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forjando torpemente el oficio de escritor
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- May 21, 11Elegí la ropa que iba a tirar con un criterio poco coherente.Las ojotas porque tenían impregnado ese olor a pata que se incrementa con el calor y resuta que las uso siempre en épocas donde la media supera los veinte grados centígrados. La remera había sido un regalo de Lucía del año 2005 que tenía el cuello un poco desilachado y repetidas manchas de comida en la pechera. El jean lo compré en una oferta de carrefour, era de un color canchero, pero los bolsillos de atrás, con tapitas, era de lo más grasa y, como todos mis pantalones, estaba pisado en la botamanga, pisado y desilachado; y ese saquito negro que me vistió tanto tiempo que hasta lo pensé como parte de mi.Elegir la ropa no fue un acto conciente, no fue una decisión meditada. No era ropa vieja que no usara, simplemente estaba ahí y la agarré para después de ensuciarla, tirarla.Ahora sólo tengo algo menos que usar, pero eso no es un problema.
Es lo que hay.Es lo que elijo. - May 17, 11
Anto* me dijo, “te invité a ver el circo” y agregó, "no se si querés venir, yo ya te invité. Habia conseguido un dos por uno en entradas.
Un rato antes, mientras tomábamos mate en la cama, por el rabillo del ojo la ví renegar con ticketek, trataba de conseguir las dos entradas para el Cirque Éloize .
La tarde anterior me había envíado un SMS pidiendome, explícitamente, que averigüe que era y como se veía ese circo apadrinado por el Cirque du soleil. Me dormí después de leer ese mensaje, al rato me desperté pero colgué, razones más que suficientes y justificativas para que, por no averiguar aquello que me habían solícitado, me hiciera merecedor de una invitación.
Así y todo, Anto* me invitó y como yo me encontraba en una situación económica ajustada, que podemos denominar, menos que cero, deficitaria o con un abultado saldo deudor. Salió todo de su bolsillo.***Esa noche, mientras hacíamos tiempo antes de entrar al Gran Rex, me invitó a comer a BK.
Durante un tiempo prudente y sobre todo mientras gozábamos del tiempo medido únicamente por el hedonismo que nos otorgaron nuestras respectivas indemnizaciones, conocimos y visitamos el barrio chino y aprovechamos el 2x1 en combo italiano de BK que venía de regalo con los boletos del tren que lleva a Belgrano C.
Acaso nuestras visitas a la casa de comidas rápidas era sólo para eso, para gastar la promo o, en contadas ocasiones, para remontar una resaca notable.
Sin embargo, la noche del circo entramos para comer algo “rápido”, lo cual es bastante obvio, y salir para el teatro. Pero no fue así, tardamos más en la cola que en el tragar la hamburguesa de pollo con papas fritas. Aparentemente, los empleados habían sido sobrepasados por la cantidad de gente que abruptamente se llegó hasta el local de comidas rápidas para deglutir eso que llaman hamburguesas y las dos supervisoras tuvieron que comenzar a trabajar un poco más fuerte. La que me llamó poderosamente la atención fue una de ellas que lucía una extensa cabellera castaña que no era más que un montón de pelo aplicado sobre el de ella.***¿Qué puedo decir?
No se mucho sobre el arte circense, pero si se que delante de los tres telones apareció un hombre, fibroso, chaparrito y bastante despeinado que comenzó a hablar en un español atravesado por todas las lenguas anglosajonas.
Contó, a manera de introducción, la historia que hilvanaría todo lo que iba a suceder sobre el escenario y en medio de eso dejó escapar que, quizás el atractivo más interestante no iba a estar. No iba a llover en el escenario. Pidió disculpas livianamente, pero no por eso no pocas trabas lingüísticas y acto seguido hizo un gesto. Explicó que "eso" iba a representar la lluvia, "eso" más unos retazos cuadrados de tela roja y otros de tela blanca que reverberaban bajo las luces.
Había que conformarse y a pesar de todo, parecía que no iba a estar tan mal. No como aquella vez que fui a ver al circo que había llegado a santa teresita.
***
Tenía seis o siete y ese verano había llegado el circo del canguro boxeador o algo así.
No recuerdo mucho más salvo que había animales, payasos, domadores de felinos y látigos y un canguro flaco que tiraba patadas y trompadas con unos guantes de box. Me gustó, me reí, pero lo del animal deportista me produjo un sinsabor que no pude racionalizar y explicar. Sólo se que cuando me volvieron a invitar a ese circo, al que le quedaban poco días en Santa Teresita, pude inventar alguna excusa me sirvió para no ir.
La emoción la curiosidad por ver a un animal atleta como en los dibujitos animados había desaparecido.***Esa noche con Anto* vimos piruetas, malabares, demostraciones de destreza física, confianza y todo lo que puede conseguir mucho entrenamiento: hacer parecer lo más difícil del mundo como lo más natural del mundo.
Así, bajo este precepto, estos elementos circenses, daban vueltas por el aire, saltaban sobre una delgada superficie oblonga que se pandeaba pero no se quebraba, se colgaban de telas, rotaban y se sacudían dentro de un aro, de a uno, de a dos, en fin, todo parecía natural, incluso, la lluvia (ese gesto y los retazos de tela que caían desde lo alto reberverando bajo el azote de la fulminante luz).
Después vino el receso y muchos corrieron a fumar un pucho, a estirar las patas, a tomarse una línea o simplemente a darle la mano a un amigo. Anto* y yo, cada uno en su asiento, dedicamos unos minutos de criticar a las chicas que estaban detrás, a una señora que refunfuñaba contra el acomodador y a una pareja que, con una sutileza bastante atroz, avanzaba ocupando asientos que no habían pagado. Sólo los detuvo alguien que si había pagado por sus lugares y que estos sujetos pretendían ocupar.***El intérvalo terminó y el show volvió a empezar.El piano en vivo volvió a sonar y la historia plagada de recuerdos de infancia siguió su curso, una multitud de voces que confundían en un murmullo inintelingible pero decían, al únisono, que las cosas en el pasado eran mejores, y el piano que había vuelto a sonar se aceleraba y el bullicio se transformaba en canción y los remates, explotaban por donde no se lo esperaba, así fue que el acróbata que salio disparado en sentido opuesto y quizás, sumado a eso, una desprolijidad adrede, fueron una honesta forma de borrar la solemnidad para volver a los hombres del circo, más hombres.La segunda parte, quizás esto me pasó sólo a mi, pero me pareció más corta. Apenas reaccioné una mujer danzaba dentro de un aro que pendía y giraba sobre sí misma. Y de repente, al bajar al suelo, agua.Sí, era una treta. La perorata de la falla técnica era una pura mentira. Sin embargo, todavía tenía la duda de si llovería. Quizás pensé, tratando de no ilusionarme, sólo estará el agual en el piso. Pero no, me volví a equivocar y, al ritmo de la música, entonando de a ratos esa canción que atravesó toda la obra y jugando como chicos con ese balón rojo que los remontaba a su pequeñez, todos terminaron en el suelo. Patinando sobre el agua, riendo, simulando pelear, jugar y por sobre todas las cosas, divertirse como decían que lo habían hecho. - May 14, 11
Sin repetir y sin soplar me dijo "cachivache,chinchlín, kilombo, mondongo, kafúa, grillo, tamango, mina, bambula..." y me explicó que todas esas palabras tenían un común origen africano.
Era notorio, pero él lo aclaró, desde chico, cada 25 de mayo, la maestra lo seleccionaba como el encargado de encender los faroles, de pasar la escoba o jugar a ser esclavo. - Apr 24, 11Fueron seis días de golpear puertas. Fueron seis días de repetir como un loro el speech de presentación. Fueron seis días de hacer encuestas pre electorales y escuchar toda clase de respuestas que hubiera querido refutar. Fueron seis días de escuchar insultos y excusas ridículas de la gente para evitarme y fueron, sobre todo, 6 días de escuchar la ciudad en continuado, durante las muchas horas y en los distintos barrios, en los que con esa tablita marrón, con el gancho metálico en la parte superior, me la pasé caminando y tocando todos los timbres.
En medio de ese recorrido signado por el azar, llegué al hipódromo.Me bastó caminar en derredor del Hipódromo de La Plata, para ver, durante todo el día, hombres y mujeres de todas las edades que tiraban del bozal y llevaban los caballos hacia los stud, a caminar un poco o hacia el hipódromo para varearlos.
Puedo arriesgar, no sin temor a equivocarme, que hay, al menos, un stud por manzana. Los más pequeños albergan algo más de treinta caballos, y cada peón, que trabaja con tres o cuatro animales y con los que se relaciona de manera individual, desempeña sus labores en una dudosa y poco clara relación laboral.***Volví al barrio hipódromo con todas las intenciones de obtener información para escribir un artículo para el diario. Sin embargo, entrar a los stud, hablar con los peones y tratar de convencerlos de conseguir algo de charla fue bastante difícil. Ninguno quería soltar alguna palabra sin la autorización del cuidador, aquel que se desempeña como el inmediato superior de la jerarquía de mando.
Eran casi las cinco de la tarde y aunque todavía faltaba mucho para darme por vencido y la hora me apremiaba, seguí caminando tratando de hablar con algún peón. Así fue que dí con Hernando, que esperaba estaba sentado en la raíz de un árbol que salía por encima de la vereda la llegada de su patrón.
Me acerqué y le propuse hacerle unas pocas preguntas.
Hernando comenzó a contar, con un dejo de parsimonia, como eran sus días y me aclaró que no tenían domingos; para ellos, los peones cuidadores de caballos, todos los días eran iguales. Comenzaban alrededor de las 4 de mañana, sea invierno o verano, para estar a las cinco en la puerta del stud esperando al patrón.Con cierta reticencia y con brevedad me miró a los ojos, tuvo, todo el tiempo, la mirada fija en las rejas que cerraban el stud. Parecía que esperaba entrar sólo para que aquello que empezaba a contarme se volviera realidad. Hernando me contó que trabajó toda su vida con caballos, desde los once y, que siendo pequeño, veía a sus hermanos laburar. Acaso, en esa niñez, algo trazó su destino, porque cuando le tocó ganarse el salario se volcó a este oficio en el que ocupa su tiempo desde hace cuarenta y nueve años.Lo primero que hace, apenas llega, es colgar el caballo. Les pone un bozal, tiene varios animales a su cargo y los engancha al fondo del box, acto seguido levanta la cama para airearla. La cama, según vi en un stud donde entré pero ningún peón se atrevió a hablar, es una mezcla hedionda de aserrín y pasto. Para sacar la suciedad acumulada durante la noche se la revuelve con un rastrillo y se junta toda la bosta del caballo en un balde. Después, me dijo, "barro la entrada del box y arranco con la limpieza. Con una rasqueta de acero le saco la suciedad del cuerpo y sigo con unos cepillos para el cuerpo. Uso uno blando y para la crin y la cola y uno más duro, para desenredar".
A medida que se fue sintiendo cómodo comenzó a mover un poco las manos para explicar con ademanes lo que eran sus tareas. Sus dedos tenían un color amarronado y estaban curtidos tanto por el paso de los años como por la repetida exposición al sol, al viento y al trabajo. La piel de su cara y su cuello se llenaba de pliegues cerca de los ojos y la nariz. Sus dientes, los pocos que tenía en su boca, estaban amarrillos, rotos y manchados por el tabaco. Entre sus pies, un paquete de cigarrillos de veinte yacía abollado, del bolsillo de su camisa sacó otro que comenzó a fumar en ese momento.
Con esos dedos añosos me explicó más de la limpieza del animal. "Una vez terminado el cuerpo se escarban los vasos y se engrasan con una mezcla de grasa animal y aceite quemado. Después lo llevamos hasta la cancha donde nos espera el jockey para varear al caballo. Uno le tiene que decir cual es el vareo que le corresponde ese día".
Antes de volver, me siguió contando, metemos los caballos en las duchas, para sacarles la transpiración del vareo, después les escurrimos el agua con una tabla. "Primero tenés que fijarte que la table esté sana que no tenga clavos y para cuando llegás al Stud, el caballo ya está seco, y si tenés otro viaje, llevás otro a varear”.Si hay un rasgo que carateriza a los caballos es su nobleza.
Una tarde mientras, muchos años antes, daba vueltas por el Hipodrómo, y escuché y ví como cada peón acariciaba a estos animales antes de la carrera. Les tocaban el lomo, les preparaban la montura, les daban pequeños sorbos de agua con una botella y acariciaban su lomo con la delicadeza y el cariño de alguien que deja algo de su vida en cada tranco que ese animal da en la pista.
Cada peón tiene a su cargo entre tres y cuatro caballos, cada uno establece con el animal que cuida, un vínculo de confianza, en la que hombre y animal comparten el día a día y confían el uno con el otro, sin perder, eso sí, la relación de autoridad. Hernando me contó que no hace falta ser violento con el equino para ganarse el respeto, "sólo hay que saber cuando darle un coscorrón para que sepa quien manda”.
"Una vez", me dijo, "me llegó un caballo muy bravo, y les escupí tres veces la trompa durante toda la primer semana. Después, le hice lo que quise al caballo". Siguió hablando sin que yo pregunte más, "cuando era pibe, tenía un caballo que le había puesto Torino; y para que te voy a mentir, por ese caballo lloré. Era un caballo mansito, cariñoso, yo me acostaba entre las manos y las patas y nunca nunca me mordió, nunca me tiró una patada. Fue un animal que yo ensené a mi gusto. Después, cuando se fue, lo extrañe durante un tiempo".
Me alejé hacia el diario, quedándome con ganas de seguir escuchando y Hernando con ganas de seguir hablando.
En el diario, por obra y decisión de la directora y dueña del diario, la propuesta de nota no fue suficiente y tuve que resolver la página con otro artículo. Sin embargo, hay cosas que no me gusta que queden sin decirse o perdidas en el aire de una charla entre dos. - Mar 29, 12Siempre. Así de absoluto.
Siempre, siempre detesté cocinar. Quizás, sin exagerar, en algún momento de mi vida aquello fue verdad o, en un sentido, lo siga siendo.
Lo que cambió fue la perspectiva, y las cosas se clarificaron un tanto y se relativizaron otro tanto.Ahora, cuando estoy solo no cocino, el máximo esfuerzo que puedo hacer es poner unos fideos en agua hirviendo con una pizca de sal y comerlos revueltos con manteca y queso.Cocinar solo y sólo para mi me aburre. (lo absoluto de la afirmación anterior se debilita)¿Cómo descubrí esto?No fue una epifanía, no fue una revelación onírica, no la leí en la borra de café, ni salió de la boca de un psicoanalista ni de un cura (que para este caso son lo mismo).Fue una cuestión factual.***Comenzamos, si no recuerdo mal, cortando verduritas para unos fideos de arroz. O quizás, sí recuerdo mal y fue preparando unas bruschettas de jamón crudo y queso, o tal vez, fue preparando unas pechugas de pollo a la mostaza. Pero, de esto estoy seguro, fue divagando entre un plato y otro, entre recetas robadas de internet, memorizadas después de una escucha obsesiva de El Gourmet o copiadas de un cuaderno de hojas ajadas. Así fuimos cocinando cada vez más y llegamos a elaborar este plato, que creo yo, es digno de compartir.***La cocina de mi departamento tiene la dimensión de una caja de zapatos y provoca que dos personas intentando llegar al final de una receta hagan todo para estorbarse.En mi cocina, dos, son multitud.Sin embargo, eso no fue impedimento para que empecemos a preparar los champignones rellenos.Anto* comenzó lavando dos plantas de espinaca y las puso a hervir entre ocho y diez minutos con poca sal. Cuando terminó de cocinarlas las cortó bien chiquito con cuchillo. Hubieramos preferido tener una minipimer o algo similar para triturar la verdura, pero ese implemento todavía no llegó a mi cocina.Mientras ella se abocaba a esta tarea a mi me tocó lo más fácil: lavé uno por uno los honguitos bajo el agua de la canilla, les arranqué el cabito y con una cuchara fui vaciando el interior de cada uno.El cabito cortado en juliana junto a las partecitas sacadas de cada honguito fueron mezcladas en una olla con cebolla de verdeo, ají morrón y , todos juntos, salteados en aceite de oliva.La cocción del relleno (no fueron más de diez minutos), con un poquito de sal y queso parmesano rallado, quedó bajo la estricta vigilancia de Anto*. Yo, por esta impericia que tengo para las tareas manuales (destruí sólo unos pocos hongos), preparé una fuente de vidrio donde los honguitos esperaban ser rellenados.Cuando el relleno estuvo listo, uno por uno fui llenando los champignones, lo que implicó la destucción de algún otro.En la parte superior le pusimos un cuadradito de parmesano.Después de 10 minutos de horno caliente estaba todo listo para comer.Y estaba todo muy rico.Ingrediente (para dos personas)- 10 champignones del tamaño suficiente donde puedan vivir al menos dos pitufos
- 2 cebollas de verdeo (cebollines de verdeo, no)
- 1 aji morrón
- 2 plantas de espinaca
- 200 gr. de queso parmesano
- aceite de oliva
- sal
- pimienta
NotaEs mejor no escarbar muy profundo el champignon porque puede romperse fácilmente por la humedad de las verduras. Lo digo por experiencia. - Mar 20, 11Que la vuelta dependa de otra persona, quizás aquí se me pueda acusar de insoportable, me pone tenso, más aún, si eso implica que Anto* llegue tarde a su trabajo. Mi panza hace ruido y me cuesta disfrutar de las cosas. Sin embargo, y a fuerza de voluntad, decidí relajar. El día anterior confirmamos la hora de vuelta, la hora precisa a la que íbamos a salir. Esa mañana, SMS mediante, coordinamos que a las 15 salíamos.
A sabiendas del tiempo que nos quedaba, hicimos playa, caminamos con el agua salada hasta las pantorrillas, compramos empanadas y una bolsa de Lays que comimos en la costanera bajo el rayo de un sol ameno que preludiaba un buen día. Una vez terminado el almuerzo, y sin ansias, recorrimos las dos cuadras que separan la playa de mi departamento. Subimos la empinada escalera verde, soportamos, aguantando la respiración, el pescado frito que cocinaba mi vecina y ordenamos unas pavadas dentro del depto: yo desenchufé la heladera y aseguré las ventanas y Anto* pasó apenas la escoba. Revisamos por última vez todos los cajones.
Faltaban quince minutos para las quince y un SMS nos hizo saber que la partida estaba demorada tres horas que fueron casi cuatro. Volvimos a meter las patitas en el mar, a caminar otro poco, a leer otro tanto y a juntar paciencia, sabiendo que la ruta estaba repleta de autos y que el trayecto que debíamos de recorrer en algo más de tres horas, lo haríamos, con suerte, en el doble de tiempo.
***
Durante los primeros diez kilómetros creí estar equivocado; pensé que había exagerado y que la ruta no sería un infierno, un mar muerto de autos que apenas avanzaban y en el que las infracciones, las imprudencias y el riesgo de accidentes crecería exponencialmente. Creí estar equivocado; para transitar los siguientes dieciocho kilómetros demoramos más de dos horas. El tiempo que faltaba para llegar a destino crecía de manera inversamente proporcional a medida que se reducía la distancia.
***
Una vez pasadas las dos horas las monotonía se volvió aceptable. Charlamos, sacamos fotos, tuiteamos y sobre todo renegamos por la gran cantidad de imprudentes que avanzaban sin más por la banquina de pasto o en contramano. A todo esto, el atardecer se volvía más y más rojo, en las curvas podía verse un hilo delgado de un rojo que no cesaba de reverberar y la luna, para no desentonar, parecía un ají picante que las cámaras digitales no pudieron apresar.
El plan era el siguiente: atravesar el enjambre de autos estoicamente hasta llegar al empalme con la ruta nacional número 2, a partir de ahí, evitar a la multitud y tomar por la ruta provincial 36. Una ruta poco transitada debido a su mal estado. Esto implicaba un riesgo adicional que fue minimizado por Nicolás, el chofer y dueño de su auto, por sus ganas de llegar.
Paramos diez minutos para ir al baño, cargar agua para el mate y seguir con la segunda mitad del viaje. Comimos unas empanadas y tomamos unos pocos mates. Llegamos a la rotonda y elegimos la ruta 36. Anto*, que viajaba en el asiento trasero, se durmió después de rechazar el último mate. Tuvo la fortuna de no despertarse hasta que entramos a La Plata por la avenida 66.
Nunca imaginé, que los últimos cien kilómetros me iban a parecer eternos.
***
Entrar en la ruta 36, a esa hora de la noche, fue como meterse de lleno en la vacuidad. El cielo estaba completamente negro, las estrellas brillaban menos y el escaso tránsito volvió todo un escenario inmutable, parecía que no avanzábamos.
Cómo todo el viaje, aquello que a priori parecía tomar una forma, se volvía como su opuesto. Los primeros quince o veinte kilómetros los atravesamos a más de 130 km/h lo que me dio la esperanza, y la ilusión, de recuperar algo del tiempo perdido en el embotellamiento. Sin embargo y sin aviso, Nicolás bajó la velocidad a 80 km/h.; después, en la curva siguiente, dobló demasiado cerca de la doble línea amarilla y de ómnibus que venía de frente. Lo miré fijo y había agarrado el volante marcando las dos menos diez y volteaba su cabeza lentamente hacia adelante. Le hablé de algo que no recuerdo y me respondió que le ardían los ojos por las luces de los autos que venían por la mano contraria. Me ofrecí a tomar el volante, pero Nicolás tiene la "política" de no prestar su auto, incluso si eso implica una alta probabilidad de riesgos.
La segunda vez que lo desperté, tomé la parte más baja de la circunferencia del volante y saqué el auto del medio de la ruta y lo nombré en voz alta "Nicolás, dejame manejar". Respondió nuevamente que no, que estaba bien, sólo le dolía un poco el cuello, que le pesaban los ojos y que tenía menos reflejos que los habituales, pero que podía seguir manejando. Podía haber comenzado a gritar, a sacudirlo, incluso pegarle, pero quería llegar y quizás, como un iluso, tuve la esperanza de que no se volviera a dormir o que me dejara manejar en algún momento. Esperaba que quizás, después de haber criticado durante todo el viaje a las automovilistas irresponsables, él reflexionara y me pasara el volante. Esperé en vano, tuve que despertarlo dos veces más y escuchar su negación y la declaración de capacidades vigentes: la pesadez de los ojos, la disminución de los reflejos y la tozudez de su decisión de permanecer conduciendo.
***
Fue el tramo más largo que me tocó circular y también el último que voy a hacer como acompañante de Nicolás. Apenas bajamos del auto y después que Anto* se alejara me pidió disculpas por sus "cabezazos", a lo que yo asentí levemente. Al mediodía siguiente, un mensaje de texto repitió la disculpa a lo que yo respondí "Todo bbien, no hay prroblem". Ayer al mediodía, Rafa, me contó que había cenado con Nicolás y aseguró que sus "cabezazos" habían sido dos y reforzó su "política". Bajo ningún punto de vista presta su auto. - Feb 15, 11Resulta que sí, que me gusta comer; pero no comer hasta reventar, sino comer, probar y llenarme. No me interesa degustar, como sí fuera una tarea exclusiva de paladares selectos. Me gustar comer, sí, COMER. Sin embargo, no me gusta comer hasta explotar. Si tengo que elegir, entre un plato modesto, pero muy gustoso o quizás desconocido, lo prefiero antes que enterrar en mi panza una milanesa napolitana con papas fritas y cocacola, sufrirlas toda la sobremesa y verme obligado a dormir una farragosa y pesada siesta.***
Lo que está arriba de los puntos suspensivos no es más que la justificación de porqué fuimos al Barrio Chino.
Fuimos a comer.Llegamos, como siempre, dos horas más tarde de lo programado. Sabíamos que en un momento del día la fiesta iba a estallar y apenas se iba a poder caminar por las calles. Sin embargo, eso no nos importó. Programamos una cosa, hicimos otra.***Bajamos del plaza, caminamos apurados al tren y esperamos unos minutos al borde del andén, sobre las rayas amarillas, y otros tantos sentados. A medida que llegaba la hora de partida, más y más personas comenzaron a entrar, aunque estuvo lleno, no llegó a estar atiborrado de gente.
Antes de la primera estación, una señora me pidió el asiento. Distraído y en mi nebulosa, me levanté y no noté que la mujer cargaba sólo a su hijo. Anto me dijo, cuando bajamos en Belgrano, que en otro asiento viajaba su marido, el bolso y el carrito.***Paramos en un stand de la calle Arribeños. Un cartel escrito sobre una cartulina naranja decía, comida taiwanesa. Compramos una empanadita que parecía un bollito de pan rellena con cebolla de verdeo, carne, repollo y algo más que no pude identificar; por un agujerito le inyectaron salsa agridulce ; y una brochette con algas dulces, una masa cuadrada que no identiqué, pero me empalagó y morrón. Dejamos parte del alga enhebrada en el palito en un tacho de basura y seguimos hacia el próximo puesto. Y después de ese seguimos hacia el siguiente. Sin exagerar degustamos, tempura, spring rolls de carne y verduras, camarones fritos, fideos de batata con té rojo y jugo de maracuyá.
Todo, como dice el dicho, lo comimos sin prisa, pero sin pausa; a medida que girábamos en torno a los stands de la calle Mendoza.Terminamos el té rojo mientras caminabamos hacia el cruce de Mendoza y Arribeños. Un ratito antes, habíamos probado los fideos de batata sentados sobre el cordón, mientras la turba de gente que circulaba tropezaba, en su totalidad, con un defecto en el asfalto. Mi único temor era que cayeran sobre mi plato, el que resguardé inútilmente, porque nadie cayó y porque no hubiera evitado nada, con mi antebrazo.***En el cruce de las dos calles más importantes del Barrio Chino había un gazebo blanco y tres promotoras. En la carpita blanca, perteneciente a Falun Dafa, denunciaban el genocidio chino y la persecusión política. Dos militantes del movimiento, meditaban en el suelo, inconmovibles y sumergidas en su paraíso espitual. Por otra parte, las promotoras de TCV asia entregaban un mini magazine con avisos del medio. Una de ellas, una morocha un escaso metro cincuenta, que vestia Jeans y una remerita clara; la otra segunda generación de orientales en Argentina, también vestía un discreto pantalón oscuro y una remera holgada. La última, una rubia que usaba las raíces oscuras, calzaba, como un cliché de conejita playboy, un mini short, una musculosa blanca apretada, chalequito negro, moño diminuto y excesivo maquillaje. Para rematar, una tanga de cadenita.***Pasada las dos de la tarde despertaron al dragón y todos se amontonaron cerca del escenario. Sacar una foto: imposible. Con suerte y arriba del cordón llego al metro setenta por lo que, para sacar una foto, tuve que estirarme demasiado. Así y todo fue inútil, sólo pude retratar todas las manos que trataban de hacer lo mismo que yo. Ni más ni menos que la falacia de la composición.
El dragón se despertó cuando le pintaron las pupilas y después de una batería de petardos. Después de eso salió a recorrer el barrio entrando en cada uno de los locales. La gente, entre curiosa y creyente, lo siguió. Trataban de tocarle el cuerpo y la cola.Nos fuimos exactamente en sentido contrario al dragón. Había algo menos de gente y volvimos a parar para comer: camarones fritos y tempura.El hambre, ya había menguado, pero como Analía, a quien encontramos entre la gente quería probar el sushi, fuimos a Casa China, a buscar pescado crudo. Camino al super, nos encontramos conque el dragón ya estaba completando la vuelta y la turba de gente, en pocos segundos estuvo sobre nosotros. Tratamos de no huir, sacar alguna foto y tocar al dragón. Frente a mis ojos, una señora, perdió completamente la cabeza.***A la señora se le complicaba hacerse la idea. Los chicos que llevaban al dragón le repetían que no se cuelgue del dragón, pero insistía y desoía las sugerencias de los muchachos. Estos, sutillmente y sin dejar de agitar desde abajo los palos que sostenían al dragón, le corrían la mano cada vez que quería agarrarlo. Cuando pasó la cola, pegó el tirón más fuerte. Por suerte, la cola resistió los embates de la señora testaruda, quien, una vez terminada su labor, sacudió levemente el torso como una adolescente emocionada y con la mano izquierda acomodó su corta y grisácea cabellera.***Después de comer sushi sentados en otro cordón, después de ver al peluche gigante de Kung Fu Panda monigotear sobre el escenario, decidimos que era tiempo de volver. Todavía restaba medio de día de festejo de la primavera , quedaban ver el tango fusión, las demostraciones de artes marciales, las prácticas de chino en multitudes, en fin, quedaba programa para rato. Pero, por mi parte, cuando estuve cerca del dragón, antes de entrar al supermercado, intimé lo suficiente con la multitud como para querer seguir sintiéndola tan cerca.
Antes de subir al tren vacío que volvía hacia retiro, vimos, en el andén de enfrente, un nuevo malón que llegaba al Barrio Chino. Ese vagón, vacío y con aire acondicionado, , fue, para los tres, un paréntesis entre vaho, el calor y amontonamiento del Barrio Chino y la bulla y el desorden de la terminal de Retiro. - Feb 11, 11Tres golpes contra la pared, dos golpes contra la mesada y dos contra el piso. El resultado, una pseudo mancha de tinta en la pantalla que volvió indescifrables los mensajes de textos. El resto funcionaba, pero un celular sin pantalla es como una bicicleta con la cadena floja, anda, pero en cualquier momento te deja a gamba.Unos cuantos años antes y después de renegar contra “la moda de los celulares” me compré uno, chiquito y bastante elemental; el único agregado era una linternita de lo más útil. El que era por entonces mi jefe, necesitaba comunicarse conmigo, y yo, recién separado, había dejado el teléfono fijo en la que era mi casa. Compré lo más barato y lo más útil. Vuelvo sobre la utilidad porque fue la excusa (siempre para mis adentros) sobre el dinero y la atención que le prestaba a la telefonía celular.Ese aparatito fue el primero que me compré pero no fue el primero que tuve. A comienzos del nuevo milenio y durante poco más de dos años fui renovando los celulares a medida que los heredaba de mi hermano. Él los cambiaba con frecuencia y el celular residual caía en mis manos. Después de eso vino el teléfono fijo, los aparatos heredados se volvieron obsoletos y terminaron ocupando un lugar en el fondo de un cajón entre los calzoncillos y las medias, que como tenía pocos, entraban todos en un sólo cajón.***El teléfono que casi superó seis golpes consecutivos contra paredes, pisos y mesadas, tampoco fue el primero que compré, pero fue el que reemplazó al que compré por indicación del por entonces jefe de bazar de Carrefour. Este último, el celular, no el jefe, perdió utilidad cuando la batería feneció al cabo de dos años. Cuando murió, compré uno igual, pero de otro color. Eso sí, duró mucho menos debido a los impactos.La razón de los impactos no vienen al caso. Sólo perdí un poco la razón y en vez de cortar, apagar o pedir que se detengan las renuentes llamadas, opté por destruir el teléfono. Una torpeza más para agregar a la lista.***Esos son los motivos por los que adquirí el cascajo blanquito. Necesitaba reemplazar el equipo (cuando llamo equipo al teléfono celular me siento un vendedor de Garbarino) y no quería gastar un mango. Acudí a uno de mis amigos, que tiene en uno de sus cajones, un cementerio de celulares y una afición oculta por las cosas viejas e inservibles. Mi amigo, además, tiene un cuartito lleno de cachivaches y pilas de cajas de zapatillas con sus respectivos calzados adentro. Zapatillas, por cierto, que ya no usa.Por unos poquísimos pesos, igual más de lo que yo hubiera esperado pagar, le compré el cascajo este que no tenía batería. Días después, compré una batería usada a un compañero de trabajo y estaba de vuelta en el ruedo. Permanentemente comunicado.***Pocos fueron los meses que tuve ese cascajo en en uso hasta que mi viejo, cansado de no escucharme cada vez que hablamos me dio uno que “no usaba” y que después terminé sabiendo que era uno que se había comprado para él y que me dio, bajo mentira, porque sabía que no lo aceptaría de otra forma.El reemplazante, ese que, según la mentira no era utilizado, me comunicó con el mundo y cumplió excepcionalmente con todas las demandas a las que se lo sometieron. Incluso, en una transnoche en que formaba una fila interminable, me permitió conectarme a la red de redes.Sin embargo, la necesidad, creada completamente por la sociedad de consumo, y las ganas de estar más comunicado con A*, me llevaron a querer cambiarlo y cometer el acto del que tanto me burlé. Gasté casi mil pesos en un Blackberry. (Humillaciones públicas, burlas, insultos y risitas socarronas serán recibidas con la frente alta en mi correo electrónico o en mi cuenta twitter.)***Lo último que puedo decir de ese cascajo blanquito, que pagué más de lo que hubiera esperado y que usé menos de lo que pensé, vuelve al ruedo. Vuelve a comunicar. Fabricio, otro de mis amigos de la ya lejana infancia, destruyó su teléfono cuando arrojó, con desidia, su bermuda al suelo sin recordar que su aparato estaba dentro del bolsillo. Me pidió que lo salve del apuro prestándole un celular. Le voy a dar el cascajo. Eso sí. No le voy a cobrar.
- Jan 26, 11Tarde, siempre llego tarde a todos lados. Amigos míos suelen relacionar la tardanza con la irresponsabilidad. Yo creo que tiene que ver con una concepción errónea de las categorías tiempo y espacio. Conozco, con absoluta certeza, que si salgo del punto de origen a la hora exacta en que debiera estar en el destino, seguro llego tarde; sin embargo, lo sigo repitiendo. Pensé que se debía a un residuo, una resistencia formada frente al control del tiempo que ejerció sobre mi persona carrefour; esos casi cinco años en los cuales tuve que afeitarme diariamente, cumplir a rajatabla los treinta minutos de merienda y llegar y salir a horario. (Una aclaración, durante todo el último año, no cumplí ninguno de esos requisitos, lo que fastidió mucho a mi ex jefe. Ese comportamiento combinado con una licencia psiquiátrica y una acusación contra su persona por acoso, me aseguraron el tan preciado telegrama de despido y la humilde pero bienvenida indemnización).Todos los que me conocen medianamente bien saben que llego, como mínimo, media hora más tarde de lo acordado. Razón por la cual, me citan media hora antes. También saben que miento, pero muy mal, cuando digo que ya salí o que estoy por llegar. Saben que, mínimo miento en diez cuadras o que cuando en un mensaje de texto escribo “estoy a mitad de camino”, recién estoy saliendo de mi departamento.***
Este verano, ante la falta de un trabajo rentable en La Plata, decidí venir a la costa a trabajar con mi viejo. No hay razones muy convincentes para haber optado así; pero es lo que hay: es el único trabajo donde tengo horario de entrada pero no de salida y donde veo la playa a través de la ventana del Renault 12; pero, por otra parte, es el único lugar donde cobro como si fuera un profesional y no en relación directa a las tareas que desempeño, las cuales, son muy pocas. También, mi viejo, es el único patrón que en verano me da los domingos libres, día que aprovecho para descansar, pasear y compartirlo, a tiempo completo (de la hora cero cero a las veintitrés cincuenta y nueve) con Anto.Para tratar de paliar esa angustia infantil que me merodea con frecuencia y que tiene que ver con mi necesidad hacer cosas útiles, me ofrecí hacer una corresponsalía para una revista poco importante, una revista recién salida del horno que se reparte gratuitamente en la localidad de Ensenada. Como corresponsal, pensé en cubrir la noche de las antorchas, un evento organizado por los mal llamados bañeros, al que acuden todos aquellos que estén dispuestos a colaborar con un alimento no perecedero y tengan ganas de bailar en la playa bajo el influjo de la luna reflejada en el mar.***Para resguardar mi coherencia llegué tarde al evento en la playa. Un poco más de sesenta minutos de retraso fueron suficientes para ver sólo el rojo intenso de los leños que, convertidos en brasas, ya no flambeaban. De la ceremonia no vi nada, ni siquiera pude encontrar alguien que me cuente que pasó, todos meneaban al compás de la música y la arenga del DJ. Los últimos guardavidas, lucían el físico trabajado por la natación y se sacudían en sus diminutas mallas mientras jugaban con los torpedos.Para no sentir que había llegado hasta ahí y metido mis topper en la arena en vano, traté de sacar unas fotos y buscar alguna declaración que convirtiera eso en un artículo periodístico. No es que me repita, pero fue en vano. Todos, absolutamente todos bailaban y respondían a las órdenes del pasa- música. Me acerqué al puesto de chorizos, eludí con discresión la fila y pedí una cerveza. Tenían sólo Quilmes de lata y caliente.
Saqué muchas fotos y en todas pude comprobar que carezco de imaginación para ese arte. Traté cambiando las configuraciones del lente, el modo, pero inevitablemente no hubo fotos que valieran la pena. De todas formas, algunas, las menos berretas, van a vitalizar este post. Después me acerqué a la tienda de choclo, pero no compré nada, todavía tenía cerveza, sólo que un poco más caliente.***Un rato antes que llegue Fabricio a rescatarme di una vuelta entre las entrañas de la masa danzante. Parado delante del fuego noté que sólo quedaban brasas y un montón de humo para enrojecer mis ojos. Me metí más adentro, en el meollo de gente y aprendí como se resignifican las palabras; y como, esa masa excitable, está pendiente del dictado del pasa-música. Todos, en un momento, y por órden del DJ, iluminaron las pantallas de sus celulares y a la cuenta de tres, comenzaron a agitarlo describiendo un arco. El resultado, una estela luminosa poco definida como la que deja la escobilla que recorre el parabrisas. No llegué a poner esta idea en palabras, cuando escuché al dictante que, a través del micrófono decía: “Parabrisas... parabrisas parabrisas parabrisas... el parabrisas...parabrisas parabrisas parabrisas...” y así durante más de dos minutos.Subí por la escalera de madera y guardé la cámara con todas las intenciones de volver a mi departamento. De espaldas a la calle, sobre la rambla de la madera que bordea la playa encontré a dos amigos, que trataban de entender lo que pasaba en la arena. Convencidos de que bajar, iba a ayudar en su tarea cognocitiva, insistieron en esa empresa para ver que onda. Querían comprobar, con sus propios ojos, que la fiesta que transcurría ahí abajo no nos había dejado atrás. Comprobaron todo lo contrario.
Cargué un poco más de arena en las topper y unas chicas nos sacaron unas fotos abrazados. El paseo fue breve y fuimos a buscar donde comer una pizza para acompañar la cerveza fría que se nos había antojado. En el centro, en una mesita plásticas sobre la vereda, frente a la calle peatonal, comimos una pizza mediana, una birra, un poquito de mani y nos dejamos vencer por el sueño. Esa misma noche, mientras nos despedíamos, recapitulamos con brevedad lo ocurrido, coincidimos en que hay trotes para los cuales ya no estamos en condiciones y que a pesar de los años que nos separan de aquellas noches en que repetíamos con fervor la coreo de “provocame”, hay cosas que no cambian nunca y hay otras que no vas ser nunca más iguales. Por suerte, y en esto estuvimos de acuerdo, nos volvimos inmunes a los dictados del DJ. - Jan 25, 11(la plata)
Con la constancia de una rémora pero sin perder la pereza que caracteriza a muchos empleados públicos decidimos ocupar el sábado a la tarde haciendo algo entretenido. A pocas cuadras de casa estaba realizándose, por partida doble, la última FLIA La Plata del año. En la mochila negra que Anto* usa para sus patines metimos el termo de acero, el mate de cuero y la bombilla de alpaca. En una bolsita de papel, unos bollitos de pan saborizado.
Sobre la rambla, entre las dos transitadas manos de la calle 72 está el Centro Cultural Estación Circunvalación, ahi llegamos, dimos una breve vuelta, miramos algún libro, hojeamos alguna revista y buscamos un lugar para tomar mate. Entre dos puestos, sentado sobre una endeble sillita y hablando sin pausa, frente al micrófono de la radio abierta, estaba el trovador Diloreto. Lo saludé con una señal discreta y fuimos con Anto* a sentarnos sobre un tronquito.
Amparados a la sombra de un árbol tomamos los primeros mates y envié en mensaje de texto al trovador comunicándole mis deseos de convidarle unos mates. Él, después de haber abandonado el micrófono, parecía entuasiasmado en la profusa charla que mantenía con su amiga. Nuestro termo se vació, los pancitos se terminaron y fuimos a dar una vuelta más para ver que íbamos a comprar.
Antes que el atardecer termine, crucé, con el trovador, unas pocas palabras que versaron sobre las posibilidades de editar un libro de cuentos junto a otros amigos, mínimamente sobre política nacional y alguna que otra vergüenza ajena que no recuerdo, pero de la que con seguridad nos burlamos. Lo último que nombró fue un escritor de nombre Abonizio, Adrián Abonizio. Manifestó su afición por tal sujeto y se comprometió a enviarme un cuento vía correo electrónico.
De todos los cuentos que me envió, elegí este, una precisa pieza literaria.
El sacrificio de Blanquita
Por Adrián Abonizio
El tío Antonio era lechero y vivía en una casona que parecía darle la espalda al confín del mundo: sobrevenía el campo arado y un horizonte de nadie. Era alto, dientudo, más ciego que un topo y una fortuna en el corazón que equivalía a cualquier daño de este mundo: bondad cósmica, alta, tremebunda, inquieta. Me dejaba cabalgar sobre una trilla abandonada, lavarle la yegua blanca, la Blanquita, con quien hacía el reparto "mi socia", largaba, amagando a besarle el hocico . Iba de aquí para allá, toscano entre dientes, explicando. Este es el bozal para cabestro corto, el bocado, la anteojera, la cogotera, la hociquera y la sudadera... Todo con "era", para que no te olvidés, decía señalándome con el dedo que parecía un sarmiento de parra. Ella solita sabe, le ponés todo y salimos. El gallo gritaba al lado mío y era un amanecer envarado, preparándose para el salto desde la escarcha a la disolución de sus fragmentos en cuanto el sol empezase a derramarse sobre el pasto. -La cama tiene que tener pasto bueno y ser cómoda, como la de las personas, y escurría dentro de su bocaza el medio litro de café con leche, mostrándome el dormitorio de su reina cual paje orgulloso. ¿Vas bien abrigado? y me tanteaba el pecho para registrar que llevaba dos pullovers y el papel de diario sobre la camiseta. Después al camino de calles de tierra y el reparto. La yegua paraba sin necesidad de aviso y el tío Antonio descargaba de un tacho donde yo mismo podía haber entrado, un litro, a veces dos en el botellón que dejaban preparado o directamente en la jarra de la vecina que ya lo estaba esperando. Aquél vaivén, con el culo aún frío en el tablón de silla me producía un encantamiento sin igual. Siempre serio, siempre serio, me chuzeaba. Yo andaba pensando en mis otros asuntos: tener que regresar a casa, al colegio, lejos de este olor a pastura y tabaco que resumían la libertad. Un fin de semana salteado con los tíos y el reparto del sábado por la mañana. Después, la ciudad, la tarea y mi pobre padre que intentaba ser como el tío de comprensivo y al que yo, cruelmente iba aislando para su martirio: imposibilidad de acercárseme, de trascender en el hijo, de producirme contento con chistes fáciles y descripción de goles que me había perdido de escuchar. La paró Messiano y se la pasa a la Chocha, pero no ve que de atrás lo sigue el de River; igual le pega alto de puntín al corazón de área y claro de rebote quien la agarró y la metió con arquero y todo: ¡Menotti! Che, el Flaco Menotti que nos vuelve a salvar sobre la hora. Pobre padre, arqueado como un fósil viviente expuesto en un museo, tratando de removerme de mi tristeza congénita y multiplicado en su función de papá mamá porque ella había decidido irse lejos para encerrarse con unas monjas, según me dijeron, pero yo sabía que tenía algo en la cabeza que le impedía estar con nosotros.Y él que sabía que yo le echaba la culpa de su huída.Por eso, algunos fines de semana me dejaban con Antonio, con Amanda, el reparto, la casa, la yegua mansa. Y así mi padre podía trabajar horas extras en el club, sirviendo a paspados y a chitrulos, esperando por una buena propina. ¿Está? siempre tan serio, alargaba el tío mirando el mundo sin verlo, barba dura de mozo crecido y hocico de conejo. Aún con su bondad extraordinaria no entendía el dolor de una mamá invisibilizada y quería sacarme algo, pobre, que nadie ni él, ni mi padre, ni la tía, ni la maestra podían porque había decidido que sería mío aquel capullo de pena que me había dado la vida. Tomá, para la mufa, alargó el tío Antonio mientras la yegua viraba sin pértiga ni comando, solita en busca de la próxima parada: era un caballito de bronce, despintado de verde, pesado, que me cabía en la mano. Me lo hicieron unos indios allá por las taperas al fuego de unos huecos de piedra, es de molde único... Para la mala suerte. Te lo doy, dijo descolgándoselo del cuello. Lo olí: tenía un vaho de cebollas, tierra y pintura. Me miró desde su altura con su cara de liebre huesuda. Ahora nos vamos para las casas, lavás a Blanquita, le das forraje. ¡Y a comernos un buen pucherazo, mi compañero! Y me abrazaba junto a su pecho como si hubiésemos conquistado, en ese gesto, alguna batalla imposible. Después silbaba, silbaba una hora por lo menos, mazurcas viejas y hacía que tocaba el acordeón o la gaita sobre mi pecho implume. En la siesta que sobrevino, al amparo del sueño de mis tíos le prometí al caballito mágico que si volvía mi mamá iba a ser bueno como Antonio y perdonar a mi papá. Un sacrificio, me imaginé que pedía al caballito. Que se muera la abuela, pensé.Porque no la quería. No, mejor el estudiante de adelante que nos pincha las pelotas. O el cura que nos abofetea. O el gato de la carpintería que mea entre mis juguetes. Fui hasta la cuadra: la yegua con su cola se espantaba los tábanos. Esa noche de sábado el teléfono sonó como un disparo. Tu padre, dijo Amanda con la mano en el pecho... Viene a buscarte en un rato con el auto de Monteleone... Volvió tu mami, Adrián, es eso, volvió la pobre, Dios los ayude a todos. Antonio me abrazó y al oído me susurró. ¿Viste que el caballito tenía razón? Ahora venga un abrazo: le corrían lagrimones por los pómulos barbudos. Mi papá se bajó y saludó rápido para meterme dentro del auto cascarudo. Apenas llegamos, dejamos el auto en la esquina del dueño y agarró el tubo. Su cara quedó consternada. Bueno, bueno, que vamos a hacerle, te dejo, vamos a ver a mi esposa que ya la trajeron seguramente. En el lapso de una cuadra, mientras parecía llevarme volando solo alcanzó a decirme. Tu tío llamó para desearnos suerte pero estaba muy amargado: se le murió de golpe la Blanquita, así, de la nada la pobre. Yo apreté el caballito de fierro en el bolsillo sin saber bien que tenía que sentir. - Jan 25, 11(la plata)
En la oscuridad, su voz tiene la vitalidad de un hombre de unos cincuenta años. Parece que está con nosotros por error, que no merece estar ahí, que, sin lugar a dudas, sabe todo y su estadía ahí, no es más que un error de la naturaleza. Conoce todo lo que ha pasado, sabe los secretos de la vida, recuerda momentos claves de la historia y tiene tantas anécdotas como Chatrán aventuras. Sin embargo está ahí, segundo o tercero en la fila, esperando para pagar una multa, como todos nosotros. Usa la camisa abierta un poco más allá del tercer botón, tiene un crucifijo que reverbera con la poca luz que se cuela por entre la copa de los árboles y entre esas sombras se distingue un abdomen hinchado por la grasa que acumulan los años. Se reconoce como un pelotudo, tanto como lo era en su juventud, sin embargo, otra vez (la multa) no le vuelve a pasar. Para el señor que aparenta cincuenta, la pelotudez es cosa del pasado.
Para cuando llegué y ocupé el humilde sexto lugar de la fila, el aparente cincuentón, ya monopolizaba la palabra; hablaba y relataba alguna anécdota sin pausa, interrumpía a sus interlocutores sin el menor reparo. Estos, disimulando su fastidio y su aburrimiento asentían maquinalmente con la cabeza. Aseguró, ante el mínimo auditorio, que no tenía nada en contra de peruanos, paraguayos, bolivianos y chilenos, pero “seamos honestos”, repetía con frecuencia, “cuando vieron a un argentino ocupar un terreno... el argentino prefiere trabajar quince años pero
construirse honestamente su casa”. Esta característica distintiva de los argentinos, era algo que los extranjeros no poseían en esencia. Uno de sus oyentes, un docente jubilado, al que el paso de los años encorvó la espalda y cubrió con canas su cabeza, afirmaba con certeza científica que los extranjeros (siempre hablando de los nacidos en los países vecinos) vivían en condiciones pésimas porque preferían eso a pagar impuestos.
Sin quererlo me encontraba a escasos metros de un estanque de sentido común; y todavía me faltaban siete horas más de espera. Apoyé mi culo en la vereda y me recosté contra una pared, esperando que ese lugar no sea el elegido por los transeuntes nocturnos para mear. El dueño de la palabra y devenido sociólogo de la fila seguía hablando, eso sí, con menos audiencia. De los cuatro escuchas, dos habían comenzado a dormir en sus reposeras, uno hablaba por teléfono y sólo el
maestro jubilado escuchaba los secretos sobre la falsa muerte de Néstor Kirchner, el segundo Yabrán.Después de tremenda afirmación un silencio sepulcral se apoderó de la calle y todos, incluso el hablador, se fueron a dormir.
El primero de la fila roncaba sobre su resposera oxidada, el segundo, el docente jubilado de pelo canoso, echado en el asiento trasero de su auto, vigilaba que nadie se apropie de su puesto. El tercero, como ya lo dije, hablador y sabelotodo, se había refugiado en su combi. Cuarto y quinto, pelones y regordetes con sus respectivas esposas en los vehículos y sexto estaba yo, bolso negro, un libro de Fresán que no pude leer hasta que comenzó a salir el sol, dos alfajores Jorgito y una botellita con agua recargada de la canilla. Para atrás, el séptimo en la línea de espera, se definió como un lavador de alfombrar y terminó siendo el supervisor de una empresa de limpieza a domicilio, y octavo y noveno, dos cuidalugares. Pasaban la noche ahí, reservando la vacante por algo más de veinte pesos. Uno de los dos, desarmó dos cajas de cartón, formó una camita y se tapó con una frazada que había permanecido oculta en su mochila hasta el momento
crucial.
Traté, con dificultad y un poco de dolor, de acomodar mi culito flaco en el piso. Durante el ronquido grupal, me paré, me senté, estiré las piernas, las junté, me senté como indió y llevé mis rodillas al pecho, apoyé la pera sobre ellas, metí la cabeza entre ellas y traté, no sin dificultad, de dormir un poco. Apenas cerré los ojitos, un nuevo jovato acompañado de su hijo llegaron a la fila y empezaron con las preguntas. Alguién les indicó dónde estaba el final de la fila y yo no pude volver a dormitar. Resolví comer un Jorgito de chocolate y tomar dos traguitos de agua.
Todavía no eran las tres de la mañana, no podía leer, no podía escribir, no tenía frío, pero ya no tenía una posición cómoda. Esa postura ríspida potenció mi odio contra la policía. Quizás si no fuera por ellos y por esa magnánima pretensión de ser el orden, remitiéndose únicamente a controlar papeles y fechas de vencimiento, yo no estaría ahí, esperando recuperar mi licencia. Aunque es verdad que el auto que comandaba tenía la VTV vencida y por ende, no estaba en condiciones reglamentarias de circular, se encontraba en perfectas condiciones mecánicas. Pero eso a los burócratas de azul les importó poco; de todos los cascajos que me crucé en la ruta dos, de todos los asesinos que pilotean sus autos importados a más de 160 Km/h, de todos los inútiles que no saben manejar y circulan a mucho menos de la máxima en el carril rápido, me vienen a parar a mí.
Gabi, mi amigo economiasta tiene razón, soy mufa, pero esa... es otra historia.
En el puesto de Samboronbón, a escasos quinientos metros del peaje, detuve el auto y le entregué los papeles al oficial de policía (el milico desde ahora) quien, después de notar la infracción nos hizo bajar del auto sólo para darnos una lección de vialidad y jactarse de su poder, investido en su autoridad, de quedarse con mi licencia para conducir, licencia que había renovado una semana atrás.
Dejé de mirar el reloj y charlé un poco con el supuesto lavandero, a la postre administrador de la empresa, y las cinco de la mañana llegaron y con los primeros atisbos de la aurora, todos comenzaron a despertar e incorporarse. Aunque muchos no hablaban, entre los de mejor ubicación de la fila, comenzó a compartirse un matecito que llegó hasta mis manos. Fue de utilidad para terminar de deglutir el segundo Jorgito que había comido un rato antes y para calentar la panza. La infusión caliente ayudó a aflojar las cuerdas vocales y los temas de charla resurgieron.
Muchas cosas, muchos temas y muchas ideas permanecen latentes hasta que alguién los enuncia, como si fuera un embrujo que necesita ser nombrado para liberarse de unas cadenas invisibles. Así, ninguno de los primeros integrantes de la fila había dicho nada sobre el hablador, hasta que uno comentó, al pasar, la incontinencia verbal del compañero y todos se desquitaron con el hablador, hasta que este se levantó de su siesta y no sólo monopolizó la palabra sino que todos volvieron a
asentir con la cabeza. Más allá de los desquites con el charlatán, el grupo de los trasnochados se cohesionó de tal forma que, ninguno de nosotros iba a permitir que alguien, bajo ningún pretexto, pretendiera una posición de beneficio en la fila.
Un poco antes de las ocho, en lo que quizás fue la hora más larga de toda la jornada, llegó una señora entrada en años que también había sufrido una retención de licencia y que, aduciendo nada más que su persona y un glamor, que sólo un sentido de la percepción perturbado podría reconocer, reclamó ver al juez y eludir toda una fila que ya se había engrosado lo suficiente como para causar fatiga de sólo mirarla. Sin más que enunciar repetidas veces un “yo” para encabezar las frases, la señora glamorosa se retiró tan sólo con un papelito en la palma de la mano con el número de teléfono del guardalugar, con la esperanza no tener que trasnochar para recuperar su licencia.
A las nueve y dos minutos comenzaron a repartir los números. El oficial que los repartía, el mismo que el día anterior me había dicho, en tono displicente y autoritario, que por ser treinta de diciembre se repartirían sólo 25 números y que vaya temprano, “...y viejo... venite tipo a la una para empezar a hacer fila”, me dio el 693. El primero de la fila, me enteré a los pocos segundos, tenía el 688. - Jan 25, 11(Colonia día #3)
Pasar tres noches en una habitación compartida no estuvo nada mal. En un principio pensé que me iba a incomodar escuchar el ronquido de otras personas, sobre todo si eran desconocidas, pero no. Quizás y debido a la actividad constante recorriendo la ciudad y el barrio histórico, o las terrible panzadas que nos pegamos, dormir mucho, profundo y despertame a horario para desayunar fue fácil y nada traumático.
Había ocho camas en nuestra habitación de las cuales 5 estuvieron ocupadas la noche que llegamos y 7 el día que nos fuimos. Nuestras camas, Anto dormía en la cucheta de abajo, a mi me tocaba trepar a la otra, estaban a la derecha de la puerta y pegadas al baño. Enfrente y en paralelo, dormían dos mochileros, rubios, de habla inglesa, que se preocupaban poco por cuidar sus cosas. Tanto que dejaban sus mochilas abiertas, la cámaras y los celulares tirados entre sus cosas mientras ella se bañaba. Él, no iba mucho al baño, y creo que lo vi bañarse una sola vez. Esta sospecha, que revela mi facilidad para elaborar prejuicios, se comprobó cuando me acerqué a tirar un papel en el cesto de basura que estaba cerca de su mochilota, y percibí, con mi naricita, un cordón odorífero que demarcaba el perímetro e impedía que alguien se acercara.
Las otras camas estaban un poco más alejadas, en una de ellas, dormía otro extranjero, que el primer día que nos cruzamos lo saludé tímidamente y me respondió con una pregunta, “Hola, ¿habla inglés?”, Hice un no rotundo con la cabeza, el puso cara de comunicación imposible, a pesar de que hasta ahí había sido efectiva, y seguimos cada uno en lo suyo. Ese día, y todos los que siguieron, vestía un jean azul, gastado y en apariencia, reticente a los lavados, una campera verde, símil a un salvavidas y un morral marrón, de cuero que, cruzado en bandolera, paarecía inflar un poco más la campera. Medía un poco más de un metro ochenta, era blanco, el pelo casi rojizo y una nariz ancha, abultada en la parte superior y llena de pequeños pocitos
***
La primera noche cenamos afuera. Un chivito al plato que nos dejó sólo con ganas de tomar un té. Dormimos profusamente y nos despertamos media hora antes de que termine el horario de desayuno. La segunda noche, quisimos cenar en el hostel. Compramos unas pastas frescas para comer con salsa de crema y queso. Alrededor de las siete de la tarde, volvimos al hostal para usar el baño y salir a comprar las cosas de la cena, pasamos por la cocina para ver los implementos que había para el arte culinario.
La cocina, que estaba al final de la casa que había sido acondicionada para funcionar como un hostal, daba a un patio donde los extranjeros pasaban muchas horas hablando en su idioma. Llegamos a la altura de la moldura donde en algún momento había estado amurada una puerta y no pudimos seguir avanzando. El olor rancio de las cebollas que se freían en el crepitante aceite nos hizo retroceder. Dejamos para después el relevamiento de la cocina y fuimos a comprar. A la vuelta, nuestro roommate, aquel con el que nos separaba un abismo idiomático y lingüístico, cenaba esa fritanga con un pedazo de carne y un vaso de vino. Vaso que quedó, con el último sorbito pendiente, durante las dos noches que siguieron, en la cucheta vacía, encima de su cama.
***
La última noche, no se si rompí las reglas de compañeros de habitación, pero me pasé un rato a la cama de Anto. No mucho, cuando no aguantamos más la risa, tuve que volver a mi cama. Llegamos tarde a la habitación y nuestro roommate tan particular, dormía hace unas cuantas horas. Dormía profundo y sonoro. Tanto que combinaba en cada respiración, un ronquido, un gemido y un flato. No soltaba un pedo cada vez que respiraba, pero lo hacía con una frecuencia tal que era muy difícil aguantar la risa.
El potencial sonoro de este hombre era alto, molesto e indescifrable. Sí me preguntaran a que sonaba su risa, no encontraría un sólo animal que lo represente. Su risa era como el graznido de un ave grande, áspero como si esa garganta hubiera recibido más humo de tabaco que aire y grave como la voz de un ogro (salvo Shrek).
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Nos fuimos un lunes a la mañana y él después de su desayuno estaba sentado frente a la cámara web donde, con el micrófono y los auriculares calzados, lanzaba esos rotundos graznidos. - Jan 25, 11(Berisso)
El último sábado de septiembre mi paladar volvió a explotar. Sí, sigo hablando de comida, pero quizas, vale una aclaración. Antes dedicarme a lastrar y degustar comidas en las que nunca había pensado, de combinar aderezos y verduras, y carne y salsas, tenía un menú que se aproximaba a lo elemental. Ese menú, estaba compuesto sólo de seis elementos: patitas, atún, fideos, hamburguesas de pescado, hamburguesas de pollo y tomate sin condimentar.Así fue que, en vistas de revertir el status quo del lánguido menú, que lejos de ser minimalista era pura chatarra, comencé a comer. Probé un poco de esto, otro poco de aquello, incluso suelo darle alguna nueva chance a aquellas cosas que no me gustaron (léase, aceite de oliva). Y sí, el camino de la degustación gastronómica es largo e inabarcable, sin embargo no me amilano y lo camino pero no solo, tengo una cómplice que, más allá de tener un paladar más curtido, se entrega sin pausa a las comilonas.***El último sábado, como dije antes, mi paladar volvió a explotar. Llegamos a la República de Berisso apenas unos minutos pasadas las 15. A nuestra derecha había una carpa muy grande en la que no reparamos, recorrimos los gazebos al aire libre buscando algo de comida, pero nada que valiera la pena ni el viaje: había patys, panchos y empanadas fritas y en mi cara, una raya que dividiendo mis cachetes formaba un culo perfecto. Y entonces Anto me dijo: “veamos ahí adentro...”, y entonces, estuvo todo bien. Pero no fue ni mágico, ni romántico, ni en cámara lenta con un rayo de sol que le caía sobre el cabello reverberando al infinito, no fue nada de eso; fue factual y por eso estuvo bien.***En el primer stand a la derecha, en el de la república árabe, estaba el cono de carne; enhebrado por una barra de acero, girando lento, según lo quería el designio del cocinero y frente a una hornalla vertical, se cocinaba el shawarma. Obligado y con ansias dimos una vuelta a toda la carpa, miramos de reojo el escenario, y volvimos hipnotizados tras el plato árabe que nos esperaba.En el escenario desfilaban jovencitas y niñitas que representaban a las distintas colectividades y sobre las que el locutor se encargaba de aclarar dos cosas: que la ganadora no iba a ser la más bella sino que se consideraban otros atributos y que, quizás derivado de la anterior afirmación, las postulantes no desfilarían, ni en malla ni en ropa interior. Por más, que esto último hubiera pasado, quizás no lo hubiera notado, mi atención estaba puesta en saciar mi curiosidad gastronómica.Seguí con detalle cada uno de los pasos del hombre que giraba, de manera dispar, las inmuerables fetas de carne, que apiladas unas sobre otras, conformaban el atractivo y crepitante y jugoso cono de carne. Sin guantes y un con una chuchilla larga y angosta, como para cortar pan, movía la voluptuosa masa de carne y cortaba, fileteando, sólo aquellos pedacitos que el fuego iba cocinando. Estos, caían inertes en el charquito que se formaba con la grasita que se escurría del shawarma. Antes de levantarlos, el cocinero agarraba un pan, (es una obviedad aclarar que era pan árabe) lo pasaba por la carne y lo pegada directamente al fuego, despues armaba un pequeño conito que recubría con papel y lo metía en una bolsita pequeñita, como para caramelos. Y el último paso consistía en poner, lechuga, tomate, cebolla, una mezcla picante, los diminutos jirones de carne y una salsa ácida de queso. De la mano del cocinero a la mía y de ahí a la boca. Y de ahí, el viaje...Esa misma tarde probamos cerveza negra irlandesa y una salchicha del mismo origen en pan y unas cositas dulces que se llamaban kadaif y deditos. Lo último que nos sorprendió, también para bien, fue que cada una de las colectividades ejecutaba, en el escenario, danzas típicas. Cuando le tocó el turno a la Hogar Árabe de Berisso, no hubo odaliscas sobre el escenario, lo que volvió todo un poco más interesante. Ya que más allá de las modas y lo que occidente nos dijo siempre de oriente, las odaliscas ni me gustan ni me calientan; me embolan. Y sobre todo después que shakira salió a sacudir la barriga con un montón de moneditas pegadas en su faja, cantando en dos idiomas, de los cuales, difícilmente pueda entendérsele en alguno de ellos. - Jan 25, 11(barrio chino #2)
Debo reconocer mis errores. Y efectivamente lo hago, ya que son muchos y algunos muy groseros. Por ejemplo, allá por el 2004 cuando vivía en el sucuchito de 1 y 34 una amiga me trajo el EP de una banda platense que iba a ser furor. Yo no opiné lo mismo de El mató a un policía motorizado y auguré su pronta desaparición.
Antes, mucho antes, cuando estaba en la primaria, todos los martes a las 21 miraba Amigos son los amigos y entonces llegaron Los Simpsons colonizaron el prime time argentino. Me negué a mirarlos hasta unos cuantos años después, cuando ya eran un éxito y marcaban el pico de rating.
Queda más que claro que no soy una persona que acierta con los pronósticos, quizás por eso nunca jugué al prode, podría llegar a convertirme en el primer participante en obtener un número negativo de aciertos.
Así, entre prejuicios y desaciertos, nunca, pero nunca probé el sushi. Aunque siempre me parecipo un poco elitista, nunca fue un argumento que alguna vez llegara a esbozar. La idea de comer pescado crudo nunca me motivó lo suficiente, sin embargo, y como siempre, estaba equivocado.
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Cerca de las cuatro de la tarde llegamos al barrio chino, veníamos de caminar por Florida y de escuchar quichicientas ofertas que versaban sobre lo mismo: netbooks. No compramos ninguna, toda esa inmensa parva de mentirosos que se erguían tras el mostrador repetían las mismas mentiras con el entusiasmo de un cura, que tras años de repetirse a sí mismo, ya no cree que pueda volver a creer en lo que dice.
Salimos del supermercado con dos bandejitas de poliestireno con rolls de sushi y un “refresco” de lima limón. Nos sentamos en una plaza cerca de la estación de trenes de Belgrano, no sin antes pasar por la rotisería y pedir tempura y arrolladitos de carne y verduras bañados en salsa agridulce.
Quitamos los envoltorios y manipulamos torpes los delgados palitos de madera para tratar de levantar el roll, pasarlo por la salsa de soja y llevarlo hasta la boca. Lo conseguimos, no sin sumergir, involuntariamente, alguna porción del hasta entonces, pescado crudo, en el recipiente con la salsa.
El primero que comí estuvo bien, tenía atún y pepino, y estaba enrollado en una hoja de alga. Quizás para el segundo me apresuré y me atreví con el que tenía salmón rosado. Era un rectángulo de arroz apelmasado con una feta finita de pescado. Lo levanté, lo rocé suave con la salsa y de un bocado entró en mi boca. Quisiera ser creyente para poder decir, “dios mio”, pero no, eso que llaman dios, y que lo escriben con mayúscula, no tuvo nada que ver con lo que me acababa de pasar.
Anto, que en los últimos meses se convirtió en la cómplice ideal de la expoliacion que sufren mis papilas gustativas, me miró y me dijo que ella no esperaba que yo me tirara así, a probar el salmón crudo. Sin embargo lo hice, y estuvo genial. Los sabores, las texturas, las consistencias, todo eso que mi lengua, mi boca y mis dientitos desconocían se rindieron ante este nuevo sabor que acababa de explotar en mi boca. Uno tras otro llegaban sabores desconocidos que se depositaban en la parte superior de mis cachetes, que se desgranaban en mi lengua y caían como una turba por mi garganta.
Sin embargo esto no fue lo único que explotó últimamente en mi boca, días después de volver de Colonia del Sacramento, tuvimos una idea. Hacer unas bruschettas con jamón crudo y capresse. Así mientras rociábamos el pan con aceite de oliva, entre feta y feta de jamón, entre feta y feta de queso, ella puso, dentro de una hojita de albaca, un tomatito cherry y un pedacito diminuto de queso emmental. Y me dijo, "metelo todo en la boca y reventalo".
Todo volvió a revolucionarse, todo. El tomatito bañó mis cachetes y muy lento se fue mezclando con la albaca y el queso. Todo, sigo insistiendo, todo se revolucionó en mi buche y nada volvió a ser igual.
El otro día se lo contaba a mis amigos, y ellos dicen que exagero...
...tal vez. - Jan 03, 11Colonia, al igual que Montevideo, está llena de escarabajos. Sí, Volkswagen Beatle, esa clase de escarabajo. Hay, según me contaron, en la capital de Uruguay, de todos los colores, deportivos, clásicos, 100% originales, algunos que de tan originales nunca les cambiaron un repuesto, otros venidos a bajo y estacionados y abandonados a la vera de las calles.Nunca, pero nunca presté atención de esos autos, ni siquiera cuando de nenito ví cupido motorizado, o cuando el Number One, Johnny Tolengo bajaba del suyo y hacía su triunfal entrada con la zancadita en reversa. Pero, en el extranjero, y después que ella señalara con el dedo uno blanco con unos lamparones de óxido en la puerta, comencé a verlos, no sólo allá en Uruguay, sino también acá, en La Plata y alguno que otro perdido por la Capital Federal.Ahí, en ese pueblo, donde las motos circulan a paso de hombre y los conductores de automóviles ceden el paso a los peatones, hay un pila de escarabajos, y todos se convirtieron en un estupendo escenario, el de mis primeras vacaciones después de más de diez años.
- Jan 03, 11(Colonia, día#1)Después de cenar ese chivito explosivo nos detuvimos apenas unos minutos a mirar un grupo de muchachones que tocaba unas tumbadoras. Un rato antes, mientras cenábamos, los músicos callejeros habían comenzado una fogata con papeles de diario que se extinguió rápido.Buscamos, y caminamos un poco más abrazados de lo que nos gusta, un kiosco para comprar algo dulce que acompañara nuestro té y volvimos al hostel. Cruzamos desprevenidos la Avenida principal sin ver la coupe roja que se acercaba por la izquierda. Antes que pudiéramos dudar, el auto se detuvo y nos indicó que crucemos. Acostumbrados al tránsito y al ímpetu de los automovilistas argentinos dudamos, titubeamos y terminamos por cruzar ante la insistenca del chofer.En las esquinas, en la mayoría, hay un lugar reservado para el estacionamiento de motos y motonetas, lo que vuelve habitual llegar a un cruce de calles y ver una pila de estos vehículos de dos ruedas aparcados perpendiculares al cordón de la vereda. No sólo los choferes de automóviles priorizan a los peatones, también lo hacen las motos y las motonetas, se detienen y moviendo la cabeza o una de las manos te indican que la prioridad es tuya.La prioridad es un priviliegio al que no es fácil acostumbrarse, incluso el último día, mientras volvíamos para la estación, titubeamos al cruzar y, tanto los autos como las motos, que no circulaban a más de veinticinco o treinta kilomentros, nos cedían el paso.
- Jan 25, 11(barrio chino #1)Suele sucederme que distintos momentos del día transcurren con un tempo un poco más lento que el habitual. Aquellos que me conocen saben que dicha sensación es rayana con una sucesión de frames muy por debajo de los indistinguibles veinticuatro por segundo. En este paréntesis temporal hay varias cosas que, por discurrir a esa velocidad, retengo de manera más indeleble en mi memoria. Por ejemplo, de mi época de scout y la piña de ese árbol que hinchó mi ceja.Mientras esperábamos para salir de campamento con los scouts, no “boy scouts”, comenzamos a patear la pelota formando un triángulo, que a los minutos nomás se formó en un cuadrado y terminó en mini partidito entre ocho. Mi habilidad para el fútbol y la gambeta siempre me aseguraron el puesto de arquero, por eso mismo, con unos guantes de lana, me dispuse como el guardameta de mi equipo sin que nadie me lo pidiera. Como era invierno y el frío no cesaba en su habitual flagelo matutino, el balón giraba despacio, tan despacio que comencé a aburrirme y agarré una piña que había caído de uno de los árboles.Pasaron algo más de diez minutos y yo no la había vuelto a tocar el balón desde el tríangulo, comencé a impacientarme tanto que, en una pelota detenida, antes que mi defensor le pegara, le arrojé la piña con tanta suerte que esta rebotó y volvió directamente contra mi ceja. El viaje de la proyectil fue fugaz y no lo recuerdo, pero lo que sí está a fuego en mi cabeza, fue la pausa que hizo mi compañero para atarse los cordones y el paso que di para afirmarme y arrojar la piña con más fuerza y alguna foto perdida en la que mi ceja parece un buñuelo.***La primera vez que fui al barrio chino era sábado, con sol y una ventisca intempestiva. Llegamos tipo cuatro de la tarde. Teníamos hambre, aunque no mucha, sin embargo fue suficiente para querer probar algo en la rotisería. Las veredas estaban atiborradas de gente lo que volvió mucho más lento su tránsito, sin embargo eso nos importó muy poco porque estábamos paseando. La única precaución fue que, algo típico de Buenos Aires, al cruzar o bajar sólo un poco a la calle, había que cuidarse de los autos que circulaban a una velocidad constante; y más allá de lo que rezaba el cartel, la peatonal no funcionaba.Como dije, no tenía mucha hambre, pero la suficiente como para probar algo, además, que sentido tenía llegarse hasta ahí e irse sin degustar aunque sea un arrolladito de carne y verdura. Y probé eso, y también probé el tempura.Mientras esperábamos nuestro turno elegimos que comer, Anto pidió un arrolladito y un tempura de mariscos y verduras, que tenía la forma de una salchicha más regordeta y más corta que las habituales vienísimas. Yo elegí el de merluza y verduras que era como tres chinchulines enhebrados en un palillo de unos veinte centímetros. El venderdor preguntó: “...salsa gridulce, picante” y ella contestó firme “agridulce”. Cuando me preguntó, todo se puso un poco más lento, tanto que me recuerdo diciendo con plena seguridad “picante”.Después del primer mordisco me urgió comprar una cocacola que resultó cara y tibia, estado que no me importó, dado mis papilas gustativas quedaron taradas y cualquier liquido era bueno para menguar la furia de esa salsa que quemaba sin pausa.***Mi imaginación es como uña piñata, está llena de papelitos de colores, harina y boludeces, y el barrio chino, en mi imaginación era como en las películas: había pagodas, taxís remolcados por una personas de a pie o en bici, un desfile que, encabezado por un enorme dragón rojo, corte abruptamente las calles, y extienda su cola hasta la otra esquina; y porqué no, un tiroteo o una pelea con lucidas artes marciales entre miembros de la mafia china. Sin embargo encontré un montón de personas que vivían en la cotidianeidad más gris y que, más allá de la distancia, el desarraigo, y la intolerancia que muchos argentinos tiene para con los inmigrantes, pudieron afincarse en estas tierras y hacer de este país algo un poco suyo.Hay muchos locales en los que no hay nada que sea distinto a lo que se puede encontrar en un todo por dos pesos, salvo lámparas “chinas”, vestidos, la moneda de la suerte y algun palito rascador de oreja. Sin embargo, cuando uno entra al supermercado la historia cambia. Hay góndolas completas con fideos de arroz, salsas de soja, algas y gelatinitas envasadas; en la parte de pescados, se venden unos cangregos que dan miedo.La segunda vez que fui al barrio chino, las cosas me parecieron un poco distintas, mi decepción fue menor, quizás un poco porque ya lo conocía y otro tanto porque pude ver, que entre semana, ellos viven con mucha más tranquilidad, en las veredas se puede caminar y que la salsa agridulce que echan sobre el tempura, es mucho más amigable con la lengua.
- Jan 03, 11(sobre el agua)
Las butacas eran azules, gastadas e incómododas. Casi como el T.A.L.P, pero cruzando las aguas del río. Había un cafetín, un bañito, una escalera inaccesible para los que pagamos el boleto barato y dos pasillos que separaban las tres líneas de asientos;la de los laterales, que daban a las ventanas tenían tres filas cada una; la del centro, cuatro. En la parte inferior, a diferencia de los vívidos naranjas que lucían los salvavidas en el videotape con el instructivo de emergencia, los chalecos eran apagados y estaban cubiertos por unas bolsas negras. Bolsas consorcio creo que le dicen...El viaje de ida fue breve y como el río estaba calmo, combinado con una tarde asoleada y un calor primaveral que anticipaba lo más lindo de la estación por llegar, se hizo liviano y entretenido. Una vez que el instructivo llegó a su fin en español, comenzó la misma versión en inglés. El mismo flamante buque, la misma azafata de sonrisa casi de aviso publicitario y los mismos salvavidas relucientes. Antes y después de los videos, la música era como un golpe directo al mentón. Un montoncito de canciones pop latino románticas que no rozaban lo cursi, eran cursis; y para colmo, una parejita adolescente se besaba con fruición del otro lado del buque. Ella, sentada sobre su falda, cantaba las canciones y lo besaba. Él, repitió una y otra vez el movimiento: estiró el brazo y repitió la autofoto con el río de fondo, o al menos lo que se veía del río, tras esa ventana sucia, plagada de gotitas.La vuelta, tres días después, fue peor, mucho peor. Llegamos con poco más de una hora de anticipación a la terminal y usamos este tiempo el criticar a un turista que compartió el desayuno con nosotros en el hostel y no lavó sus utensilios y en comer unas empanadas de jamón y queso que no bajaron de mi garganta en todo el viaje y cuando lo hicieron provocaron una acidez de lo más molesta.El frente de tormenta que anunció el prónostico que nunca escuchamos, se convirtió en tormenta y el buque comenzó a sacudirse como el T.A.L.P. cuando da la vuelta por plaza Italia y el chofer practica slalom con los autos que circulan en derredor. Por suerte pude dormir los primeros veinte minutos, sin embargo Anto tuvo que bambolearse, aunque en su butaca, con los vaivenes del barquito y evitar que las empanadas, que comimos en tierra firme, salieran por su boca.Me desperté y en la plantalla de LCD mostraban un documental turísitico con los lugares de Buenos Aires que todo visitante no debe dejar sin conocer. Anto me pidió que la acompañe hasta el free shop, que era un stand no más grande que la cocina de mi casa, que tiene: cocina, heladerita, pileta y una mesada que no llega al metro y medio.Abajo, en tierra, pero del lado argentino, el tránsito nos dijo donde nos encontrábamos: Ciudad Autónoma de Buenos Aires. - Jan 03, 11(buenos aires día #1)
Cómo si hubiéramos cronometrado nuestros relojes nos encontramos en la terminal a la hora programada. Con una facilidad poco habitual conseguimos asientos en la costera y llegamos a Puerto Madero un poco después de las once de la mañana. Pensando que nos embarcábamos a la una y sin conocer la dirección precisa de Colonia Express, nos sentamos al sol y abrí mi notebook para tratar de precisar los datos que nos faltaban. Sin embargo, el sol, ese que me calentaba la caripela, me jodió de tal manera que no me dejó ver una sóla imagen en la pantalla y me alejé unos metros hasta la sombra.
Anto se quedó arrebollada sobre un banco y yo caminé hasta la sombra para poder ver lo que pasaba en la pantalla de la pc. La compu buscó redes disponibles y trató, en vano, de conectarse a alguna. Bajé la pantalla y le pregunté al mozo que trabajaba en el bar al que traté de robarle wi fi, un hombre que rondaba los sesenta años y arrojaba migas y restos de medialunas a las palomas, donde estaba la empresa que nos llevaría y señaló, con seguridad y amabilidad, un lugar un poco alejado, inaccesible a mis ojos, del otro del caudal de agua que separa Puerto Madero en dos. Asentí y volví al sol.
Confiados de la información que poseíamos, buscamos un lugar donde comer algo para engañar al estómago. Terminamos comprando una gaseosa y comiendo unos suculentos sanguches del otro lado del agua. El sandwich de Anto era menos sustancioso pero mucho más sabroso; el mio, en cambio, tenía tres fetas de peceto tan delgadas como una rebanada de queso de máquina y con el sabor que puede tener el pollo hervido que come un paciente de hospital. Las pringles menguaron la mufa del emparedado que, una vez que lo calentaron, no sólo era insípido sino gomoso.
Pasado el mediodía, la resolana de matutina se había convertido en un cálido sol de invierno que hacía placentero el caminar con el lujoso escenario de los ampulosos edificios de Puerto Madero. Debíamos, según rezaban las indicaciones en la web, llegar una hora antes para el embarque y el paso por migración. Debíamos llegar a las 12:50 para embarcar a las 13:50.
Todo marchaba según lo previsto hasta que, una nueva pregunta nos llenó el culo de preguntas. Hablé con un oficial de la prefectura para que me informe como llegar hasta nuestro lugar de embarque y me comunicó que mínimo debía caminar veinte cuadras, “allá por la bajada de la autopista”, dijo. Para esto, la hora de gracia con la que debíamos llegar a Colonia Express había entrado en tiempo de descuento.
Caminamos rápido, hablamos poco y el cálido y placentero sol se convirtió en la molestia que acumuló sudor en mi nuca. Conseguimos un taxi sobre el puente que está cerca del monumento a la mujer y padecimos el tránsito de mediodía de la capital federal combinado con un tachero que tenía el volumen de la radio en decibeles dañinos.
Sin embargo, ni el peor tránsito del planeta, el de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, nos detuvo y llegamos con el suficiente tiempo de sobra para presentar los papeles en migraciones, retirar los boletos y despachar el bolso.
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- Dec 29, 12"Cuento con este examen de hechos para definirme,quizás para juzgarme,o por menos para conocermemejor antes de morir"(Memorias de Adriano - Marguerite Yourcenar)
Seis tomos escritos de un tirón y publicados por intervalos de meses, fue el resultado del último proyecto de Karl Ove Knausgård. Todo comenzó cuando después de un bloqueo creativo posterior al éxito de ventas de sus dos primeras novelas.
Knausgård quería hablar sobre la muerte de su padre pero demoró años en poder llevarlo al papel.
Frente a esto decidió comenzar por él, esperando la llegada de su padre para contarle - y preguntarle cómo era posible- que había visto un rostro en el mar, en el lugar del naufragio de un buque. Así construye una relación que termina con Knausgård limpiando los trastos viejos en la casa de su abuela, preparando el funeral de su padre.
El libro comienza con una deriva reflexiva sobre la muerte, la visibilización y la banalización de la muerte en los medios y el ocultamiento en el toda la sociedad es cómplice. Tras ello, el autor se convierte en el punto de articulación de los fragmentos que, descriptos hasta el más ínfimo detalle, constituyeron su vida. Con una prosa ágil, hábilmente intercalada con reflexiones sobre la existencia y la importancia que puede cobrar la nimia cotidianeidad, se puede conocer como Knausgård descubre el alcohol, sus experiencias musicales, la relación con Yngve, su hermano mayor, el sexo y por supuesto, la relación con su padre.
Una imágen que se reitera en el libro que es instante de la despedida, aquel en el que alguien se marcha en un automóvil y se vuelve para una última despedida, muda, a la distancia donde pareciera desdibujarse la certeza de volverse a ver. En este sentido, la desolación, la inseguridad, pero también la vitalidad y las ansias de descubrimiento van enhebrando los fragmentos del relato.
La muerte del padre es el primero de los seis tomos traducidos al español. - Mar 29, 12Minutos antes de su conferencia en el hall central de la Facultad de Informática de la UNLP, Richard Stallman habló con Hoy sobre los motivos de su visita.
Stallman manifestó una postura muy crítica respecto de uno de los aspectos del Plan Conectar Igualdad, al que denominó, con un dejo de sorna, como “conectar a maldad”. En ese sentido, explicó que “las computadoras que entregan a los chicos tienen como sistema operativo Windows, y en las clases muchos maestros exigen que se utilice este sistema operativo”.
El énfasis de Stallman está puesto en que el Estado no debe distribuir un programa privativo al público, y “menos aún para la educación”, dijo Stallman.Software libre y privativo
La diferencia entre software libre y privativo parece bastante elemental a primera vista, pero se complejiza a medida que uno se adentra en ella. “Un programa es libre si respeta tu libertad, si no las respeta es privativo, porque priva de libertad a sus usuarios”, explica Stallman, y agrega: “Hay dos posibilidades; o los usuarios tienen el control del programa o el programa tiene el control de los usuarios. El primer caso es el software libre y los usuarios tienen unas libertades esenciales que incluyen el control del programa y de su informática. Este caso es la distribución ética del programa”, concluyó.
Pero, por otra parte, “si es a la inversa y el programa tiene el control del usuario, alguien tiene el control de ese programa y a través del programa somete a los usuarios. Es decir, un
programa privativo genera un sistema de poder injusto, su existencia es una injusticia y su uso en la sociedad es un problema social. Nuestra lucha apunta a combatir y eliminar el uso de programas privativos”, explicó Stallman.
Dependencia informática
“Al repartir computadoras con Windows, se está fomentando la dependencia de los alumnos de este sistema operativo, y de manera indirecta imponen dependencia del país de una empresa extranjera. ¿Qué peor cosa se podría hacer?”, se preguntó Stallman, y siguió criticando aquellas computadoras escolares que tienen Windows y el sistema GNU con Linux en simultáneo. “El problema está en que los chicos llegan a la escuela conociendo Windows y no el software libre, y es más grave cuando el docente exige y les ordena usar Windows sólo por el conocimiento anterior que tienen. Esto se agrava cuando se sabe que hay aplicativos privativos útiles para los maestros que sólo corren sobre Windows”, dijo el programador.
El plan, para Stallman, por su estructura dirige a los estudiantes a la dependencia de Windows y “Windows es malo, porque contiene funcionalidades malévolas conocidas, vigila a los usuarios a través del envío de datos, restringe al usuario (mediante lo que se conoce como esposas digitales) y tiene puertas traseras que permiten a Microsoft que imponga cambios de software sin pedir permiso al dueño de la computadora”.
Stallman aseveró que es una obligación de las escuelas enseñar el software libre, “porque tienen una misión social de educar a buenos ciudadanos en una sociedad capaz, fuerte e independiente, solidaria y libre. Hacer lo contrario es fomentar la dependencia”, explicó.
“El plan de Microsoft es adictivo, pretende fomentar la dependencia”, dijo Stallman, y reconoció que hay resistencia por parte de los docentes, para lo que hay trabajar mucho más duro para su erradicación.El software que respeta a la comunidad y la libertadRichard Matthew Stallman nació en Manhattan el 16 de marzo de 1953. Es un programador estadounidense y fundador del movimiento por el software libre en el mundo. Es principalmente conocido por el establecimiento de un marco de referencia moral, político y legal para el movimiento del software libre, como una alternativa al desarrollo y distribución del software privativo.
En el año ‘83 todos los sistemas operativos para las computadoras eran privativos y Stallman hizo lo posible para usar su computadora con un sistema operativo libre, por eso desarrolló el sistema GNU.
“Hoy en día se usa, en combinación con el kernel Linux y esto se llama GNU con Linux y tiene más de mil distribuciones en el mundo”, dijo Stallman. - Mar 29, 12
Situada en una Irlanda rural, Claire Keegan construye una historia plagada de detalles mínimos y cotidianos, pero que para el personaje principal son extraños al punto de someterla e inmovilizarla.
La niña es llevada a la casa de una familia adoptiva hasta que su madre dé a luz. El lugar donde llega difiere mucho de su hogar: tiene baños, está calefaccionado y el trato singular hacia su persona le resulta un poco incómodo.
Sobre este telón de fondo se tejen diversas historias, lenguajes y un proceso de maduración que atravesará a la niña dejándole algo más que un grato recuerdo.
Acaso el valor moral que pareciera tener la verdad dentro de la novela Tres Luces se desdibuja cuando el secreto, la mentira y el afecto se conjugan para ser contrastados con lo real. La protagonista deberá resolver qué hacer con un cúmulo de secretos que se presentan por debajo de lo dado.
Claire Keegan nació en 1968 en County Wicklow, Irlanda. Estudió inglés y ciencias políticas en la Universidad Loyola en Nueva Orleans, Estados Unidos, y realizó una maestría en escritura creativa en la Universidad de Gales, Cardiff. Con Tres luces (2010) obtuvo el Davy Byrnes Award y fue traducida al francés, italiano, alemán, checo, chino, japonés y esloveno.Tres LucesClaire Keegan59 pesos96 páginasEterna Cadencia Editora - Feb 18, 12Luck
La nueva serie producida por Michael Mann promete ser uno de los clásicos de esta nueva temporada de series. Emitida por HBO, pero también disponible en Cuevana, Luck, comienza entretejiendo una madeja de tensiones, traiciones y dinero, muchísimo dinero, donde la miseria de los jugadores empedernidos y la ambición de los magnates del Turf, tiñen con un aroma trágico cada escena.
Protagonizada por Dustin Hoffman (Ace), Luck cuenta la historia de un traicionado empresario del juego quien retorna a los hipodrómos tras pasar tres años en la cárcel.
Cómo se encuentra bajo el régimen de libertad condicional comienza a operar a través de un testaferro (Dennis Farina) y lentamente, comienza a tejer su telaraña.
Tras el reconocido éxito de Boardwalk Empire, HBO redobla la apuesta con producciones constituidas por grandes elencos (deben agregarse Kevin Dunn, Richard Kind y Nick Nolte), historias sólidas y grandes directores y productores. El primer capítulo de Luck cuenta con la producción y dirección de Michael Mann, quien marcó a fuego esta primer emisión apuntalando el relato con recursos que ya son parte de su estilo: travellings vertiginosos, mucha cámara en mano y una musicalización que soporta e impulsa la estructura narrativa.
En dos palabras: garpa mucho
Alcatraz
Una isla, viajes en el tiempo, planes siniestros y un enigma que a medida que se devela más información parece más confuso. Si se agrega que en la dirección y la producción se encuentra J.J. Abrahams, podríamos pensar en Lost. Pero no.
Alcatraz, la nueva producción de Bad Robot, la productora de Abrahams, trae una intrincada historia donde, y en principio, confluyen dos historias. Una de ellas, la historia oficial, que cuenta que todos los presos de la mítica cárcel de Alcatraz fueron transferidos luego que ese establecimiento se volviera muy costoso de solventar.
La otra historia, la que brota de los hechos, involucra a una detective (Sarah Jones) y a un Doctor en historia (Jorge García) quienes, combinando sus habilidades y con la ayuda secreta de un alto mando del FBI, tratarán de atravar, vivos o muertos, a todos los presos de alcatraz, los cuales, por razones desconocidas, aparecen 60 años despúes para cometer crímenes similares a los que cometían antaño.
Los ritmos narrativos, la fragmentación de la historia, que sucede en la dualidad de pasado y presente y la musicalización de Michael Giacchino, remite a los espectadores a un terreno familiar, pero desconocido.
Hasta el momento, y con el riesgo que volverse repetitiva y previsible, Alcatraz es una buena opción, sin embargo, queda mucho por ver.
En dos palabras: garpa algo
Touch
Tim Kring y Francis Lawrence trabajan juntos en, Touch, la nueva serie protagonizada por Kiefer Sutherland. Tras el éxito ambivalente de Héroes, Kring vuelve a apostar a una serie afincada en lo real, donde lo sobrenatural emerge más como una dificultad que como una bendición, donde las personas comunes, afectadas por la distinción, tienen que subir una pendiente cada vez más difícil.
En Touch se puede ver a un Sutherland más indefenso que en 24, lo cual ya es una buena noticia.
La historia cuenta que Martin Brhom, es un periodista venido a menos que perdió su esposa en 11 de septiembre y que desde entonces, divaga de trabajo en trabajo, lo que le quita muchísimo tiempo para cuidar de su hijo autista.
Sin embargo, con el pasar de los minutos se puede percibir como, a su manera, el pequeño Jason no sólo se comienza a comunicar con su padre, sino que, también a su manera y muy crípticamente, puede predecir el futuro.
El primer capítulo de la serie se mueve entre dos polos, el drama realista de una sociedad norteamericana organizada por un darwinismo social imperante y por el otro, la fascinación frente a las estructuras fragmentadas del relato, que cierran a la perfección al final del piloto y la grandilocuencia de los proyectos que elucubra.
El segundo capítulo podrá verse recién el 19 de marzo cuando Fox comience su transmisión con regularidad.
En dos palabras: garpa algo - Jan 30, 12Conocida como música funcional, ese listado de veinte canciones que se repiten sin cesar durante todo el día, te mece, te acuna y te lleva a perder la noción del tiempo y, combinado con la graduación constante de las luces y al impertérrito orden de las góndolas, evocan un presente eterno.
A su vez, ese recorrido obligado una o dos veces por mes, se transforma, para muchos, en el espacio físico donde ocupar el tiempo en una tarde de lluvia, un feriado o quizás atender al consumo, esa banal necesidad efímera que suele identificarse con la felicidad.Sobre cómo me fui del lugar donde nunca quise estarDe adolescente pensaba que las luchas verdaderas eran aquellas que dependían del individuo, que nada valía si uno no se ganaba, por merito propio, aquello que pretendía y que todo lo que podía conseguir, dependía únicamente de mi. Sin saberlo era adepto a una especie de voluntarismo idealista y naif.
Tiempo después de haber dejado mi pueblo, de haber terminado el secundario e inconclusa la licenciatura en economía tropecé con la izquierda. Sin saberlo, esa era la izquierda más puritana que podía encontrar. Lo era de tal forma que no paraba de fracturase en la búsqueda de un purismo que sólo era posible en los libros, al punto de rozar un materialismo idealista. En ese entonces, la lucha era algo colectivo y lo que se pensaba individualmente estaba condenado al fracaso.
A pesar de estas posiciones, que si se quiere pueden ser vistas como antagónicas, descubrí, en la misma forma que se descubre algo que siempre estuvo ahí, que la vida está plagada de luchas pequeñas, grandes, cíclicas, absurdas, lineales, imposibles, innecesarias, simples y evitables. De todas y cada una aprendí algo, o al menos eso me animo a creer. En este recuento fugaz que ahora llega a mi mente, pone sobre relieve una lucha que me significó, acaso, una formación de carácter y que entre otras cosas motiva este texto que se materializa en las líneas que desenrollo acá y que no es más que la excusa para buscar la punta de una madeja que lleva treinta años enrollándose.Casi cinco añosComencé a trabajar en el hipermercado un cinco de noviembre. En ese entonces, y desde mucho antes, todos los grandes conglomerados comerciales me parecían odiosos, detestables y banales. Cinco años después, me parecen odiosos, detestables y banales, pero hay algo que cambió...
Pocos días antes de cumplir cuatro años en el hipermercado supe que necesitaba un cable a tierra, un salvoconducto para aliviar el agobio producto de la rutina. Así abrí un weblog que decidí clausurar el 31 de marzo de 2010. Estaba decidido, después de ese día, de la forma que fuese, yo no iba a volver a pisar el mercado.
Tan lejos no estuve.
Esa lucha declarada y manifiesta que emprendí para mis adentros y que registraría en la web había comenzado mucho antes que tomara conciencia de ella. A diferencia de las personas que suelen evadirse de la realidad en sus trabajos, yo necesitaba de la realidad del mundo y de la facultad para escaparme mentalmente del trabajo que ocupaba gran parte de mi cotidianeidad.
Primero empecé a simular que trabajaba y, a espalda de los jefes, aprovechar para charlar con todos los que pasaran cerca. Sin embargo, a pesar de mi empeño, de las 600 personas trabajaban en la tienda sólo conocí a unas cien, de las cuales sólo mantengo contacto con una o dos.
La rutinaQuizás por una característica de mi personalidad a no manifestar fuertemente los desacuerdos, no responder exultante a las inquisitorias de los jefes, o simplemente porque uso anteojos y tengo cara de bueno, muchos respiraron tranquilos y confiados.
Tuve dos jefes en el mercado. Con el primero de ellos, no llegué a conformar una amistad pero sí, una relación basada en el respeto y cierta honestidad, mucho más de lo que tienen algunos
que se llaman amigos. Él tuvo una completa confianza en mi persona y en mi tarea, incluso conservo un buen recuero a pesar que era un adicto al trabajo que no diferenciaba el espacio laboral del personal y era capaz de llamar a cualquier hora.En un sentido completamente distinto, el segundo podía hacerme cambiar de humor en minutos y acosarme por cualquier nimiedad…sobre todo acosarme. Solía aparecer, siempre con un rictus correcto y te decía “¿...y... como venís?”, sin importarle la respuesta. Para peor, siempre tenía una sugerencia, una indicación, todo para conservar la última palabra.
No sé bien si debido a un rasgo innato o a un mecanismo de defensa que desarrollé con el paso del tiempo, pero gracias a mi cara impávida, el tono monocorde y unos balbuceos que no aportaban nada, pude esquivar con asiduidad el aprieto de esa pregunta. La última palabra que tomaba mi jefe no era siempre verbal, en lugar de ella caía una palmadita en la espalda o una trompada en el lugar que le quedaba a tiro.Un lenguaje únicoTocadas de culos, trompadas y un recordatorio de tu hermana o tu vieja. Eso configuraba el tópico predominante que, sumado a temáticas como, bailando por un sueño, el fútbol del fin de semana y la inseguridad, conformaban un combo altamente fastidioso.
El primer día de trabajo, aquel 5 de noviembre, llegué al mercado en las condiciones pre-solicitadas: pelo corto (rulos dominados), recién afeitado (barba de un día era suficiente para que te demoren en la entrada y te manden a afeitar) y ávido de aprender el know how de la empresa. En las semanas previas, tuve los exámenes laborales, ese primer día presencié la construcción de mi perfil.- …y decime, ¿De qué cuadro sos?
- Boca… de chiquito era de Boca, pero ahora no lo sigo mucho, casi nada.Sin saberlo cometí mi primer error, en su lógica de pensamiento resultaba necesaria una filiación de esa magnitud para recibir su primera etiqueta. Tener un tema para hablar o discutir, o dejar discurrir el tiempo en una charla insignificante ymal habida pero que simule una cercanía entre el jefe y el subordinado.
A esa siguieron otras indagaciones sobre el estado civil, las prácticas recreativas, las salidas de los fines de semana y por supuesto, el detector de masculinidad por excelencia: una evaluación de los culos de las promotoras del hipermercado, en ese momento, mi opinión valía como la de un juez que emitía veredictos inapelables.
Durante casi cinco años ordené, repuse, armé y vendí muebles; limpié, acomodé y ensamblé juguetes y conté, conté y conté toda la mercadería del mercado. Esa fue la última tarea que tuve, hacer inventarios, monótonos y previsibles inventarios, recuentos, uno por uno, de la mercadería: galletitas, fideos, tarros de café, paquetes de yerba, golosinas, platos, herramientas y todo un listado de cosas que la gente no necesita ni piensa en comprar hasta que aparecen dispuestas y al alcance de la mano en la góndola.Rata, rabona, faltazoPara faltar a trabajar no había nada más efectivo que enfermarse, lo cual era burocráticamente demostrable con un certificado. La clave estaba en inventar algo por un par de días: gripe, lumbalgia
o gastroenteritis, algo breve que te permita descansar y que no fastidie demasiado a los jerárquicos y así eludir las represalias acostumbradas que iban desde enviarte a realizar la tarea más pesada, hasta soportar un sermón moralizante sobre la responsabilidad que implicaba el trabajo.
Con frecuencia tuve, lumbalgia, gastroenteritis y diarrea, otra variante era la donación voluntaria de sangre, lo que me granjeaba un día de relax.
Quizás esos días “libres” no se podían aprovechar al máximo, pero significaban una interrupción inesperada en la rutina. Y eso, en medio de las labores más previsibles, era genial. Por fortuna
nunca me tocó la tarea más pesada, pero sí la inevitable charla con el jefe, su bajada de línea y la moralina sobre la responsabilidad.
A esta altura de los días, yo ya había perfeccionado un modo de escucha ausente que sigo utilizando y que comprende tan sencillamente un movimiento desacompasado de la cabeza simulando aceptación y un sí que parece más un silbido involuntario.Relato de un náufragoLas fiestas de fin de año y navidad componían un paréntesis con un dejo de novedad. El último prolegómeno de Nochebuena, esa tarde en el mercado, bebí champagne en un vaso descartable, recostado en una pila de alimento para perros, en la jaula del bazar al fondo del depósito. El calor y la humedad fueron suficientes para hacerme transpirar con el mínimo movimiento.
En esas celebraciones, los empleados de los dos turnos nos cruzábamos para brindar juntos, signo y representamen de un buen augurio. Muchos, aprovechaban el alboroto para comer y para brindar en exceso. Yo no fui menos y aproveché el exceso de empleados para refugiarme al amparo del pallet de alimento balanceado para terminar de leer Relato de un Náufrago.
Años antes, durante el último tiempo que trabajé en el bazar, ordené mi trabajo de tal forma que quedara un bache de unas dos horas para abocarme a la lectura. En esos ratos, entre la premura con que realizaba mis labores en las primeras horas y el tiempo necesario para dejar ordenado el salón para el día siguiente, forjé un espacio para sumergirme en varias novelas breves de autores como de Noé Jitrik, un dueto de clásicos de García Marquez, retazos de Feinmann, algo de Kundera y un Kafka amarillento que estaba arrumbado entre cajas de útiles escolares.El fin buscadoEl 17 de marzo salí del trabajo decidido a no volver. Todo se había acumulado a la altura de mi cuello, y presionaba como una quimera sobre mis hombres. A todo eso había que agregar que mi jefe problematizaba cada una de mis decisiones (tomarme los feriados y la licencias para rendir exámenes) y mis inventarios, revisaba en detalle los informes y me hacía quedar después de hora para analizarlos, junto a él.
Esa tarde, como si fuera un día más, dije hasta mañana. Pero cuando llegué a mi casa, llamépor teléfono a la psiquiatra que me habían conseguido semanas antes y decidí clavar el puñal por la espalda: sesenta días de licencia por estrés con una acusación por acoso contra mi jefe.
No fue, acaso, la resolución más valiente, ni la más confrontativa, pero sí la más efectiva. Al cabo de dos meses volví a trabajar y después de una inquisitoria culposa por parte de los jerárquicos, varios de ellos, terminé mis labores con una angustia representada en un nudo en mi garganta. Ese lunes no fui a trabajar y a media mañana llegó el telegrama que me desvinculaba de la empresa.
Si algo puedo afirmar de esta prolongada experiencia en el mercado, es que aprendí qué es la resistencia. Esa lucha cotidiana que, como yo, cientos de trabajadores materializan día a día y que no busca un grandilocuente fin último y que, como dice Gelman, no se resuelve yéndose sino de aprender a resistir, y en eso está la búsqueda de una simple y cotidiana humanización del trabajo.
Artículo publicado en la edición n°18 de la Revista Crepusculo - Jan 28, 12The big year entrelaza las historias de tres hombres que deciden participar de un concurso anual de observadores de aves. Con la intención de dejar una moraleja (lo importante es aquello que sucede mientras buscamos aquello que nos importa), los tres personajes descubrirán que la competencia no lo es todo, o al menos, eso le pasa a dos ellos.
Brad Harris (Jack Black) tiene 37 años, está divorciado, tiene un trabajo que le disgusta, vive con sus padres y todavía sufre el asedio de su papá quien lo considera un inútil que no ha hecho nada con su vida. Kenny Bostick (Owen Wilson) es el campeón defensor de récord de observación. Es un joven empresario, casado por tercera vez cuyo matrimonio pende de un hilo. Obsesionado con batir su propia marca, hará lo que se sea para mantenerse en primer lugar. Por último, Stu Preissler (Steve Martin) es un exitoso dueño y CEO de una empresa por la que pospuso todos sus sueños, incluso la participación en el concurso anual.
En este viaje, a lo largo de todo el país, los tres hombres se verán obligados a relacionarse por lo inhóspito de algunos lugares.Con un guión pobre, repleto de lugares comunes, chistes con remates previsibles y desabridos, una fotografía que no explota los paisajes ni la diversidad de aves y una confianza ciega en tres de los cómicos más conocidos de los últimos tiempos, The big year se vuelve una película previsible. Los actores recurren a caracterizaciones de personajes ya construidos, donde la emotividad es un letargo insoportable y el film, en su totalidad, se vuelve una desconexión de escenas que poco tienen que ver con el leit motiv inicial.FICHA TÉCNICA
The Big Year
ComediaDirector: David FrankelReparto: Owen Wilson, Jack Black, Steve Martin, Angélica Houston
#Garpa Poco - Jan 24, 12
Christina B. McCarthy publicó un artículo sobre su investigación acerca de la lehismaniasis visceral en una reconocida revista científica internacional
Christina volvió repatriada a fines del año 2007. En Canadá se encontraba trabajando en un tema completamente diferente: los baculovirus, que son de aplicación agronómica.
“Tenía ganas de investigar en otra rama, yo había hecho el doctorado en la Facultad de Ciencias Exactas de La Plata en baculovirus y fui a hacer un postdoctorado en el mismo tema a Canadá” dijo a Hoy Christina B. McCarthy, investigadora del Laboratorio de Genética y Genómica Funcional que funciona en el Centro Regional de Estudios Genómicos que pertenece a la Universidad Nacional de La Plata (UNLP).
Para Christina no fue nada fácil, porque debido a la estructura que tiene el sistema científico, “una vez que especializás en un tema es difícil cambiar por a falta de recursos, porque no tenés antecedentes, por lo que se dificulta empezar en un tema nuevo”, explicó.
Vector de leishmaniasis visceral
“Una de las líneas de investigación en las que estoy trabajando es en vectores de leishmaniasis visceral”, dijo McCarthy a este diario y explicó que “es un flebótomo (insecto pequeño) transmisor de leishmaniasis y es una enfermedad emergente en Argentina”, dijo la investigadora y agregó que el problema radica en que si no se trata, es mortal. Hay tres tipos de leishmaniasis, cutánea, mucocutánea y visceral.
Los vectores
McCarthy contó que en el año 2008 se descubrió el primer foco epidemiológico de leishmaniasis visceral en Argentina, en Misiones, Posadas. El flebótomo contagia el protista leishmani infatu chagasi, que es el que contiene la enfermedad.
“En Latinoamérica, principalmente, los perros son reservorios, por otra parte, la hembra de la mosquita, que es la hematófaga, cuando hay un perro infectado y es picado, adquiere el parásito que después trasmite”, explicó McCarthy y agregó que cuando la hembra pica a un humano, es cuando lo infecta.
La publicación
Christina McCarthy, junto a Luis Diambra, publicaron un artículo en la revista PLoS Neglected Tropical Diseases, sobre la que afirmó: “A través de esta investigación estamos tratando de encontrar un agente de control biológico para el flebótomo (lutzomyia longipalpis), que es uno de los vectores, debido a que no existe una cura y el tratamiento es muy costoso y muy traumático”, dijo McCarthy.
“Este flebótomo es una especie compleja de controlar porque no se conoce donde se desarrolla el estado larval, a diferencia del dengue, que se encuentra en el agua estancada y por lo tanto no se lo puede atacar”, explicó la investigadora y agregó que “entonces se utilizan insecticidas, pero estos insectos rápida y eficientemente desarrollan resistencia”.
A todo esto debe sumarse la variabilidad genética de los humanos, del flebótomo y del parásito y las estrategias de supervivencia.
Debido a esto, la investigadora puso de relieve cuál es la estrategia: “nos estamos enfocando en el vector que transmite el parásito y en las formas de controlarlo”.
Lo novedoso de esta investigación radica en que, “se ha encontrado que los microorganismos asociados a diferentes vectores de enfermedades muchas veces afectan tanto la capacidad vectorial como el desarrollo del parásito dentro del flebótomo”, explicó McCarthy y añadió que se “están analizando poblaciones de microorganismos que puedan ser utilizados como agentes de control biológico tanto del vector como del parásito”.
El proyecto
“Los vectores fueron tratados como muestras ambientales y, para esto, utilizamos un método que se llama metagenómica, que nos permite analizar y comparar el DNA de toda una población de microorganismos asociados al vector y al parásito”, explicó McCarthy.
“Sin embargo, fuimos un poco más allá y tomamos muestras silvestres, capturados en el campo, no criadas en laboratorio, y analizamos todo el DNA”, dijo la investigadora y agregó que le entregaron muestras de los flebótosmos de zonas endémicas de leishmaniasis visceral como Posadas, y de zonas de Brasil donde todavía no es endémica.
En base a esto, McCarthy comparó las dos muestras y encontró diferencias y similitudes entre ambos grupos y le permitió ver, a partir del secuenciamiento de segunda generación, qué organismos estaban presentes en los vectores. Entre ellos, encontró protistas como plasmodium, causal de la malaria, y otro protista que podría funcionar como agente de control biológico, porque naturalmente mata a los flebótomos.
Leishmaniasis y eutanasia
Hace un mes, en el lanzamiento del programa de tenencia responsable, el jefe de Gabinete nacional, Aníbal Fernández, hizo referencia a una enfermedad que avanza en el noroeste argentino y el Litoral. “Nos preocupa mucho la propagación de la leishmaniasis” indicó: “¿Habrá un millón de perros en el norte? Eso significa que hay unos cien mil que pueden contagiarla”.
“Amamos a nuestras mascotas, pero es importante que busquemos una solución definitiva a la leishmaniasis” dijo Fernández y agregó que “la tenencia responsable es el eje de esta iniciativa y tenemos que hablar de la esterilización quirúrgica. Es necesario efectuar un trabajo inteligente ya que aplicar la eutanasia no es la solución”. - Jan 24, 12
Lograr la eliminación de todas las formas de violencia contra las mujeres es el objetivo de trabajo de cientos de organizaciones.
Un 25 de noviembre del año 1960, Patricia, Minerva y María Teresa, fueron asesinadas, por orden del dictador Rafael Trujillo, a la vera de la ruta que une Santiago con Puerto Plata en la República Dominicana.Nota publicada en el Diario Hoy de La Plata
Ese año, la Organización de Estados Americanos había mandado unos representantes a observar la situación en la república, razón por la cual Trujillo liberó a las hermanas Mirabal. Sin embargo, los esposos de ellas permanecieron en la cárcel. Una tarde, cuando ellas volvían de visitarlos, fueron asesinadas de manera brutal.
El 17 de diciembre de 1999, la Asamblea General de las Naciones Unidas declaró el 25 de noviembre como el Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer, en conmemoración del asesinato de las hermanas Mirabal.
“Hablar de género es hablar de política”, dijo a Hoy Florencia Cremona, miembro del Centro de Comunicación y Género, y directora de observatorio de medios con perspectiva de género, y explicó: “Históricamente, el espacio público y la política fueron lugares designados y habilitados a los hombres, mientras que el ámbito de lo privado y lo doméstico correspondía a las mujeres”. En esto prima una división sexual de los roles en la que, sumado a la estigmatización de las militantes feministas, quienes son vistas como mujeres fuera de lo considerado “normal” por las visiones androcéntricas, se constituyen distintas formas de violencia.
Sin embargo, para Cremona, esto también se replica en muchos ámbitos de la vida cotidiana, tanto en espacios académicos, laborales, como públicos, donde la discriminación a las mujeres opera de una manera no tan visible como la violencia física, pero no por eso, menos dañiña. “Hablar de género, en una sociedad patriarcal es político, es meterse con las estructuras de poder que organizan el mundo”, explicó Cremona y añadió que en estas estructuras la mujer queda relegada por la predominancia de la figura del varón.
“Los estereotipos de género están incorporados como naturales y, a pesar de que hay avances debido a la lucha de distintos grupos que pelean por la equidad y los derechos humanos, hay prácticas de discriminación que están muy establecidas”, explicó Cremona, y agregó “hay una falta de reconocimiento en la paridad de las mujeres por parte de los hombres, y hay toda una suerte de dichos populares que tienen una connotación sexual muy fuerte y que agravian a las mujeres, pero que al estar naturalizados, no escandalizan a nadie”.
Pero esto no es una demanda exclusiva de las mujeres, también muchos hombres lucharon por la reinvindicación de estos derechos. “Hombres que luchan contra el patriarcado, del varón como proveedor”, dijo Florencia.
“Frente a esta situación, el Estado está reaccionando, en parte en respuesta al trabajo de base de organizaciones sociales, y también por la contribución de los medios sobre este tema”, explicó Cremona, y agregó: “Hay una contradicción en el discurso social, mientras que por un lado hay una ley contra la trata de personas, por el otro hay modelos culturales, fomentados por los medios, donde la mujer es mostrada como un objeto de consumo”. “Una labor pendiente es dar una disputa frente a todas estas operaciones del lenguaje, pugnando por no naturalizar esos estereotipos, donde las mujeres resultan asociadas a la emocionalidad, lo impulsivo, lo irracional. Todas estas prácticas tienen consecuencias directas en la cultura y en el día a día de las mujeres”, concluyó Cremona.
Una pandemia mundial
En el marco de la XVI Asamblea General de la Federación Iberoamericana de Ombudsman, el ministro de Justicia, Seguridad y Derechos Humanos, Julio Alak, consideró ayer que la violencia contra la mujer es “una pandemia mundial”.
En ese sentido, Alak destacó “como violencia contra la mujer, la trata y la esclavitud sexual a la que muchas mujeres son sometidas” y señaló que “en los últimos dos años se han rescatado 1.200 mujeres y niñas que eran victimas de trata” y agregó que otro signo de la violencia es la utilización de los niños de métodos de castigo hacia la madre.
La defensora del pueblo de los habitantes de Costa Rica, Ofelia Taitelbaum Yoselevich, afirmó que “resulta imperativo que los estados pongan mayor atención y asuman su responsabilidad ante las violaciones de los derechos humanos que han padecido y siguen padeciendo las mujeres”.
Asimismo, sostuvo que “si bien podemos hablar de numerosos avances en materia de los derechos de las mujeres, también sabemos que falta muchísimo por hacer”.
“La violencia contra la mujer es considerada la violación a los derechos humanos más recurrente. No se encuentra localizada en un grupo específico, sino que es un problema universal que no distingue geografía, cultura, etnia, idioma, edad ni clase social”, afirmó.
El defensor del pueblo de la República del Ecuador, Fernando Gutiérrez Vera, afirmó que “hay muchísimos avances en esta materia alrededor del mundo” y agregó que “en 125 países se considera ilegal la violencia doméstica, en 115 la ley determina la igualdad de derechos entre hombres y mujeres y 28 alcanzaron o superaron el 30 por ciento de mujeres en el Parlamento”.
“En Ecuador no hay una tipificación en la ley para casos de feminicidio o femicidio, se está tratando, pero aun no se resolvió”, concluyó.
Conserjería para prevenir la violencia contra las mujeres
La Universidad cuenta con una Consejería para la Prevención de la Violencia de Género. Es un servicio gratuito para todos los estudiantes donde se ofrece asesoramiento y contención a mujeres víctimas de maltrato. Funciona en el ámbito de la Dirección de Salud de la casa de estudios platense.
Este espacio, creado en 2010, tiene el objetivo de asegurar la detección, prevención, asesoramiento y derivación a los centros especializados de las mujeres en situación de violencia. Además, busca transformarse en un centro de información acerca del marco jurídico de protección de derechos para garantizar una vida libre de violencia.
Según explicó el titular de salud de la UNLP, Adolfo Brook, “aún hoy sigue circulando en nuestra sociedad la errónea idea de que la violencia de género es propia de las clases bajas o de ámbitos marginales; sin embargo, sabemos que este fenómeno burla estratos socioculturales y está afectando también a los estudiantes universitarios”.
La Consejería para la Prevención de la Violencia de Género está conformada por un equipo de licenciados en Obstetricia, en Trabajo Social, abogados y psicólogos. Funciona en el consultorio 6 de la Dirección de Salud, en la planta baja del Rectorado, los lunes y miércoles de 11 a 16; y los martes, jueves y viernes de 8.30 a 15. Además, el proyecto busca promover la toma de conciencia en la población universitaria sobre la problemática de la violencia de género.
http://www.diariohoy.net/accion-verNota-id-167664 - Dec 21, 11
Muriel Aguiar es una joven marplatense que se mudó a esta ciudad para estudiar Medicina. Después de más de un año de esfuerzo, logró aprobar el polémico ingreso.
A los 15 años Muriel Aguiar decidió que iba a estudiar Medicina, sin embargo, el principal obstáculo era la distancia que separaba a su ciudad de origen de la Facultad. Desde entonces, siguió ese anhelo con dedicación y voluntad hasta que, hace pocos días, lo consiguió aprobando una evaluación de manera perfecta.
La joven marplatense no contó con que sus padres, decididos a apoyar su proyecto, dejaron la ciudad costera para vivir junto a ella y poder afrontar los costos que implican solventar una carrera universitaria a distancia.
Durante los años 2009 y 2010, no sólo completó sus estudios secundarios en el Colegio Nacional Rafael Hernández de nuestra ciudad, sino que comenzó a prepararse para el difícil ingreso a la Facultad de Medicina.
“Hace tres años lo decidí. Antes había mirado programas sobre el tema y me pareció una alternativa muy interesante, pero que tenía la dificultad de la distancia. Pero una vez que solucionamos eso, me definí completamente”, contó a Hoy Muriel.
Entre las especialidades que le gustan figuran anestecista y clínica, aunque también le interesa la bioquímica y la genética, pero no descarta tener nuevas afinidades a medida que avance en la carrera.El resultado del esfuerzo
Este año, para el ingreso a Medicina se inscribieron 1.760 aspirantes y llegaron al examen final, después de rendir ocho parciales, unos 615. En los dos cuatrimestres previos Muriel aprobó las ocho evaluaciones con un registro casi perfecto. En los exámenes cuatrimestrales obtuvo 57 puntos en cada uno.
La aprobación es condición necesaria para rendir la evaluación eliminatoria para ingresar a la carrera. El 29 de noviembre, Muriel se presentó a rendir y una semana después logró conseguir, sobre sesenta preguntas, sesenta respuestas correctas.Un antecedente
Para entrar al Colegio Nacional Arturo Illia de Mar del Plata, en 7º grado tuvo que rendir, también, un ingreso eliminatorio. De esta forma dedicó tiempo extra mientras cursaba 6º año. Así fue que consiguió estar entre los 120 alumnos que ingresaban. Fue la número 29, según el orden de las mejores notas.
A pesar de residir en La Plata desde hace pocos años, Muriel reconoce que ya se siente cómoda en la ciudad, “me gusta La Plata, es una linda ciudad. Aunque no es nada que ver con Mar del Plata, me gusta mucho”.Los preparativos
Muriel comenzó a prepararse con antelación, acudió a una conocida academia platense y desde septiembre de 2010 y durante todo este año, en simultáneo con el curso de ingreso, realizó prácticas en las distintas asignaturas y tuvo varios simulacros de examen.
Como si fuera poco, Muriel comenzó a dar horas cátedra en la Escuela Técnica nº 8, en las materias de Física y Química. “Con la práctica descubrí que además de la Medicina también me gusta la docencia”, dijo Muriel y agregó que esto le permite solventar sus gastos personales, entre ellos los del instituto.
La joven comenzó con la docencia de manera indirecta, ayudando a amigos del secundario y compañeros del ingreso. Cuando se presentó la oportunidad de la Técnica nº 8, concursó y se quedó con las horas.
Muriel explicó que su preparación no fue siempre igual, en este sentido, explicó, “no puedo estudiar la misma cantidad de horas todos los días, ni hacerlo siempre entre tal hora y tal hora. Voy estudiando de acuerdo a como me siento, igual aprovechaba muchas noches para hacer ejercicios de química”.
“Ahora que terminé con el ingreso tengo muchos ratos libres”, dijo Muriel entre risas y añadió,”voy a aprovechar a leer, me gustan los policiales, hace unos años terminé con la saga de Harry Potter, y entre mis libros favoritos está El túnel, de Sábato, Orgullo y prejuicio, de Jane Austen, Crónicas marcianas, de Ray Bradbury y casi todo Borges”.
Para rendir el examen, Muriel destacó que fue muy importante el trabajo que realizó en el instituto, sobre todo para trabajar los nervios y las formas en que se llenan las planillas. A esto debe sumarse su absoluta dedicación, la cual, a pesar de haber tenido costos, como tener que dejar sus clases de piano, esto le permitió un resultado perfecto. Resultado que hoy dedica a su abuelo Mario, fallecido en octubre de este año. - Dec 12, 11
Dividido en dos partes, esta obra ofrece un acceso a relatos breves, donde las mujeres protagonistas enfrentan avatares de su vida, que acaso pueden no trascender su círculo doméstico, pero que, dotados de una venalidad y una realidad que va de frente, apelan a una sociedad en su conjunto. Su segunda parte está compuesta por un tríptico situacional donde una misma historia se construye desde tres momentos distanciados cronológicamente, pero que terminan por amalgamar una mirada sobre el amor, las relaciones de pareja, la convivencia y el sentido de la vida.
Giaconi propone una mirada arriesgada, directa, carnal, en donde todo es posible, donde las personalidades chocan y donde los temores afloran y las pesadillas se concretan, pero a su vez inyecta breves tintes de humor ácido, hilarante y real, que apuntalan la verosimilitud de cada texto de Carne viva. Respecto de esta obra, el escritor Marcelo Cohen dice: “Estos cuentos, variaciones del tema de la mujer anómala en las sombrías repeticiones de la vida privada media, están hechos de transiciones resbaladizas y diálogos imprudentes...”.
Carne viva
Vera Giaconi
49 pesos
106 páginas
Eterna Cadencia Editoria - Nov 27, 11Compañíase presenta a comouna respuesta solapada a laincomprensión que recibe Diego,un joven realizador cinematrográfico platense,de parte de familiaresy amigos después de la proyección de su opera prima.Diegoes uno de lostres personajes que enhebran lahistoria que se despliegaen Compañía, el Film dirigidopor Pablo Siciliano yEugenio Laserre, en elque se narran, alternandoen partes iguales de dramay comedia, los avataresde muchos jóvenes dela capital de la provincia. Entre la abulia,la desidia y lanecesidad de encontrar elsentido de la vida,o algo que puedareemplazarlo, Diego, Gastón, Luz,Martín o Cecilia comienzana desenrollar un complejo ovillo de lana quepareciera no tener punta.Acaso,con una vida queparece un chiste malcontado y con elsarcasmo sobre su fortuna,Diego presenta su películaen un festival pakistanídespués que su novialo dejó ante laconfesión de una amantecasual, el rechazo desu film intelectual yuna situación económica nada favorable. Así sebate como un pénduloque enlaza las historiasde Compañía.Abandonadopor Cecilia, Diego semuda con Gastón antes de viajar aPakistan y ésteúltimo decide, demanera abrupta, recorrerel extranjero en busca denuevas experiencias. Sin embargo, elviaje al exterior,al que lo antecedeuna festiva despedida, tienecomo destino la República Orientaldel Uruguay.Un tercer relato esel de Luz, quien funciona como un poloatractivo y sensual quese convierte en el focodel deseo de másde un personaje sin que esto seaun tema de conflictividad mayor.Compañíafue producida por Delindie ciney, según uno delos directores y también guionistaPablo Siciliano, “es una comediadramática, sobre tres jóvenesque rondan los treintaaños y la relaciónque entablan con susparejas, sus trabajos ycon el mundo”.Pablocontó que Compañía películasurgió a raíz desu primer película El Bosque, lacual tuvo una muybuena devolución por parte dela crítica y fuepresentada en varios festivales,pero que no superó laopinión de su tío, que sin ningún tapujo le dijo lo que pensaba: “Me pareció muy mala”, le aseguró.A partirde la opinión desu tío, Pablo evidencióel desfasaje entre aquello quele gusta a lagente y lo quela crítica valora; entrela mirada legitimada yla de las personas que venuna película para divertirse.“Un poco el motivode esta película espara tratar de entenderpara que hacer cine,cual es el motivoy el sentido dehacer películas que después sólovan a quedar enun círculo cerrado”,explica el director.Otrosde los tópicos queaborda el film, sinpor ello imponer unamirada única o moralizante, esla juventud y loque trae aparejado. Sobre estoPablo dice “me interesóreflexionar sobre que esser joven hoy, sies una invención delmarketing o si detrásde eso hay algomás, como podía verse en los sesentas y setentas”.Compañíafue rodada integramente enLa Plata, con actoreslocales en su mayoríay con una bandasonora compuesta por bandas platenses.“Se respira un airemuy platense, hay una infinidadde guiños al quehacerde la ciudad. Esmás, yo soy deComodoro Rivadavia y me vinea estudiar en el2000 y hace másde diez años queestoy acá y laciudad me gusta mucho,hay muchas cosas interesantes quese hacen acá ycomo dice la frasefilmatu aldea y filmarás elmundo, asíque fue eso algode lo que nospropusimos”.
Franceville Noviembre - Aug 04, 11
Investigadores del Laboratorio de Genética y Genómica Funcional hablaron con Hoy sobre los avances en la descripción de los péptidos presentes en el sistema nervioso de Rhodnius prolixus, uno de los principales vectores de la enfermedad de Chagas.
La investigación versa sobre los cambios en los perfiles peptídicos en distintas condiciones fisiológicas, mediante la utilización de técnicas de proteómica. Debido a la importancia de los sistemas peptídicos en insectos, tanto a nivel de la respuesta inmune como de regulación fisiológica, la caracterización del peptidoma de Rhodnius prolixus aportará información clave en el desarrollo de nuevas estrategias de control.
El CREG es un instituto regional de investigaciones creado por iniciativa de la UNLP, dentro del que funciona el Laboratorio de Genética y Genómica Funcional. Sheila Ons, licenciada en Ciencias Biológicas (UBA), doctora en Neurociencias de la Universidad Autónoma de Barcelona e investigadora asistente del Conicet en el laboratorio, dialogó con Hoy y explicó el grado de avance de la investigación, los logros y los posibles alcances de su trabajo.
El objeto de investigación
“Estudiamos el sistema endócrino, que regula las hormonas, en insectos que son vectores de Chagas, y analizamos su composición; estudiamos los neuropéptidos, que son proteínas chiquititas que se fabrican en el sistema nervioso y órganos relacionados e identificamos las hormonas y sus funciones”, dijo a Hoy Ons.
El grado de avance
“Estamos trabajando con un vector de Chagas que se llama Rhodnius prolixus”, dijo la investigadora, y agregó que primero hicieron una descripción estructural de todas las hormonas presentes en el Rhodnius, al nivel de las moléculas, los genes, las secuencias, y ahora están estudiando las funciones de esos elementos.
“Primero realizamos un mapa completo del neuropeptidoma, que son las moléculas que regulan la fisiología, y ahora estamos estudiando las funciones, es decir, cómo reaccionan los neuropéptidos cuando el insecto ingiere sangre (cuando pica). La sangre dispara una serie de procesos fisiológicos que están regulados por neuropéptidos”, dijo la investigadora, y añadió que “a través de la técnica proteómica podemos analizar cómo varían (aumentan o disminuyen) los neuropéptidos después de que come”, concluyó Ons.
Otra de las técnicas que utilizan es la del gen silenciado o por ARN de interferencia, en la que se silencia la expresión de un determinado gen.
En base a esto, se compara un grupo que tiene ese gen silenciado con otro que no lo tiene, se los alimenta y se observa el comportamiento y las diferencias.
El resultado de la investigación
“La aplicabilidad del proyecto es que, conociendo estos neuropéptidos y sus funciones, pueden utilizarse para diseñar nuevos compuestos más ventajosos para el control de plagas”, explicó Ons, y agregó que “el día de mañana se pueden desarrollar formas de combatir o interferir alguna etapa ensencial en el ciclo de reproducción de los vectores de Chagas y contra la posible resistencia que desarrollen, debido a que atacan algo que es intrínseco del insecto y que es necesario para vivir. Además, serán menos dañiños con el medio, con la salud humana y con otros insectos que tienen funciones benéficas”.
La enfermedad de Chagas-Mazza
El mal de Chagas, también conocido como de Chagas-Mazza, es una enfermedad parasitaria crónica transmitida principalmente a los hombres por la vinchuca que inocula el parásito cuando defeca sobre la picadura que él mismo ha realizado para alimentarse. También se transmite por la transfusión de sangre contaminada. Esta enfermedad es considerada un mal endémico de Latinoamérica.
La enfermedad fue nombrada en reconocimiento al médico e infectólogo brasileño Carlos Chagas, quien en 1909 la había descripto por primera vez. En ese entonces, la enfermedad no era considerada un problema de salud pública, hasta los años 1960.
En la Argentina es conocido como mal de Chagas-Mazza, en honor al médico argentino Salvador Mazza, quien en 1926 comenzó a investigar la enfermedad y con los años se transformó en el principal estudioso de esta patología en el país. Como el Chagas era una enfermedad que afectaba principalmente a los pobres, no se le daba trascendencia. La importancia del trabajo de Salvador Mazza residió precisamente en señalar que la enfermedad era un asunto
relevante.
El mejor amigo del hombre, enemigo de las vinchucas
Un equipo de investigadores del Centro para el Desarrollo de la Investigación Científica (Cedic) en Asunción, Paraguay, creó una estrategia contra el Mal de Chagas.
Después de un entrenamiento de tres meses, Nero, un perro ovejero alemán, adquirió una nueva habilidad para encontrar vinchucas escondidas en medio del monte.
Durante la investigación, y gracias a Nero, los biólogos recolectaron 22 ejemplares de vinchucas y, a través de análisis genéticos, identificaron a 14 de ellos como Triatoma infestans, la principal especie transmisora en el cono sur del microorganismo responsable de la enfermedad de Chagas.
Los científicos encontraron estas vinchucas escondidas entre ramas secas y en los troncos huecos de distintas especies vegetales. En su mayoría, las colonias de insectos eran pequeñas y aparentemente no estaban infectadas por el Trypanosoma cruzi.
La ventaja de esta metodología es que los insectos fueron capturados vivos en sus propios nichos, lo que orienta las futuras investigaciones, y sobre todo las próximas tareas de control.
En Paraguay existen unos 150 mil enfermos de Chagas, una infección que sufren cerca de 9 millones de personas en América Latina y que, cada año, produce aproximadamente 50 mil casos nuevos. La región del Gran Chaco Paraguayo es la mayor área endémica del país, y muestra los más altos niveles de infestación de vinchucas dentro y fuera de las casas.
Para los autores del estudio, este descubrimiento tiene una gran importancia para el Paraguay.
Publicado en Diario Hoy de La Plata - Jul 18, 11
El intercambio epistolar presenta una infinidad de detalles íntimos, coloridos y personales que distan mucho de aquello que un autor puede destinar para sus
Correspondencia 1930-1940
obras, pero que permiten, paradójicamente, un nuevo acceso a su obra.
La correspondencia que Walter Benjamin mantuvo con sus amigos se constituye como una gran autobiografía involuntaria compuesta de breves autorretratos y de instantáneas de la vida, que perduran como documentos de su propia historia.
Benjamin es uno de los filósofos más paradigmáticos vinculados al Institut für Sozialforschung -más conocido como Escuela de Frankfurt-. Con el advenimiento de Hitler al poder, comenzó el gradual exilio de los intelectuales de Frankfurt, entre los que se encontraron Theodor Adorno y Max Horkheimer.
Este libro recupera el personal, y por momentos secreto, intercambio epistolar que entre los años 1930 a 1940 Gretel Adorno -esposa de Theodor Adorno- mantuvo e intensificó en los últimos ocho años, cuando el filósofo abandonó
Alemania y emprendió acaso su último viaje por Europa, que coincidió con la producción de algunas de sus más grandes obras, como La obra de arte en su época de reproductibilidad técnica.
Para evitar la censura, eligieron seudónimos: Detlef (Benjamin) y Felizitas (Gretel). A medida que Hitler avanzaba, Benjamin continuó en busca de
nuevos destinos y en septiembre de 1940, cuando se le prohibió cruzar la frontera hacia España, su única posibilidad de llegar a América, Benjamin decidió
suicidarse.
Walter Benjamin-Gretel Adorno
464 páginas
120 pesos
Eterna Cadencia Editora - Jul 18, 11
Becerra atraviesa un momento definitorio, casi de quiebre, donde deberá determi-
nar si su vida sigue el curso actual o cambia. Donde, o bien puede optar por la dejadez con la que vive hasta el momento, añorando su pasado, o comien-
za a hacer algo para cambiar las cosas. A pesar de esto, para Lucio (Becerra) ni la muerte de su amigo del alma Horacio o la inexiste pasión con su mujer son
parte de los profundos dilemas que lo aquejan de sobremanera, para Becerra es imperativo resolver esta coyuntura determinante que parece no tener ni pies
ni cabeza, pero que de resolverserse, marcará el resto de sus días.
Por otra parte, Becerra se enfrenta a una etapa que muchos de sus amigos definen como la flor de la vida y que él sólo vislumbra como el mascarón de proa del ocaso y de un porvenir trunco y finito, más allá del frondoso bienestar
económico y de las seguridades que le otorga su visa social.
El hilo narrativo de Placebo es un continuo apabullante que incorpora toda clase de disgresiones que no atentan contra la fuerza de relato sino que, al contrario, validan y acentúan cada elipsis temporal con una imagen o una reflexión que se
pretende trascendental.
José María Brindisi nació en Buenos Aires, en 1969, publicó el libro de cuentos Permanece oro en el año1996, por Editorial Sudamericana y las novelas Berlín y
Frenesí, 2001 y 2006 y participó de manera esporádica en medios como Rolling Stone, 3 Puntos, Latido, Página 12, Teatro, Haciendo Cine y Gargantúa.
Publicada en Revista Tiempos - Jul 11, 11
Poblada por una multiplicidad de personajes e intereses que giran en torno a siete tronos y un rey, Game of trhones (Juego de tronos) narra la ambición y la lucha política a la que se abocan los hombres para obtener algo más de bienestar económico.
Publicado en Revista tiempos
La política en clave medieval dota de un realismo y un vértigo in crescendo que se nutre episodio tras episodio, revelando pesquisas que ponen de relieve los intereses de algunas de las casas por perpetuarse en el poder y de otras que, sin perder lo que tienen, poco se interesan por quienes tengan entre sus manos la
corona.
Desde la última gran guerra, 17 años atrás, todo se mantiene en un aparente equilibrio que comienza a deshacerse. De eso se compone la serie, un desequilibrio entre dominantes y dominados, donde el poder no es acaso el principal anhelo de todas las casas que, por distintas razones se sometieron al reinado de las casas Baratheon-Lannister.
Dos agregados importantes, el sexo, la principal debilidad del rey y una moneda corriente que caracteriza muchos de los vínculos construidos en Game of thrones. El otro, un contenido mágico que sobrevuela toda la serie indicando lo que está por venir. Game of thrones es una producción original de Home Box Office (HBO) y la primera temporada está compuesta por diez capítulos. - Jul 03, 11Ryan (Elijah Wood) quiere sucidarse y planifica metódicamente cada una
de las etapas. Una carta, revisada cuatro veces, y tranquilizantes mezclado en
un cóctel de banana y azúcar. Todo ideado con un cinismo obsesivo que lo
llevará a dormir por última vez.
Sin embargo la planificación entera entra en crisis cuando el suicidio no se
concreta y se combinan con los reclamos de su hermana, una histérica de
manual y cuando su vecina, una adorable rubia llamada Jenna (Fionna
Gubelmann) le pide que cuide a su perrito Wilfred.
La relación funciona de una forma un tanto particular, al punto que el
animal lo incita a liberarse de esas presiones que lo llevaron a pensar en el
suicidio. Wilfred es una serie con mucho ritmo, hilarante y con desbordes
irracionales, estableciendo paralelismos entre a - Jul 03, 11
A mediados de enero de este año una cooperativa platense llamada Panorama
Olvidados del río es el título del proyecto ganador del concurso de "Serie Documental para TV Digital", en el marco de los Concursos para la Promoción y Fomento de Contenidos Audiovisuales y Digitales del SATVD-T, avalado por el Incaa. Este documental está producido en su totalidad por la Cooperativa Panorama y previo a su salida en televisión pueden verse avances y backstages en el canal de Youtube de la cooperativa. La música está compuesta por músicos locales y las temáticas hacen referencia al trabajo o a los lugares. En total se grabaron veinte canciones que están incluidas en un disco cuyo tema principal se titula Olvidados del río y fue compuesto por el Chino Rodríguez.
comenzó a trabajar en la zona del Río de la Plata para documentar el trabajo de los productores ribereños. Sus labores fílmicas quedaron inmortalizadas en la cinta Olvidados del río, hoy premiada por el Instituto Nacional de
Cine y Artes Audiovisuales (Incaa).
Cómo no había censos ni estadísticas, debieron sondear ellos mismos los movimientos laborales de la región. Su proyecto rioplatense abarcó desde el Tigre hasta Punta Indio, incluyendo la costa uruguaya. "Las primeras visitas sirvieron para acercarnos y conocer a la gente del lugar. Los personajes se fueron delineando solos", contó a Tiempos Igor Galuk, director del proyecto.
La productora, en pleno rodaje de Olvidados del río a tiempos.
El equipo ganador, trabajando en el Río de la Plata El documental está compuesto por 8 capítulos de 26 minutos y revisita las labores de viñateros, pescadores, arcilleros, hacheros,cañeros, junqueros, quinteros y mimbreros. En cada episodio se enlazan las historias de numerosos productores -hombres o mujeres- quienes destacan sus labores de subsistencia vinculadas con prácticas autóctonas o
heredadas que revitalizaron la industria de la región, enfrentando la globali-
zación con dignidad y respeto.
Igor contó a este medio que ellos anteponen el vínculo humano al profesional, "muchas veces se nos complicó porque entre las visitas previas y el tiempo de la grabación podía pasar nada más que una semana, entonces teníamos que tener más tacto para trabajar y familiarizarnos con el otro más ágilmente. Para que eso no se pierda, tuvimos en cuenta que para muchos era la primera vez frente a una cámara. Que eran invadidos en su espacio de trabajo. Y que no sólo harían sus tareas, sino que algunas tendrían que ser repetidas para que la cámara la tome desde otro ángulo y a una velocidad más lenta que la habitual. Se trata de ir jugar a que se hace haciendo cine con el otro y explicarle que estamos trabajando
y que él es el protagonista"
También están armando un libro, con las entrevistas que realizaron. Como resultado del diagnóstico, tanto productor como director coinciden en que el trabajo regional ha sido devastado, sobre todo en los '90 y aseguran que los siguen trabajando lo hacen porque están muy arraigados a la tierra, a los tiempos que implican el trabajo con la tierra, preferidos a los tiempos organizados en base a la modernidad y la ciudad y con una tradición familiar muy fuerte.
Vino costero: el filme antecedente
El cortometraje Viñateros del río, de Paula Asprella (Panorama), puede ser visto
como un antecedente de Olvidados en el río por dos razones: primero por la
temática abordada, los productores vinculados al río; y segundo, por la estructura narrativa que apela a que cada capítulo esté hilvanado por la sucesión de tres historias personales. En Viñateros se muestra como la producción de vino
costero, una actividad que para muchos productores se remonta a sus antecesores inmigrantes, incide en su cotidianeidad y se convierte en un medio de vida. Lucas, productor documental contó a Tiempos que con Viñateros dieron sus primeros pasos sobre la vivencia de los trabajadores de la costa del río. A mediados del mes de junio, el cortometraje obtuvo el primer premio en el "II Festival Cine y Vino Entreviñas" que se realiza en Aldeanueva de Ebro, España.
Publicado en Revista Tiempos - Jun 25, 11Lo que está a la vista, presente, vituperando en cada línea esbozada por la narradora, es una relación simbiótica entre madre e hija, donde la soledad de ambas, consolida y solidifica el vínculo. Donde cada palabra de la madre se repite y reverbera hasta lascerar los oídos y la carne de la hija.
El discurso de la joven, quien reconoce haber atravesado doscientos años de historia junto a su madre, está estructurado en base a lo que dice y dicta la madre. Orden y organización del relato amenazado por la condición médica de la mujer mayor. En el mismo sentido, la oralidad, materializada en la voz de la hija y en la consecuente repetición de palabras, palabras que son utilizadas y pensadas como irremplazables, acentúan la fuerza de un relato metafórico compuesto de imágenes vívidas y carnales, en las cuales la sangre, el dolor, las heridas y la oscuridad golpean al lector y lo amarran a la mismísima realidad.
Sin embargo, la virulencia del relato es amainado por un clima de soledad, de encierro y observación permanente, donde la cosificación de madre e hija es el centro de todas las diquisiciones. El anarquismo, manifestado como una barrera de lo infranqueable es también el último resquicio de individualidad donde ambas pueden ser ellas mismas, madre e hija, una dentro de otra y viceversa, luchando a través de una guerra de posiciones por no perder lo único que les queda.
Impuesto a la Carne, de Diamela Eltit, es un texto de un gran potencial metafórico, poseedor de una estructura cohesionada y sin fisuras, que presenta a dos mujeres que son objeto de la mirada clínica y hospitalaria que, pretendiendo buscar la salud y la prevención de posibles enfermedades ha generado decenas de nuevos malestares y las ha reducidos a meros objetos de laboratorio sin posibilidad de decir ni hacer nada por sí mismas.
Diamela Eltit es una escritora, ensayista y docente universitaria chilena que ha sabido obtener el respeto de la crítica y de sus colegas, en toda América. En 2010 fue galardonada con el premio iberoamericano José Donoso.
Impuesto a la Carne
Diamela Eltit
$ 65,00.
Paginas:192
Editorial: Eterna Cadencia - Jun 19, 11La serie gira en torno a un enigma: ¿Quién mató a Rosie Larsen? Ese enigma, motor de las obsesiones de la agente Sarah Linden, encarnada por la fría Mireille Enos, quien dejó atrás, más precisamente en el altar, un futuro marido y quien, a pesar de haber luchado por la tenencia de su hijo, suele desatenderlo a tal punto de perderlo de vista por varios días y desechó la oportunidad de una nueva vida en Sonoma, el lugar y el sueño de una nueva vida.
El jefe de la agente le encarga, como última tarea, que resuelva el asesinato de Rosie, para así firmar su traslado, “enseñar” al agente Stephen Holder, todo lo que sabe. Para el segundo episodio se puede ver que el caso Larsen, que funcionaría como un trampolín a su nueva vida, se convierte en la infranqueable barrera entre Linden y Sonoma.
The Killing está basada en la serie danesa, Forbrydelsen, y evidencia, con el paso de los planos, notables reminiscencias a Twin Peaks, la famosa serie dirigida por David Lynch, donde los espectadores sólo pueden saber aquello que los investigadores descubren día a día y en los que cada nuevo capítulo coincide con un nuevo día.
The Killing es la última producción de AMC, productora conocida por series como Mad Men, The Walking Dead y Breaking Bad. AMC sigue apostando, con mucho éxito, a tramas complejas y extensas, con una mixtura precisa de actores poco conocidos y desarrollos ralentizados; diálogos medidos y una realidad dura y vertiginosa. La única desventaja radica en que todavía no puede verse en televisión abierta, sólo está disponible en el sitio de AMC o en páginas de series como Cuevana. - Jun 18, 11Cuando Pedro encontró ese televisor, corría el año 2006, tirado a un costado de la calle, supo que para algo le iba a servir y lo subió al auto. Desde entonces y, hasta hace unas semanas, ese aparato inservible ocupó un lugar en la casa de Matías, cuando encontraron su utilidad; romperlo frente a la mirada impertérrita de tres cámaras.Un año sin televisión es una sitcom que se emite por la web, que se desarrolla en torno a Matías y Cristian, dos estudiantes que comparten un departamento en La Plata. Estos personajes abocan sus horas a pasarla frente al televisor junto a dos amigos, Hernán y Pedro, que a pesar de no vivir ahí, viven dentro de su departamento. El conflicto se desata un viernes 13 cuando un cúmulo de acontecimientos azarosos culmina con la destrucción del preciado artefacto.La sitcom fue ideada en el 2008, cuando este grupo de estudiantes decidió empezar a realizar sus propias producciones. “Como nos gusta la televisión, pensamos en hacer el guión de una sitcom, empezamos a escribir juntos y quedó un capítulo de media hora”, cuenta Pedro Saieg, integrante de Tangram Producciones. Sin embargo todo quedó ahí. Después grabaron videos musicales, y paso a paso, como dice Mostaza Merlo, fueron juntando el efectivo necesario para invertir en ilumación y cámaras y algo del equipo para realizar un producto de primer nivel.Hace unos meses atrás, sintieron que algo reberveraba en su memoria, algo que quizás figuraba inconcluso, como una cuenta por saldar en el haber de Tangram. Así fue que, a principios de este año, retomaron la idea de Un año sin televisión. Pedro cuenta que siempre les pareció una buena idea realizar una sitcom, pero los costos los excedían y entonces decidieron acometer con unas variantes. Sin alterar la premisa original, reformularon los capítulos y reescribieron los guiones, cada uno de los seis integrantes de Tangram escribió un capítulo que iba a ser dirigido por otro. Así, conociendo a los personajes como una res extensa de ellos mismos, dieron forma a los seis episodios de esta primera temporada.La productoraTrangram producciones es el proyecto de seis amigos y compañeros de facultad que, ademas del piloto de Un año sin televisión, trabajaron durante casi tres años en la producción de videoclips de bandas como La Valvular; participaron en el largometraje Sangre Negra: Aldo Knodell Debe Morir (actualmente en post producción) y el cortometraje Hesperidina Express, realizado en el año 2010 y seleccionado para la sección Zoom de Cortos en el Festival de Artes Audiovisuales de La Plata (FESAALP).Trangram es, de pies a cabeza, una productora independiente que tiene su sede en La Plata y específicamente en la casa de Franco Cerana. Los otros cuatro integrantes, también egresados de la carrera de Comunicación Audiovisual son: Mauricio Aché, Hernán Biasotti, Matías Fabro y Cristian Ponce.Pedro cuenta que “todo lo que se ve en la pantalla es nuestro o de amigos. Antes de empezar a filmar armamos una lista y recorremos casa por casa, revisamos roperos, cajoneras y pedimos prestado a un poquito a todos. Por ejemplo, la remera que usa Cristian en el primer capítulo, con el logo de Bad Robots, es mía”.Los personajesAdaptar la serie para el formato web procuró aprovechar las ventajas de Internet que permiten la difusión a un costo casi nulo, llegando a muchas más personas con el único requisito, para el espectador, de acceder a una pc conectada a la web.Antes de comenzar a filmar escribieron seis episodios de unos aproximados diez minutos a manera de proyecto piloto. Pedro explica que la premisa que rige es la misma de la sitcom escrita e ideada originalmente y cuenta que “la base de cada uno de los personajes somos nosotros, no te voy a decir que es un retrato exacto, porque seguramente nadie nos volvería a hablar, pero la serie también se basa mucho en la dinámica que tenemos nosotros como grupo”. Ellos se reconocen como el punto de partida de cada uno de los protagonistas, sin embargo, el delirio, el exabrupto y el toque kitsch está puesto distintivamente en cada uno de los personajes. “La sitcom”, explica Pedro, “está pensada como una parodia de nosotros mismos”.El desafíoPedro, con un tono entre socarrón y asombrado, recuerda que: “En el primer año te prohiben trabajar tanto con bebés como con animales simplemente porque no los podés controlar. Y bueno, en esta sitcom hicimos todo lo que no se debía y nos fue bastante bien”.La serie gira en torno a los cuatro protagonistas, que se desenvuelven en una locación central donde se desarrolla el conflicto. Aparecen otros personajes, como Franco, que surge recubierto de un halo sobrenatural, pero sólo fugazmente. El primer capítulo transcurre en su totalidad en el minúsculo departamento donde sucede la tragedia inicial que los obliga a buscar nuevas actividades para ocupar ese tiempo que pasaban frente al televisor.
- Jun 13, 11El karma de una madre metiche, pero ausente; el peso de un pueblo aburrido pero definitorio y el valor de la amistad frente a la soledad. Esos son los tres lazos que unen y atraviesan la novela de Dani Umpi, Miss Tacuarembo. El relato está sustentado sobre dos hilos narrativos, el primero recupera la niñez de Nati, una nena que, en la soledad de Tacuarembó, siempre soñó con más. El segundo, transcurre en un tiempo presente en donde Nati, después de haber abandonado su pueblo natal, se reencuentra con su madre años más tarde en Montevideo, donde no sólo ellas se ponen al día de lo sucedido en sus vidas sino también se comienza a desentrañar una madeja de sucesos desconocidos para el lector.Miss Tacuarembó tiene un tempo ágil, nutrido de imágenes, colores y olores, aunque esto último, la pasión de Nati por los perfumes y las profusas descripciones odoríferas y tipologías que enuncia, hunden el relato en terreno fangoso. Sin embargo, el balance es positivo, los hechos álgidos y esperpénticos elevan esta comedia al lugar de las insoslayables obras latinoamericas.La novela de Dani Umpi fue llevada al cine bajo la dirección de Martín Sastre y fue protagonizada por Natalia Oreiro, Mike Amigorena, y Diego Reinhold. Estrenó el 15 de julio de 2010.
- Jun 10, 11
Sólo se trata de animarse. Enfrentarse a un poquito más de veinticinco minutos a pura música donde los respiros para la vista son pocos, justos y necesarios.
La nueva propuesta de HTS, la sesión en vivo es un poco arrogante, pero tiene con que. Eso es claro.La pantalla dividida en 9 cuadros durante los veinticinco minutos se combinan como microrrelatos de una totalidad que transcurre, principalmente, de forma sonora. Cada uno aporta una información nueva, algo que, de ser pasado por alto, puede ser visto nuevamente. Aunque, esta división de la pantalla funciona como una libertad, donde el libre albedrío determinará que ver y que no.En ningún momento desaparece la división de la pantalla, sin embargo, ofrecido como un remanso a la vista, y acaso utilizado como un resaltador sobre la lírica y sobre algunos pasajes en las canciones, el plano se subdivide conformando una imagen de cuatro cuadros donde se muestra a los integrantes de HTS ejecutando su instrumento.
Las canciones elegidas son Hoy al Fin, Desierto, Éxtasis Machu Pichu, Exégesis y Mueren con las manos y, el orden progresivo se va intercalando breves interludios que combinados con fundidos en negros permiten una pausa precisa que permite seguir adelante.Una de las mejores cosas de EXÉGESIS Live Session, es la gran variedad de imágenes que sucedes frame tras frame y la multiplicidad de combinatorias estéticas que se utilizan como crescendos narrativos, brindando resultados óptimos que contrarrestan el caos visual, reinante por momentos, que puede llegar a ahuyentan a más de un espectador.Tres detalles que le dan un plus1) Uno de los cuadros adelanta, en cámara lenta, un detalle o describe algo que sólo se percibe mejor ralentizando la transición de cuadros.
2) Se forman paletas de colores, con las filas de imágenes que, en blanco y negro, funden en negro y se revitalizan en color.
3) Los planos detalles, de teclado, del mazo de la bateria que se convierten en remanzos dentro de la progresividad visual que ofrece todo el producto.El sábado 11 de junio HTS presentó en vivo EXEGESIS Live Session. Se proyectó el video y la banda tocó en perfercta sincronía sobre el mismo. Contó con la presencia de Brahman Cero como banda invitada. A partir de ese día se puede ver el proyecto completo en www.htslivesession.com.ar
trailer - Mar 31, 11La historia es un clásico del cine norteamericano. El protagonista ajeno en su hábitat, necesita de una inmersión breve pero eficaz, en un territorio que le resulta hostil para valorar aquello que tiene. El final, sin estar tan endulzado como es habitual, es de lo más feliz.Sin grandes pretensiones, el guión es llevadero y no presenta fisuras. Los chistes son oportunos, no son repetitivos y los remates están a tempo. Las actuaciones de Keir Gilchrist y Zach Galifianakis invitan a no dejar de mirar esta comedia mechada con tintes dramáticos que, más allá de no pasar de la superficie, logra momentos de sencilla emotividad. Los devaneos creativos del protagonista, los flashback y los momentos más brillantes de su romance homenajean al mejor Spike Jonze y recupera la estética del video clip.Los enriedos, los bretes y la inminente tensión sexual entre los personajes está medida por la inocencia que la historia ofrece sin caer el la pacatería típica de Disney.It's Kind of a Funny Story es, sin más, una película para un sábado a la tarde o un domingo, donde haya un gran sillón para compartir, una bolsa repleta de pochoclos dulces y no esperar más que un final feliz luego de unos tranquilos cien minutos.FICHA TÉCNICATitulo Original: It’s Kind Of A Funny StoryGénero: ComediaAño De Produccion: 2010País: Estados UnidosReparto: Zach Galifianakis, Emma Roberts, Lauren Graham, Zoë Kravitz, Viola DavisDirector: Anna Boden & Ryan Fleck
- Mar 22, 11Spike Jonze lo hizo de nuevo. Tomó una breve historia para nenes y montó un mundo impensado por los adultos. En I'm Here los robots sueñan, se enamoran y se sacrifican por el otro. Lejos de la parafernalia repetitiva de Hollywood, en dónde los androides son maquinarias frías y perfectas, que complotan contra los hombres o tienen la capacidad de mutar e imitarlos en sus anhelos de poder, Sheldon, el protagonista de la historia de Jonze, cumple diariamente sus tareas en una biblioteca.
Vive embuido en el silencio de su rutina y no conoce más del mundo que aquello que ve desde la ventana del omnibus que lo lleva todos los días al trabajo. Todo transcurre en la monotonía habitual hasta que un día, mientras espera el transporte público se cruza con Francesca. Se miran y él se retrotrae avergonzado y desvía la mirada. Ella que trabaja de mucama y maneja su propio automovil, usa vestidos floreados y el cabello corto y un poco revuelto. Nada más alejado de un androide siglo veintinuno. Al día siguiente, vuelven a cruzarse en la parada del micro y ella, que viaja junto a unas amigas, se ofrece a llevarlo.A partir de ahí, el mundo de los hombres, está vedado para los robots, es puesto delante de Sheldon por Francesca. La música, los recitales y los sueños; todo se vuelve posible para los robots, y él lo descubre y hace todo por agradecerle. Todo.De la misma manera que en where the wild things are, Jonze se atreve a construir un mundo habitual para el cine, pero desde una perspectiva completamente nueva. Sus robots tienen cables que cuelgan, una relativa torpeza al caminar y su cabeza es lo más parecido a un gabinete de computadora. Pero por sobre todas las cosas tienen algo que los vuelve únicos, pueden soñar y tienen algo para decir a los hombres que los crearon y los ignoran, “i'm here”.
FICHA TÉCNICA
Título: I’m Here
Duración: 31 minutos
Director: Spike Jonze
Guionista: Spike Jonze
Reparto: Andrew Garfield, Sienna Guillory
Productor: Vincent Landay
Dirección de fotografía: Adam Kimmel, A.S.C.
Edición: Eric Zumbrunnen, A.C.E., Stephen Berger
Diseño de robots: Sonny Gerasimowicz
Música original: Sam Spiegel
“There are many of us” por: Aska Matsumiya
Producción musical de Lost Trees Music: Nick Zinner
Supervisor de efectos visuales: Ben Gibbs - Feb 11, 11El calendario lunisolar o calendario lunar designa que, el nuevo año chino comenzó el último tres de febrero de 2011. El comienzo del nuevo ciclo es recibido con festejos alrededor del planeta, también conocidos como la fiesta de la primavera. Los stands de comidas estaban abiertos desde las 10 de la mañana y a los pocos minutos los visitantes ya los recorrían y degustaban algunos platos típicos. Al mediodía se inauguraró la fiesta del año nuevo chino con unas palabras pronunciadas por los embajadores de China, Japón y Corea y por la danza del Dragón. También hablaron Margarita Hsieh y Adriana Capella, vicepresidentes de la Asociación Barrio Chino de Buenos Aires, de la Asociación de Amigos y Vecinos del Barrio Chino.Dos horas después, quizas el momento más esperado por todos los asistentes, se llevó a cabo la ceremonia de “clavado de pupilas”, en la que el Dragón es despertado. Entre pirotecnia y la danza a cargo de jóvenes del templo Fo Guang Shan el mitológico animal es traído a la vida. El dragón yacía al pie del escenario hasta que fue despertado de su sueño cuando, con una pluma, se le pintaron las pupilas, tras lo cual subió y realizó la danza tradicional y comenzó la recorrida por el barrio entrando en cada uno de los locales para ahuyentar a los malos espíritus y atraer la buena fortuna.Los primeros registros de la danza del Dragón pueden rastrearse hasta la Dinastía Han (200 A.C.) El dragón tiene la capacidad de moverse en la tierra, volar en el cielo y nadar en el mar y simboliza, entre otras cosas, la bondad, la fecundidad, la dignidad y sobre todo los buenos augurios. Tienen el poder de atraer la lluvia y según se dice, las primeras danzas se hicieron durante los años de una sequía maliciosa que golpeó duramente a China.La gente se agolpó en torno del animal que recorría las calles y los negocios. Todas las personas buscaban tocar su cola y su cuerpo para conseguir un poco de la buena fortuna que el Dragón había ido a esparcir. Los dos dragones, uno por cada acera recorrían, por dentro, los negocios de la calle Arribeños y de la calle Mendoza. Todos los locales permanecían cerrados hasta la llegada del mitológico animal.El calendario lunar calcula los años, no mediante los ciclos solares, como lo estipula la medición occidental, sino mediante los de la luna. Cada lunación, es decir, el mes lunar, el período que tarda la luna en volver a estar en la misma posición (sin importar que sea creciente o menguante) se corresponde con 29.53 días solares. Está calculado que por cada año solar hay doce meses lunares, sin embargo, ambas mediciones no coinciden, por lo que suele haber años solares con trece lunas, lo que implica, para los calendarios lunisolares, agregar un mes al año, para que el comienzo del nuevo año tenga doce ciclos lunares.En los stands de comida podían encontrarse platos típicos de China, Taiwan, Corea y Japón; había Sushi, tempura, chow fan, spring rolls, que podían ser acompañados con jugo de maracuyá o de naranja, te de jasmín y té rojo solo o con leche y perlas. Además se conseguían las tradicionales galletas de la fortuna. María José Lubertino, ex titular del INADI, publicó en su Twitter que su galleta le había dado buenos augurios.Cada siglo lunar, está compuesto por sesenta años lunares divididos en ciclos de doce años. Cada año está representado por un animal, cuyas características son determinantes, según el horóscopo chino, para la personalidad de cada individuo. El año 4709 es el año del conejo de metal, la cuarta posición dentro del zodíaco chino, aunque para los chinos este número carece de valor porque lo que importa realmente es la suerte del año de acuerdo a lo que predice la astrología china.Unas de las leyendas cuenta que, cerca de su muerte, Buda mandó a llamar a doce animales y, en la medida en que iban llegando, fue otorgándole un año a cada uno. Este año, que inició el 3 de febrero de 2011 culmina el 22 de enero de 2012, es el año del conejo de metal. La razón por la que no puede ser fijado dentro de una fecha del calendario gregoriano responde a que, el día del año nuevo cae, en general, en la segunda luna nueva del solsticio del invierno boreal (21 de diciembre) entre los días 21 de enero y 22 de febrero. Según los astrólogos, el año del conejo será el más apacible en años y favorecerá los matrimonios y relaciones extra conyugales.Con una concurrencia de más de 60.000 personas, el barrio chino de Belgrano celebró el comienzo del nuevo año. A las 9 de la mañana, los organizadores apresuradamente se aseguraban sobre el armado de los stands sobre las calles Arribeños y Mendoza y las calles eran adornadas con faroles rojos y amarillos que cruzaban de lado a lado. En los stands predominaban los puestos de comida, indumentaria, sombreros, se promocionaban cursos de Chino y en uno muy particular le escribían el nombre a las personas en chino.Los festejos se llevaron a cabo en dos escenarios en lo que se presentaron distintos tipos de espectáculos entre los que se destacaron las danzas tradicionales, la visita del Po, el protagonista de Kung Fu Panda, un espectáculo de tango, demostraciones de artes marciales y el espectáculo de tambores japoneses “taiko” realizado por miembros de la colectividad nipona.Para los organizadores y los miembros de las colectividades china, un evento de estas características remarca el nivel de integración cultural entre China y Argentina. Desde el escenario resaltaron la que la relación entre ambos países está dada por la tolerancia y la solidaridad dejando de lado los brotes xenófobos que afectas tan fuertemente a los países europeos.
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- Jul 03, 11
Revisé los huevos uno por uno y descubrí que uno estaba rajado. Sin decirle nada, lo señalé con el índice hasta que me lo cambió.
Había llovido poco durante la mañana, pero era suficiente como para que los autos salpiquen un poco.
El sol había comenzado a levantar el vapor des asfalto y mi remera se había pegado a mi espalda.
Ese sorete manejaba un auto negro, parecía importado y no tenía rastros de la reciente lluvia.
Mientras yo esperaba para cruzar, el sorete estacionó tan cerca del cordón que me salpicó con unas gotitas de barro y no se disculpó.
No me miró.
Si hubiera seguido absorto en su ego no hubiera escuchado nada, pero algo que se olvidó en el auto lo hizo volver y me vio. - Jun 01, 11
Para cuando terminé de estrellar el último huevo sobre el capot de su auto, el sorete que manejaba había dejado de gritar y hablaba diligente por teléfono.
Esa fue la última vez que lo miré.Caminé sin intervalos hasta mi casa. - May 15, 11
Hay lugares, en mi ciudad, que no recuerdo, que no conozco y que nunca miré a pesar de haber pasado frente a ellos incontables cantidades de veces. Lo que la distracción no vio, la rutina invisibilizó.
Caminamos muchas cuadras más por centro, otras tantas por las calles periféricas y así hasta llegar a su casa. - Mar 22, 11
Esa noche me encontraron hurgando un papelero en la vía pública. Parecían una policía de civil, encargada del orden y del buen gusto. Parecían una regimiento mínimo de soldados que, formando un círculo en derredor mío, me vigilaba. Sin que pudieran decir nada, bebí el resto de helado que quedaba dentro de un contenedor de tergopol.
- Tranquilo que no te vamos a hacer nada - dijo uno que vino por detrás y sujetó mis brazos. - Queremos lo nuestro.
Voltearon el papelero en el suelo. Las calles estaban desiertas y los pocos autos que circulaban, llevaban las luces bajas. La noche estaba templada y en el cielo había pocas estrellas. En los edificios del centro pocas ventanas permanecían encendidas. Uno de ellos juntó el papel, otro las botellas de plástico, el más pequeño los envoltorios de caramelos y el último las botellitas de vidrio. Cada uno guardó lo recoltectado en bolsas de tela y salieron caminando en silencio, el último me soltó y juntó las tapitas de gaseosa.Éste, antes de incorporarse me habló.
-Venite, no comas lo que tiran de McDonalds, estos yanquis cocinan mierda. - y comenzó a caminar con el grupo.
Me acerqué despacio y caminé junto a ellos hasta el próximo callejón. - Mar 18, 11
Al segundo día comenzaron a decirme "chileno". Después de preguntarme como me llamaba y seguir sin recordarlo me dijeron, "te va chileno... te decimos chileno, si no hablás te digo que sos igual".
- Mar 16, 11
Lo que dijo, esa noche antes de separarnos, antes de comenzar la última pelea, sonó a una frase estudiada. Cómo una respuesta preparada para tratar de contrarrestar mi desaprobación. Era, a fin de cuentas, lo que ella pensaba, pero era, también, lo que ella quería que yo pensara, disfrazado, sin más, de una argumentación casi racional que pretendía, que yo cambiara mi forma de pensar.
Escuchá bien, me dijo, y desde ahí su vos cambió, se volvió monocorde, formal y aburrida, "el psicoanálisis no hace más que dar esperanzas, ayudar y también, confirmar la existencia de llaves que nos permitirán abrir puertas. Puertas a nuestro pasado y a nuestro ser que, al estar cerradas, dificultan el natural desenvolvimiento de nosotros como individuos."
Hizo una pausa y pensé que todo había terminado ahí, pero siguió: "...es labor de nosotros, los pacientes, fabricar, crear, encontrar, empuñar, maniobrar y/o utilizar esas llaves para seguir abriéndonos camino."
Los sinónimos no sólo me aburren sino me dan dolor de cabeza. Para esto, ella notó mi malestar, pero siguió hablando. "...desde este punto de vista, la decisión de empezar una terapia psicoanalítica, corresponde únicamente al individuo próximo a convertirse en paciente y es su voluntad comenzar a descubrir y empuñar estas llaves para comenzar a abrirse paso."
Se acercó despacio, arrastrando un poco los pies y puso su mano derecha sobre mi hombro; cuando creí que iba a besarme, terminó la frase: "...de esta manera, si este individuo, en vísperas del psicoanálisis, puede emplear un comportamiento análogo al que le permitió acceder y utilizar la primera llave para empezar el tratamiento, es capaz de, por sí solo, descifrar dónde están las demás llaves y cómo utilizarlas, y así, prescindir del mismo psicoanálisis."
Inmediatamente después de su monólogo quiso besarme.
Julia quedó parada ahí y yo sin hablar me metí en el baño.
La boludez me da diarrea. - Mar 14, 11
Lo último que yo quise que ella supiera de mi, de mi puño y letra, lo dejé escrito en un papel en su mesa de luz.
Julia dormía y yo me vestí con cautela.
Saqué un papel del anotador del teléfono y escribí CHAU en mayúsculas. Debajo una línea divisoria y más abajo aún, en una desprolija cursiva, "no te quiero ver nunca más".
Salí caminando en medias.
Me calcé mientras esperaba el colectivo en el refugio.
Llegué al último asiento y apenas me senté, saqué de mi bolsillo el anotador que le había robado a Julia. Estaba casi sin uso. Pasé las hojas con velocidad y noté que algunas estaban escritas.
No pude contener la risa con las cosas escritas ahí.
Una de las hojas tenía escrito en lápiz:
"El presente es imperceptible
El pasado y el futuro pueden pensarse, pero el presente solo puede sentirse.
Si en algún momento y de alguna forma intenta pensarse el presente, inexorablemente se está pensado en algo que ya pasó.
El presente es una porción de tiempo que podemos estimar muy pequeña, y cada vez que tratemos de pensar en ella se reducirá un poco más. Así fue como las horas se escaparon de los días, los segundos de los minutos y así sucesivamente.
Por lo tanto, si se trata de pensar en eso que se siente, no se piensa en lo que se siente, sino en lo que se sintió unos instantes atrás." - Feb 27, 11
Anoche me volvió a llamar. Aseguró, entre otras cosas, que había cambiado, que había recapacitado y estaba dispuesta a volver a afrontar los costos que tiene esta relación. Dijo, con la facilidad que implica hablar por teléfono, que sus berrinches eran cosa pasada. Este tiempo en soledad, le ayudó a pensar, a reflexionar, a meditar sobre lo que había pasado y a proyectar algo para el futuro. Me pidió, aunque sonó bastante imperativa, que quería dormir en casa, que no quería pasar otra noche sola.
Colgó.
No pasaron cinco minutos y volvió a llamar, pero colgó cuando atendí.
Volvió a llamar para decirme, y para pedirme, que lo piense. Que piense su propuesta.
Antes que corte, no hubiera soportado otra llamada, y sin pensar le dije que venga.
Miré el suelo y se notaban los pelos del perro, en la bacha de la cocina había vasos y en ellos restos de cerveza, chocolata y jugo de naranja. Un mate vaciado con desgano y una gran aureola verde debajo. Entre a la pieza y la cama estaba desecha, las medias hechas un bollito en el piso y varias remeras apiladas sobre una silla. En mi escritorio había revistas, diarios y el alicate de uñas. Ella dijo que demoraría algo más de diez minutos.
Quise empezar a limpiar...
Empuñé el escobillón con mucha actitud, dispuesto a acometer la tarea. Lo dejé, fui hasta mi escritorio, agarré las llaves del departamento del primer cajón, mi billetera de entre los diarios, apagué el celular y me fui a pasar la noche en el 24 horas de la estación de servicio. - Feb 27, 11
No se bien quien se parece a quien. Pero supongo que mi novia se parece mucho a mi ex. O ahora, que no la aguanto más, me parecen más parecidas.
Dice Mariano, que es una máquina de hablar y parece que tiene una opinión de todo, oal parecer, la inventa cuando alguien dice algo y todo para tener la última palabra, que yo las elijo parecidas, que yo soy el que no puede salir de estas relaciones complicadas.
Honestamente, me parece psicología de cuarta. - Feb 27, 11
Sentarme al sol me pone de mal humor. Siempre que estoy sentado leyendo, descansando o hablando por teléfono, creo que algo o alguien me va a caer encima que alguien me va a arrebatar el celular o, que un escupitajo me va a humedecer alguna parte de la cara.
Mi ex decía que me estaba volviendo paranoico, que la mezcla de televisión, la cabeza cerrada de mis amigos y la experiencia del último robo me dejó así. Paranoico.
Exagera, siempre exageraba con todo. Decía que era un maníatico sexual porque quería coger más de tres veces en una noche, que era un cleptómano porque me gustaba traerme los aderezos de los Burger King y que era un esquizofrénico porque me divierte contar chistes frente al espejo. - Feb 27, 11
Llegué del colegio después del mediodía. Falté a la clase de gimnasia, sin embargo me quedé haciendo tiempo para evitar el reto del viejo. Dejé la mochila en mi habitación y corrí al cuartito. Estaba vacío. La cama tendida y el piso estaba un poco húmedo.
-Vino la señora a limpiar - dijo el viejo a mis espaldas
-Y...
-No era, se terminó...
-Pero...
-No me rompas las pelotas. - Feb 27, 11
El viejo estaba sentado en el borde de la cama, por la persiana entreabierta entraban unos delgados hilos de luz. matinal. Estiré el brazo con el mate en la mano y le dije “despacito...está caliente”. Después de sorber con delicadeza me respondió “...y dulce”. Traté de justificarme pero no me dejó hablar, “tomate los primeros vos y a mi traeme después... y no le pongas más azucar”.
- Feb 27, 11
El viejo me llamó a su habitación. Sobre su cama, unas cajas de zapatos permanecían abiertas, desparramadas sobre el acolchado azul, muchas fotos y un retrato en lápiz. El miraba todas las imágenes que estaban desperdigadas pero sometidas a un orden que todavía no podía entender. Me miró y sin decir una palabra me indicó con un gesto de su cabeza que me acerque. Tenía el índice sobre la hoja de papel que, amarillenta por el paso de los años y gastada por el manoseo, reproducía una cara. Era el retrato de su abuela, un retrato que la cubría hasta la cintura y en el que posaba con el torso desnudo. Entre sus pechos podía verse una mancha violácea, redonda, casi sin puntas, casi sin forma, como un racimo de uvas incompleto.
“Ahora mirá esto” me dijo, y me mostró una foto de mi madre. Estaba muy joven, vestía un camisolín escotado y entre sus pechos, aunque un poco más arriba, una mancha similar a la que lucía su abuela. Ella vivió con mi papá hasta que un cáncer fulminante apagó sus últimos resquicios de vida. Volvió a mantener su habitual silencio sepulcrar y señaló una imagen ampliada. Era el antojo magnificado unas 10 veces, su contorno estaba recorrido por una línea de puntos que, volcada en otra hoja sobre el acolchado y uniendo los puntos más alejados del dibujo, completaba un rectángulo que se asimilaba a la forma de la provincia de Santiago del Estero.
“Esto no va a volver a pasar” dijo el viejo. “Esta es la última vez, tiene que ser la última vez”, siguió aseverando mi abuelo.
Traté de entender que pasaba pero no dejaba de recordar la noche anterior. Estaba obnubilado por lo que había ocurrido en el cuartito del fondo aquella última noche. Entré para dejar la cajita blanca en la alacena que estaba amurada a la pared, en el cuartito del fondo de la casa. Ella dormía de espaldas a la puerta como si mirara la pared y esperara, sin sorpresa y sin querer saberlo, lo inevitable.
Dejé las cosas en su lugar y al salir del cuarto me detuve en la puerta y noté que a pesar de estar cubierta casi hasta el cuello por las frazadas, llevaba el torso desnudo. Caminé el silencio y toqué su cuello. Ella apenas se movió y volví a tocar su cuello pero apreté un poco más fuerte tratando despertarla. Ella volvió a gemir somnolienta y movió su cabeza. Sin dudarlo me metí en su cama.
Antes que el sol iluminara el cuartito me vestí y volví a mi habitación. - Feb 27, 11Abrí la heladera y miré en el cajón de las frutas. Busqué, revolví las manzanas, las naranjas y llegué hasta unas manchas negruzcasen el fondo. En el cuarto del fondo ella se estaba acomodando en su catre, sin pedir permiso tomé la banqueta que estaba cerca de la pared y parado sobre ella revisé las cajas que ocupaban todo el interior de una alacena vieja, repleta de cosas inservibles. En una cajita blanca, maltratada por los años y la humedad, encontré el centro de mesa de la abuela. Eran dos racimos de uvas plásticas, violáceas, fijadas sobre una mínima base de plástico.Ella me miraba en silencio desde su catre. Recostada contra la pared, recogió sus rodillas y apoyó su pera sobre ellas. Su frente se arrugó por el gesto y su respiración se volvió imperceptibleDejé la cajita en la cocina y, después de atravesar nuevamente toda la casa, cerré el cuartito del fondo con llave.Ella seguía en silencio.Con el centro de mesa en mis manos entré al baño y una puntada aguda comenzó a presionar mi abdomen. Una puntada inasequible que aflojó mis piernas y caí sobre mis rodillas. Aflojé la bragueta de mi pantalón y no hizo falta que frotaba mucho mi miembro ni que este llegara a su máxima erección para que el semen brotara.
- Feb 27, 11
¿No le vas a decir nada? - le pregunté al viejo
No, para que voy a perder tiempo. - el viejo se sirvió más ensalada – Mientras siga negando todo, no le voy a preguntar más. Que reflexione
Pero...- preferí callar y seguir comiendo.
Ella, sin levantar la vista, sonrió lánguida y pinchó otro trocito de pollo y lo untó con un poco de mayonesa. Masticó con parsimonia y dejó el tenedor apoyado sobre el plato y vació su vaso.
El viejo se levantó y se paró a su lado. La mesa se sacudió cuando ella trató de levantarse y unas gotas de agua salpicaron fuera de la jarra. Tenía la mano izquierda sujeta a la pata del mueble y la derecha apoyada sobre su pierna. Se encontraba en una indefensión tal que no ofreció resistencia, él le acomodó el pelo tras la oreja y con el anverso de la mano recorrió su mejilla. Abruptamente levantó su remera y sus pechos se movieron por acción y efecto del sacudón, corrió su corpiño y sus pezones al aire se endurecieron. Apretó el derecho y ella frunció el ceño en gesto de dolor.
Mirá este antojo de uva – me dijo
¿…cómo?
Sí, miralo no te lo olvides. Cada vez que te la quieras coger acordate de este antojo.
...pero.
Esto se termina acá – le dijo el viejo y se fue al patio. Ella se bajó la remera y siguió comiendo.
Sus pezones seguían duros y yo comencé a levantar la mesa. Desde afuera el viejo gritó, pidió que ponga el agua para un té mientras ella pinchaba los últimos trocitos de pollo. - Feb 27, 11El viejo llegó con el hacha cocinera y destrozó el pollo en cuatro movimientos. Unas pocas gotas de sangre brotaron del cadaver que se escurrieron por la pileta, lavó las partes bajo el influjo de la canilla y las sazonó a discreción arrojando puñados de sal gruesa sobre la carne cruda. Depositó los trozos en una asadera negra y lo hundió en el horno que calentaba desde unos minutos.Ese domingo amaneció nublado pero cerca del mediodía el sol calentaba lo suficiente a través de la ventana como para dormir una plácida siesta. El viejo me dijo “poné la mesa” y salió por la puerta con el diario doblado bajo el brazo. En una radio pequeña, que repicaba incesante, el locutor relataba el desarrollo de la final de turismo carretera.Puse la última servilleta bajo el plato y miré la mesa en detalle. La jarra de agua transpiraba, tres platos redondos y blancos formaban las puntas de un cuadrado incompleto, una panera de mimbre con flautitas y tres vasos largos. El viejo, sentado en la reposera bajo el sol, leía el diario y la radio seguía sonando, minúscula y estridente.Caminé hasta la habitación donde guardábamos todo lo que no podemos ubicar en la casa o que usamos casualmente. Una máquina de cortar pasto, las tijeras de podar, la carpa canandiense y el aro de basquet que nunca colgamos. En un catre, sujeta las manos con cinta de embalaje y la boca amordazada y llena con una media, ella me miró entrar. La senté en su silla y ahí solté sus manos pero sujeté su muñeca izquierda a la mesa.
“A comer”, grité fuerte para que el viejo escuchara.
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- RT @NoPublicable: Murió Videla y lo informa Cecilia Pando en la radio pública de la Ciudad de Buenos Aires. Todo muy lógicoMay 17, 13 from web Reply, Retweet, Favorite
- RT @gabicerru: Murió Videla juzgado, condenado y cumpliendo su sentencia. La lucha por la verdad, la justicia y la memoria continúa.May 17, 13 from web Reply, Retweet, Favorite
- RT @AlexFreyre: #paritariasprensa2013, para lxs trabajadorxs gráficos, los compañeros, los amigos, p todxs; y también para esos genuflexos,…May 17, 13 from web Reply, Retweet, Favorite
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- Mar 2011 - PresentCrítico de productos audiovisuales / Residuos Urbanos
Columnista
- Jun 2011 - Mar 2012Colaborador freelance / Revista Franceville
Colaborador
- Apr 2011 - Jan 2012Redactor Interés General / Diario Hoy
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2011 - 2014Universidad Nacional de La PlataDoctor en comunicación social in Comunicación social
Activities: Investigación en Tecnologías de la Información y la comunicación, teoría de la esfera pública, periodismo digital y ciberculturas -
2003 - 2011Universidad Nacional de La PlataLicenciado en Comunicación Social con orientación en Periodismo in Comunicacion Social
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Honors:“Sísifo” cuento que recibió una mención especial en el concurso 2007 organizado por el Ministerio de Trabajo de la Provincia de Buenos Aires, “Un favor” relato publicado en la antología de Editorial Dunken “El Libro de los Talleres” 2007, “Un hombre sólo no puede hacer nada” - mención especial en el concurso organizado por la CTA Neuquen - publicado bajo el seudónimo de Dalmiro Gómez.
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Interests:Literatura de ficción, Música, Basquet, Filosofía, Comida China
