Lorena Lara

Este texto foi produzido para uma proposta de redação de um curso que eu fiz há alguns dias. O tema era “amor”. Eram cinco da manhã e eu tinha acabado de chegar em casa da balada quando o escrevi.

Escuta aqui, seu bunda-mole,

Eu te disse que não ia ser fácil. Falei pra jogar fora todas aquelas merdas de utopiazinhas que cê tinha. Mandei esquecer a casinha com jardim e cerca branquinha, te disse que a gente ia acabar morando num conjugado minúsculo de algum prédio velho. E cê insistiu em enfiar aquele troço no meu dedo. Mas não é como se eu também não tivesse enfiado outro troço daquele no teu dedo. O “felizes para sempre” ficou garantido quando a gente comprou esse duplex foda aqui ao invés do conjugado de 20 metros quadrados. A gente venceu a rotina chata e os conflitozinhos que aparecem, tipo quando eu quero cortinas novas e cê quer uma churrasqueira. Hoje a gente pode inclusive se considerar bem maduros neste casamento, principalmente depois daquela grande briga do ano passado. Mas é o seguinte: se tu manchar de cerveja esse sofá novinho que a loja acabou de deixar aqui, eu te enfio o pé na fuça e peço o divórcio. Essa desgraça vale mais que você, a casa, o cachorro e o nosso casamento todos juntos.

Ah, tem janta no forno.
Bj, te amo.

Eu queria saber onde é que a gente desandou.
Assim, tinha muita coisa indicando que ia dar certo. Eram boas as evidências, e apesar da complexidade inerente ao ser humano e que na gente atua de uma forma extremamente mais incompreensível do que nos outros, parecia que dava pra funcionar. Eu não sei bem ainda o que é que deu errado. A gente tava dançando uma dança muito esquisita e constantemente um pisava no pé do outro. Eu acho que tinha que ser mais simples. Acho que se talvez houvesse menos frescura a gente podia nesse momento estar dividindo um travesseiro e falando mal dos outros. Mas parece que nada deu muito certo nessa história, é como se cada um estivesse andando aleatório pela vida esperando alguma coisa acontecer e ninguém soubesse realmente pra onde ir. Mas aí agora que passou eu consigo perceber bem claramente que não ia dar certo mesmo. Que não era pra ser e que não adianta insistir e nem chorar. É tipo aquele pastel de carne seca com pequi que parecia que não tava bom mas que a gente insistiu em comer, e depois se arrependeu. Não precisava insistir, na primeira mordida deu pra sentir que ia fazer mal pros dois.

a cortesia matou a discussão universitária. falta aos acadêmicos a coragem de encher o peito e gritar sem rodeios és um idiota. acuados pela camaradagem do politicamente correto e pelas meias palavras que tornam a concisão um paraíso tão inatingível quanto a brancura nos dentes de glorinha perez, calam-se diante da burrice alheia. milito aqui pela criação de uma bolsa-ufc, para que nossos estudiosos estejam fisicamente preparados para entrar em violentas discussões e tornar a universidade um octógono de musculosos argumentos.

Foi bom enquanto durou. Seguimos nós um denso caminho cheio de outrens preenchendo os miolos de nossas conversações, contigo muito aprendi e creio que de mim também deves ter tirado alguma coisa. Mas o que acontece é que a vida a gente vive, os caminhos a gente percorre, novas pessoas a gente encontra e de idade a gente envelhece. Seguimos juntos na mesma estrada, ainda que cada um estivesse nos acostamentos. O que aconteceu e acredito que tu me entendes bem é que acabamos neste processo, ainda que muito iguais no início, acabamos nos tornando muito diferentes. Hoje tu falas coisas que não tenho mais paciência para ouvir, é como se a mesma fita estivesse tocando desde o momento em que deixamos de conversar. Tu te tornaste um raro interlocutor nas minhas conversas, permeando diálogos pouco importantes ou interessantes. Ouço uma ou duas coisas que tu dizes e creio ter muita sorte se ainda tiveres ouvidos para mim. E não digo que deixei de te gostar, não, e nem de te respeitar. É só que a mera presença de tuas supérfluas idéias diante de meus olhos me faz não gostar de você. E não quero que isso aconteça. Que continuemos amigos, e que uma onda de desprezo pelo o que você se tornou não passe por mim a cada dez minutos. Não vou anunciar minha ida, nunca fui de fazer essas coisas. Apenas me vou, e espero que um dia nos encontremos novamente e eu sinta que valeram à pena as conversas que tivemos. Então é isso, vou clicar em unfollow e deixar de te seguir no Twitter.

Quando se mora sozinha, caem os níveis de exigência. A comida passa a ter um prazo de validade maior, os sucos podem ser bebidos direto da caixa, a roupa de cama só é trocada quando você percebe que aquele seu cheiro matinal não é o suor causado pelo calor da cidade, mas pelas partículas de sujeira que se grudam em você durante a noite.

O sono supera a fome, e você vai dormir sem comer para acordar no meio da noite e transformar aquela metade de um tomate e o resto de mussarela num suculento tomate recheado com mussarela. O arroz de dois dias atrás, na hora do sufoco, se junta ao solitário ovo que estava na porta da geladeira, e junto com cheiro verde, sal e queijo, torna-se o mexido mais gostoso que seu fogão já produziu.

E caso seus horários sejam flexíveis, a rotina vai para o saco, e lavar roupa às três da manhã torna-se uma atividade tão adequada quanto ir ao supermercado às cinco da manhã para comprar créditos para o celular e duas peras (na verdade você só ia comprar os créditos, mas acabou aproveitando a promoção na seção de frutas).

É preciso ter muita disciplina e auto-controle, porque um castelo de lixo, sapatos avulsos, roupas amassadas, embalagens plásticas e louça suja pode estar se formando à sua volta e você só percebe quando o caminho até a cozinha está interditado e só pode ser cruzado caso você seja tenha as mesmas capacidades que um artista circense.

O silencio às vezes incomoda demais e é quando rádio, televisão, computador e trânsito se unem na missão de satisfazer sua necessidade de ouvir alguém. O silêncio também é o que te permite ouvir a vizinha de cima chegar em casa e não tirar os saltos, ou então escutar o barulho dos brincos e das moedas dela caindo. O silêncio também te faz concluir que a vizinha tem namorado e que – olha só – é um ótimo momento para ligar a TV, o som e colocar fones de ouvido novamente!

Mas a liberdade que a solidão propicia também única. Tomar banho de portas abertas, não precisar justificar para ninguém o porquê de a leitura daquele livro ser mais interessante com os pés para cima e a cabeça para baixo, ou até mesmo a liberdade de poder pedir aquela pizza de banana sem se preocupar com outros sabores, já que é só você que vai comer. A solidão, que também te faz valorizar a atendente da pizzaria, que já sabe qual o seu pedido, ou o moço da padaria, que sabe que você mora ali do lado e fez uma notinha para aqueles cinco reais que ficaram faltando para completar o preço do sorvete. Morar sozinha te faz valorizar mais as pessoas e as pequenas coisas, desde o ranzinza porteiro do prédio, que sem dúvida alguma te acha uma otária por não entender as coisas que ele diz no interfone, até o barulho das patas do cachorro da vizinha correndo atrás da bola, que te faz lembrar aquela poodle xexelenta que você deixou para trás quando resolveu sair da casa dos pais para estudar.

Novamente descalça dentro de lycra velha, me vi de frente a um espelho que – tenho certeza – deixa as pessoas mais largas, porque os meus joelhos não são aquelas duas bolotas monstruosas que me assustaram. O tatame improvisado, fedido a borracha e sujo também estava lá, e eu pulava em cima dele. Me aquecendo para depois começar a chutar o ar. Pulo, polichinelo, pulo para frente, para trás, direita, nordeste, nor-nordeste, ocidente, oriente e quase pedi uma rosa dos ventos para acompanhar. Pulo encostando o calcanhar na mão, pulo encostando o joelho na mão, pulo do meu cérebro e o ar não entrava. Como que o Péricles depois de muito rodopio e bolero, eu pedi arrego e me lembrei que estava quase morrendo porque já eram dois anos de sedentarismo. Quinze minutos de aula e a garganta só não fechou mais rápido que obturador de câmera no modo Esporte. Mas fui até o fim. A sola dos pés muitíssimo suja compensa a leveza das pernas depois de vergonhosamente voltar a lutar. Se há algum tempo eu fazia tollyo, furyo, bandal e poonse com a mesma facilidade que escovo os dentes, mal consegui aplicar um soco cruzado e a sequência de dez chutes foi interrompida no seis porque faltou equilíbrio. E no fim ainda teve abdominal.

Ai, mãinha, sofro aqui em contradição
Meu pericárdio dói de te ver preocupada
e pra doer menos em nós duas eu fico enjaulada,
tentando dar conta de agüentar a aflição.

Esse meu pericárdio quer passear lá fora longe de ti
Mas pra te deixar feliz ficamos eu e ele aqui,
com vontade de fugir.

Ó preta bebida sem gás

que de mim fez refém em paladar.

Neurônios estourados

sua tripla mistura faz.

Minhas sinapses querem voar

quando a tríade amazônica máxima

que tu me ofereces nesta singela embalagem

de meio litro venho a bebericar.

Por um e cinqüenta no CC comprado,

me acompanhas durante um dia pesado

e ao cabo de minhas honestas energias,

meu cérebro por ti é relampejado.

Muitas graças a ti devo, ó sensacional Guaramix

Sabor, fragrância, energia –

tu não merecias uma ode,

tu merecias um pagode.

Afinal, Guaramix,

quem bebe, pode!

Considerando a mitologia construída por JK Rowling ao longo de sete sensacionais obras literárias, partimos do princípio de que poderes bruxos são conferidos a uma pessoa que tenha isso em seus genes. Segundo a história que é construída, as características e leis genéticas podem ser aplicadas no caso da bruxaria. Então, poder bruxo é um traço genético, passado de geração em geração. Mesmo em casos como o da Hermione, cujos pais não são bruxos, a teoria do traço genético permanece, porque os genes da bruxaria podem ser recessivos nos pais dela, mas se tornado dominantes quando o DNA dela se formou. E em casos como o do ranzinza zelador Filch, o princípio também se aplica, porque apesar de seus pais terem os genes bruxos, quando os DNAs de seus genitores se fundiram, o gene recessivo bruxo nele ficou inoperante. O que nos leva à outra observação: o gene bruxo não é restrito aos cromossomos X ou Y unicamente. Então, novamente, partimos do princípio que a bruxaria é um traço genético recessivo restrito a uma pequena (bem pequena) parte da população do mundo.

Podemos então fazer outra constatação: se é um número pequeno de pessoas que tem esses genes, então provavelmente deve ser uma mutação. Uma leitura superficial sobre a seleção natural e evolução das espécies de Darwin pode justificar essa teoria – uma mutação ocorre ao acaso; toda mutação favorável é mantida. (Desconsiderem Lamarck, ele era um doidinho.)

Não sei como os bruxos surgiram, mas em determinado momento da história da humanidade, alguma mutação tem que ter ocorrido. E provavelmente não foi somente uma mutação, mas várias, conferindo aos poucos todos os poderes de que os bruxos dispõem. Então talvez os bruxos sejam mutantes sim, mas a partir dessa mutação única e inicial, que veio a culminar no bruxo dos tempos de hoje. Não é uma mutação particular e única, como ocorre nos casos de Heroes e X-men; é uma mutação comum à todos e que confere à todo mundo os mesmos poderes.

Sei que a teoria tem furos, mas fiquei orgulhosa do que consegui desenvolver e resolvi publicar. Eis aqui portanto meu primeiro trabalho científico. Tentei justificar a Parseltongue, mas não consegui.

gostaria de aproveitar estes tempos de desgraça pelos quais passam o trânsito de goiânia para aqui listar o que de melhor nosso sertanejo fez em prol da frota veicular na capital. patrocinadas pelo plano de metas do presidente com a maior testa de todos os tempos, essas melodias, tenho, certeza, fariam jk dançar alegremente no cruzamento da anhagüera com a goiás às seis da tarde.

(tentei embutir o player aqui, mas não consegui. se alguém souber resolver meu problema, agradeço)