superstições, pela mesquinhez e sobretudo pela loucura de Cirilo, e, quando um dia se juntou uma multidão para pôr fogo à Biblioteca, não houve ninguem para a defender. Quanto a Hipátia… entraram nos seus aposentos, arrancaram-lhe a roupa e separaram-lhe a carne dos ossos com conchas de abalone. Ninguem pareceu notar que eram todos partidários fervorosos do Arcebispo, ninguem notou o próprio riso de Cirilo enquanto os livros dos génios que lhe tinham roubado a felicidade ardiam em chamas…

Hipátia foi esquecida com as cinzas da Biblioteca, Cirilo foi santificado. Foram necessários 15 séculos para redescobrir a ciência e a arte de Alexandria. 15 longos séculos…

«O céu por cima do porto tinha a cor de uma aparelho de TV sintonizado num canal sem emissão.» William Gibson em Neuromancer

Estou na cidade-torre de Nebeth, sentado à mesa, olhando para a janela. Não há uma cadeira fora do lugar, não há um grão de pó no ar, não há palavras no papel de carta à minha frente. Tudo está perfeito e eu estou morto.

Há cerca de 4 anos que me mudei para esta cidade. Lembro-me que quando vim para cá, lhe ter dito «É só por um tempo…». Lembro a dor no peito, ao mesmo tempo que o dizia, a mesma dor espelhada nos olhos azuis com que ela me fitava. É estranho sentir assim no peito, uma voz do futuro, um sussurro de aviso. As nossas mensagens, foram-se tornando cada vez mais vagas, mais espaçadas, até que um dia pararam. Sem aviso e sem surpresa, de uma forma simples, como se começasse a chover… Não sei se foi ela ou se fui eu. Não sei se isso importa. Lembro-me de lhe ter dito «Voltarei para te buscar e depois casaremos.». Esta lembrança, hoje, provoca-me um sorriso triste. Como se deixar morrer a inocência, fosse condição essencial de sobrevivência.

Hoje, contemplo o rectângulo na parede a que chamam de janela no 740º andar e continuo sem saber o que é que correu mal. O plano era simples. Um trabalho honesto, umas poupanças. Abriria um negócio meu, talvez um daqueles restaurantes de comida caseira, com um aspecto simpático, algures entre o 400º ou 500º andar, na zona comercial média e ela viria ter comigo. O tempo tinha passado, a vida não me tinha corrido bem, e eu continuava sem perspectivas, sem futuro, e sem saber o que fazer desta vida absurda. Sentia-me como se a vida me tivesse traído.

Aproximei-me da janela, e olhei para as nuvens lá em baixo. Pela sua cor via-se bem que chovia. Era uma das vantagens de não ser rico. Era-se obrigado a morar nos “Cubos”. Apartamentos de uma única divisão, acima do 700º andar. Ao menos aqui nunca chovia. Era um sol eterno, sem estações que me entrava pela janela. Um sol frio, asséptico, que fazia irradiar a excessiva limpeza imposta pelos robots domésticos. Era a política da cidade, diziam. Era a busca ilusória da perfeição, pensava eu. Já tinha desistido de tentar ver alguma coisa suja, partida e fora do lugar. Era tudo imediatamente limpo, substituído e descontado no meu ordenado. Tentei imaginar como seria a vida fora das cidades-torre. Como seria a vida no chão, 2.2 quilómetros abaixo de mim. Tentei imaginar terra, sujidade, chuva, árvores. Eu trabalhava comia e dormia sempre acima do 250º andar. Só uma vez tinha descido abaixo do 100º, e foi quando um amigo meu me levou a fazer um pequeno serviço para um tipo rico que era amigo do seu patrão. A vida lá em baixo era bem diferente. Grandes corredores, salas enormes, soube que existia mesmo uma pista de corridas no 41º andar, embora eu nunca a tivesse visto. Era difícil ter acesso ás zonas ricas. O sistema de segurança da cidade-torre restringia os acessos de uma forma eficaz e impiedosa, e eu só tinha dinheiro para um passe amarelo.

O intercom holográfico acendeu-se. Uma cara (sempre a mesma) a avisar-me de que amanhã seria efectuada uma revista médica ao meu andar. Uma forma de prevenir e evitar doenças, diziam eles… Periodicamente, os médicos vinham, tiravam-me sangue, urina e esperma. Inspeccionavam todo o meu apartamento e determinavam por análises se eu era “confiável” ou não. Ser “confiável” significava não ser um risco para as 40 milhões de pessoas que habitavam a cidade-torre. O risco não era só medido em termos médicos, mas também sob a forma de qualquer conspiração que eu pudesse arquitectar. Isto via-se pela forma como os pretensos médicos me questionavam sob qualquer pertence que eu não tivesse registado, ou sobre qualquer acção que tivesse escapado à monitorizada rotina diária.

A única centelha de vida que eu ainda sentia, era uma revolta construída com as peças desta conformidade diária, continuamente recalcada, negada para as zonas mais sombrias do ser, que teimava em se afirmar. Era um grito nascente. A vontade de ser declarado “não-confiável” e expulso. Não ser mais este pedaço de carne morta que vegeta num caixão de vidro e de aço excessivamente limpo. Eu queria… Eu queria parar de chover.

Lá fora, o Sol frio e asséptico, contrastava com a chuva cá dentro da minha alma. A minha vida era agora feita destes pequenos momentos onde sentia nos ossos todo o peso da existência. Uma espécie de apatia, que desfocava os significados que tão laboriosamente tinha construído para a minha vida, e que transformava tudo num indistinto branco existencial. O papel de carta permanecia em cima da mesa. Num presente onde as comunicações são omniscientes o uso de papel era antiquado e excessivamente caro, mas eu sabia que isso a faria sentir-se especial. O toque do papel nos dedos, as palavras escritas por mãos ávidas, sentimentos que fluiam numa dança de dedos para a tinta no papel. Havia como que uma cumplicidade entre as ideias e os gestos, a unidade numa diferença expressiva, como quem sente com uma extensão de símbolos. Eu dizia «A minha caligrafia ilegível» Ela dizia «O teu toque pessoal…» Olhei para a folha de papel em branco, peguei na caneta e comecei a escrever…

Sofia chegou a casa, e abriu a embalagem que o médico tinha receitado. Este novo medicamente iria concerteza ajudá-la a melhorar, a ultrapassar esta doença que a afectava a ela e outros milhões de pessoas pelo mundo fora. A epidemia tinha sido detectada uns anos antes, mas não houve nada que a fizesse parar, e agora afectava a humanidade inteira… Os jornais falavam já da maior epidemia do século XXI, apesar de este ter apenas começado..

Abriu a caixa, que tinha em letras grandes e vermelhas escrito “Vitamina A.mor”, pegou no copo de água, e retirou a capsula da embalagem e tomou-a sem qualquer hesitação. Foi só depois que resolveu ler o folheto de instruções…

«POSOLOGIA:

Tomar uma vez por dia para combater a melancolia.

INDICAÇÕES:

Esta vitamina combate a falta de amor na vida pessoal através do uso de beta-bloqueantes que eliminam uma série de inibidores, nomeadamente:

- Permite-nos sermos amados, sem dispender o esforço de amar de volta.

- Permite-nos sermos amados sem dispender o esforço de nos amarmos a nós próprios.

- Permite-nos amar ideais e fantasias, em vez de pessoas reais.

- Permite-nos sermos passivos, e esperar que o amor aconteça sem nada fazer.

- Permite-nos não termos medo de amar.

SUSBTÂNCIAS ACTIVAS:

- Contém um poderoso beta-bloqueante que inibe nos outros os nossos defeitos e aumenta as nossas qualidades, para combater a nossa falta de auto-estima.

- Contém uma feronoma que força o objecto de desejo a nos amar incondicionalmente e a tomar sempre a iniciativa., para não termos que fazer nada e satisfazer assim os nossos desejos egoístas.

- Contém um poderoso analgésico que inibe em nós o medo de amar, impedindo reacções absurdas para afastar aquilo que mais queremos.

- Contém um alucinogénico que projecta as nossas fantasias em qualquer pessoa, para evitar o trabalho de termos de as conhecer e amar como elas são.

CONTRA-INDICAÇÕES

- Foi detectado em alguns casos reacções adversas, como cegueira, infelicidade e morte.»

Depois de ler o folheto, Sofia achou que o risco valia a pena, desde que o medicamento fizesse efeito rapidamente, porque já não podia viver mais assim. Sentou-se no sofá, e ligou o rádio… Por coincidência ou não, Vitor Espadinha cantarolava… “O amor é uma doença, quando pensamos nele como a nossa cura”

«vivemos na precisão milimétrica da cela. (…) permanecemos imobilizados sob a densa corda de luz que nos enforca a secreta e branca escuridão da alma.» Al Berto em O Medo.

«Podemos facilmente perdoar uma criança que tem medo do escuro; a real tragédia da vida é quando os homens têm medo da luz.» Platão

Levantou-se e acendeu mais um cigarro. Havia já vários dias que a Liz não telefonava. A última vez que o telefone tocou, ele estava deitado a olhar para o tecto, a contar os segundos que o telefone demorava a voltar ao silêncio. Dezassete segundos da primeira vez, vinte e cinco da segunda, e oito na terceira.  A vida de Richard, resumia-se agora a contar os eventos do seu dia, de forma metódica e precisa, que depois anotava num pequeno caderno de capa negra. Essa aritmética existencial, dava-lhe, segundo ele, o controlo final sobre a ordem das coisas, e permitia-lhe dessa forma, salvar o dia do caos. Sabia que ontem tinha fumado vinte e quatro cigarros, que tinha ficado deitado na cama doze horas e cinquenta e três minutos, e que entre outras coisas, a vizinha tinha ido nove vezes à rua, duas das quais em chinelos. Richard não tinha sido sempre assim. Antes de Brenda ter entrado na sua vida, ele era um homem aberto e feliz. No entanto, possuia na sua personalidade um traço narcisista, que fez com que ele tenha sido, entre os seus amigos, o último a conhecer o amor. Foi até, de forma divertida, que viu os seus amigos, apaixonarem-se um a um, a caírem de amores por mulheres que ele achava tontas infantis. Achava-se superior a isso, ele iria esperar por uma mulher que o merecesse. Com o passar dos anos, como essa mulher não aparecia, essa crença assumiu em Richard, o peso grave do destino, que se revelou finalmente um dia, na conjunção de uma música e de um espelho. Tudo se passou na casa de praia de um amigo de universidade. Ao voltar da cozinha, deparou-se com um enorme espelho do tamanho da parede, e com o reflexo irreal de uma mulher de olhos azuis e cabelos negros que o fitava com um sorriso de mona lisa, numa imagem que tinha o tom onírico de uma aparição. Na rádio, uma cantora negra, de voz profunda e doce, cantava «black is the color, of my true love hair». É costume dizer que as coincidências, são a forma de Deus manter o anonimato, por isso, quando Richard se virou e viu Brenda, sabia que tinha encontrado a mulher da sua vida. Para Richard, o amor por eles vivido foi em todas formas épico, digno de todos os grandes amores da história. Romeu e Julieta, Tristão e Isolda, Orpheu e Eurídice, Ulisses e Penélope tinham sido apenas prenúncios deste grande amor. Foi como se um dique tivesse rebentado dentro de Richard e anos de espera tinham permitido a esse rio, que ele mantinha guardado dentro dele, encontrar o seu mar. A pouco e pouco, toda as suas experiências ficaram impregnadas com a magia de Brenda. O mar e o céu, copiavam a cor dos seus olhos, a noite a dos seus cabelos, o nevoeiro de Novembro a suavidade da sua pele. Ela era o seu primeiro pensamento ao acordar, o único durante o dia, e o último ao deitar, até que Brenda se tornou para ele, maior que a própria vida. Quando um dia, Brenda, teve mudar de cidade, ele jurou-lhe que não haveria quilómetros no mundo capazes de acabar com o seu amor. As viagens de comboio, eram feitas com um sorriso, porque no destino, estava Brenda. Porém, num dia de Janeiro, uma Brenda distante recusou um convite para estarem juntos, com o pretexto de que estava frio, e esse acto, aparentemente banal, plantou na alma de Richard a dúvida se Brenda continuava a acreditar nesse amor, e por consequência a semente venenosa do Medo. Não conseguiu pensar em mais nada durante os dias seguintes. Essa semente cresceu e começou a envenenar-lhe a alma. Para Richard, a ideia de perder Brenda era inconcebível, era pior do que perder a própria vida, por isso, nos dias seguintes, redobrou os telefonemas e as cartas com juras de amor, numa atitude obsessiva crescente, que pelo excesso, mostraram a Brenda, que esses actos, já não eram movidos pelo amor, mas por algo muito mais sombrio, o Medo de perder esse amor. Até que um dia, numa das visitas, Brenda disse-lhe que ele estava diferente, e sem qualquer aviso começou a chorar. Uma semana depois deixou de responder aos telefonemas e às cartas que ele lhe enviava. Primeiro, Richard recusou-se a acreditar que Brenda, tinha desistido desse amor, provavelmente o seu telefone estava avariado, e obviamente que os correios eram uns incompetentes, até que percebeu a evidência da sua triste realidade, e isso fê-lo cair na mais dolorosa depressão. A dor foi tão forte que abalou as estruturas mais intimas do seu ser. Esteve semanas fechado em casa, emagreceu perigosamente, deixou a barba e o cabelo crescer numa negligência assustadora, enquanto se afundava num vazio e desespero sem fundo. O tempo passou, e Richard finalmente recuperou, mas nunca mais parou de ter Medo. Essa sombra, tinha ficado gravada na sua alma, como ferro em brasa, através da dor que tinha experimentado. O Medo dessa dor, fazia com que ele evitasse olhar qualquer mulher nos olhos mais do que uns segundos, com medo das implicações, e se resignasse com a possibilidade de nunca mais voltar a amar. Passou a viver uma existência solitária, num pequeno apartamento junto ao rio, acompanhado do seu gato Bonaparte. Até que um dia conheceu Liz, que tinha a característica invulgar de encontrar a versão mais cómica da vida, em qualquer situação. Nos momentos onde Richard provocava silenciosos embaraçosos, ou tentava fugir de um contacto mais humano, Liz rematava com algo que punha Richard invariavelmente a rir. O riso é uma força poderosa, para derreter o gelo do Medo, e isso fez com Richard se sentisse confortável quando estava com ela. Começaram a passar muito tempo juntos, até que um dia, ao entrar no elevador, Liz virou-se para trás e deu-lhe um beijo nos lábios. A surpresa fez com que ele não reagisse, ficou apenas a vê-la sorrir, enquanto a porta do elevador fechava. Nos dias seguintes fechou-se em casa, telefonou para o escritório a dizer que estava doente, e não respondia a ninguém, nem aos toques da campainha do prédio, nem aos telefonemas. O Medo revelava a sua faceta monstruosa. Ele via-se incapaz de enfrentar Liz, com medo do que pudesse acontecer, com medo de a poder amar, com medo de voltar a sofrer, foi por isso que quando Liz telefonou outra vez, ele soube que o medo o impediria de atender, então começou a contar os segundos até ela desistir. Um, dois, três, quatro…

Bonifácio olhou para a página em branco em cima da mesa com um misto de agrado e de repulsa. Agradava-lhe saber que era o fim, mas sentia repulsa pela necessidade de explicar porque se ia matar. Essa explicação parecia-lhe uma violência maior do que o acto em si, mas tinha de explicar à sua mulher e aos seus dois filhos porque terminar a sua vida era, (tendo em conta toda a luz das causas exteriores) a melhor opção. Por isso, mais por resignação do que determinação, sentou-se para escrever a sua carta de suicídio. No entanto, apesar da clareza da sua decisão, as palavras não lhe saíam. Tentou invocar as razões que o levavam a esta decisão radical e a dor invadiu-lhe novamente o peito. Todos os erros que cometeu em acções, palavras e pensamentos. Os erros que cometeu a tentar reparar os erros que tinha cometido. As desculpas que à força de tanto serem repetidas tornaram-se elas próprias um erro. Sempre juntando erros em cima de mais erros numa pilha crescente até que a própria ideia de estar vivo se apresentou como um enorme erro. Tinha percebido que a perfeição não se atinge quando não há mais desculpas a acrescentar, mas sim quando não há mais erros a retirar. E por isso decidiu retirar-se do mundo dos vivos. Oh como ele queria apagar tudo, como ele desejava voltar atrás, ao estado puro da inocência, onde as memórias não lhe doíam tanto, onde elas não lhe provocavam o rio de lágrimas que começava novamente a cair-lhe pela face… Oh Eternal Sunshine of the Spotless Mind! Tinha percebido tudo, mas agora era tarde demais. Com a emoção a tremer-lhe nas mãos, começou a escrever: “Eu queria ser uma página em branco”. Quando acabou a frase, olhou para o que tinha feito. Aquilo que era uma página em branco estava agora molhada de lágrimas e de uns rabiscos ilegíveis. Percebeu que tinha cometido mais um erro, e que essa era a metáfora da sua vida. Enxugou as lágrimas, enviou a página para o lixo e colocou outra imaculada no seu lugar. Encostou o cano da arma à têmpora e puxou o gatilho.

Escrevo-te no ombro gigante do mundo, e procuro a tua forma num tremendo silêncio, como se uma sílaba madura pudesse tocar o vento. Vejo-te chegar no chão aberto, sobre um mar obscuro onde o som ferve, por entre as ondas sensíveis. Estamos imersos numa trajectoria inevitável. Na minha cabeça em chamas, explode o teu nome e nasce uma chuva de sangue no mar selvagem. Ali, no ponto exacto onde o coração dispara, os olhos suspensos, embarcam no sonho do oriente. Abrimos os lábios onde sopram linguas liquidas, e um amor nasce como um relâmpago numa tarde clara.

Durante a maior parte do dia, esperamos junto à janela, banhados pela luz límpida de Março, enquanto o pai, num frenesim de pássaro louco, esperava junto à porta, que lhe entregassem o rebento, um corpo que ele sabia, que iria ser inseguro, cheio de incertezas e fremidos, banhado no sangue raiz da sua mãe, que, qual arvore de fruto, abria as pernas na sala de parto, com as raízes espetadas no céu, esperávamos o espaço de um milagre, até que os gritos maternos se misturaram com uns gritos incógnitos, tímidos, voz confusa no vazio estilhaçado do silêncio daquele corredor de fim do mundo, o médico abriu a porta e num bocejo de compassos, disse que era um rapaz, que a enfermeira entregou a um pai lívido de um terror magnífico, ele pegou no corpo, que era o princípio regulador do amor, uma distorção magnífica do espaço na forma de um poema vivo, e, que apesar de não ser mais do que um vaso obscuro de sangue quebrado por uma violência solar, era o prenúncio de algo mágico, era a metamorfose voluntária e subtil do amor, a transformação de um poema na brisa que sopra por dentro das folhas de Março, que suspensas nas árvores frondosas do rio da vida, cantam todos os milagres, essa metamorfose era por isso um intenso acto de amor, que os olhos felizes da mãe contemplavam, enquanto pousavam na infatigável paz das coisas exteriores, e o pai, imóvel, se segurava a si mesmo. Foi só anos mais tarde que o voltamos a ver, essa metamorfose era agora um homem feito, que trabalhava a terra que haveria de semear, cujo o suor do rosto moreno não escondia o olhar sereno, soubemos depois que ele se perdeu de amores pela filha do capitão, que a perseguiu até ao prado onde pastavam os cavalos, e escondido pela erva alta tocou pela primeira vez nos seus cabelos louros, bebeu dos seus lábios um sabor a mar, e navegou nos seios brancos e leitosos, que ela despiu como duas luas abertas, e ele, absorto numa primeira lição de amor, procurou o seu ventre coberto por flores de água, onde haveria de semear a semente mais pura e mais bela que conseguiria imaginar, há quem diga que o ouviu gritar, como ave tímida em fúria de azul, foi só mais tarde que soubemos, pela filha do capitão, que a semente se tinha transformado num outro poema, pedra estrela que aprendia devagar os desígnios do espaço, era a melodia perpétua do amor, fruto multiplicado pela consecutiva promessa de um poema circular. O poema tinha finalmente aprendido a metamorfose da eternidade…

Existe um compasso de esperas, entre a partida e o teu olhar de pássaro coberto de medo, existe num tempo inexacto, a aridez indefinida de um adeus, vejo-te com a mão branca de nuvem, em aceno sombrio, estou em fuga para uma terra poeirenta e negra, tudo o que eu disser são lábios de água, tudo o que eu disser é uma memória inanimada (mas digo) procura uma forma não inventada, procura uma ave frágil que seja o lugar da minha ausência, um segredo sussurado no abraço das tardes, um corpo repleto de mágica violência, ignoro a distância que tenho entre o sangue e o fumo, ignoro a luminosidade possível das velas pandas, mas o vento acende-se e os teus olhos apagam-se, vejo o barco inclinar-se em excessos de água, insinua-se um verbo imperfeito, e as nuvens brancas rasgam os tecidos da inevitável despedida.

Azul. Nasci de espanto. Com um grito, quebrei o vidro do silêncio e os relógios acordaram o meu corpo incógnito. Foi um corpo violento, flor colhida num ventre de fábulas puras. Um astro caído, poeira de estrelas, ainda (e sempre) o limite indefinido da pele ou a inexplicável transparência da matéria. Minha mãe estendeu as mãos ao lençol azul. Fiquei dentro do mar, do céu, e a cor suspensa nos olhos.

Vermelho. Abro a boca e beijo a nudez do seu corpo terra. A sua pele de verão é fruto colhido pela minha boca d’água. Sou um trabalhador pobre, e com o arado perfuro a sua vinha na manhã luminosa de Setembro. Invento a vida arterial, plano cruzado do amor, poema dionísico à embriaguez, enquanto bebo o vermelho do sangue do vinho, e morro no seu sexo.

Preto. Respirarei o ar denso, em golfadas lentas e amargas. No ar, desenharei um círculo de terra e tábuas mortas, que darão fundo às ruínas silenciosas. Será um rio sólido, que estremecerá a tangente imóvel. Gritarei o silêncio, mas nem luz, nem vida me responderão. O meu fato será preto, e a porta impiedosa do meu quarto (sem janelas) convidará a ficar eternamente…

Sim, há na percepção que tenho de ti, uma visão turva, enevoada por todas as considerações minuciosas e sistemáticas de um programa de apreensão mental baseado em equívocos, e no entanto… Há uma clareza na forma em como apareces nas cores, e depois nos espaços da janela, e na luz, envolvidas em tramas e filigranas de poeira transcendental, sim eu sei, é um absoluto de uma beleza aterradora e duvidosa, é um pouco com as estrelas de baixa magnitude, que não se podem olhar de frente, vejo-as pelo canto do olho, fora da zona cega da retina, onde tenho uma aproximação sensorial que me diz que sim, que essa sensação não é uma ilusão, e no entanto… Quanto tento um foco mais definido, um foco que revele toda a dimensão da tua existência, vejo-me preso à escuridão e à dúvida existencial se essa estrela não será uma ilusão, sim eu sei, sou uma pessoa metódica, fruto de uma experiência positivista feita mais de fé do que de certezas, sim eu sei que há nessa construção milimétrica um fundo utópico que é profundamente libertadora, e no entanto… Há um presente contínuo no fluxo da consciência que me revela uma realidade bem mais sombria, lembro-me perfeitamente dos episódios transcendentais, do amor, da alegria, da energia presente na memória que ainda é suficiente para arrancar uma expressão presente de júbilo, e sim os episódios de sincronia que me atiram ao chão, como um K.O. técnico, sem hipóteses de recuperação, sim, é por isso que eu maquino nas horas livres uma teia de razões e justificações, todas elas profundamente belas e irrelevantes, e no entanto… Continuo preso a uma certeza que quase esqueci e que me deixou uma marca profunda na alma, sim eu sei, é irracional, diria mesmo que passa o limite do absurdo, mas sim, é a minha forma de continuar vivo, numa viagem onde ainda não saí da casa de partida, sim eu sei que os mesmos objectos possuem outro brilho, mais definido, com mais verdade, que toda a experiência contribui para esse ponto focal, ouço as engrenagens a colocarem-se em posição, vejo o relógio que marca inexoravelmente os segundos, as peças do puzzle encaixam perfeitamente, é me impossível duvidar, sim eu sei, é me impossível duvidar, e no entanto…

Ela sacudiu a mecha de cabelo do rosto, inclinou-se na minha direcção. «Então, não respondes?». O Sol desaparecia, mas ainda havia uma luz laranja reflectida nos seus olhos escuros, sorria divertida, com o seu desafio provocador. «É um pergunta impossível» disse-lhe «Eu sei, mas responde na mesma» disse ela «O que é para ti o amor?». Olhei para o relógio, para os horários do painel, havia tantas formas de escapar a uma pergunta impossível, mas não me lembrei de nenhuma, sorri de volta na esperança que ela desistisse, mas ela permaneceu muda, então disse-lhe: «O amor é para mim um barco de silêncios, mistério à tona, equilíbrio precário de um simbolo mágico ou um número indizível, segredo que sou obrigado a procurar todos os dias entre as casas as horas e as pontes, como um cão vadio, para não morrer. O amor é a lição, que o ego é um poço sem fundo de ilusões, que existem corpos maiores, feitos a muitas mãos, mas inteiros como uma árvore, que sussuros quentes no ouvido de um noite fria, podem estar a dizer «casa», a um sem-abrigo de afectos. O amor é também, esta tentativa de expressão, no átrio do voo, no precipício do mar, como se fosse a oração diária de um devoto proscrito, que tem por terço a vida, e por Deus o mistério. O amor é viver enredado num teatro de absurdos, onde invento mil vidas de bom, para me redimir de mil vidas onde sou o vilão, drama diário onde aceito e rejeito os meus actos, numa luta continua entre o ser e o nada, desenho de fronteiras na superfície da pele. O amor é também o medo da morte, medo da obra inacabada, medo dos pesadelos de infância, é um mundo de significados construídos no limiar abrupto da loucura, limite onde o por vezes o procuro, sempre com medo, muito medo, que a esperança acabe. O amor é eu vencer esses medos com a oferta de um sorriso mais cálido, numa tarde de Sol, quando contemplo esse mistério dentro dos olhos de uma mulher». Olhei-a fixamente com um  sorriso, desta vez era eu que provocava. Ela ficou em silêncio, abriu ligeiramente a boca, como que para dizer algo, mas foi interrompida pela voz metálica do altifalante, anunciavam a minha porta de embarque, despedimo-nos, nunca mais a vi…

Existem noites quentes e fugidias onde os corpos se fundem em desejos de lava. São corpos incoerentes, quebrados por vontade. Horizontes encobertos nos lençóis da mentira… Nasce o sol na chama da fogueira, e os amantes queimam, em mentiras inacabadas, as palavras febris que aprenderam, dando liberdade á metamorfose da vida. Palavras como folhas levadas pelo vento, abafadas pelo ritmo cego do corpo forçado, e inventam o amor como sendo novo. Talvez, num breve instante onde o amor será verdadeiro, os olhos serão tocados por um brilho de cobre, e as mãos um calor instantâneo, mas a noite lançará as suas mantas sobre as cinzas do acto, e o vento transformará tudo em sonhos…

A morte não é um ponto, é uma virgula. Mas no silêncio infinito dos teus olhos, o grito da ideia passa sem ser notado. Já não é o abismo que te perturba, nem a dor ou a fúria de seres frágil, é simplesmente a cor dos olhos fechados. E esse negro, é um ponto de gravidade, que suportas como correntes presas à tua alma. É o insustentável peso de não seres, de não possuíres a crueldade necessária. Incapaz de responderes ao absurdo diário, ao adiamento inexplicável da morte… Já não são os ossos que te seguram, mas as palavras. Palavras como sangue, cor ou fumo. Palavras infinitas como as tuas mãos, que ao toque dos dedos tudo incendeiam por excesso. Quando procuras o sentido, é como procurar pedras no jardim Zen. As tuas mãos queimaram as pedras.

Há dias em que tenho a sensação curiosa de nunca ter deixado a cidade dos mortos. Sinto-o na espuma dos dias, na opressão de um ar fétido e tenebroso, destruidor de corpos e de realidades invisíveis. Sinto-o nos olhos em fuga, nas palavras fora do tom, na melodia gasta e decadente de um funeral. Sinto-o nos limites que florescem como flores negras de cinza, por entre os passos apressados, em caminhos quebrados. Sinto-o no cheiro a putrefacção que emana do musgo em paredes demasiado altas e amarelas de fel. Por vezes, acontece-me gritar… Como agora. Em palavras mudas, também elas mortas, por só terem encontrado chão de pedra (nestas cidades vertiginosas e obscuras). É um grito líquido, daqueles involuntários, e costuma terminar nas fonteiras do sonho. Amanhã é outro dia. Talvez.

Os matemáticos reuniram-se com o conselho da republica. Era urgente o controlo da epidemia, que medida no esquadro métrico, ostentava a dimensão de uma catástrofe. Os sintomas eram corações negros e lucidez branca. Identificaram a origem num individuo cinzento que resolveu usar uma gravata amarela. Um acto original que criou uma dor aguda nas pessoas banais, limitadas pela incapacidade de escolha de uma cor. A limitação foi prontamente combatida com imitação, mas algo correu mal. Erraram no tom amarelo e introduziram uma propagação incendiária. Em pânico, pintaram paredes para eliminar a diferença das gravatas estendidas aos corpos, criando ilhas perdidas de homens sem cor onde se ancorar. Pessoas com cores que já ninguém possuia, sofreram solidões até então desconhecidas. Era necessário uma acção correctiva. Os matemáticos pela impossibilidade do retorno à banalidade, decidiram eliminar a diferença pelo excesso da diferença. Maquinaram um plano de luz e sombra na percepção colectiva para que o excesso de cor permitisse o retorno à cor indefinida. As brigadas militares instalaram as máquinas e a diferença epidémica foi eliminada. Os matemáticos receberam medalhas na parada do sucesso, e fecharam o ser original na sala branca do hospital psiquiátrico, com lápis de cor, para estudo posterior.

Ela é a espuma dos dias… Enorme como uma montanha branca. É da cor da ausência e tem a forma, de todos os rostos desconhecidos. Ela é o vazio por dentro do peito, e o saber do vazio. O mundo ao contrário, as lágrimas, com um sorriso nos lábios. Ela é o seu próprio limbo, persistente como uma rocha, porque é feita de uma luz sólida. Uma barreira invisível, presente em todas as noites intermináveis, onde volta uma e outra vez a si, com medo na boca, no olhos, nas mãos… É a vida que se passa além no horizonte. Ausência de verbo, de sonho, e o saber da ausência. Ela aparece sem diluvios e sem gritar o seu nome. É uma teia que constrói na alma, um campo de forças, que esconde dos olhos o poder do real, o poder da escolha. Todos os caminhos do sonho são paralisados, por uma inércia impossivel. A realidade torna-se fictícia, decadente e constrangedora. Só escapa quem consegue abrir os olhos da alma, mas ela é venda negra e forte. Ela é, a não reacção, o contágio, a doença que alastra nos rostos sem sorriso. Ela poderia ser sem dúvida, o quinto cavaleiro do apocalipse… Ela é o senão sem bela, o fruto podre.

Hoje é um daqueles dias, inquietos, arteriais, onde os segundos parecem saltar do relógio, é um dia do desassossego, queima-te os pés se os deixares tocar o chão, desaparecem os sítios de chegada, ficam apenas os de partida, já não há casas iniciais de conforto, nem sofás de anestesia colados à televisão, há apenas as grandes planicies, a pele morna do vento, o grito sem eco por dentro do peito, sapatos de pó, e uma cantilena de letras… L-I-B-E-R-D-A-D-E.