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- May 06, 13
Hoy viajaré de nuevo en El Tren. Mi tren. El tren que me hace sentir lo que ningún otro tren. El tren sobre el que escribí hace algún tiempo:
Un tren. Un viaje. Infinitas historias - May 06, 13
No debería uno contar nunca nada. Así comienza esta novela que apenas cuenta nada pero que cuenta mucho porque lo que importa simplemente es contar. Quizás la literatura más elevada sea aquélla que cuenta por contar, donde el tema es mera excusa. Ocurre algo similar con la pintura; el Impresionismo ya nos dijo que el tema era secundario, que lo importante era lo estrictamente estético. En este sentido, lo que realmente me gusta es el estilo de Marías, su pincelada, como lo que realmente nos gusta en los impresionistas es su pincelada. Me gusta que se salga del sendero y que parezca que se va a perder en el bosque pero que recupere el hilo con una naturalidad pasmosa. Y se sale del sendero narrativo tanto en lo temático como en lo formal, hasta el punto de desmarcarse de la narración cuando coteja las propias frases con el inglés, en inusual ejercicio académico en medio de la ficción. Supongo que todo esto que tanto me gusta -tan heterodoxo, a fin de cuentas- sea lo que muchas personas tanto aborrecen. Por eso recomiendo dosificarse cuando uno lee a Marías (y más en esta novela, que no parece la más adecuada para iniciarse en su obra), pues no puede uno esperar que ocurra algo trascendental en cada página.
En efecto, es la inherente necesidad humana de contar a la que se refiere el espía Wheeler la que articula la novela, y contar, en el fondo, es lo que hacen los espías, aunque aquí apenas se cuente ni se hable de espías en lo que se supone es una novela de espías. Pero poco importa. Apenas hay otra cosa que una charla entre el citado Wheeler y el narrador, Jacobo o Jaime o James o Jack o Santiago Deza; apenas se abordan más que referencias fragmentarias a Oxford o al universo académico; apenas se conoce algo de la vida privada del protagonista que no sea la ruptura con su mujer. En definitiva, apenas se cuenta algo más que lo -en apariencia- anecdótico, que se convierte en fundamental, con el resultado final de un conjunto denso pero coherente y fascinante, un conjunto significativo de la obra de Marías. - May 06, 13Ahora también salgo en un podcast, donde comparto tertulia futbolera sobre el Real Madrid con gente muy buena. Al final de la página se encuentra el gadget de La Décima.
- Feb 24, 13
La vinculación entre turismo y cultura es íntima. El hecho de viajar, cuando no fue provocado por necesidad (exilio, huida, guerra, búsqueda de mejores condiciones), tuvo a lo largo de la historia una motivación intrínsecamente cultural: curiosidad y deseo de conocimiento de otras culturas, aprendizaje, interés científico, estudio. El viaje de peregrinación, por ejemplo, también se puede inscribir en este ámbito. El peregrino se desplaza por un motivo religioso o espiritual (íntimamente relacionado con ese sentido de cultivo, avance personal, que es kultur, en su etimología alemana). La Meca, Jerusalén, Roma o Santiago se convierten en grandes centros receptores de individuos que viajan. Evidentemente, aún no se puede hablar de turismo, ya que éste se trata de un fenómeno posterior, pero la raíz y el espíritu de lo que denominamos turismo cultural se encuentra en esa tipología viaje.
También fue muy común el viaje del artista para comprender y estudiar otras culturas, sobre todo con destino a Italia. Son fundamentales para la Historia del Arte, por ejemplo, los dos viajes que Velázquez realiza a Italia (aunque el estrictamente cultural sea el primero, aconsejado por Rubens). Ese viaje de búsqueda intelectual puede ser considerado el antecedente del que la aristocracia europea realizará bajo el nombre del Grand Tour: se trata de un recorrido, eminentemente cultural, muy común durante los siglos XVII o XVIII por Francia e Italia, especialmente.
Posteriormente, el Romanticismo sentirá predilección por conocer los lugares exóticos y las ruinas del mundo antiguo y medieval. Intelectuales como Byron o Mérimée son buena muestra de ello, desplazándose a espacios que consideraban pintorescos, alejados de los centros culturales de la época. España, sin ir más lejos será uno de esos sitios que cautivará a muchos por su peculiar mezcla de pasado islámico y cristiano, su picaresca, sus mujeres raciales o sus bandoleros.
Sin embargo, no se puede hablar de turismo hasta la aparición de viajes multitudinarios organizados con un fin lucrativo. Efectivamente, es el inglés Thomas Cook el primer empresario del Turismo cuando en 1841 organiza un viaje para 500 personas a Leicester con motivo de un Congreso Antialcohol. La aparición en esos años de este tipo de viaje -ya consensuado por muchos especialistas como el inicio del turismo, debido a su vocación comercial y de masa-, no es casual. En efecto, el contexto de la Revolución Industrial es fundamental para comprender este fenómeno: mejora de transportes, trabajos asalariados, valoración del ocio. - Feb 08, 13
Portugal también es mi tierra. No me siento distinto de un portugués, que es un leonés también. Me gustaría, como a Torga y a Unamuno, una Unión Ibérica, una utópica unión, quizás tan utópica como esa Iberia de piedra que navega a través del Atlántico en la fábula de Saramago. Mendizábal también pensó en esa unión bajo el cetro de Don Pedro. A fin de cuentas estamos hablando de un Emperador, del hijo de un rey portugués y de una hermana del monarca español. En El imperio eres tú se mezcla la vida de Pedro I, que es la historia brasileña -y que, a su vez, también es la historia portuguesa-, con la vida de sus mujeres. Porque Don Pedro era una mezcla de Napoleón con Don Juan. Un orgulloso emperador y un pendón irredento retratado en esta novela que tiene todos los ingredientes para ser lo que es: una gran novela. Quizás todo se reduzca a algo más simple: alguien nacido en una habitación decorada con escenas de El Quijote no puede sino acabar convertido en el protagonista de una fascinante vida novelesca. - Jan 27, 13
Foto extraída de mi Flickr
Hace poco escribía de lo complejo que resulta enfrentarse a la segunda novela tras una ópera prima de éxito, pero ahora comprendo que debe ser mucho más duro afrontar el repentino éxito tras una discreta carrera literaria. Que de repente todo el mundo se fije en ti, que habías perdido la esperanza de que lo hicieran, tiene que resultar abrumador.
Todo eso está en esta obra, en esta reflexión sobre el éxito y la culpabilidad; sobre el éxito y la culpabilidad de Cercas o de otro parecido a Cercas. Porque nadie como Cercas (al menos, nadie que yo conozca) es capaz de caminar en elegante equilibro por ese finísimo alambre que separa la realidad de la ficción.
Efectivamente, La velocidad de la luz consigue que pensemos que el propio Cercas es quien está en Urbana, quien conoce a Rodney, quien escribe un libro exitoso sobre la Guerra Civil y que, llegado el momento -unos antes; otros después-, pensemos que es quien está escribiendo el libro que estamos leyendo.
Me fascina la capacidad envolvente de esa característica prosa de constantes repeticiones, que muchos aborrecen pero que a mí me da la sensación de ser una prosa necesaria para los libros de Cercas. Un estilo, el de Cercas, que consigue una enorme facilidad de lectura.
Para acabar, me refiero al final del libro: es el mejor final que recuerdo en mucho tiempo (en muchos libros). Un final que cierra y completa el círculo de la novela, un final que acaba así. - May 06, 13Gracias al Kindle (y a una carpeta que he creado denominada "acabados") he podido llevar a cabo una vieja aspiración: recordar los libros que leo durante un año -al menos en formato digital-. La lista de los leídos o releídos en formato digital -temas académicos aparte- es la siguiente:1. Ajram, Josef: ¿Dónde está el límite?
2. Barreau, Jean-Claude y Bigot, Guillaume: Toda la historia del mundo
3. Baudrillard, Jean: La sociedad de consumo
4. Beevor, Antony: El Día D
5. Binet, Laurent: HHhH
6. Bloom, Harold: Cómo leer y por qué
7. Camacho, Santiago: Biografía no autorizada del Vaticano
8. Camba, Julio: La rana viajera
9. Cercas, Javier: Anatomía de un instante
10. Chaves-Nogales, Manuel: A Sangre y fuego
11. Dueñas, María: El tiempo entre costuras
12. Dueñas, María: Misión Olvido
13. Espinosa, Albert: El mundo amarillo
14. Fukuyama, Francis: El fin de la Historia
15. Gaarder, Jostein: El mundo de Sofía
16. Gómez-Jurado, Juan: Espía de Dios
17. Houellebecq, Michel: Las partículas elementales
18. Isaacson, Walter: Steve Jobs
19. Kepler, Lars: El hipnotista
20. Krakauer, Jon: Mal de altura
21. Luca de Tena, Torcuato: Los renglones torcidos de Dios
22. Muñoz Molina, Antonio: En ausencia de Blanca
23. Murakami, Haruki: 1Q84 (Libro 3)
24. Niño Becerra, Santiago: El crash de 2010
25. Nesbo, Jo: El redentor
26. Nesbo, Jo: La estrella del diablo
27. Nesbo, Jo: Nemesis
28. Nesbo, Jo: Petirrojo
29. Ortega y Gasset, José: La rebelión de las masas
30. Pérez-Reverte: El tango de la Guardia Vieja
31. Pérez-Reverte, Arturo: Ojos Azules
32. Pynchon, Thomas: La subasta del lote 49
33. Sensato, Raúl: Héroes del Silencio, un fenómeno contado en primera persona
34. Urbano, Pilar: El precio del trono
35. Trapiello, Andrés: La tinta simpática
36. Trueba, David: Saber perder
37. Zweig, Stefan: Novela de ajedrez
Hasta he realizado una infografía -que tan de moda están- con algunos comentarios: - Dec 20, 12
(Foto: El Cultural)De todos los cientos de relatos o novelas que se han escrito de la guerra civil acaso ninguno puede compararse a A sangre y fuego, de Manuel Chaves Nogales. A su lado muchas de las páginas de tantos otros —Foxá, Max Aub, Neville, Baroja, Borrás, Petere, Barea— parecen oscurecerse faltas de nervio o sobradas de retórica guerrera. Ni han contado lo que él contó ni lo contaron de la misma manera.
La memoria suele ser tan fascinante como cruel. Escuchar cierta canción tras mucho tiempo o reconocer a lo lejos, sin ser visto, a alguien que fue importante en tu vida, son complejos, crueles y fascinantes ejercicios a los que nos cuesta enfrentarnos. Sucede algo parecido, por ejemplo, al enfrentarse con un libro, ese compañero con el que pasamos muchas horas y construimos una relación de complicidad pocas veces igualada (esa mujer que vemos a lo lejos y que no nos ve, acaso lo fue).Tras muchos años releo a Chaves Nogales y, además de la crueldad y la fascinación provocada por la memoria, percibo que el libro ha cambiado. Sigue siendo lo mejor que yo —al igual que le sucede a Trapiello— haya leído nunca sobre la Guerra, pero entonces eran un conjunto de relatos que ahora, sin embargo, se han transformado en un ensayo. Entonces no leía ensayos; sólo novelas. Y así me iba. Porque yo creía que me iba bien, pero me equivocaba.Durante aquellos años uno leía porque tenía que aparentar, que es lo que principalmente se hace en la adolescencia, que cada vez acaba más tarde. En esas edades se aparenta saber más de lo que en realidad se sabe y se aparenta conocer la vida cuando se desconoce. Alguien me dijo que yo no tuve adolescencia y creo que tenía razón (siempre tenía razón, la verdad).Y allí estaba yo, pues, tumbado en mi cama y leyendo la mayoría de novelas españolas sobre la Guerra Civil. Mi abuelo apenas me había contado nada de la misma y me sumergí en la ficción —como tantas veces— tratando de encontrar en ella lo que no había querido buscar en la realidad. Busqué la penosa vida de los maquis en Luna de Lobos de Llamazares, encontré la extraordinaria historia de aquel soldado que bailaba Suspiros de España agarrado al fusil y que salvó a Sánchez Mazas en Soldados de Salamina de Cercas, y tropecé (que ni es búsqueda ni encuentro) con un tal Chaves Nogales, que acababa de ser reeditado. Imposible olvidarme de personajes como Bigornia o de aquel hombrín, comisionado de Patrimonio. Lo que ocurre ahora es que comprendo mejor lo que quería decir el autor.Para mí A Sangre y Fuego son ahora nueve breves ensayos sobre la barbarie de una guerra civil que, al tratarse de una guerra civil entre españoles, es mucha más guerra civil aún. Ese odio atávico que posee el español en sus entrañas se multiplica hasta el infinito cuando se trata de matar y de morir. Fue en ese año 2001 de la reedición cuando Arcadi Espada escribió un brillante alegato en el que se lamentaba del olvido al que había sido sometido el escritor sevillano:Chaves es hoy un olvidado porque su escritura no tiene un color propio, sino solamente el color de lo que toca, y en el canon literario español esa característica conduce directamente al limbo.
El motivo del olvido de Chaves Nogales era evidente: no tenía un bando que le reivindicara. Fue un tipo íntegro hasta para eso. Después de aquel encuentro con aquel tipo íntegro, yo continué y continúo leyendo sobre la Guerra a contemporáneos y a clásicos —y añadiendo desde hace años ensayos a la ficción—, pero con el mismo objetivo de intentar hallar respuestas; respuestas sobre la condición humana que nadie ha sabido contestar como Chaves Nogales. - Nov 18, 12Me gritabas: todo pronto irá mejor, pero escribe otra canción que tal vez nos describa mejorManejaba mi mundo del revés; nunca me vestía por los pies y pensaba en cambiarme de planeta un día de estosTú ya no pasas por allí, ya no lloras al decir que esto no funciona por mi culpaYa no soy quien querías tú que fueraYa no soy el que espera y desesperaTengo un arco iris sin color y tu carta en el cajón que algún día lograré descifrarPara qué nos sirve fracasar si los días son tan largos que las noches no merecen ya la penaPor favor, salid antes de entrar, que mi cuerpo no soporta ni un minuto la condenaYa no soy quien querías tú que fueraYa no soy el que espera y desespera
- Nov 17, 12De mi abuelo recuerdo especialmente tres imágenes, como si fueran las fotografías de un álbum. En la primera, él se encuentra sobre cama fumando un Ducados (era lo primero que hacía cada día). En otra, le veo durante una comida familiar, cortando queso, muy despacio, casi milimétricamente. También viene a mi memoria, por último, su figura en un sillón del salón -su sillón- fumando mientras escuchaba en un viejo transistor el Carrusel Deportivo.A mi abuelo le apasionaba el fútbol. Quizá hubiera sido un gran entrenador. Cuando yo era niño los domingos me llevaba al Antonio Amilivia -ya desaparecido- para ver a la Cultural. Me decía, con el puro en la boca, que no me fijara en quién llevaba la pelota sino en cómo se movían los que tenía cerca. De la Guerra Civil solamente me contó dos cosas: que había sido chófer en la Batalla del Ebro y que una vez jugaron un partido de fútbol contra los oficiales y le paró un penalti al Capitán.Cuando había un partido importante siempre iba a su casa a verlo. Se tenía que situar a poco más de un metro de la pantalla porque casi no podía ver. (Le habían operado varias veces y nunca supe lo que era capaz de distinguir).La noche del 17 de noviembre de 1993 los dos estábamos frente al televisor para vibrar con un vital España-Dinamarca. Si España ganaba, jugaría el Mundial de Estados Unidos. Mi abuelo me había cantado la alineación de carrerilla nada más que me oyó entrar por la puerta: Zubi, Ferrer, Alkorta, Nadal, Giner, Camarasa, Hierro, Bakero, Goikoetxea; Luis Enrique y Salinas. (También era capaz de citar, entre otras muchas, la alineación de la Cultural durante la única temporada que jugó en Primera). Inmediatamente añadió que el portero danés Meikel -refiriéndose a Peter Shmeichel- era muy bueno, y que el hermano de Laudrup también. Durante un rato estuvimos discutiendo sobre Javi Clemente. Para mi abuelo -que, por cierto, era hincha del Bilbao- el de Baracaldo era un mediocre entrenador. A la selección, decía, tienen que ir Fran, el del Coruña, y Míchel. Yo le respondí que España no tenía gente suficiente para jugar al toque y que creía que Clemente lo estaba haciendo bien.El partido comenzó y pronto expulsaron a Zubizarreta. Mi abuelo me preguntó:-¿Quién entra de portero? -supongo que apenas veía nada en la pantalla.-Cañizares.Mi abuelo, que no se perdía ni los partidos del Celta -con todo el respeto para el Celta- me dijo que estuviera tranquilo, que aquel chico era el mejor portero de España (Cañizares había sido Trofeo Zamora la temporada anterior). Luego todos sabemos lo que ocurrió: Cañizares hizo una serie de paradas increíbles y Fernando Hierro anotó de cabeza el definitivo 1-0 al gran Peter Meikel.Al terminar el partido, mi abuelo y yo nos abrazamos como hacíamos en el antiguo Amilivia cuando yo todavía era niño -y él todavía no era viejo- y marcaba la Cultural.Pocos meses después mi abuelo falleció. Nunca me acuerdo de la fecha de su defunción, pues yo prefiero recordarle los 17 de noviembre, la fecha de aquel último abrazo que nos dimos.*Texto ligeramente modificado de mi antiguo blog.La foto es de El País
- Nov 16, 12
Tal vez no somos más que una vida escrita con tinta simpática, entre renglones que todos pueden ver, hasta que un día la llama que creíamos extinguida va sacando datos, fechas, intenciones, afectos que nadie, ni nosotros mismos, sospechaba. Pero para entonces es siempre demasiado tarde. Porque la misma llama que saca a la luz nuestro vivir secreto, va quemando, destruyendo, lo que habíamos escrito hasta entonces a los ojos de todos.
Hace días escribía algunas líneas sobre la ansiedad que genera la segunda obra tras una opera prima exitosa. Al respecto, tenía la equivocada idea de que la primera novela de Trapiello había sido El buque fantasma y no ésta, pues El buque es una narración sobre juventud, de descubrimientos, con tintes biográficos y, sin embargo, La tinta se trata de una novela de madurez, de recuerdos. La paradoja es, efectivamente, que la novela de madurez es la primera y la de juventud fue la segunda.De las novelas de Trapiello también leí Los Amigos del Crimen Perfecto, Premio Nadal en 2003, pero no sé si fue antes o después de El buque. De lo que no tengo ninguna duda es que de las tres me quedo con ésta, con la que tiene por protagonista a ese viejo pintor llamado Corso.Es la mirada melancólica la que da coherencia a la obra (la vejez supongo que es lo que tiene). Inmediatamente me viene a la mente, por temática y localización italiana, La sonrisa etrusca de Sampedro. Sin embargo aquella era una melancolía que devenía en optimismo; pero aquí, al contrario, tenemos delante una melancolía eterna, que impregna toda la obra. Tal vez deberíamos leer estas novelas cuando somos jóvenes para aprender de la senectud y dejar las que tradicionalmente han sido consideradas para adolescentes para la vejez. Puede que no haya novela más novela que El Quijote y no haya viejo más joven que Alonso Quijano.La excusa de la obra, lo que podríamos llamar "el caso del cuadro del jardín", nos conduce por una Roma de mujeres ambiciosas y hombres egoístas, una vieja ciudad de viejos palacios habitados por viejos nobles. Y cuando la narración parece que comienza a estancarse se produce un brillante giro en el argumento (del que, por supuesto -norma de la casa-, no hablaremos aquí).¿Es Trapiello uno de los mejores novelistas de España? No. ¿Es Trapiello uno de los mejores escritores de España? Sí. Su Salón de los pasos perdidos, su Las armas y las letras, son ya referentes en la literatura española contemporánea; mucho más que sus novelas que, siendo buenas, no alcanzan ese sobresaliente nivel.Probablemente sea Andrés Trapiello el menos leonés de los escritores leoneses, mucho menos leonés, por ejemplo, que su hermano Pedro, que es un escritor muy de cuento y de narración oral, de filandón.Cuando le entregaron el Premio Castilla y León de las Letras, el profesor Miñambres dijo:¿Por qué se le ha concedido el Premio Castilla y León de las Letras a Andrés Trapiello? Desde mi punto de vista, y entre otras cosas, porque es un hombre que ha dominado todos los géneros.
(Bueno, quizás no todos, puesto que yo no le conozco obra teatral).Por eso, creo que leer sus novelas -y concretamente ésta- puede ser un buen punto de partida para introducirse en su obra. La obra de un hombre que domina todos los géneros (blogs incluidos). - Nov 11, 12
Para realizar un completo recorrido por la capital portuguesa distinguiría cuatro partes (que realmente son cinco) de la ciudad.
1. Centro (Baixa y Alta):
La configuración urbana de casi todas las ciudades portuguesas es la siguiente: por un lado se halla una parte baja, más comercial, y por otro, en lo más alto, se encuentra el castillo defensivo.
Debemos tener en cuenta que Lisboa fue completamente arrasada por un devastador terremoto en 1755, que mató a 100.000 personas y se llegó a notar hasta en el norte de España. Posteriormente el Marqués de Pombal reconstruyó la ciudad siguiendo los parámetros ilustrados, diseñando una nueva Baixa, con calles regulares y amplias, como la emblemática Rua Augusta. Allí esta O Terreiro do Paço (Plaza del Comercio), una maravillosa a la que se accede por un simbólico arco del triunfo, y un poco más allá (andando) se puede uno acercar al Cais Do Sodré, estación ferroviaria en la ribera con pequeños muelles donde nos podemos sentar en una terraza para disfrutar de las majestuosa vista del Tajo. En esa Baixa podemos visitar también la hermosa Plaza del Rossio, donde siempre hay ambiente, con el Teatro Nacional, el famoso Café Nicola y la impresionante Estación de Rossio de estilo neomanuelino.
Al lado está la Praça da Figueira, en la que se coge el mítico tranvía 28, que sube al Castillo de San Jorge. Cerca de allí está la llamativa Casa Do Alentejo, donde se come muy bien, especialmente la carne de cerdo a la alentejana.
Para pasar de la Baixa a la Alta se puede hacer caminando por el Chiado, precioso barrio que se incendió a finales de los 80 y que fue reconstruido por el arquitecto portugués más destacado: Siza Vieira. Allí se encuentra el conocido y casi obligatorio café A Brasileira (el excelente café portugués proviene de ser la metrópoli de Brasil), donde iban los intelectuales, como Pessoa, representado en una estatua. También se deben visitar las ruinas de la Iglesia do Carmo, y al lado se puede coger el famoso elevador de Santa Justa, modernista y de hierro, un enorme avance de la escuela de Eiffel, que sirvió para comunicar la Baixa y la Alta. También está aquí la Cervejaria Trinidade, en un convento destrozado por el terremoto y repleto de bellos azulejos (probablemente la manifestación artística más original del país).
El Bairro Alto es el lugar donde hay ambiente más joven. Allí se encuentran algunas de las tiendas —lojas— más modernas de la ciudad y hay fiesta por la noche en sus bares (la otra opción son las Docas —muelles— pero es más discotequero). No nos podemos perder, por supuesto, las casas de fado y conocer un curioso pub llamado Pabellón Chinés.
Lisboa fue una plaza conquistada por los musulmanes. De ahí el nombre del Castillo de los Moros y del barrio árabe de Alfama (Aljama) con sus calles estrechas. Tal vez Alfama sea la zona que mejor exprese ese encanto decadente que define la ciudad. Allí está Chapito, uno de mis lugares preferidos, una especie de bar-academia de circo (donde recomiendo tomar una "samosa" con una caña) y también la Catedral-Sé, que como casi todas las de Portugal tienen un aspecto de castillo con sus remates en almenas. Desde todos estos lugares se pueden contemplar excelentes vistas de la ciudad y de esa desembocadura del Tajo, cuyos reflejos confieren a Lisboa una luz particular.
2. Belem:
Patrimonio de la Humanidad. Se puede ir en metro o tren. Está a un par de kilómetros del Terreiro do Paço. Portugal fue la potencia marítima más importante hasta que España descubrió América (de hecho, Colón acudió antes a pedir apoyo a los reyes portugueses que a los Reyes Católicos, pero Portugal había conseguido doblar el Cabo de Buena Esperanza para ir a las Indias por África, así que no les interesó el proyecto). En Belem se encuentra la Torre defensiva de estilo Manuelino (estilo artístico original del país) y el también manuelino Monasterio de los Jerónimos, edificado en honor a Vasco da Gama (que se encuentra allí enterrado, junto a varios reyes). De Belem son famosos, por otro lado, los sabrosos pasteles del mismo nombre, originales de una repostería que hay allí (aunque se pueden encontrar por todos lados). Allí también está el Monumento a los Descubridores, testigo del glorioso pasado naval del país.
3. Parque de las Naciones:
Recinto de la Expo Universal del 98 junto a la ribera del Tajo y presidido por el excepcional Puente Vasco da Gama de 17 kilómetros de lonjitud. La estación de Oriente es de Calatrava (con sus aciertos y sus errores). Son enormes espacios compuestos por grandes ejemplos de arquitectura contemporánea, como el espectacular Oceanario, el Pabellón de Portugal del ya citado Siza Vieira o el Pabellón Atlántico.
4. La otra orilla del Tajo:
Preciosas vistas de la ciudad. Recomendable. Desde O Terreiro do Paço (frente al gobierno de Portugal) o desde Cais do Sodre (un poco más adelante) se pilla barco para cruzar el Tajo y muy barato.
*Publicado originalmente en otro blog que tenía - Nov 05, 12
El principal problema del llamado "turismo cultural" es que ambos términos pertenecen a universos opuestos. Por un lado tenemos a los turistas, sujetos, cuyo paradigma hispano suele ser el jubilado, con una formación intelectual media. Por otra parte se halla el objeto, el monumento, necesitado de comprensión, de textos y de contextos, pero que entonces se encuentra más a la merced de unas explicaciones de leyendas y mitos que de su idiosincrasia.
El Dr. Senabre López, aún reconociendo lo que de provocadoras pudieran tener sus preguntas, ya puso la picota al asunto en un artículo de 2007:
¿Por qué consideramos culto el hecho, sin más, de viajar visitando series interminables de lugares y monumentos? ¿No falta en ese a priori un elemento esencial? ¿No sería mejor empezar analizando cuál es el nivel de formación educativa, de aprendizaje y reflexión, de poso de cada uno cuando viaja? ¿La humanidad que viaja y consume aquello que se define como «turismo cultural» es más culta después? ¿Dónde queda relegado el significado de Cultura? ¿Con qué pretensiones?
Probablemente hoy Ortega dedicaría un capítulo al respecto de las masas en turismo (aún no habían aparecido):El hombre masa es el señorito satisfecho, el niño mimado de la historia y como tal no la respeta. Confunde libertad con libertinaje (...)
He ahí el problema del turismo cultural, que realmente se ha convertido también, como el otro (como del que escapaba), en un turismo de masas; o mejor: en un turismo cultural de masas. Y la masa no entiende de textos ni de contextos. La masa, en cambio, se alimenta en la superficie, aunque -debemos reconocerlo también- mejor eso que morir de hambre.
Combinar turismo, cultura y masa: el gran reto; la solución: calidad. - Nov 04, 12
Sísifo
Autor:Tiziano
Fecha:1548/49
Museo:Museo del Prado
Características:237 x 216 cm.
Material:Oleo sobre lienzo
Falcao, a pesar de que al parecer lloró en el Punto Pelota, tiene que jugar la próxima temporada en un Real Madrid que el pasado domingo viajó hasta Mallorca. Para los blancos, la isla tiene poco de aquella que cantaban Los Tres Sudamericanos y mucho de aquella de Lost, aunque ya no esté ese terrible humo negro que era Samuel Eto'o. Mou, por supuesto, sería Sawyer porque el papel del buenazo, heroico y melifluo Jack se lo otorgaron hace tiempo a Iker Xavillas.En la portada de la revista del corazón que regalan con El Diario de León los domingos ponía que Sergio Ramos ya había presentado a Pilar Rubio a sus padres. Tal notición quizás también saliera en la prensa deportiva, que ya es lo mismo que la rosa, o más rosa aún que la propia rosa. Pero todavía hubo otra presentación (más trascendente si cabe para el Madrid que aquella de Cristiano hace un par de años ante un Bernabéu enfervorizado de latinos y adolescentes, sin socios burgueses -probablemente de vacaciones en Marbella o en la propia Mallorca- o aburguesados): Los Casillas-Carbonero y Los Ramos-Rubio. PELIGRO.Todo un Real Madrid en la Isla Mayor y el estadio, que antes se llamaba Son Moix y que ahora se llama Iberostar (y que el año pasado o hace dos se llamaba Ono), presentaba un aspecto desolador.Dice el Almanaque al respecto:
Como viene siendo habitual en la Liga el estadio no estaba lleno porque los precios se mantienen altos mientras diversos estratos sociales se precipitan al vacío, de tal manera que son relativamente pocos los privilegiados que pueden permitirse odiar en directo, y menos aún odiar en directo al Real Madrid de Cristiano y Mourinho, la muleta a abominar más elaborada y memorable de la sociedad del espectáculo del bipartidismo español.Pipita abrió pronto la caja de la ensaimada caparrosiana tras un error de la defensa. Fue entonces cuando Santiago Segurola comparó al argentino con Sísifo:Higuaín es una especie de Sísifo del fútbol. Por muchos goles que logre, por importantes que sean, por eficaz que haya sido su producción en cada uno de sus seis años en el Real Madrid, comienza cada temporada como si fuera un novato. Bastan dos o tres partidos discretos para obligarle a demostrar lo que ya ha mostrado repetidamente.
Pero se le olvidó decir al antaño prestigioso periodista que la condena a Sísifo estaba más que justificada. El propio Segurola, utilizando la terminología de moda, diría que Sísifo no tenía señorío. Pseudosísifo, más bien. Y es que, hasta hace unos años cuando servidor escuchaba "señorío", se remitía solamente a significados historiográficos. Medievales, sobre todo; hoy, por desgracia, la primera acepción en mi diccionario me conduce al fútbol.El Madrid no tiene señorío, eso ya lo sabemos, pero al de Madeira le pitaron desde el primer balón que tocó. Cuenta la verdad o la leyenda que Di Stéfano le hizo a los sevillistas que le silbaban el gesto de dirigirles la orquesta. Luego una buena jugada: Ozil, Di María, Pseudosísifo y Cristiano, que la empaló hacia el fondo de la red. El angelito lleva 164 goles en 158 partidos de blanco. Más pitos, ese portugués qué hijo puta es y Cristiano maricón. Cristiano respondiendo a la grada como respondía Don Alfredo en Sevilla cuando aún no se había inventado lo del señorío. Al final 0-5 en medio de ese deporte nacional que es pitar al Real Madrid: Míchel, Guti, Cristiano, maricones todos. - Oct 30, 12
La bellísima foto es de J. F. Salvadores
Ayer le hacía Fulgencio Fernández un reportaje al mítico 'Grillo' de Casetas. Luego busqué en Google "Las Casetas de Oceja", que es como realmente se llama aquel lugar.
Para mi sorpresa, la primera entrada pertenecía a un blog que escribí durante un tiempo y que había olvidado totalmente porque corresponde a una época a la que me cuesta regresar y no quiero recordar. Una bitácora (entonces también se llamaban así) que, por esas cosas inexplicables del destino, tenía por nombre: Víspera de resplandores. Bueno, por esas cosas inexplicables del destino y porque era el título de una hermosa canción de los Héroes del Silencio.
La segunda entrada que apareció en el buscador fue la de otro buen periodista leonés, más joven, Emilio Gancedo. Muy interesante, también. Y también dedicada a 'El Grillo', como la de Fulgencio. Pero también llama Casetas a ese lugar realmente llamado Las Casetas de Oceja, un lugar terrible para mi universo porque allí se mató mi abuelo en 1954. Uno de 'Los 14'. - Oct 30, 12
Hace unos diez años cociné una tortilla de patata siguiendo los consejos de mi abuela. Para sorpresa de todos, comenzando por el que escribe, me quedó espectacular. Fue la primera pero también la última. Y es que el intento de satisfacer las enormes expectativas generadas después de una fabulosa opera prima provoca mucha ansiedad. Orson Welles jamás lo logró con Ciudadano Kane y María Dueñas tampoco lo consigue ahora (era una compleja misión...), pero sería injusto afirmar que no ha escrito una buena novela. Al menos ellos fueron capaces de superar el miedo escénico; me temo que mi segunda tortilla tardará tiempo en ser cocinada.
Pero regresemos a la Misión Olvido. El propio título de la obra la define perfectamente. Un título que aparenta superficialidad comercial pero que encierra algo más complejo e interesante. Efectivamente, al comienzo la obra da la impresión de que va a transitar por el fácil sendero del best seller (ahora están de moda los destinados a mujeres) y que va a vivir de las rentas de El tiempo entre costuras. Nada más lejos de la realidad. Ante nosotros se presenta una estructura en modo alguno simple, un relato en tres planos de los tres personajes destacados: el viejo profesor Andrés Fontana, el carismático Daniel Carter y la protagonista Blanca Perea -que tampoco llega a superar a la ya mítica Sira Quiroga- con el nexo común del estudio de la literatura española y el exilio. Siempre es grato reencontrarse con tipos como el gran Américo Castro.
Estamos ante una novela de segundas oportunidades. Algo tópico sí que es, reconozcámoslo, pero la esperanza en estos tiempos difíciles nunca está de más. Por otro lado, no deja de resultar curioso que quien esto escribe tenga en su cajón un borrador, a la espera de ser terminado, de una que se llama Todas las oportunidades son las últimas. (Ojalá que nadie me quite el título, cuya maternidad, por cierto, no es mía, aunque como aquí no entra nadie es improbable que alguien se entere). Y es que a mí me dijeron que la última oportunidad era, efectivamente, la última. María Dueñas viene a demostrar aquí lo contrario.
Pienso que la facilidad de María Dueñas para recrear el pasado es lo más destacado de su narrativa. La reconstrucción que hizo del Marruecos español fue sublime. Inevitablemente debo repetirme: ni Misión Olvido es El tiempo entre costuras, ni Blanca Perea es Sira Quiroga, ni la California Hispana es el Marruecos español. En su defensa se debe exponer que a la autora tal vez no le interese profundizar en esa reconstrucción californiana. Un gran error, pues el tema parece muy atractivo. ¿Por qué, María, por qué? Es más, en Misión Olvido ese regreso al pasado dueñiano -si se me permite tal expresión- se centra, quizás tirando demasiado del estereotipo, en aquella España y aquel Madrid de los años cincuenta que comienza a revivir tras la guerra y sobre todo en la Cartagena (ciudad donde reside la autora) de la base militar americana.
Resumiendo: ¡Más California y menos España!, rezaría la pancarta que yo mostraría como protesta a María Dueñas si su novela fuera mala, que no es el caso, porque esta novelista -definitivamente consolidada- propietaria de un particular estilo evocador y de una prosa que envuelve, ha superado con creces la prueba de fuego de todo creador: la segunda obra.
Algo que yo no he logrado con mi tortilla. - Jul 22, 12
Magistral síntesis del siglo XX español y prólogo de la nueva centuria en la que el autor reflexiona sobre la descarnada realidad del país a través de dos personajes -ya inolvidables en nuestra literatura contemporánea.
Apoyándose en modelos quijotescos, Don Piru representa (como Sancho) la experiencia y la cultura popular. Es un tipo que observa la inexorable decadencia del mundo rural, un individuo que debe sobrevivir en un entorno cada día más extraño para él. Don Pablo, sin embargo, es el arquetipo de la ignorancia juvenil, en la que destaca la falta de valores.
España es la enfermedad del joven, lastrada por un incapaz viejo. Incapacidad de la que Don Piru no es tan culpable como el entorno del que no ha sido capaz de escapar.
A mitad de la obra Don Piru realiza un brillante excursus sobre las relaciones de pareja, concluyendo en la negación de toda posibilidad de amistad con el sexo opuesto. Piru advierte que únicamente existe deseo y procreación. Él ha padecido en sus carnes la amargura de la derrota en todas sus vertientes (académica, laboral, familiar) pero nada le ha producido mayor desazón que el fracaso sentimental. Acaba por reconocer que llora en soledad, siendo este su único lamento, pues en el resto de la obra habla del mundo pero no se queja porque el victimismo no va con él. Los supervivientes no lo son. Don Pablo acaba muriendo víctima de esa vida al límite que ha llevado y Don Piru acaba narrando desde la barra de uno de sus bares preferidos cómo encontró al joven y se lo tuvo que decir a su madre. Luego se va a este bar desde el que habla y se toma una copa a su salud. Otra más. - Jun 29, 12Tatcher pertenece a ese selecto grupo de políticos que supongo jamás volverán. Quizás fue la última representante de una era marcada por el personalismo y el carisma. Quizás Tatcher no era nada más (y nada menos) que la reencarnación de Churchill pero sin un cigarro entre los labios. Bebedores. Odiados y amados. Obstinados y contradictorios. Triunfadores y fracasados. Todavía no había llegado el fin de la historia, que diría Fukuyama.Sólo puedo decir que estoy bastante decepcionado porque la película deja un sabor amargo en la boca. Es un clamoroso error centrar la narración en la demencia senil de la antigua Primera Ministra. Ese continuo regresar al presente deja de lado su pasado. Hubiera sido una buena estrategia para una serie de televisión, pero no para un filme con un metraje muy limitado.Cuando uno tiene delante esa actriz, no puede desaprovecharla. La interpretación de Meryl Streep es intachable. Y por eso la peli desazona aún más. Por lo que pudo ser y no fue. Y peor aún cuando vemos que se retratan con cierta solvencia (pero superficialmente) los hitos de su vida política: su actitud contra sindicatos y en la guerra contra Argentina por las Malvinas/Falklands. Más desazón. El resultado parece no haber gustado ni a laboristas ni a conservadores: para unos carece de crítica; para otros centra la narración en la enfermedad. Oportunidad perdida, a fin de cuentas, por no elegir el camino del cine, como de cine fueron las vidas de Tatcher o de Churchill.
- May 17, 12A las niñas ricas de León les hacían los vestidos las mejores modistas y a mi madre se los hacía mi abuela que, después de horas trabajando en una clínica (aún no se había inaugurado el hospital), copiaba los patrones y, restando horas al descanso, confeccionaba el mismo modelo a mi madre. Cuando leí el argumento, le regalé el libro. Me ha encantado, dijo entusiasmada al terminarlo, un par de semanas después. Supongo que no sólo fue por rememorar la confección de los vestidos o aquella España en blanco y negro o ese Marruecos que ella visitó cuando casi nadie visitaba Marruecos. El motivo de su entusiasmo por el libro se debe a que es una obra fabulosa. El tiempo entre costuras tiene el molde del best seller y no lo disimula, que es lo que se le debe pedir a un best seller. Dragó la definió muy bien: "novela como las de siempre, como las de nunca".Quizás esa magnífica reconstrucción del Protectorado Español en Marruecos sea lo más interesante del la obra. Aquel exótico Marruecos hispano -que apenas ha sido retratado- por el que desfilan personajes tan reales como el pintoresco Beigbeder, sirve como principal telón de fondo para que María Dueñas construya una historia redonda, donde todo acaba encajando, en la que Sira Quiroga se convierte en uno de esos personajes ya inolvidables de la ficción española contemporánea. Es una de esas mujeres admirables, con una asombrosa fuerza interior y vitalidad, que rompe los esquemas del cliché femenino de aquellos años (quizás mi abuela, a su modo, también lo rompió). Y Sira Quiroga es bella, claro. Una mujer que enamora a los hombres con la pasión con la que se enamoraba antes. Son romances como de Hollywood que inevitablemente, nos llevan a recuerdos del Casablanca de Bogart, de Blaine. Son escenas, también como en esa película, que acontecen en un mundo cambiante, de supervivientes y de mentiras, de ambiciones y de fracasos.Ya no queda nada de aquel mundo, ya no quedan niñas ricas en León, ya no queda nada del Protectorado, ya no existen esos amores. Sólo nos quedan los libros. Libros como éste.
- May 04, 12La misma actuación de Ryan Goslin me parece pura superficialidad efectista en Drive e inteligencia en The ides of march. Y esa interpretación creo que sirve para resumir mi impresión sobre ambas películas. Para mí Drive es un supuesto cine negro artificioso, vacío, mientras que The ides es cine político sin pretenciosidad. Quizás la cinta dirigida por Clooney parezca más de lo que realmente es. Pero es una estrategia inteligente. Pienso que Drive, sin embargo, es mucho menos de lo que parece. Y la apariencia engaña, no como ese algodón que empuñaba aquel filósofo calvo vestido de mayordomo en los anuncios de los ochenta.Lo que me gustó de The ides, además de su fidelidad al género -campaña, traiciones, intereses, poder- y de la citada interpretación del gran Goslin, fueron las otras: George Clooney como el candidato demócrata ideal, atractivo e inteligente; Philip Seymour Hoffman es el veterano que lleva toda su vida en el negocio y conoce muy bien las reglas del juego; Paul Giamatti hace de zorro rival que trata de desestabilizar la campaña. Fabulosos y creíbles, como la película.
- May 01, 12TWD es una pizza del Mercadona. Cumple su objetivo. No nos puede defraudar porque no tenemos grandes expectativas del producto. Zombis. Y unos tipos que tratan de sobrevivir. Una primera temporada buena, un inicio de la segunda prometedor, una laguna enfangada a la mitad pero una aceptable resolución que nos deja con la tensión suficiente para esperar la tercera.
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Reminds me of when i was in New York, and makes we wanna be back there..!
Pennsylvania’s 28th Infantry Division march along the Champs-Elysees, Paris, 1944.
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- May 22, 12No me gustan el sol ni la noche. Ni la luz ni la oscuridad. No me gustan los sátrapas ni los déspotas inspirados en La Reina de Corazones y su ejército de Naipes marcados. Ni los mediocres, que no son escalas de colores sino gente sin lienzo ni pincel. Tampoco Brutos ni Iscariotes. Y no sigo que me quedo tan solo que le llamo Viernes al primero que pase. No me gusta caer mal, pero es lo que hay a mis 44.
No me gusta que tengamos el paro de Letonia por una pompa de jamones en el mobiliario. No me gusta que me regalen trajes ni citarme en gasolineras. No me gusta el bipartidismo y voto siempre perdedor. Ni gritar organización cuando se enciende el interruptor. No me gustan los videojuegos con PEGI 18. ¿Por qué lo llaman madurez cuando quieren decir casquería? No me gusta la leche. Ni sus derivados salvo la mala. No me gusta la rúcula y sí la brújula para perder lo menos posible el norte. Que soy dado y nunca me sale el seis.No me gusta ‘Rocky’, pero sí Stallone, sobre todo en ‘Cobra’. No me gustan las montañas rusas, que no son campesinas de koljós sino líneas directas aseguradoras de un vómito como cuando fuimos los mejores. No me gusta que el periodismo sea una cuadrilla de extinción de su propio incendio. Ni que se cierre más que abrir. No me gusta que por Tintín no pasen los años. Ahora sería un Tontón adorable. Ni que Waterloo sea solo una canción de Abba para muchos ‘ciudadaños’. No me gusta que haya pocas marcas de cerveza en los garitos y demasiadas en el Eroski. No me gusta comer frío, sushi ni sashimi, aunque son perfectos para servir platos de venganza. No me gustan los chalés, sobre todo porque no soy subastero ni caja de impagos. No me gusta atender las peticiones musicales cuando hago de DJ. Para eso soy el Don Juan del altar en la sala.
No me gusta El Tío la Vara, pero sí el Josebas y el Borja de ‘Qué vida más triste’. No me gusta Megan Fox y ahora va y suena el ‘Mentiroso, mentiroso’ de Iván Ferreiro. No me gusta ya ir en moto porque estoy en números rojos de tanto caerme más de la cuenta. No me gusta que sigamos sin tener idea de inglés, normal con la pasta que nos levantó Opening para luego cerrar sin preaviso, o que el Profesor Maurer nos suene a alemán en 1.000 exabruptos. Pero sí que tecleemos correctamente Twitter, Facebook y LinkedIn en Google y recomendemos el Whatsapp por escrito con el fin de que sea el último SMS de nuestras vidas. No me gusta seguir esas cuentas oficiales de tuits que llevan el visto bueno dentro de un círculo azul claro. Me generan ingresos de desconfianza. No me gusta trabajar, pero tengo hasta cinco obligaciones para el sudor de mis neuronas. Y subiendo.
No me gusta conducir y manejo precisamente ese coche. No me gustan los gatos, pero lo que no tengo es perro y sí arañazos. No me gusta ganar pero es cierto que tres años ya perdiendo son 1.000 días y un pico. No me gusta hablar por los codos y resulta que soy comentarista. No me gusta apostar pero gané una Combinada Hípica y un reintegro del Gordo de la Primitiva, que no es el marido de la portera. Y me tocó una vez al 25 en la ruleta. No en el casino de Montecarlo sino en el de la rima y soniquete de almena. No me gusta escribir y me han ofrecido ‘juntaletrear’ hasta tres libros por año. Empresa que no quiero emprender ni emprenderé porque ‘entrepreneur’ me suena a pensar con la entrepierna. No me gustan los PPT y menos cuando los llaman las PPT. De los Excel ya ni hablo porque me mandan a una celda. No me gustan los Geyperman ¡de Bizak! Y no por la barba rala. Porque eran demasiado altos, más que los Madelman que aún conservo en perfecto estado de revista. Y prefería los Ayrgam Boys antes que a los Clicks. Todo un visionario pre digital.
No me gusta leer mal escrito Spiderman, pues es Spider-Man, y que La Patrulla-X no sea porno dominante. Tampoco que lo llevemos clarinete en el desarrollo de unidades del Orgasmatrón de Woody Allen. No me gusta el nudismo, aunque imagino cientos de excepciones. No me gusta que siga sin robarse la fórmula de la Coca Cola, menos todavía la de la Burger Cangreburger. Tampoco haber leído más a la Generación Beat que a la del 27, que no es un autobús. No me gusta la cabra de la Legión ni el perejil. No me gusta el uniforme azul marino de los nordistas, pero sí que tomaran Richmond a los sudistas. Tampoco que se perdiera La batalla del Ebro.
No me gusta la clase dirigente, que necesita detergente y les deseo lo indigente. Como tampoco los bancos que no son para sentarse. Y menos las primas millonarias salvo si son las que aún debo tener por Valencia. No me gusta que en los dioramas de maquetas se despeguen con el tiempo los soldados. Sobre todo si son rusos camino de Berlín. No me gusta que sepamos más de los apaches que de los iberos, ni que los hoteles cobren la hora de WIFI a precio de trufa. No me gusta volar en aviones porque hay salvavidas y tampoco navegar en cruceros porque hay botes paracaídas de capitanes. No me gusta ya la Ibiza del Pachá, Amnesia o Privilege. La cambié por la del ‘bullit de peix’, un blanco del Penedés y la base rítmica del rumor de las olas.
No me gusta lo que componen las gemelas Nervo pero sí cómo suenan las Breeders. No me gusta la música de Fitipaldis. En cambio, me creo las letras de Fito. No me gustan Queen ni Dire Straits. Es más, no hablo con gente a la que sí. No me gustan los Gallagher sin Oasis, y hasta Blur, chincha rabiña. No me gusta bailar porque Liam no lo hace y porque no sé. Como tampoco saben las chicas del Cancán o Demi Moore en ‘Striptease’. No me gustan los musicales, y sí las óperas-rock como ‘Tommy’, pero menos aún el anuncio en Spotify de El Rey León. Por eso me paso a Grooveshark. No me gustan las drogas. Por eso soy dromedario de endorfinas, endógenas, ergo saludables amén de gratis, ‘keyword’ que indexa en buscadores como un cañón sin ser colorado. Y no me gusta saber que no llegaré a la edad que aparento. - May 21, 12
por Manu Mañero
Partiendo de la base de que las casualidades suelen ser excusas muy pobres a la falta de predisposición, no podía ser casual ese dicho que nos tira luz al camino respecto a la masificación en espacios cortos: “tres son multitud”. Depende de para qué y dónde, puede sobrarnos hasta el propio cuerpo, si entendemos efectivamente al individuo como dualidad, un término que renquea todavía de las clases de filosofía, junto a recuerdos vanos de cavernas y paseos de allí allá en busca de significación para las imágenes. Sea como fuera, esta agresividad, esta inquietud, este apolillamiento de espíritu y la dolosa y dolorosa falta de autocrítica y de sensibilidad que retroalimenta nuestra sangre e impulsa nuestras palabras podría no deberse a ese otro axioma verbenero, “las cosas están muy mal”, sino a un problema mucho mayor, el del exceso de unidades a nuestro alrededor, el de la sobrecarga de expertos y opiniones, la relativización del mérito o, en el peor y más marxista de los casos (esto tampoco es casual), la sobreexposición a relatos falaces que pacientemente, descuidando otras labores instintivas bastante más trascendental, clasificamos en únicamente dos carpetas: “me gusta”, o “no me gusta”. La tiranía del ahora, del ya, y del mal, por ese orden y a la vez. No se entienden unos sin otros.
En 1920, cuando el mundo se decidía todavía sobre si llevarse bien o mal (eligieron lo segundo), un zoólogo británico que sirvió a los suyos tras los matorrales durante la II Guerra Mundial, Solly Zuckerman, tuvo a bien mirar de cerca cómo se comportaban ciertos grupos de primates en el Zoo de Londres, no sé si en el rincón de Camden o el de Westminster. La dirección del recinto le había requerido solícitamente para tal fin, pues hacía ya días que los babuinos parecían más agresivos de lo habitual respecto a la comida, a pesar de que, en tiempos dorados para el bolsillo british, aturdido por el oropel de Harrods y ajeno al salvajismo oleoso de los Fish & Chips, cada día les era proporcionada más alimento con el fin de evitar estos enfrentamientos. Zuckerman no extrajo conclusiones demasiado ortodoxas: lo achacó a la competencia. Daba igual que un mono necesitara sólo un plátano: pelearía por doce, veinte o cincuenta si era necesario. No era cuestión de cantidad, sino de status. Animalismo en vena. Racionalidad circundada. Es por esto que, demasiado a menudo, leemos jocosas viñetas, algo estúpidas también de cuando en cuando, sobre la improcedencia de considerar al ser humano descendiente de abominaciones de este calibre, por limar, por descubrir, ajenas a nuestros cafés literarios y, por hacer un guiño al presente, a la explosión de blogs sobre el Arsenal, el paradigma Guardiola o la insoportable levedad de Nuri Sahin en Liga. Gilipolleces, vamos, de las que probablemente también el reino animal tomaría nota en cuanto a ‘cosas que no te darán de comer y que probablemente te encasillarán en una sociedad en cambio constante’. Lo sabía Heráclito (le hacemos el mismo caso que al resto que sí sabían), y lo saben ellos, los animales, los en teoría más débiles porque el hombre, orgulloso, puede destriparlo para investigarlo y justificar fondos desviados a pedantes rincones teóricos.Volviendo a los primates y su desconsideración para con sus iguales. Veinte años después de que Zuckerman se viera superado por algo que no entendía del todo, otros salieron a la calle y observaron algo que enlazó ambos escenarios y además dio a luz una teoría sorda que para muchos es el sursum corda: los simios, fuera de las jaulas, no competían a ese nivel por el alimento. Existía un inteligente y bien cuidado sistema de comunicación, territorialidad y pautas según las cuales, y siempre al hilo de Darwin, los individuos se repartían oportunidades y presencia. En otras palabras, fue en la primera mitad del s.XX cuando descubrimos, aunque convenía taparlo un poco, que se nos iba de las manos esto de la reproducción. Que tener descendencia no era tan fácil como elegir el color de los patucos y criticar al gobierno de turno por subir el IVA e hipotecar la masiva compra de pañales. Que dar a luz, aumentar la población o en todo caso mantener su equilibrio contando defunciones en otros rincones del mundo, implica una responsabilidad para con la etología que, por razones obvias, no ocupa espacio en el prime time de las cadenas privadas. La naturaleza se había cansado de darnos lecciones al respecto, y tuvo que ser en ese impasse de tiempo entre los años 40 y los 50 cuando se acuñara el término que, en realidad, lo explica todo: “la cifra óptima”. Dado que todo calificativo rotundo siempre desprende un tufillo neoliberal insoportable, se apresuró a definir el concepto como la densidad de población ideal para asegurar bienes y sustento para todos por igual, sin comprometer el desarrollo de los individuos. Lo dicho, un delirio.
En aquella época, respecto a la cifra óptima, se estimó que para el ser humano, ésta debería situarse en apenas unas decenas de individuos (decena significa diez) por cada puñado de cientos de kilómetros cuadrados. Esto significa que en Madrid no debería haber más de 100 personas, lo que contrasta con los casi seis millones, si no más, que ocupan actualmente el territorio de la capital. La conclusión no se puede escapar a nadie. Somos demasiados en todas partes, y eso explica todo: tensiones, guerras, codazos al subir y bajar al metro, lo de mirar la nota de otros en el tablón tras los exámenes, las erecciones al recibir favs y RTs en Twitter, el ardor cuando no nos etiquetan en Facebook, ver que otros tienen mejores coches o cobran más y achacarlo a la corruptibilidad del sistema, etcétera. No ha ayudado precisamente nada la explosión de canales en los que sentirnos más importantes, más gurús, en los que colaborar gratis, por amor al arte y por “visibilidad” (tomo prestado el énfasis peyorativo en el término, vía "El Descodificador", lo que ha dado terribles ideas a los medios de comunicación (bloguero = periodista, gratis = menos caro, audiencia = credibilidad, dinero = hipoteca desahogada). Porque si vivimos hartos y azotados por la cantidad de gente que se nos aglutina alrededor (de esto no somos conscientes cuando hacemos cola en el banco o nos ponen cantinela de espera al otro lado del teléfono), imaginad lo que no hace la sobreexposición a los medios con nuestro equilibrio racional. Tanta opinión, tanta letra, tanto código. Sólo elegir lo que queremos leer y de quién ya pide no sólo un esfuerzo ímprobo sino además, toneladas de horas de las que no disponemos. Por ende, nos frustramos. Leemos lo que nos recomiendan, por comodidad, pero sin plantearnos si lo recomendado es lo que más nos conviene. Por eso los famosos son famosos y por eso ahora JotDown cree que puede cobrar 15 euros por difundir alertas morales y literarias (el orden no es aleatorio) sin que nadie pueda alzar la voz contra su decisión sin ser tomado por miserable, hipócrita u oprimido. Ahora ser librepensador y comprar calidad es ser bueno, ser ideal, ser guay. La pena es que hay tantas personas alrededor, que ser guay no es una cualidad sino una tara. Bastante tenemos con ser.
Aquí, en el mundo donde todos saben de todos, los monos hace tiempo que dejaron de pelear por comida en los zoos. También se han acostumbrado. Y no, no es malo. Es peor. - May 17, 12
por Rachel BenzUn gran sabio dijo una vez, no hay nada que enseñar a alguien, solo hay que ayudarlo a descubrir lo que ya sabe desde siempre.El diseño de las economías de la mayoría de naciones en las que reina el capitalismo, se sustenta en la creencia de que “Tenemos que competir para poder sobrevivir”. Estamos educados para producir, y para juzgar por lo realizado, y eso produce nuestra infelicidad.A veces tenemos la sensación de que todo eso que nos contaban nuestros padres de “si quieres llegar a ser alguien en la vida tendrás que estudiar” ha sido una gran mentira.Considero que ese dogma que nos inculcaron, proviene de una generación que apenas había tenido posibilidad de acceso a los estudios superiores o incluso medios. Cuando veían a un ingeniero, abogado o médico de la época les parecía que eran seres de otro planeta. Y entonces, cuando de repente accedemos al mundo laboral, y esas ilusiones y proyectos que habías construido en tu mente, se tornan en desprecio y nulo reconocimiento, el “batacazo” resulta descorazonador.Esta situación no es resultado directo del momento de crisis económica en la que nos encontramos inmersos, que sin duda lo potencia, no es algo novedoso y que nos pille por sorpresa.Sin duda, la educación en gran medida sea el problema de fondo de todas estas cuestiones. Y ello debido a que valores como la dedicación al trabajo, el esfuerzo, la capacidad de buscar motivaciones intrínsecas al margen de las extrínsecas para desempeñar las labores del día a día, la capacidad de innovación, la libertad de pensamiento deberían enseñarse junto con toda esa vorágine de asignaturas troncales y obligatorias que imponen los actuales sistemas educativos.Comparto con vosotros una frase magistral de Isaiah Berlín: “Los valores, éticos, políticos, estéticos, no son algo objetivamente dado, no son estrellas fijas de un firmamento platónico, eterno, inmutable, que los hombres sólo pueden descubrir utilizando el método adecuado. Los valores los engendra el yo humano creador. El hombre es, sobre todo, una criatura dotada no sólo de razón sino de voluntad. La voluntad es la función creadora del hombre.”Llegados a este punto, debemos plantearnos si es necesario un cambio de valores en la educación escolar; ¿Qué valores deben predominar, los que vienen haciéndolo hasta este momento, los cuales han ofrecido resultados poco satisfactorios, o deberíamos prestar mayor atención a diferentes áreas como son la inteligencia emocional y la empatía?Se trata pues, de fomentar la inteligencia social y no sólo la individual, hacer que sirva para concatenar cerebros dispares y distintos, tomando buena nota de sus diferencias étnicas, culturales y sociales.La sociedad occidental, caracterizada por ser la más avanzada, la del progreso, el capitalismo y el consumo masivo, ha generado una cultura de empresa que coloca la motivación de los empleados en el corazón de la productividad.Si pretendemos que las generaciones venideras hereden un mundo algo mejor del que nosotros hemos conocido, debemos comenzar inmediatamente a cambiar esta tendencia. En mi humilde opinión, esto puede llegar a lograrse fomentando entre los más jóvenes las habilidades sociales, la competencia emocional, la inteligencia emocional, el trabajo cooperativo, etc. Materias transversales pero no reales en la práctica del sistema educativo. Enseñamos a nuestros hijos a ser competitivos e individualistas en un mundo donde para avanzar es necesaria la cooperación, las relaciones sociales y la autoestima. Todo esto indica que nos estamos equivocando en algo.El futuro se construye ayer, hoy simplemente lo vivimos. - May 17, 12
por Marc RocaComic books
El cómic norteamericano se ha expresado históricamente a través de un formato de publicación llamado comic book, una revista de periodicidad mensual, de unas 25 páginas, de tamaño inferior al A4 y cuyas hojas se unen con grapas (de ahí que a menudo se aluda a este formato simplemente como “grapa”).Aunque hoy en día sigue siendo el formato imperante en el mercado estadounidense y se ha extendido a la publicación de estos mismos cómics en otros países, los comic books actuales, con sus hojas gruesas y su espectacular coloreado digital, son muy diferentes a los que existían hasta hace un par de décadas. Por entonces tanto la calidad del papel como la de los grafismos eran muy inferiores a los actuales, lo que daba lugar a un producto endeble y de aspecto precario que alimentó el mito de los coleccionistas paranoicos que se apresuran a enfundar celosamente sus tebeos en el plástico salvador.El comic book es el producto lógico de un proceso productivo muy industrializado en el que los artistas implicados gozan de escaso margen de maniobra para dotar de personalidad a sus obras más allá del acuciante ejercicio técnico. Con el objetivo de mecanizar la producción y cumplir con los tiempos de un ritmo de publicación muy alto, el trabajo se segmentariza al máximo: un comic book, por lo general, lo guioniza, lo dibuja, lo entinta, lo colorea e incluso lo rotula un profesional distinto en cada caso que además puede variar con frecuencia. Las series de superhéroes y demás comic books que se rigen por un funcionamiento similar son propiedad de las editoriales, que publican de forma indefinida las cabeceras de mayor éxito (las principales series Marvel se publican ininterrompudamente desde principios de los años 60 y las más veteranas de DC arrancaron a finales de los años 30). Este largo recorrido no implica que el universo de ficción de cada título evolucione demasiado pues los sellos se muestran muy conservadores a la hora de aplicar cambios profundos a la fórmula que ya ha demostrado ser rentable, lo que a falta de un alarde de ingenio por parte de los autores encierra estos cómics entre horizontes creativos muy limitados.El comic book no es, desde luego, el contexto ideal para un autor que quiera reivindicarse como tal y desarrollar cierto grado de libertad e inventiva en sus obras.A finales de los años setenta la fórmula clásica del comic book superheroico languidecía mientras, en paralelo, un nuevo cómic más libre y adulto emergía con fuerza desde varios focos independientes. Aunque los Estados Unidos contaban con su propio movimiento indie la revolución más importante fue la que Jean Giraud, entonces ya conocido como Moebius, y otros colegas protagonizaron en el corazón del cómic europeo, lo que a su llegada a España se bautizó como boom del cómic adulto. A través de este movimiento la historieta se reivindicó definitivamente como medio comunicativo singular y versátil y se convirtió en un producto cultural prestigiado cuyo nuevo auge desbordó pronto el marco underground en el que se había fraguado, llamando poderosamente la atención de esos autores de cómic que trabajaban inmersos en contextos más incómodos.Un pacto con el diablo
Will Eisner es una figura fundamental de la historieta, su trayectoría profesional le convierte prácticamente una encarnación de la historia del tebeo en Estados Unidos y a su gran dimensión artística cabe añadirle una actividad intensísima y muy influyente como teórico y promotor del cómic como medio autosuficiente. A finales de los setenta Will Eisner encarnaba como nadie el perfil del autor ahogado por las restricciones de la industria tradicional del cómic estadounidense.Buen conocedor de la realidad del cómic europeo, Will Eisner no solo admiraba el espacio de libertad creativa y reconocimiento que había conquistado el nuevo cómic adulto, también llevaba tiempo reivindicando algunos valores intrínsecos que adjudicaba con un idealismo algo impreciso al tebeo europeo clásico, como el mayor control de los autores sobre sus obras y, en general, su mejor posición en comparación con sus colegas norteamericanos. También le fascinaba el álbum, el formato más característico del cómic francobelga: libros de tapa dura, tamaño similar o superior al A4 y con una calidad de papel y de acabados visuales que suponían una publicación mucho más lustrosa que los precarios comic books. Un formato muy apetecible para el artista que aspiraba a dignificar su obra.En 1978 Will Eisner desafió las convenciones de la industria del cómic norteamericano con la publicación de A contract with God, and other tenement stories, un tebeo magnífico sobre la vida en el Bronx de los años 30 al que el propio autor definió como “graphic novel”. Publicado por Baronet Books tanto en tapa dura como en una edición rústica de gran calidad (en cuya portada podía leerse “a graphic novel by Will Eisner”) inspiradas en los álbumes europeos, A contract with God pretendía asentar las bases para un nuevo cómic de autor, publicado en un formato libresco y destinado a trazar un camino propio y alejado de las convenciones comerciales de los principales sellos del sector.Tras A contract with God Will Eisner continuó publicando cómics basados en las mismas premisas hasta su fallecimiento (en 2005), reivindicando a través de estos títulos su concepto de novela gráfica. Aunque podemos rastrear el uso de “novela gráfica” (y otras expresiones afines "novela visual", "novela en imágenes", a menudo asociadas a narraciones ilustradas, y no necesariamente a tebeos) hasta épocas remotas el término encuentra en Will Eisner su formulación más firme y el gran detonante de su actual popularidad. Lo cual no deja de ser curioso, pues el uso posterior de la expresión contradice a menudo las profundas convicciones que Will Eisner depositó en ella.¡Novelas gráficas!
A finales de los setenta la irrupción de Will Eisner en al historia de la novela gráfica se enmarcaba en un contexto generalizado de exploración del cómic de autor desde diferentes frentes, una experimentación que contrastaba con el relativo colapso de un envejecido cómic comercial, encarnado principalmente por el comic book, que pedía a gritos algun tipo de impulso. En este marco el auge inicial de las nuevas propuestas no solo llamó la atención del público sino también de los propios editores del cómic tradicional, que observaron en la aparición de la novela gráfica y otras corrientes similares un filón inesperado que merecía la pena aprovechar sin la necesidad de respetar escrupulosamente sus premisas originales.Uno de los gigantes del cómic norteamericano, Marvel Comics, no tardó en subirse al carro de la nueva novela gráfica llevando al terreno del cómic de superhéroes ese formato que en principio había nacido como alternativa al mismo. En 1982 Marvel inauguraría su nueva línea de graphic novels con The death of captain Marvel de Jim Starlin, un álbum de cuidada edición que incluía una historia autoconclusiva en la que se trataba un tema “más adulto” de lo que era usual en el comic book al uso (la dramática muerte de un superhéroe a causa de un cáncer). Bajo premisas similares (historias cerradas, autores de particular prestigio, temas algo más atrevidos que los propios de la grapa) la colección seguiría dando lugar a cinco o seis títulos anuales hasta 1988, momento en el cual los propios comic books se estaban modernizando a marchas forzadas (en su forma y su contenido) y las ediciones en rústica o tapa dura empezaban a ser habituales para todo tipo de tebeos, ya fuera como edición original o recopilando a posteriori materiales aparecidos en grapa. Sin ir más lejos en 1988 Marvel publicó Silver Surfer: Parable a cargo de un tandem tan significtivo como el que formaban Stan Lee, el gran patriarca del cómic de superhéroes, y Moebius. Publicado de entrada en forma de dos comic books, ese mismo año Parable fue reeditado en una versión rústica integral de gran calidad.Mientrastanto la competencia, DC, no se quedaba atrás. No solo respondió a Marvel con su propia línea de graphic novels (que se desarrolló entre 1983 y 1987), también intentó trazar su propio camino en una dirección similar sacándose de la manga un nuevo formato de publicación autoconcusivo para autores y contenidos destacados, con más páginas y una encuadernación rústica bastante más sólida y lustrosa que la del comic book, al que dieron un nombre tan significativo como formato prestigo. La colección arrancaría en 1986 con una obra de importancia capital en el devenir del cómic de superhéroes moderno, The Dark Knight returns de Frank Miller.De este modo, y prácticamente sin tiempo para asentarse como vehiculo particular del cómic independiente, la novela gráfica ya había sido asimilada por el mainstream más genuino y sus características formales (el formato de libro, el contenido más o menos autoconclusivo, los tonos adultos vetados en el comic book clásico) habían trascendido todo filtro creativo. Llegados a este punto es cuando el concepto se torna realmente confuso.¿Novelas gráficas?
Por un lado existen unas propiedades que identifican a la novela gráfica norteamericana como un género en si mismo, o por lo menos como un tipo de publicación de características bastante delimitadas. Al margen del formato libresco tantas veces mencionado en este artículo, la novela gráfica moderna nace y se desarrolla como un cómic de autor desligado de los restrictivos clichés comerciales del cómic tradicional que pretende tarscender los circuitos underground para reivindicar su valor ante el gran público. Esta sería la definición en la que sin duda cabrían las novelas gráficas de Will Eisner o el célebre Maus de Art Spiegelman, cuyo premio Pulitzer (1992) supuso uno de los grandes espaldarazos para este movimiento y también, indirectamente, un nuevo empujón para el cada vez más impreciso concepto de novela gráfica en el que se incluyó esta obra que se había publicado originalmente por entregas en la revista de cómic independiente RAW (entre 1980 y 1991).Por el otro lado, sin embargo, el uso y abuso del término desde las esferas editoriales y periodísticas lo ha convertido en una suerte de eufemismo esnob vacío de significiado. De la generalización de la expresión para todo tipo de cómic en Estados Unidos se pasó a la extensión de su uso por todo el mundo. De pronto existía una nueva forma de llamar a esa historieta a la que la opinión pública nunca se había tomado demasiado en serio, y encima esa nueva denominación la emparentaba alegremente con la literatura, un medio que sí gozaba del prestigio oportuno para presentar un producto como dios manda.La historieta es autónoma, no nace de la literatura ni mantiene con ella una relación más estrecha que con otros medios próximos (las bellas artes, el cine). De hecho el texto ni siquiera es imprescindible en el cómic, sino uno más de los distintos elementos expresivos que pueden converger en la narración secuencial.A pesar de ello hoy se tiende a tratar como novela gráfica a toda historieta a la que se pretenda revestir de un valor que al parecer no se asocia con la denominación original del medio. Esta atribución parte pocas veces del conocimiento sobre el mundo del cómic y tiende a ignorar el rechazo que manifiestan muchos autores y amantes de la historieta hacia el uso indiscriminado de una expresión tan inadecuada como la que nos ocupa. - May 15, 12Como está la vida muy mala, que ya lo dice la canción, cada vez son más los restaurantes que te permiten llevar tu propio vino de casa y te cobran sólo por el descorche de la botella. En realidad, esta iniciativa poco o nada tenía que ver con la crisis en sus comienzos, sino más bien todo lo contrario; con la idea de los restaurantes lujosos de ofrecer un servicio completo al cliente pejiguero. De este modo, si el comensal quería un vino que no tenían en la carta, podía traerlo de su propia bodega.El restaurante cobraba sólo el servicio de “descorche”. El descorche no consiste únicamente en que te abran la botella, sino también en que te la conserven a la temperatura adecuada y te pongan las copas que más se ajusten al tipo de caldo escogido. Es decir, que te traten como si hubieras comprado el vino allí. No se corre el riesgo de cenar con vasos de plástico ni de que te den una bolsa de papel para ocultar la botella que hurtaste.Esta iniciativa está muy implantada en Estados Unidos, Canadá y algunos países europeos, donde los restaurantes incluso llegan a agruparse en asociaciones y a identificar sus establecimientos con las siglas BYO o BYOW (`Bring Your Own Wine´, `Traiga su propio vino´). En España ha tardado un poco más en llegar pero parece que, poco a poco, se va haciendo hueco. Eso sí, esto es España y aquí tenemos nuestras propias reglas para casi todo.El precio del descorche suele oscilar entre los 4 y los 8 euros, dependiendo del restaurante y, aunque en un principio era imprescindible que el vino escogido por el cliente no estuviera en la carta, ese requisito nunca llegó a tenerse demasiado en cuenta. Asímismo, no es raro encontrarse con restauradores que optan por no cobrar nada por el servicio, ya que lo entienden como una forma de fidelizar al cliente. Al fin y al cabo, los establecimientos adheridos no suelen ser locales de comida rápida, sino sitios donde el precio de la comida puede compensar, de por sí, que no pidas vino.Son muchos, muchos, los restaurantes que lo permiten pero no lo especifican, por lo que invito a los interesados a coger la sana costumbre de preguntarlo cuando hagan la reserva. Y no sólo se han sumado numerosos establecimientos sino que en la normalidad de la respuesta de sus camareros, se refleja que es una práctica cada vez más habitual (al final adjunto listado).Sin embargo, no es el vino lo único que querría uno llevarse al restaurante. Dados los tiempos que corren dan ganas de llegar con el tupper de macarrones desde casa y pedir que sólo nos los calienten. En este caso nos cobrarían el servicio de “destape”, en vez del de descorche. Y no hablo de los precios ni de la crisis, que de tanto mentarla parece uno más de la familia, no. En este caso, me refiero al cuerpo que se te queda después de leer titulares como “Mac Donalds descarta el uso de la baba rosa en sus hamburguesas” o “Starbucks deja de utilizar insectos para dar color a sus Frapuccinos”, que te quitan las ganas de vivir y de comer.“La baba rosa se produce tratando deshechos de carnes, que de otra manera serían no comestibles, con un producto químico utilizado en fertilizantes, productos de limpieza y explosivos de fabricación casera. Son piezas que originariamente se descartan porque no se consideran aptas para el consumo humano”. Oye, no paniquemos, que está tratado con productos de limpieza y la lejía ha sido muy sana, de siempre, y sin fertilizantes no habría campo y los explosivos caseros todos sabemos que se fabrican con materiales de confianza, que por algo son caseros.Pues nada, ni baba rosa ni insectos para hacer el café. Una pena, siempre me ha gustado la consistencia de los grillos, es parecida a la de las pastas pero sin la fruta escarchada, que eso sí que me da asco. Pero no hay vuelta de hoja, porque en España no somos muy de presionar, que cansa y no desgrava, pero en Estados Unidos sí lo son y “la compañía ha cedido ante la presión de los activistas y deja de utilizar insectos”, maravilloso titular donde lo importante es que la compañía ha cedido y no que utilizara insectos.Lo dicho, que a este paso nos quedaremos en casa o aparecemos en el restaurante con la botella de vino debajo de un brazo y la huerta murciana debajo del otro. Que la comida de casa sabes al menos que es de fiar, que la has comprado tú mismo en el súper, y el súper la ha cogido directamente del invernadero bioquímico experimental. Si ya lo decía el refrán, lo más importante: “Salud y buenos alimentos para todos”.PD: Para el que quiera tomarse un vino a mi salud, algunos establecimientos pioneros y algo más de información en los siguientes links: Restaurantes con descorche en España. Llévate un vino al restaurante. El vino corre de mi cuenta: restaurantes con descorche en Madrid
- May 15, 12Hasta hace unos meses yo era un acérrimo defensor del libro de papel. Me parecía horroroso --hasta contra natura— leer libros en un plástico. Y me equivocaba, como en tantas cosas. Sin apenas reflexionar me vienen a la mente muchos errores, algunos confesables y otros no: me equivoqué cuando dije que nunca tendría un móvil o cuando afirmé que Messi se lesionaría constantemente el resto de su carrera, pues era cristal. También se equivocaron los de Decca Recording al no contratar a unos chicos porque la música de guitarra era una moda o Carlos Barral al tener cinco semanas en su mesa un libro que trataba de un pueblo y rechazarlo. Los chicos eran de Liverpool y el pueblo era Macondo. También se equivocaron los copistas que criticaron en su día el invento de Gutemberg, que supongo los habría.Ahora soy un converso, como Pablo de Tarso y desde que me compré un Kindle leo bastante más. Diría que el doble; quizás el triple. Es cierto que esa experiencia estética de pasar las páginas u oler el papel ha desaparecido. Quizás sea lo único que extraño, y lo cierto es que no ha supuesto una caída del caballo muy dolorosa, a pesar de mis prejuicios. Las ventajas, en cambio, se han multiplicado. Este aparato llamado Kindle da la sensación de no ser electrónico. Incluso diría que es más libro que electrónico por dos aspectos: en primer lugar porque lo de su batería es algo colosal; por otro lado, estaba habituado a las pantallas retroiluminadas (ordenador, teléfono móvil), que acaban cansando la vista. Sin embargo, la tinta electrónica es más cercana a esa sensación tradicional de lectura. Con el Kindle todo es mucho más directo. Yo suelo leer en la cama –a falta de algo mejor—y ahora realizo algo que antes me era imposible de efectuar con pesados libros de mil páginas. Totalmente en horizontal, sostengo el aparato con apenas dos dedos y lo coloco sobre mí. No sé si me explico, pero es maravilloso.Creo que noviembre de 2007 pasará a la Historia de la Literatura por el lanzamiento del Kindle. No ha sido el primer lector electrónico, pero su vinculación al gigante Amazon ha significado un punto de inflexión. Es fascinante tener toda tu biblioteca a un par de clicks. Si Hobbes hubiera vivido en nuestros días llegaría a la conclusión de que el hombre es vago por naturaleza. El hombre es un koala para el hombre. El individuo de nuestra época quiere tenerlo todo a una pulsación de teclado (o de pantalla), y disponer de, por ejemplo, ochenta libros con solamente dos movimientos del dedo índice, es algo genial (no entraré aquí a valorar el asunto de la piratería, que me preocupa mucho y era una de las causas de mi rechazo). Con el libro electrónico se abre, pues, una nueva era en la literatura. Amazon ya tiene una página donde nos dice cuáles son las citas más destacadas de todos los libros, que también se pueden compartir en Twitter o Facebook. Se me ocurre que sería muy enriquecedor conversar con otros lectores en cada final de capítulo, acerca de si el comisario Hole capturará al asesino en Petirrojo. Quizás se esté transformando la clásica experiencia lectora. ¿Y cuál es el problema? Cada uno será libre de elegir. Me negué al libro electrónico y me equivocaba (como quienes rechazaron a The Beatles y a García Márquez). No quiero que me ocurra lo mismo con las nuevas formas de leer.
- May 13, 12En España las reformas son como las rebajas. Son cutres, llegan tarde y se intenta arreglar en muy poco tiempo todo lo que no se ha hecho durante años. Viendo el panorama de cada rueda de prensa de la vicepresidenta Soraya, (ahora que la Liga nos deja huérfanos unos meses, ella saciará ese hueco que cubría Mourinho), no está el país como para asomar la cabeza y exponerte a que te la corten. Justo eso es lo que ha hecho esta semana el Valedor do Pobo (Defensor del Pueblo) en Galicia, Benigno López, planteando suspender la aplicación de la Ley de la Dependencia y defendiendo, por justos, necesarios e imprescindibles, los recortes que está aplicando el Gobierno Central. Declaraciones que excedían en todo punto las funciones a las que se debe limitar el Valedor do Pobo, que son las de defensa de los derechos de los ciudadanos y no la de realizar pronunciamientos políticos.Y es que no es simplemente el bombo de sus palabras, con las que se podrá estar de acuerdo o no, sino el hecho de poner en la picota a una institución que pasaba desapercibida para la opinión pública. Desde su creación en la Constitución de 1978 y el posterior comienzo de su actividad en el 1982, el Defensor del Pueblo se articula como uno más de los órganos constitucionales que habían de servir como contrapunto y equilibro de poderes en nuestra democracia, salvaguardando los derechos de los ciudadanos. Pero el proceso no se detuvo ahí, sino que, en correspondencia al desarrollo del Estado Autonómico, se creó una versión del Defensor del Pueblo en numerosas Comunidades Autónomas, generalmente por vía estatutaria, como es el caso de Cataluña, País Vasco, Canarias, Galicia, Valencia, Baleares o Cantabria entre otras. Ya conocen la copla, gastos superfluos, duplicidad en las Administraciones Públicas…Y si bien este órgano no recibe instrucciones de ninguna autoridad, y desempeña sus funciones con autonomía, gozando de inviolabilidad e inmunidad durante su permanencia en el cargo, la realidad es la que es y, si el propio Tribunal Constitucional está continuamente señalado por su politización, qué vamos a descubrir hoy de órganos como los Defensores del Pueblo y autonómicos, cuyos Defensores son nombrados a dedo por los grandes partidos políticos, dejando aquello que contaba Montesquieu de la separación de poderes en “El espíritu de las leyes” como una rémora del pasado.La radiografía de la situación es clara. Órganos politizados, sueldos elevados por trabajos irrisorios, excesivas duplicidades autonómicas, gastos innecesarios, funciones mal cumplidas con salidas de tono como la de esta semana y posibilidad de ahorro fácil y efectista. ¡Qué puñetas! Yo, la verdad, también prefiero que supriman a mi Valedor do Pobo que al médico de mi consulta.Y ahora, ¿de dónde seguimos recortando?
- May 12, 12Pattie Boyd nació hace poco más de 68 años en Taunton, capital del condado de Somerset, Inglaterra. Una de las características de esta ciudad es su milenaria tradición religiosa y militar. Esta mujer no ha pasado a la historia por ninguno de estos temas, en absoluto, salvo por ser hija de un miembro de la Royal Air Force.Se dedicó a la pasarela, y desfiló a principio de la década de los sesenta para Mary Quant, diseñadora galesa a la que debemos agradecer la minifalda entre otras prendas. Era una auténtica belleza, como se puede apreciar en la foto, aunque lo cierto es que su posado fotográfico no era muy demandado porque al parecer los fotógrafos de la época eran un poco reacios a sus prominentes dientes, así que se dedicó específicamente a desfilar en las principales cunas de la moda; París, Nueva York y Londres.Hizo también sus pinitos en el mundo del cine rodando bajo las órdenes de Richard Lester una película titulada “A Hard Day’s Night”, “Qué noche la de aquel día” en España, “¡Yeah, Yeah, Yeah, Paul, John, George y Ringo!” en Argentina.Es aquí donde empezó todo. Ella hacía un pequeño papel de colegiala y durante el rodaje, escena tras escena, fotograma a fotograma, iba siendo cortejada por George Harrison. Empezaron una relación que con el tiempo consagrarían en forma de boda en aquellos locos días de LSD, viajes a la India y música de sitar después de encontrar un hueco en la ajetreada agenda beatle que dirigía el manager de la banda, Brian Epstein.George Harrison como excelente compositor que fue, hizo lo que debía y compuso para su mujer una de las más brillantes baladas que jamás se han escrito; “Something”. Sería elegida unánime y excepcionalmente por Lennon y McCartneycomo primer single de Abbey Road, LP de finales de 1969. Sería el adiós definitivo de los Beatles.Es ya 1970 y George Harrison decide dar formato a todo ese material que jamás usó con sus compañeros de Liverpool y para su debut en solitario invita a su íntimo amigo Eric Clapton a formar parte de All things must pass, álbum también conocido como Las canciones que John y Paul no me dejaron meter en los discos de los Beatles. Producido por el excéntrico Phil Spector, hoy entre rejas, encontramos la guitarra de Clapton en “Itsn’t It a pity”, un delicado tema compuesto en la época beatle basado en los titubeantes comienzos de la relación entre George y Pattie. La canción es preciosa y el disco es a día de hoy el más vendido por un beatle en solitario.En esos mismos días, Clapton, preparaba otra virtuosa y efímera banda, como también lo fue Cream, bajo el nombre de Derek and The Dominos. Grabaron únicamente un LP titulado Layla and Other Assorted Love Songs (Layla y otras variadas canciones de amor). Una obra maestra del rock entre las que encontramos dos auténticas joyas; la desgarradora y afamada “Layla” y mi favorita de todo el disco, “Bell Bottom Blues”. Las dos canciones están dedicadas a la misma mujer, Layla, pseudónimo que usaba Clapton para ocultar a la mujer que amaba en secreto desde hace ya algunos años.Años después, Eric Clapton se casaría finalmente con Layla y compondría la exitosa “Wonderful Tonight”. La misteriosa mujer que se escondía bajo este pseudónimo no era otra que Pattie Boyd.
- May 12, 12
por Lucía TaboadaDichoso Ryanair porque suyo será el reino de los cielos.Mt 5, (1-4)Michael O´Leary, flamante presidente de Ryanair, vestido de blanco y azabache, se pasea por las oficinas centrales de la compañía en Dublín con semblante serio. Juguetea con una pequeña réplica de un Boeing 737-800 mientras medita sobre algún innovador plan para abaratar costes. Imitando el rebufo de las turbinas de los motores va descartando algunas tribulaciones algo descabelladas:- Suprimir los baños. Ya me lo imagino: “Bienvenidos a este vuelo de Ryanair. Los baños los encontrarán al fondo del aeropuerto tras aterrizar. Queda terminantemente prohibido que ingieran alimentos o líquidos antes de embarcar. Jajaja" Descartada porque el cuerpo humano es una máquina imperfecta, no como Ryanair, y nunca se sabe.-Suprimir los pilotos. Esta idea puede entrañar algún riesgo, ciertamente. Por ahora descartada.-Proponer al Gobierno español el anuncio de sus medidas económicas durante los vuelos a cambio de subvenciones. Las podríamos meter entre los cigarrillos de vapor. Tendría más glamour que el último párrafo de una nota de prensa, eso es así. Pero no sé cómo se lo tomaría la gente, tampoco quiero un motín en el avión...Por ahora descartada.-Cobrar a los pasajeros por aplaudir tras aterrizar. Necesaria pero muy floja.-Cobrar a los pasajeros por montarse encima de la maleta para cerrarla. Mmmm, muy floja.-Cobrar a los pasajeros por hacer fotos de las nubes y subirlas a Instagram. Necesaria pero muy floja.-Cobrar a los pasajeros por escribir mal el captcha de la página web al sacarse un billete. Descartada por ahora. Idear nuevos captchas con fórmulas trigonométricas insertadas.-Cobrar a los pasajeros porque sí.El calor aprieta debido al calefactor adquirido en un Cash Converters. Comienza a oler a quemado. El magnate se desprende del calefactor y piensa que tal vez debería haber comprado uno un poco más caro. Empieza a mordisquear el ala izquierda del aeroplano de juguete cuando de pronto, se ilumina su rostro. ¡Ya lo tengo!, exclama. “Puedo prescindir de las azafatas con acento extraño y a través de un rasca y gana elegir al azar tres pasajeros en cada vuelo que se encarguen de su función. Total, leer publicidad cansinamente sabe hacerlo todo el mundo. Se les haría un descuento del 10% en el billete por las molestias, claro. Oh Dios mío, sería fantástico. Me ahorraría el salario de más de seis mil trabajadores, JAJAJAJA. Michael, eres un genio. Te mereces un ascenso, jajaja. Pero si no puedo ascender más, jajaja, Ay bribón”. Tras la brillante idea traza un pequeño esquema y se lo manda a sus asesores económicos y su director de comunicación. Reclina su silla amarilla y azul y ya con los párpados cerrados deja que el sueño le venza.O´Leary sabe que ha roto todos los esquemas de negocio. Es el hombre más rico de Irlanda, provocador, transgresor, osado, carente de ética para muchos, increíblemente intuitivo para otros . Su afán recaudatorio no tiene límites. La competencia le odia y él tampoco esconde su viperina lengua al referirse a la misma. Ha llegado a afirmar que Iberia “roba a sus clientes” o que Easyjet nunca triunfará porque en Europa “no hay espacio para dos aerolíenas de bajo coste”. Tiene problemas con sindicatos, trabajadores, ecologistas, controladores aéreas, agencias de viajes, Comisión Europea o clientes. Si pudiese tendría confictos hasta con las nubes. "Me importa una mierda no gustarle a nadie. No soy un aerosexual. No me gustan los aviones y nunca quise ser piloto como esas brigadas de matones que pueblan la industria", decía durante una entrevista. Pero todo ello no importa. Su éxito parece infrenable. Porque el ser humano es el único que tropieza varias veces con Michael O’Leary. - May 10, 12Es mi Twitter y me lo follo* cuando quiero.*para los informáticos, follar es eso que hacéis por las noches, pero con otra(s) persona(s) viva(s). Si eres necrofílico, cuenta como muñeca hinchable.Estimados lectores, (a los que os estimo más aún cuando venís a verme actuar) hace tiempo que Twitter se ha convertido en lo más parecido a un marido que he tenido nunca; me paso todo el día enganchada a él, me llevo alegrías y disgustos a partes iguales y tengo que ir dando explicaciones por todo. Y por supuesto, sin sexo alguno.Cuando hago un chiste de humor negro que me he pasado, cuando hago uno muy blanco, que qué soso, si pongo un tweet anunciando una actuación, que si me he creído que esto es un tablón de anuncios. A veces me dan ganas de contestar, y tú ¿quién te crees protestando por todo? ¿Mourinho?Si toda la indignación que pone la gente en protestar a otros por el uso de su twitter, lo pusiera en cosas importantes, tal vez Rajoy en vez de darle una inyección a la banca, estaría financiando la alfabetización de los estudiantes de ESO.La cosa está en que yo no recuerdo, cuando me abrí la cuenta de Twitter, que la página te diera unas instrucciones de uso. Cada uno tiene que usar su cuenta como quiera, incluso para delinquir. Si quieres amenazar a alguien de muerte o colgar enlaces para descargar contenido con derechos de autor, hazlo. Tal y como está la crisis, es la única forma de asegurarte techo y comida, aunque sea la cárcel.Cada uno debe usar Twitter como quiera y por eso voy a explicar en qué modo uso yo la estrella de favorito. La gente normalmente usa esa estrella para decir que un tweet le ha gustado mucho. En cambio yo, como buena murciana, lo uso para dos cosas. (Los murcianos le damos varios usos a todo, incluso los gruñidos, que los usamos como lenguaje).Empecé, como todos, marcando favorito a los tweets que escribían otros twitteros y me gustaban mucho. Luego llegó la avalancha de followers con sus respectivas menciones. Suelo tener de media, entre 200 y 500 replys al día, eso cuando no polemizo, que sobrepasa las 1000. Imposible contestarlas a todas. Ahí es cuando hago el segundo uso de favorito. Si alguien se ha molestado en contestarme, y a mí no me da tiempo a responder, marcando favorito es una forma de que sepa que, al menos, lo he leído.Tal vez vosotros no le deis importancia, pero para los que nos dedicamos a escribir, que nos lean es algo que agradecemos muchísimo. Y yo no voy a ser menos con mis followers. Puede que no me dé tiempo a contestar, pero siempre leeré cada tweet que me envíen. Twitter off.PD: Twitter on. No sé por qué este post se puso ñoño hacia la mitad, pero me adelanto a vuestras preguntas: No, no estoy con el periodo. Ahora sí, Twitter off.
- May 09, 12“¿Qué hizo el Athletic ayer?”. Ya sabes, palmamos. Bla, bla, el último minuto. Bla, bla, bla, el árbitro. “Joder, macho, no levantamos cabeza”. Conversaciones típicas, a primera vista. Ésta, de hecho, se repetía cada lunes en mi piso. Nada fuera de lo común. O sí. El que respondía era yo –león consumado-. Lo anecdótico, el otro interlocutor; el interesado, un compañero de piso aficionado al rock and roll de los 50, las Harley Dadvinson y, sobre todo, un acérrimo enemigo del fútbol. Abogaba por propinar un castigo físico a su futuro hijo si le descubría jugando con un balón, nada menos. Entonces, ¿qué le lleva a alguien así a interesarse por lo que ha hecho un equipo? Y más aún, ¿por qué le afecta negativamente la derrota de un equipo? La respuesta es clara y sencilla: porque no estamos hablando de ‘un’ equipo. Ni de fútbol siquiera. Hablábamos del Athletic. De nuestro otrora glorioso Athletic Club de Bilbao.Recuerdo aquellos Athletic-Barça a los que acudía cada año con mi familia. Era nuestra rutina. Esa ‘x’ marcada en rojiblanco en el calendario. La emoción iba in crescendo a medida que se acercaba el día de pisar la grada de La Catedral, de comer el bocadillo de tortilla de patata que todos llevábamos de casa, de oler el humo a puro, de gritar hasta calcinar la garganta para empujar a los leones que defendían la histórica camiseta rojiblanca. Recuerdo a Ronaldo vestido de blaugrana, a Giovanni, a Couto, a Baia… pero fue aquel golazo del capitán, Julen Guerrero, y el incansable aliento de la afición lo que terminó de marcarme. Corría el año 1996, y yo tenía tan sólo 9 añitos. Pero aquella remontada, aquel ambiente, aquel color y aroma que destilaba ese clásico estadio, marcó el principio del idilio más duradero de mi vida.El buen bilbaíno que se precia de serlo, lleva ese sentimiento Athletic dentro. Muy arraigado. Sin embargo, puede no ser un futbolero apasionado. Es más, puede que hasta odie ver a veintidós millonarios en calzones tratando de meter una pelota entre tres postes. Pero siempre preguntará por el Athletic. Cada domingo absorberá el ambiente que destila la calle Licenciado Poza los días de partido. Y cantará los goles de Llorente, De Marcos, y compañía de igual manera que otros no futboleros gritaron los de Guerrero y Ziganda. Y nuestros abuelos, los de Zarra, el ‘Piru’ Gainza o Pichichi. Porque ese sentimiento único se hereda. Y ninguno, desde Getxo hasta Deusto, pasando por Gernika o Amorebieta, somos inmune.Pero ese sentimiento centenario no se limita al territorio comprendido dentro de las fronteras de Bizkaia. Ni si quiera de las de Euskadi. Ese sentimiento endémico del bilbaíno, tan propio de su particular idiosincrasia, no conoce de distancias. Se dice que el vasco nace donde quiere, y tal cosa se podría decir del aficionado del Athletic. Una de las primeras cosas que me dijo una buena amiga granadina fue que uno de sus tíos era un acérrimo aficionado del Athletic. Y uno no puede evitar sonreír ante ciertas cosas. Un gesto de emoción y orgullo que exterioriza un sentimiento visceral; ese sentimiento que lleva a niños, jóvenes, adultos y ancianos cada domingo a San Mamés a apoyar a los nuestros. Durante hora y media no existe nada más. En euskera o en castellano. Con acento vasco, andaluz, catalán o argentino. No hay diferencias cuando todas las voces se aúnan para animar a este equipo único.Ahora la afición ‘zurigorri’ recoge los frutos del trabajo bien hecho. Y toca paladear el momento. La Gabarra se prepara para surcar la Ría, y esas grandes noches en San Mamés son ya más que algo ocasional .Los que fuimos socios y dejamos de serlo, lo hacemos desde el exilio forzado. Pero no nos olvidamos de cuando estuvimos abajo; del sufrimiento. De aquel gol de Gabilondo que nos salvó del descenso hace no demasiado. Aquel partido decisivo ante el Rayo en el 96. Porque es en esos momentos en los que ese sentimiento se hace fuerte. Y nunca dejaron de atronar las gargantas en La Catedral. Como todo idilio amoroso, la relación entre el club y la afición fue concebida para estar ahí en los momentos de salud y enfermedad. En la riqueza y en la pobreza. Hoy toca conquistar Bucarest. Mañana, veremos. Nosotros seguiremos haciendo temblar los cimientos de San Mamés como en ningún otro estadio logran hacer. Ojalá pudiéramos decir que se trata de fútbol en caso de necesitar consuelo. Pero no, es algo distinto. No es fútbol, es el Athletic. Nuestro Athletic.
- May 08, 12Para equilibrar la balanza por mi post anterior ("Estás como un queso"), hago una segunda entrega dirigida esta vez, más bien al público masculino.Muchachos, en todos los barrios hay una chica que os llamará la atención. He aquí unos ejemplos de ellas.La chica de la biblioteca.Todos hemos puesto los ojos en ella alguna vez. Esa muchacha culta, estudiante y trabajadora. La veréis normalmente en sus libros o con su portátil usando programas que no entendéis ni por asomo. Bajo su ropa cómoda y poco llamativa podría esconderse una figura digna de exhibir, pero ella no es de llamar la atención y eso os intriga. No os mira, sus ojos están pendientes del trabajo. Poco la impresionaréis mostrando tableta a lo Mario Casas muchachos, tenedlo claro, vuestro imponente físico estará en un segundo plano, seguramente.En este hábitat tenéis que moveros con inteligencia, mostrarle un mínimo de brillantez si queréis que os mire con interés, así que si no podéis demostrarla al menos tendréis que simularla. Una táctica a utilizar sería la de pedirle ayuda en algo que tú ya domines o hayas preparado para la ocasión para así demostrarle tu rápido aprendizaje e inteligencia.Cuando ella vea que eres un tipo capaz tus posibilidades aumentarán y ya te mirará a los ojos. No lo pienses más, acércate más y, si se queda embobada mirándote, intenta robarle un beso. ¡Suerte!La chica independiente.Esa chica que dice no depender de nada, cuando depende de todo. Puede incluso depender de ti un poco, aunque ella no lo reconocerá. Aunque tenga trabajo, depende del coche de su padre y de la comida de su madre. Depende de sus amigas y, sobre todo, de su teléfono móvil. No puede vivir sin estar conectada, necesita que sus contactos la tengan informada y no rehúye a que le digan cosas bonitas. Eso sí, es una chica algo sensible, aunque cara al público va de chica mala.Si eres de los que lanza continuamente halagos a esta chica debes saber que de entrada no tienes nada que hacer. Te dará las gracias por ello sí, pero nada más allá. Ir de adulador no te conviene, debes dar una imagen un poco macarra en público, guardarle la distancia, no darle el aplauso fácil, mantener el misterio si se puede, para que ella esté pendiente de ti y no al revés.Así quizá una noche puedas, al encontrarla en un garito o concierto, y tener posibilidades de algo. Que suene la música.La chica del polígono.Esa señorita con sombra de ojos azul, grandes pendientes, minifalda, botas blancas y bolso para ir al Mercadona ha llamado tu atención sin saber por qué. Su amplio escote y sus largas piernas se contonean dentro de tu cabeza a diario, no puedes evitarlo.Sales el sábado con tus amigos y ahí está ella, en la pista de baile dándolo todo con sus amigas. Es momento de pedir una copa en la barra, echarle valor y acercarte a ella. Debes ser consciente que aquí juegas como visitante, este es su hábitat natural y debes vestir con la segunda equipación. Te atusas el flequillo, te entallas y te remangas la camisa hasta el hombro, y te desabrochas un par de botones. Que se vean tus poderosos bíceps y tu imponente tórax. Bajas a la pista seguro de ti mismo, sacando pecho, eres un gallito y vas a demostrar ser el amo del corral. Ella ya se habrá fijado en tus movimientos acercándote con ritmo, es la llamada de la selva al sonido del reguetón. Ya estás completamente al lado, ella es consciente de todo y, si no le ha echado miraditas a sus amigas en plan "este pavo que hace" es que la cosa marcha bien. Es clave separarla de su grupo de amigas invitándola a tomar una copa en la barra, si acepta tendrás ya mucho ganado. La conversación no ha de ser muy complicada, muestra interés por lo que te cuenta en todo momento, sonríe, que ella se sienta importante y sobre todo procura que se termine la consumición, cuanto más rápido mejor.Si fuiste hombre previsor ya tendrás en tu bolsillo las llaves del Seat León amarillo tuneado de uno de tus amigos. Lo que viene ahora es quitar botones y cremalleras, es algo que ya deberías de saber, chaval.La chica “bien”.Esta mujer que está bien de todo. Bien de dinero, recibió una educación bien, familia de clase bien y con un físico bien, y así. Su grupo de amigas la adulan, la envidian y le tienen inquina a partes iguales.Tú y tus amigos la ficháis rápido y su liderazgo y belleza os deja impresionados, claro. Qué guapa es, que perfecta es y que bien todo. Ella es el centro de atención, sus coleguitas le ríen las gracias aunque le dejan caer alguna miradita de inquina a sus espaldas, fruto de la envidia. Sin ninguna duda todos sois cazadores de la misma presa, y ésta por supuesto esta doctorada en quitarse a moscones de encima, todo es poco para ella. Ir directamente a por ella es sinónimo de fracaso.La teoría de John Nash, ilustrada en la película Una mente maravillosa, puede ser de ayuda. Una breve explicación de la escena:En el bar hay una chica muy guapa y otras amigas suyas que no destacan tanto. Un compañero de Nash sugiere que vayan todos a por la guapa y que los que no la consigan vayan a por las otras. Pero Nash va más allá y dice que si van todos a por ella, las otras chicas se enfadarán si luego les dicen algo, ya que no les gustará ser el segundo plato de nadie. Así que lo mejor sería que actuaran individualmente y como grupo y que cada chico buscara a una chica diferente desde el principio. Todos ganan. Ellos consiguen compañía y ellas agradecidas por ser ellas y no la diva el centro de atención esta vez.Todos contentos menos la chica bien. No le cabe en la cabeza que las losers de sus amigas hayan triunfado y a ella no le hayan hecho ni caso. Se enfadará y, aunque no diga nada, en una segunda ocasión ella os verá a ti y tus amigos con otros ojos. Tendrás que ser hábil y rápido si quieres ser tú y no uno de tus amigos el que la dome esa segunda noche. Afila tus flechas, Romeo.La señora del casco antiguo.Esa señora madura, divorciada o viuda que necesita ocupar su tiempo en algo y se apunta, por ejemplo, a un gimnasio. Con eso mantiene su figura y con las miradas de ellos comprueba si sigue estando de buen ver.El verla fuera de su hábitat natural, vestida de sport con mallas y top apretados ha llamado tu atención. Aquí ella está un poco perdida, tanto aparato nuevo que no sabe usar. Tú, rápida y galantemente, le ofrecerás tu ayuda técnica si quieres aumentar las posibilidades. Conforme pasan los días sus movimientos te vuelven más y más loco, y ella se da cuenta de eso. Si no te ha cortado el rollo al ver como la miras está claro, le mola que la mires y puede que algo más. Para comprobarlo nada mejor que estar lejos de esa gente que mira con malos ojos vuestra amistad. Sí, la habrá sin duda. Una visita a su casa por sorpresa en plan 'pasaba por aquí' os sacará de dudas si esa bomba sexual (seguro que lo es) fantaseaba seduciéndoos o simplemente se reía de un crío.Una última cosa: si en su casa veis una foto de algún hijo o sobrino suyo al que conozcáis mejor no decir nada a no ser que sea absolutamente necesario. Sed discretos.Nota final: Cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia.
- May 07, 12Comentaba la última vez lo mucho malo y lo poco bueno que aportaba un sentimiento como la envidia a la sociedad y cultura españolas. Ya Unamuno y Quevedo en sus años refirieron a esta relación de términos en sus escritos, y qué decir de en la actualidad, cuando periodistas y analistas se amparan en esta “tristeza o pesar del bien ajeno” para dar cuenta de, y valga la redundancia, lo mucho malo y lo poco bueno que está suscitando la actitud de los españoles en la economía nacional. Me acusaban el mes pasado, en esa siempre ignorada pero importantísima sección de comentarios, de lo “pretencioso” de mi anterior comparativa, y a cuyos matices me remitiré a lo largo de esta colaboración lo más que pueda; no dudo de las innumerables menciones bibliográficas o históricas, sean ellas fundadas, que son necesarias a la hora de analizar la mentalidad de un país entero, sobre todo viviendo en él casi 50 millones de habitantes, pero apelaré al sentido común del lector, que es bien conocedor de su entorno y comunidad, para que valore con mayor o menor criterio de lo que hablaré en los próximos párrafos.El excepcionalismo americano es esa teoría por la cual Estados Unidos es diferente a todos los otros países que pueblan este planeta y que distingue a los estadounidenses como los más igualitarios, liberales, individualistas y populistas del mercado global -porque qué es esto sino un gran mercado de ideas y personas-. Sujetarse a este idealismo es tan hipócrita como denominar a España un país en plena recuperación económica; pero por otro lado sí es necesario extraer parte de este credo, de este American Exceptionalism, para deducir el problema de fondo de nuestro país, aquél que irremediablemente nos aleja del progreso. El individualismo en Estados Unidos está fundado en las letras que suscriben su Constitución, en la burocracia que se mueve por sus instituciones públicas y en los barrios de casas adosadas de sus grandes ciudades; su modelo económico, social y cultural está tan alejado del nuestro que en principio es difícil hacerse a la idea de cómo un plan semejante puede adaptarse a nuestra península, pero basta con entender que la meritocracia -entendida ésta como una idea, no como forma de gobierno- ha funcionado antes; puede que EEUU no pase por sus mejores días en cuanto a movilidad social o laboral, pero cuando la crisis no arreciaba entre sus ciudadanos esos valores que comentaba lograron que sus índices de cambio entre los estratos sociales fuera altísimos y que las posibilidades de cumplir el American Dream se antojaran como factibles.En EEUU, el individualismo se pone de relieve tanto en los microcosmos urbanos, donde las relaciones interpersonales son muy ‘especiales’, como en los mismos derechos constitucionales, aquellos por los cuales se tiende a favorecer al uno en detrimento del todos, cuestión que en España es prácticamente contraria, puesto que se tiende a reconocer la estupidez del ciudadano y a elegir por él, excusándose siempre en la solidaridad social más ventajista -por algo pagamos la sanidad del que fuma o bebe más de la cuenta-. Claro que en estos términos nosotros tenemos bien arraigadas nuestras ideas y es excesivamente complejo ponerse a cuestionarlas ahora, pero para algo estamos aquí escribiendo. Pero si estos cambios todavía parecen demasiado utópicos y rebasan los límites que estamos dispuestos a aceptar, también podemos valorar algunas de las máximas que se proclaman al otro lado del charco: “Be your own best friend”, “if you don’t look for yourself, no one else will”,y un largo etcétera. La independencia familiar más temprana o el apego a la ambición y el ‘soy el mejor que los demás y voy a demostrarlo’ son algunos de los otros aspectos a pulir con mayor esmero de cara al futuro.El problema de fondo, y cuestión de este artículo, es la envidia que tenemos con respecto a aquel que logra independizarse y salir airoso, aquel que lucha por su trabajo, se esfuerza y consigue un ascenso, aquel que funda una empresa y funciona… en España quizá no podamos llegar a hablar de una envidia candente y superficial, ni mucho menos de una envidia sana, quizá debamos hablar de una falta de respeto al que sabe manejarse en las esferas del individualismo, al que se desmarca del funcionariado clásico que almuerza durante dos largas horas, al que se compenetra con el empresario que le da trabajo, al que prepone las horas de trabajo a las airosas charlas -cigarro en mano- a la puerta de la fábrica de turno. Los coches, casas o trabajos de los demás no se miran con gestos de admiración, sino con repulsa e incluso sospecha, pues lamentablemente el éxito ‘fácil’ -enchufes, manos largas…- está muy a la orden del día. Hemos llegado a un punto en el que se prefiere lo peor para el conciudadano, hemos llegado al ‘para ti no lo quiero’. ¿De verdad no queremos lo mejor para nuestro vecino? ¿No es mejor mirarse en ellos y aprender?Queda por ver cuánto estamos dispuestos a sacrificar por avanzar hacia adelante -porque ahora mismo avanzamos hacia el lado contrario-, pero hay que entender que el copia y pega, el entender a sociedades mucho más prósperas a la nuestra y calcar sus métodos, no debe rechazarse, no deben darse pasos en falso hacia la consecución de esas tentativas, debemos admitir los errores y acarrear con las consecuencias de lo que significa cambiar a mejor. La sociedad americana es una de tantas, pero a mí es la que más me gusta, ¿cómo lo veis vosotros?
- May 05, 12Primer domingo de mayo. El Sol quiere levantarse hacia el verano pero el frío invierno todavía lanza sus últimos coletazos. Ya se sabe lo que se dice sobre el 40 de mayo y el sayo. En casa espera la persona más importante en la vida de toda persona. Como cada año el homenaje no es ineludible. Es obligado.
Ante tan pronunciada fecha, una bandada de buitres surge de sus nidos en forma de mercaderes. Pretenden vender hasta el alma con tal de desprender a los cuervos de ese sentimiento culpable que les corroe por olvidarse en repetidas ocasiones de la madre que les parió. Unas flores, una tarta, unas joyas u otros presentes esperan ser desenvueltos del paquete. Ella agradecerá el gesto. Un beso o un abrazo le bastan. Sangre de mi sangre, dice. Tú surgiste de mis entrañas, le recuerda. Y le duele rememorarlo. Y sonríe.
Así son las madres. En la vida real y en el Cine. Porque no he venido aquí a hablar de las miserias propias o ajenas del mundo en el que vivimos, que también tendrá un artículo, al tiempo, sino a hacer una sentida loa a nuestras progenitoras a través del Séptimo Arte. Hay un principio fundamental en Hollywood que establece que a toda mujer cumplidos los 40 no le van a ofrecer otros papeles que no sean los de madre de los protagonistas. Seguramente sea cierto pero grandes han sido las mujeres, incluso algún hombre, que han dignificado ese papel, del mismo modo que se hace en la vida real.
Así, el Cine ha descrito madres de todo tipo, de todas las épocas y condiciones. Madres solteras, casadas, viudas, iluminadas, separadas. Desde la madre de todas las madres, vírgenes como Dorothy Macguire en La Historia más grande jamás contada hasta la Madre Naturaleza, siempre presente en las películas de Terrence Malik, y todavía más en su Árbol de la Vidadonde aparece uno de los últimos ejemplos cinematográficos de amante madre, la sensible, protectora y afligida Jessica Chastain.
Y en medio de estos dos vértices nos encontramos madres posesivas, abnegadas, sufridas, protectoras o incluso rechazadas por sus retoños como Lana Turner o Juanita Moore en la plañidera Imitación a la vida. Aunque siempre redimidas. Madres que huyen de la madre de todas batallas buscando refugio y acaban siendo violadas como la Sofia Loren de Dos Mujeres.Sufridoras mujeres que nunca abandonaron a sus vástagos a su suerte como Sally Field huyendo hacia la libertad en No, sin mi hija o con sus sabios consejos y su famosa caja de bombones en Forrest Gump, madres que buscan milagros para sus enfermos hijos como la Susan Sarandon del Aceite de la vida. Madres que anhelan la libertad y la protección de sus hijos, que harán todo cuánto esté en sus manos por conseguirlo.
Madres que reciben al mismísimo diablo en su casa como Lee Remick en La profecía, Mia Farrow en la Semilla del diabloo Ellen Burstyn en el Exorcista, o que engendran a criaturas abominables de otros mundos como la teniente Ripley y su Alien. Madres todas ellas que aman y temen a su extraño pasajero.
Madres que son mujeres. Mujeres como Anne Bancroft que siguen poseyendo un apetito voraz y apetecen a hombres como Dustin Hoffman en su Graduado. Otras que se convierten en la pesadilla de sus descendientes por culpa de su sobreprotección y oscurantismo como la Piper Lauriede Carrie o la Irene GutiérrezCaba de la Casa de Bernarda Alba. Madres que destruyen hogares en su afán por conservarlos.
Mamás que cumplen 100 años rodeada de surrealistas lobos. Lobos con piel de cordero que encarnan el mal y de paso también a su madre como Norman Bates en Psicosis. Mujeres que persiguen venganzas y descubren su maternidad en su viaje hacia la muerte como la Novia UmaThurman de Tarantino. Madres que matan y asesinan por lo que creen justo.
Otras reciben la noticia de la concepción como una carga que durante el camino se torna en ilusión, como Geena Davis en Angieo Ellen Page en Juno. Mujeres que deciden libremente su destino.Mi homenaje a todas ellas, mujeres valientes que en el cruce de caminos miran de frente hacia uno u otro futuro porque ser madre ha de ser una elección, no un deber impuesto por un Ser Superior.Amén. - May 05, 12Hoy estoy un poco gabacha. Se me ha antojado escribir sobre estamentos. Estamentos tuiterianos. La cosa viene de lejos: yo todavía no sabía si elegir entre Explorer o Netscape cuando había gente que llevaba hechos 800 favoritos en Twitter. Al principio creía que estaba ahí para guardar enlaces o algo así, pero con el tiempo descubrí que, al parecer, otorgarle a alguien una estrella equivalía a decirle que su tweet era muy bueno. Vale, ahora también, pero en aquellos días había a quien se le iba la mano con lo del ego. Fue así como se abrió paso una especie de estamento que empezó a sentirse en Twitter como en una cena de gente guapa. Se conocen como tuitstars. Personas que viven para y por conseguir el favstar más ingenioso, inteligente y aclamado de la red. Pero como ente humorístico, a mí no me convencían.Yo, que me he criado bajo el estandarte de Chiquito, “Al Ataque” y “Genio y Figura”, me sentía extraña cuando veía cómo ese estamento se abría paso sin hablar con nadie. El humor no puede ser endogámico, y no hay cosa peor que una persona que no demuestra un mínimo toque de ingenuidad. Pero también es cierto que, como en todo, hay excepciones. Entonces pensé: ¿será porque sus pretensiones son otras distintas a las de hacer reír a la gente?, ¿han llegado ya a ser un ciempiés humano y no pueden sacar la cabeza? Me sentí confundida. Tampoco podía preguntárselo a ellos: no me iban a responder. Desistí. Y abandoné mi lista de estrellas lo mismo que dejé de seguir a tanto estrellado.Había que empezar a buscar otra verdadera esencia del humor del país. Humor de bar, de sketch. Entonces fue cuando empecé a encontrar lo que yo buscaba. Tuiter@s artistas, personajes, trolls. Con TLs llenos de menciones, que te cuentan su vida y hablan de cualquier deporte. Las pymes de Twitter, y en ellas está el futuro. Te regalan risa de esa que producían "Smonka", Faemino y los primeros capítulos de los Simpson. Han creado su propio nicho de mercado y lo saben explotar.Y si por algo he querido rendirles un pequeño y personal homenaje, es especialmente por lo que han hecho con las noches de Twitter. Puede que esto sea una moda efímera, pero nos ha pasado en nuestros mejores años. Somos los primeros en disfrutarlo. Y son ellos los que mueven esto y los que llevan la iniciativa. Lo mismo te hacen un TT que consiguen poner en revolución todo con una foto pintada. Los que han hecho lo de tuitear bebiendo, o comentar un programa de deportes un recital. Los que te sacan una frase todas las noches. No les da miedo compartir su mejor idea cuando menos gente los lee. No te recuerdan que hace 89 meses escribieron algo buenísimo, si acaso te informan de que van a enviar un fax. Están bloqueados por la mitad del gremio periodístico del país, pero aun así se demuestra una vez más que el talento está donde uno menos lo espera encontrar. Con ellos se ha producido la desdemonización de favstar.Hoy he recuperado mi lista de estrellas, con la tranquilidad de que no lo hago para acrecentar su ego. No lo necesitan, no les pega. A vosotros, artistas, gracias por hacer de Twitter un sitio increíble hasta en las noches de Champions. Es hora de que se os vaya reconociendo. No hacen falta nombres, muchos sabéis quiénes son, y seguro que alguno me está leyendo. Pero si hay insistencia, os puedo pasar una lista. Hablemos de precios.
- Apr 26, 12"See the stone set in your eyes. See the thorn twist in your side. I wait for you." Así comienza una de las mejores baladas que ha dado la música en los últimos 25 años, seguramente en vez de leer la letra la hayas cantado, porque efectivamente se trata de "With or without you"de U2. Compuesta en la segunda mitad de la década los 80, y producida por Brian Eno, es uno de los temas más conocidos de la prolífica banda de Dublín."Said, said. Said I remember when we used to sit." Es el comienzo de "No woman, no cry", una delicia sonora compuesta por Bob Marley unos veinte años antes que el tema de los irlandeses.¿De qué va todo esto? Pues en parte va de música barroca, esa música que fue compuesta cientos de años antes de que un tal John Lennon conociera a un tal Paul McCartney, bastante antes de que naciera el que es considerado el autor más grande de todos los tiempos, Wolfgang Amadeus Mozart, quien nació en 1752, dos años después de la muerte de la máxima expresión de la música barroca y que significó el final de la misma, Johann Sebastian Bach, nacido en 1685, cien años después del nacimiento de este género pero exactamente en el mismo año en que se compone la pieza que nos conecta con el principio de todo este embrollo de autores, fechas y estribillos; la pieza que nos conecta con "With or without you”. En 1685 Johann Pachelbel compone la madre de todas las composiciones, "Canon y Giga en Re mayor para tres violines y bajo continuo." Mejor conocido como "Elcanondepachelbel". Todo junto.Asombra la cantidad de canciones contemporáneas que comparten armonía con esta pieza del barroco. Desgraciadamente no tengo conocimiento de ningún tipo de lenguaje musical con el que pueda avalar esta afirmación, únicamente podría seguir citando canciones, fechas y unir una composición con otra para intentar confirmarlo, pero es más efectivo que veáis el siguiente vídeo y acto seguido escuchéis la madre de todas las composiciones."68 songs in 2 minutes""El canon de Pachelbel"
- Apr 25, 12Comienzo esta andadura en este proyecto hablando, como no podía ser de otra manera, de una de mis pasiones, como es el fútbol histórico. Uno de mis libros favoritos sobre el tema es la obra de David Brooks "The All Time World Cup". Trata, como más o menos podríais suponer, sobre una hipotética competición en la que los 16 mejores países de la historia de la Copadel Mundo compiten en una copa definitiva con equipos compuestos por sus mejores jugadores en los más de 150 años que llevamos de fútbol. El libro es tremendamente entretenido y recomendable, pero ya tiene unos añitos y eso afecta a la vigencia de ciertos equipos. Huelga decir que el país más perjudicado no es otro que España, quien pasa por su mejor época en la actualidad, lo que impide que muchos de nuestros mejores jugadores aparezcan en esa "All Time Spain" que compite en el Campeonato montado por el señor Brooks.Lo cierto es que, a pesar de que la España de Brooks es un buen equipo, con algunos jugadores de nivel ciertamente legendario, le falta algo. Fondo de armario y tres o cuatro jugadores de altísimo nivel que les hagan ponerse en el nivel de competitividad de equipos como Brasil, Alemania o Argentina, que cuentan con auténticas despensas de superclases. Falta dar ese paso adelante que, jugadores del equipo actual aportarían.Y lo veo así ya no por lo que puedan aportar piezas claves del equipo 2008-12 aun combinado con los mejores de la historia de España, sino porque se aportaría una filosofía de juego que ya parece plenamente asentada, y que permitiría afrontar con argumentos sólidos y en los que creer sean cuales sean las circunstancias ante equipos con las cosas muy claras históricamente como Brasil, Italia o Alemania.Así que, procedamos a armar este equipo que, sin duda alguna, podría plantar cara a cualquiera y haría las delicias de todos los aficionados a lo largo de la piel de toro. Ejercer de seleccionador histórico no es fácil pero a ello me he metido. No sin polémicas, me lo huelo (¡cómo no!).La portería sería sin duda uno de los puestos mejor cubiertos en este equipo. El número 1 lo tendría el hombre que levantó la Eurocopa y la Copa del Mundo: Iker Casillas, un hombre que, apenas llegado a la treintena, sigue haciendo historia en el fútbol mundial. Ya ganó todo lo que se puede ganar y nos ha dejado paradas absolutamente increíbles. Qué duda cabe que sería un salto de calidad brutal para All Time Spain. Lo más impresionante de este puesto en el equipo español es que su suplente no es otro que Ricardo Zamora, el portero más famoso del mundo durante el período de entreguerras, del que se decía que sólo había dos verdaderos porteros: San Pedro en el cielo y Zamora en la Tierra. Tal era su fama que cuando la II República española fue proclamada y se anunció que Niceto Alcalá Zamora era su cabeza visible, Stalin aseveró “Buen portero”. El mejor guardameta de la Copadel Mundo del 34, el hombre al que por marcarle un gol regalaban chalets en Sudamérica. Sobran las palabras. Un grande.Como no hay dos sin tres, la tercera pata del banco de la portería española es Luis Miguel Arconada, un mito injustamente recordado por un desgraciado error en la final de una Eurocopa a la que España llegó, mayormente, por su increíble actuación durante todo el torneo. Se merecía la convocatoria.La defensa ha dado problemas para su confección, pero la categoría de sus componentes está fuera de toda duda. La pareja de centrales titular combina jerarquía, capacidad de mando, marcaje individual y desplazamiento en largo. Fernando Hierro y Carles Puyol son los designados para marcar a los más grandes delanteros de todos los tiempos. El carácter de ambos es a prueba de bombas y su sombra, la más alargada en las defensas de los mejores equipos del país. Hierro, además, puede ocupar un puesto en el centro del campo como ya hizo en gran parte de su carrera. Y su presencia reforzaría sobremanera a la talentosa zona ancha española.Por si fueran poco estos dos fenómenos, sus sustitutos son la pareja más legendaria y compenetrada de la historia del fútbol español: Ciriaco Errasti y Jacinto Quincoces: los compañeros inseparables de Zamora, los mejores zagueros del Mundial del 34, el terror de los campos españoles durante los años 30 y el cemento de uno de los mejores combinados nacionales de la historia del país. Fortísimos y agresivos, son los perros de presa ideales para ciertos partidos. Merecidísima convocatoria.Los laterales han sido el punto débil de este equipo, así que optamos por la polivalencia. Juan Segarra en la derecha. Legendario lateral y centrocampista del "Barça de las 5 Copas", y merecido homenaje a un gran equipo parcialmente olvidado incluso por su propia afición. Un portento físico, con clase para jugar la bola. En la izquierda, contamos con tres hombres: Jose Antonio Camacho, representante de la Furia, un jugador capaz de jugar en las cuatro posiciones de la defensa, y capaz de doblar a cualquiera de sus compañeros. Marcador implacable de los mejores jugadores del mundo. Además de Camacho, contamos con dos carrileros larguísimos en las figuras de Sergi Barjuan (una locomotora por la banda que vivió su mejor momento con Javier Clemente en los 90) y Rafa Gordillo (talento puro en la banda, capaz de jugar a cualquier altura, sea en la defensa o en el medio). Por condiciones, y dependiendo de quién jugase por delante, el de Almendralejo debería ser titular del equipo.En el centro del campo, las variantes se disparan. Es una zona en la que España siempre ha destilado talento, y elegir una rotación en la parcela ancha ha sido realmente duro.En la posición de ancla daremos la titularidad a Pep Guardiola, paradigma del mediocentro moderno que ha impuesto su criterio en el fútbol español. Competente sin la pelota en los pies, no renuncia a luchar y además es uno de esos trash talker que necesitan todos los equipos. Y España va bien servida de ellos. Con la pelota en los pies es el engranaje perfecto para la transición defensa-ataque. Su reserva es un héroe de Brasil 50, Antonio Puchades, que era un adelantado a su tiempo, por físico y por calidad técnica. Alto, siempre con la cabeza levantada, y con una larga experiencia en la élite, el valenciano es el complemento perfecto para el resto de centrocampistas españoles.
Junto a Guardiola y Puchades, nuestros volantes serán tres hombres que hicieron historia con su manera de manejar el mediocampo. Luis Suárez, el mejor jugador de la historia del fútbol español, el único Balón de Oro nacido en territorio español, un hombre que sentó cátedra en España, recordado como uno de los más grandes en Italia, jugador clave del gran Inter de Helenio Herrera y ganador de todo lo ganable siendo el mejor jugador en casi todos los torneos en los que paseó su categoría (Eurocopa, Serie A, Copa de Europa, etc…). El hombre destinado a manejar el juego de España, con un abrumador rango de pase tanto en largo como en corto. A su lado, podemos optar por Xavi Hernández, ideal para controlar y redistribuir el juego del conjunto. Con una capacidad de pase en corto aún más tremenda que la del gallego, el jugador de Terrassa es un segundo de a bordo ideal para el líder Suárez. Xavi es, problablemente, el tornillo o la tuerca más lujosa del mundo. El tercer hombre de esta rotación es el genio del ataque español, Andrés Iniesta, mezcla perfecta de sus compañeros en el centro del campo, lo cual es algo bastante cercano a la piedra filosofal para jugar de volante. Al menos para el estilo que pretende imponer esta selección española.Para las bandas contamos con tres jugadores que abarcan todos los registros pegados a la cal, y así como por el centro tenemos claro sabor barcelonista, en los extremos España huele a Real Madrid. La velocidad supersónica la pone el mejor extremo zurdo de todos los tiempos, ganador de 6 Copas de Europa y enlance entre dos de los equipos más brillantes del fútbol español (Madrid de Di Stefano y Madrid ye-ye): Paco Gento. El desborde por técnica en ambas bandas lo pone Amancio Amaro, o galego bruxo, estandarte madridista durante más de 10 años, un jugador que fue top3 europeo varios años y convocado para el XI FIFA cuando eso todavía significaba algo. El centro medido desde la banda es cosa de Míchel, complemento perfecto y amigo ideal de todos los nueves rematadores del mundo. Talento en estado puro, aunque quizá algo indolente. Su segunda mitad de los años 80 es una de las épocas más gloriosas del fútbol español.Por último, para rematar la faena de esta pléyade de estrellas, nuestros 4 delanteros mezclan todos los estilos y permiten multitud de variantes. Raúl y David Villa, los dos goleadores históricos de la Selección son nuestra pareja inicial. El madrileño fue durante su mejor época uno de los más temidos atacantes del mundo y, sin duda, uno de esos jugadores que no entendían el fútbol, sino que lo sentían. David Villa es el estilete de la era más importante de la Selección. Toda la suerte que le faltó a su compañero de ataque, la tuvo él en los grandes torneos. Máximo goleador de la Eurocopa y el Mundial ganados por España en el último lustro. Innegable su convocatoria, merecida su titularidad.Nuestra pareja reserva se rige por una vieja ley del fútbol, aquella que dice que el ataque ideal es el formado por un hombre bajo y un hombre alto. Nuestro hombre bajo creció hasta cotas de gigante durante la Copa del Mundo de Mexico en 1986. Sus 5 goles y su demostración de fútbol fueron increíbles. Cuando Emilio Butragueño se paraba dentro del área, la magia se hacía presente. Compañero inseparable de Míchel, su pareja dio gloria al Real Madrid en los 80, y tuvieron destacadas actuaciones con el equipo nacional. El hombre alto, es el máximo goleador de la historia del fútbol español, Telmo Zarra, el tanque de nuestro equipo, la mejor cabeza de Europa junto a la de Churchill se decía… No tendrá el apoyo de sus legendarios compañeros del Athletic, pero su sociedad con los centros de Míchel puede dar réditos ante rivales de todo el mundo.Con las nuevas incorporaciones, sin duda el equipo español tiene ahora la capacidad para medirse de tú a tú a las mejores selecciones históricas del mundo, aunque como en todas las convocatorias, seguro que habrá discusión sobre quién falta o por qué está tal o cual patán en el equipo, así que dejemos que el debate comience… - Apr 24, 12“Cae de rodillas, entierra la cabeza entre sus manos. La cámara, lentamente, retrocede y asciende hasta un ángulo alto desvelando lo que Taylor acaba de encontrar. Semi enterrada en la arena, y peinada por las olas está la estatua de Fabra”.Final libre de “El Planeta de los Simios”.Érase una vez un país en el que ciertos gestores públicos se construían estatuas millonarias a las puertas de aeropuertos sin aviones; o ciudades de la “cultura”; o fastuosos retratos. Un país de megalómanos e intentos de Maquiavelos, en el que la corrupción campaba a sus anchas, a poder ser en traje.En ese país el Gobierno adelantaba su política si ibas disfrazado de diplomático extranjero en lugar de ciudadano; se sucedían recortes y más recortes; electorado incrédulo ante el otro gobierno de los mercados. Y si hubiese preguntas sobre el porqué de los mismos se salía por la puerta de atrás del Congreso.Un país de nuevas divinidades foráneas como Standard & Poor’s o Moody’s, y de una prima de riesgo “de huesos anchos” o “constitución fuerte” que devoraba puntos a la misma velocidad que Eurovisión se los quitaba –Un besito a Andorra-. Un país de “ejecuciones hipotecarias”, “crecimiento negativo”, “ajustes” y una plétora de eufemismos y maquillajes lingüísticos. Y de descréditos más que créditos, sobre todo bancarios.En ese país la cultura se comenzó a reducir a mercancía, casi exterminada entre tronistas e histéricas tertulias. Allí, la plaza, la calle, se convirtió en el único espacio en el que el ciudadano se libraba del agobio de las urnas y los mentados mercados, pero en más ocasiones de las deseadas, se exhibía en ella, casi obscenamente, el poder del llamado orden público. Ah, y la “resistencia pasiva” era delito.Los líderes de ese país expresaban, pávidos ellos, la alerta por “la mala imagen” en el exterior entre otros homólogos europeos quienes, a su vez, le culpaban de la mala situación económica de la comunidad, o le comparaban con Grecia. Tanto monta, “Monti” tanto.Había en ese país injerencias internacionales y los dirigentes decían que también había “violencia estructural”. Porque en ese lugar las mujeres tenían que ser mujeres auténticas. Que sí hombre, que no estaba bien que éstas fueran por ahí incompletas.También había políticos que decían y desdecían, independientemente de su color. Y no había alternativas reales a esos colores. Se presumía de democracia madura pero había más de cinco millones de parados. También había enconadas persecuciones judiciales, quedando exentos los defraudadores, en muchos casos. Y por último, había ciudadanos desencantados ideológica y políticamente, sobreviviendo, haciendo malabarismos a final de mes.Érase una vez, en definitiva, un disparate de país.-Incluya aquí su escena a elegir de la monarquía: 1) Elefante 2) Cosicas de niños -. O como diría Borges, a sus habitantes, más veces de lo deseado, “no les unía el amor, sino el espanto”.
- Apr 23, 12El pasado domingo 25 de marzo se celebró en mi pueblo, Padrón, una manifestación canina, convocada a la vez en más de 30 ciudades de toda España. Todo el mundo estaba invitado a participar acompañado de su mascota. Fue una mañana soleada y se dio un bonito paseo, se colocaron pañoletas conmemorativas del evento a los canes y se leyó un manifiesto para finalizar el acto. Y el contenido de ese manifiesto no era otro que denunciar la situación que estos animales sufren cada año y pasa desapercibida para tantos. Hacía sólo dos semanas se había asesinado vilmente a "Alma", un precioso pastor alemán de dos años de edad que entre otras cosas colaboraba en terapias con niños autistas y con personas con Alzheimer, y se había intentado envenenar a "Simba", un labrador marrón, que ha corrido mejor suerte que su compañera de juegos. El origen del crimen no era otro que una disputa entre algunos vecinos y los dueños de los perros, los frailes del Convento de Herbón. Disputa que nada tenía que ver con estos perros que, inocentes y ajenos a toda polémica, se limitaban a disfrutar y a cuidar de aquellos que más lo necesitaban.No es el único caso, ni muchísimo menos. Hace pocos días leía en Twitter el caso de "Goliath", un perro de Portugalete que había sido víctima de tortura, lesiones craneales graves y el intento de enterrarlo vivo, cuyo dueño está hoy en libertad. O los más que conocidos casos que suceden cada año al finalizar la época de caza, en la que los propios cazadores abandonan en el monte a los perros que semanas antes usaban para su propia diversión. Problemas que todos sabemos que están ahí, autoridades competentes incluidas, y por los que nadie mueve un dedo para aportar solución.Estos son sólo unos ejemplos de cómo pinta la cosa por aquí. Actos cobardes y miserables que suceden cada día en nuestro país sin que lleguemos a preocuparnos, y es que nuestro desprecio hacia la vida animal roza la grosería. Nos llenamos la boca con nuestros derechos, derechos humanos, los derechos de los trabajadores, nos manifestamos para exigir que los mismos no sean recortados, y asistimos impávidos a la cercenación de esos derechos en seres que comparten con nosotros el planeta y cuya aportación a la sociedad suele ser por lo general mucho mayor que la de las personas que los atacan. Y es que librarse de un perro sale prácticamente gratis. Las leyes y el sistema amparan a quien realiza este tipo de actos, con una relajación en las penas y en la investigación de estos delitos, que ni siquiera son tales, sino simples faltas, cuando el valor del animal no excede de 400 euros o no se le provocan excesivos sufrimientos.En estos tiempos en que la palabra crisis no hace más que llenar la boca de políticos y periodistas hay momentos en los que no nos paramos a darnos cuenta de que la crisis no solo es económica, sino de valores, y que ningún pueblo puede vivir con dignidad permitiendo actos atroces aunque el crecimiento de su PIB se dispare o el déficit sea del 0.5%.Como sociedad deberíamos replantearnos nuestra convivencia, entre nosotros mismos, con el medio y con el resto de seres con los que lo compartimos. Y es que no deberíamos seguir viendo en el periódico la impunidad de gente que mata a seres inocentes como "Alma", a la que desde aquí envío este pequeño homenaje, esté donde esté. Con la intención de que su muerte no haya sido en vano, que su huella haya calado hondo y que sea una gota más de las que ayuden a desbordar el vaso de la indiferencia.
- Apr 21, 12Muchas mujeres hemos pensado que un hombre ‘está como un queso’ al verlo pasar ante nuestros ojos, pero a veces la vista nos engaña. ¿Realmente lo está o sólo lo parece? ¿Qué me encontraré al abrir su interior? ¿Y en su cama? ¿Es el tipo de queso que conviene a mi selecto paladar?Respondamos esas preguntas clasificándolas por tipos, y descubramos qué se esconde tras ese ‘supuesto titán’ que se cruzó en nuestras vidas.QUESO CABRALES:Esos tipos que vienen del trabajo (o del bar) y lo primero que dicen al llegar a casa es ¡Manuela ya estoy aquí! Rápidamente tú le sirves la comida y en vez de un “gracias” y una sonrisa recibes un “está frío”. Suele alimentar a sus perros a base de palomos tirándoselos al vuelo y poco falta para que no coman con él sentados en su regazo… un espectáculo dantesco, sí.Pero… ¿Qué pasa cuando llega la hora de ir a la cama y cumplir con su obligación? No esperéis una previa romántica, tampoco movimientos certeros que te dejen los ojos en blanco. Sus técnicas pasan por echarse encima de ti y empujar hasta que ÉL acabe o ponerte a cuatro patas y empujar hasta que ÉL acabe. Y a ti que te den, con suerte te habrá dado tiempo a imaginarte a tu Brad Pitt de turno durante dos larguísimos minutos. Queda aguantar el humo del tabaco en tu cara, que te ponga el culo y hasta mañana.QUESITO:No os dejéis engañar por su tamaño… ese hermano pequeño de tu mejor amiga que acaba de cumplir los 18 y que empiezas a ver con otros ojos mientras tú vuelves a la adolescencia como una idiota.Se te traba la lengua cada vez que cruzas palabra con él y piensas… ¿Qué me pasa? ¿Estoy tonta? Aterrizaaaa… que si quiero lo tengo comiendo de mi mano… Lo peor es que esa idea me está empezando a gustar, es más, me gusta muchísimo.Nota mental: Intentar acabar cada noche de sábado durmiendo en casa de mi mejor amiga, cerca de él y así aumentar las posibilidades.QUESO TETA:Su físico es sugerente a primera vista pero… ¿Qué pasa cuando lo abres y pruebas el interior? Sí amigas, ahí es cuando aparece su “santa” madre, ¡tú suegra! Esa señora que siempre cocinará para él mejor que tú y trae consigo un vicks vaporub y las sábanas de franela. ¿Y en qué posición te deja eso a ti? Como máximo aspiras al segundo lugar porque puede que compitas con hermanas, abuelas, tías y hasta con alguna vecina.Después de recibir los regalitos de la suegra y de aguantar con sonrisa postiza, él quiere sexo, SEXO. ¿Estamos locos o qué? Y es ahí cuando ocurre, en pleno acto: las imágenes de su mamá no se te van de la cabeza diciendo: cerrar las ventanas cuando os vayáis, para limpiar utiliza esto, guarda los zapatos siempre en la caja. ¿Perdona? Vete de mi casa, de mi cama y de mi cabeza.QUESO ROQUEFORT:Se huele de lejos, estos tíos son el típico gañán que tiene sus cuatro frases estudiadas delante del espejo. Lo que no sabe este gracioso es que nunca hay que subestimar el poder de una mujer, ya que conocemos el juego antes de haberlo jugado. De ahí que este queso cuando lo calientas va perdiendo su esencia. Aquí la que tiene dominada la situación soy yo, y acabará acompañándome a casa, pagándome el taxi y en el momento que se acerque a darme su besito de buenas noches… ¡ZAS! Le cerraré la puerta del coche en las narices. Puro instinto de supervivencia femenino, era o él o yo.QUESO EN POLVO:Como su propio nombre indica, un “polvazo”. Ese amigo fiel que te salva de cada lío en que te metes y se hace pasar por tu novio cuando hay algún pesado molestándote en la discoteca. Es el número uno en la marcación rápida del móvil, tu llamada de emergencia particular. Para ti es el amigo con derechos que te lo da todo porque lo siente todo por ti pero tú no lo podrás ver nunca como algo más. Aunque creas que es la mejor opción siempre lo seguirás viendo como eso, el amigo para todo. Lo peor de la historia es que en la cama con él disfrutas y mucho, el colega es una máquina y conoce todos tus puntos débiles. Tú te paras y vives ese momento con él y… ¡Hasta la siguiente emergencia, mon amie!QUESO CHEDDAR:Sábado por la noche, tú te pones mona, te maquillas y sales. Es en la discoteca donde llega a tu vida el pesado de turno, ese que cuenta a sus víctimas la misma historia de siempre, ese que no se despega de su presa ni un solo segundo. Es el típico tonto del grupo que no liga ni pagando y al que usan sus colegas para llamar tu atención. Y ahora te toca quedarte con él aguantando sus cuentos porque se te ha acoplado. Claro que estos pesados tienen su parte positiva, ya que te financian las copas. Y mientras te habla pones tu sonrisa falsa, por dentro tú estás riéndote de ese pantalón Levis de tiro alto, su polo remetido por dentro y de él en general.La historia acaba como tiene que acabar, tú con su amigo guapo en la cama y él en el salón tomándose un colacao y viendo la teletienda.
QUESO CURADO:El caballero por excelencia, ese hombre con el que alguna vez habías soñado que sería el padre de tus hijos, sí amigas, ese. A ti él te encanta pero te da la sensación que te ve como una cría. Pronto comienzas a frecuentarle más y entonces es cuando se da cuenta que no eres como él pensaba y empiezan las miraditas, sus ganas de estar contigo y los acercamientos. Cuando él te lo empieza a dar todo, tú te haces la dura y se lo pones difícil, él sigue intentándolo. Se va pillando más y más, tú no eres tonta y eso lo notas. Cuando parece que la cosa mancha a la perfección… aparece él para estropearlo todo, el miedo al que dirán. Al menos fue bonito mientras duró.QUESO BRIE:Su textura es aparentemente dura, pero por dentro… ufff, por dentro es tierno.Esos chicos que nos llaman la atención no sólo por su físico sino también por su personalidad ya que demuestran tener carácter y confianza, y eso claro, lo notas. Te entra de forma descarada en la discoteca, seguro de sí mismo y con un simple: “¿Cómo estás preciosa?” Tú sonríes y te quedas embobada… Ya te tiene en el bolsillo. Según va pasando el tiempo compruebas que esa faceta “chulesca” del primer día ha desaparecido, los papeles han cambiado.Ahora a él lo tienes loco y tú, después de conseguir “el premio” comienzas sin saber por qué a perder el interés que tenías por él. Lo que fácil viene fácil se va.
SEMICURADO:Este chico no aparece de repente en tu vida sino que está presente en tu día a día. Lo sueles ver habitualmente e incluso tenéis una relación cordial.La corteza de este queso es oscura, él se muestra esquivo en lo personal y eso te provoca cierta intriga, morbo y ganas de conocer su interior. Notas algo en su mirada, sabes que le gustas aunque no te lo diga. Poco a poco vas ganándote su confianza y logras su amistad, el “feelling” mutuo se hace más evidente. Cuando más le conoces más te gusta y entonces ocurre, en el momento que menos te lo esperas… el beso.Pueden pasar los días sin saber nada de él y aparecer en tu casa como si nada, reconociendo que ha sido un imbécil o que sintió miedo a atarse a alguien. Estos miedos suelen ahuyentarse en la cama, ahí la cosa va sobre ruedas y se comporta pasional, tierno pero sobre todo con mucho respeto. Puede que ese miedo a una relación esté ahí latente un tiempo o puede que no… te tocará vivir con ello.En conclusión, el queso perfecto no existe, pero con suerte encontraréis el tipo más adecuado para vuestros paladares. ¡Bon apetit! - Apr 20, 12“Una mala conciencia se cura más fácilmenteFriedrich NietzscheAhora que Dolce y Gabbana quiere volver a ser lo que era, otros ya nunca volverán a serlo. Hablo de la casa Dior. La frase original del título es una afirmación, pero me voy a permitir la licencia de convertirla en pregunta por el tema que concierne a continuación.Mientras muchos especulan sobre la reciente sucesión al trono de John Galliano, otros nos preguntamos qué será de su futuro como diseñador. Y es que después de aquellas desafortunadas declaraciones la respuesta fue tajante y el símbolo de la firma durante más de quince años, fue despedido.La presión social y mediática que se generó en torno al asunto fue clave, sobre todo por parte de las redes sociales que no dudaron en condenar el suceso, y los que un día elogiaban su talento y hacían la vista gorda a sus excentricidades decidieron que la empresa es rentable porque es ética.¿Decisión unánime? Seguramente. Ahora bien, toda resolución conlleva unas consecuencias y la incertidumbre que ha vivido la casa Dior durante los últimos meses ha sido crítica. Su propósito de demostrar que con la reputación empresarial no se juega y el hecho de haber olvidado de la noche a la mañana a uno de los grandes creadores de nuestra época, al genio que consiguió renovar la casa francesa y convertirla en un referente mundial de la moda, les ha pasado factura. El talento es invaluable y desde que Galliano fue despedido, las creaciones de Bill Gaytten no han conseguido la aceptación del público. En la búsqueda por encontrar al sustituto perfecto se han barajado nombres de la talla de Azzedine Alaia, Ricardo Tisci, Christopher Kane o Marc Jacobs, pero el golpe de efecto que pretendía la maison con un fichaje estrella se ha hecho esperar.Tras meses de dimes y diretes, el elegido ha sido finalmente el diseñador belga Raf Simons, caracterizado por sus colecciones minimalistas y ausentes de excesos, al que The New York Times calificó como «uno de los diseñadores de ropa masculina más influyentes de la última década». Con la llegada de Simons la firma toma un cambio de rumbo importante y se cierra un ciclo donde el lujo y la ostentación reinaban a sus anchas. Galliano sin John Galliano. Termina una era y las comparaciones son odiosas. ¿Conseguirá Simons impresionar a la crítica sin tener experiencia previa en alta costura? ¿Minimalismo y barroquismo juntos? Comprobaremos el resultado el próximo mes de julio, en Paris, con su primera colección para la casa francesa.Finalizado el culebrón, ahora las miradas se centran en John Galliano, el rey destronado que convirtió la provocación en su estilo de vida. El polémico video en el profería insultos antisemitas ocasionó la pérdida de su propia firma y la condena mediática. El que ayer era un genio arrogante y excéntrico hoy es el loco desterrado de las pasarelas.Pero mientras algunos olvidan al genio sin la contemplación de segundas oportunidades, otros se resisten a ignorarlo. Como Kate Moss, que no dudó en escoger al gibraltareño para diseñar su vestido de novia o Franca Sozzani, editora jefe de Vogue Italia, quien hizo unas declaraciones a favor del diseñador para que volviera a ser contratado por la firma. El caso Galliano se ha quedado en un primer plano al que todavía le quedan titulares, pero el espectáculo debe continuar y a la vista está que los cambios no son un mero pasatiempo. A la prestigiosa firma de celebrities le toca reinventarse. Y reinventarse por necesidad, que tiene más mérito.Motivos para despedir a su diseñador estrella no faltaron. Aun así, me pregunto por qué el video publicado por The Sun salió a la luz dos meses y medio después de ser grabado. Me pregunto también si este asunto no fue la excusa perfecta para deshacerse de un diseñador tan costoso como él. Y por último, no puedo evitar preguntarme si su despido fue una decisión acertada o quizás estar un tiempo alejado de la firma hubiera sido suficiente.
- Apr 19, 12Los hombres no solemos reparar en los pequeños detalles. Sin embargo, existe un pequeño instante en el que, sin saberlo, cambia nuestra vida. Ese momento de una noche en el que un tímido universitario se envalentona y decide besar a una chica. Si ella acepta, puede hasta que formen una familia feliz y pasen el resto de su vida juntos. Si el chico no toma esa decisión, tal vez él se quede soltero para siempre y quizás la misma noche haya otro (menos tímido) que bese a la chica y sea éste quien se termine casando con ella. Aquellos maravillosos libros infantiles de Elige tu propia aventura son la metáfora de lo que intento decir.En la historia sucede igual. Son pequeños instantes –o, al menos, la sucesión encadenada de pequeños instantes— los que deciden el devenir de la humanidad. Javier Cercas habla de ello en su interesantísimo libro sobre el Golpe de Estado del 23 de Febrero de 1981. El Rey conversa con Armada por teléfono. En otra sala de Zarzuela, Sabino hace lo propio con Juste. Será un instante el que decida el devenir de la asonada. Será el instante que decida la historia de España.Fue leyendo HHhH, la sublime y recomendable ópera prima de Laurent Binet, cuando he comenzado a detenerme algo más en esta cosa de los instantes. En HHhH el autor hace referencia a otra novela (no recuerdo el título y no pienso levantarme de la silla a buscarlo) donde se relata un giro radical en la historia de la humanidad por un aparentemente minúsculo detalle. En esa ucronía, el instante definitorio está marcado por el aparentemente insignificante hecho de no suspender un examen. En 1907 un joven Adolf Hitler aprueba el acceso a la prestigiosa Academia de Bellas Artes de Viena. Ya no será un amargado que deambule por Viena, durmiendo en pensiones de mala muerte y alimentándose en comedores para indigentes. Ya no vivirá en el lado más sórdido de esa esplendorosa ciudad, desarrollando su incipiente antisemitismo. Hitler, sin embargo, se convierte en un artista respetable, un tipo que pertenece a la intelectualidad vienesa, que acude a la ópera, que se relaciona con la aristocracia centroeuropea, una alta sociedad que ejerce orgullosa su mecenazgo hacia ese señor bajito con bigote que pinta paisajes. ¿Qué fue entonces lo que ocurrió en aquel examen que pudo cambiar el devenir de la historia? Quizás un profesor del Tribunal examinador había discutido por la mañana con su mujer y llegó enfadado a la Academia. Quizás decidió aprobar a los que presentaron retratos en vez de paisajes. Quizás suspendió a todos los de esa maldita jornada. Quizás a los aspirantes del día siguiente les fue mejor.Siempre hemos valorado más los grandes acontecimientos que los pequeños. Otorgamos más importancia al día en que Hitler decide invadir Polonia que al de la ocupación de Praga, y éste, a su vez, más que al Anschluss, que supuestamente importa más que el Putsch de Múnich, que aparentemente es mucho más significativo que aquel infausto día en la Academia de Bellas Artes de Viena.Pero efectivamente, creo que son esos pequeños instantes –no los grandes acontecimientos— los que nos han llevado al lugar en el que estamos. Decidimos encender un cigarrillo y nos paramos en la calle mientras la señora que iba caminando a nuestra altura es atropellada en la acera por un coche que se sale de la calzada. Quedará paralítica para el resto de su vida. A ella también le entraron las ganas de encender un pitillo al vernos, pero lo estaba dejando y resistió la tentación. Decidimos dejar sin estudiar Platón en vez de Aristóteles y nos cae en la selectividad. No alcanzamos la nota adecuada para entrar en Medicina y nos convertimos en biólogos, probablemente salvando involuntariamente la vida de alguna persona porque no íbamos a ser buenos médicos.Hablábamos antes de aquel ya mítico 23-F. El Rey mantiene una conversación telefónica con Armada. No entramos aquí a valorar si el Rey lo sabe o no lo sabe. Sólo analizamos el detalle, el momento. Lo relata muy bien Cercas en "Anatomía de un instante". Armada está a punto de ir a Zarzuela, de lograr hacerse con el control de la operación. Está convenciendo al Rey de que su presencia allí es necesaria. En otra habitación Sabino Fernandez Campo habla con Juste.José Juste es el Jefe de la Acorazada Brunete. Esta División era la más potente y mecanizada del ejército y, en aquel momento, contaba con 13.000 efectivos. La Brunete había sido dirigida por Milans del Bosch y por Torres Rojas que, por supuesto, ahora están en el ajo. Ambos tienen de su lado a importantes mandos de la Acorazada como San Martín y Pardo Zancada. La Brunete se va a desplegar por los puntos estratégicos de la capital. No es una operación muy compleja. Juste acaba de interrumpir la supervisión de unas maniobras en Zaragoza porque ha sido informado de que se están sucediendo movimientos extraños en Madrid. De hecho, cuando llega, se encuentra en el Cuartel al anterior jefe, Torres Rojas. Además allí están todos los mandos de la División. Todos en el ajo. Es más, se hallan en el despacho de Juste, que ha servido como centro de comunicación con Milans del Bosch. Juste, tras una serie de titubeos, finalmente es convencido de que la operación que se va a desarrollar cuenta con el firme apoyo del monarca. Los tanques saldrán. Ocuparán Madrid. Milans, por su parte, tomará Valencia. Tejero tomará el Congreso. Sin duda, la historia de España cambiará. Lo más probable es que Armada vaya al Congreso, se haga con el mando y se termine formando un Gobierno de Salvación o Unidad Nacional con él de presidente. En efecto, según lo previsto, Tejero toma el Congreso. Y según lo previsto, los tanques de Milans toman Valencia. Y también según lo previsto, la Brunete se dispone a tomar Madrid. En apariencia, ya no hay dudas: la asonada ha triunfado. Desde una Zarzuela en plena ebullición se inicia una ronda de llamadas. Son las siete menos veinticinco de la tarde cuando el golpe de estado ha vencido. Pero a las siete menos veinte, el golpe ha fracasado. El instante son cinco minutos.Sabino Fernández Campo, secretario general de la Casa del Rey, llama a Juste. Debaten con reservas sobre el asunto para no mostrar sus cartas. Llegado el momento, Juste pregunta si Armada está en Zarzuela y Sabino responde que no. Y Juste pregunta si le esperan y Sabino responde, de nuevo, que no. No vamos a entrar aquí si aquello de "ni está ni se le espera" se dijo realmente o no. El caso es que, tras finalizar la conversación, a Juste le ha quedado claro que le han mentido: que ni Armada está en Zarzuela con el Rey ni el Rey está del lado de Armada. A Sabino, por su parte, le ha quedado claro que Armada está en el fango y corre apresurado a decírselo al Jefe de Estado. Sabino corre apresurado hacia el instante. Cuando entra en el despacho del monarca, éste precisamente habla con Armada, que le sugiere que lo mejor es irse a Zarzuela para supuestamente ponerse a su servicio (pero realmente es para controlar la situación, para dominar el golpe). Don Juan Carlos está a punto de decirle que sí, porque quiere conocer de primera mano todo lo que está pasando y porque Armada es su Armada, su antiguo preceptor, su antiguo hombre de confianza. Es Armada, le dice el Rey a Sabino, tapando el auricular. Y se pone Fernández Campo al aparato para cambiar la historia en un instante: No, Alfonso, quédate ahí. Si te necesitamos, te llamaremos.En ese instante cambia la historia de España como cambió la historia de la humanidad en el momento en que se suspendió a Hitler, como cambió la de aquel universitario que no se atrevió a besar a la chica, como cambió la del chico que no estudió a Aristóteles, y como cambió la de aquella mujer que no encendió el cigarrillo.
- Apr 18, 12
por espaBi"¿Por qué vives en el extranjero?" Me preguntaba mi sobrino en Semana Santa. "Tía, si estuvieras aquí podríamos ir todas las semanas a San Mamés. ¿No te gustaría volver a casa?".Lo pensé unos segundos... ¿me gustaría volver a casa? ¡Pero si ya estoy en casa!Emigrar, salir fuera a estudiar y quedarme, ha sido lo mejor que he hecho hasta el momento. Es, con diferencia, la experiencia más enriquecedora y, gracias a ella, tengo una vida mejor. No me refiero a lo económico sino a cuánto he crecido como persona.Vivir en el extranjero te ayuda a madurar, a relativizar, a lidiar con los problemas lejos de tu familia y amigos y, en definitiva, a creer en ti y en tus habilidades. Te abre la mente, te obliga a aprender un idioma nuevo - a aprenderlo de verdad - y, una vez que dominas el idioma, te permite sumergirte en otra/s cultura/s, no solo observándolas sino participando en ellas.Estás expuesto a otros valores, a otras maneras de entender las cosas y, gracias a ello, desarrollas tolerancia y empatía. Aprendes cientos de cosas nuevas - sin buscarlo y sin dificultad, en tu día a día - y, sobre todo, conoces gente. Conoces gente de todo tipo y de todos sitios y gracias a conocer tanta y tan variopinta gente, amplias horizontes y descubres que lo que nos une es mucho, mucho pero que mucho más que lo que nos separa.En uno de mis primeros trabajos, una vez terminada la carrera, tenía compañeros de muchas nacionalidades diferentes. En mi equipo había alemanes, suecos, suizos, canadienses, turcos, griegos, srilanqueses, italo-coreanos, noruegos e ingleses.Un día, tomando copas al salir de la oficina, hablábamos de lo fácil que nos resultaba entendernos, de lo natural que fluían las conversaciones... y buscando nexos de unión en nuestras diferentes infancias, nos dimos cuenta de que todos habíamos crecido viendo los mismos dibujos animados y las mismas series.Indudablemente, generaciones anteriores a la nuestra lo han tenido mucho mas difícil para relacionarse en un contexto internacional, la España de Franco poco tenía que ver con el resto de Europa occidental, pero para nosotros, para los nacidos en democracia, muchos de los obstáculos a la hora de salir al extranjero se han evaporado.¡Aprovéchalo! No sólo porque quizá estés en el paro o con nulas perspectivas de emanciparte en los próximos años (link a http://t.co/lH2C8Vg1) – las estadísticas españolas son aterradoras y no se ve luz al final del túnel – sino porque es una experiencia francamente enriquecedora.Will Unwin, Londres [@WillU87]Idiomas: Español e inglés // Tiempo en el extranjero: 1 año en Bilbao¿Crees que eres un candidato más atractivo para empresas por vivir en el extranjero?No trabajo en algo en lo que hablar idiomas sea un pre-requisito pero hablar español me ha resultado muy útil en lo laboral. Me permite entrevistar hispanoparlantes y me hace destacar sobre el resto de periodistas ingleses.¿Cómo ha cambiado tu vida a raíz de vivir ese año en el extranjero? Ese año ha propiciado que ahora deambule por Europa siguiendo al Athletic Club… También me ha hecho valorar mucho más otras culturas, no sólo la inglesa o la española.Ah y me ha hecho desear, fervientemente, la apertura de un bar de pintxos en Londres!Adam Bader, Madrid [@adambader]Idiomas: Árabe, español, inglés e italiano // Tiempo en el extranjero: Algo más de dos años¿Crees que eres un candidato más atractivo para empresas por vivir en el extranjero?Desde luego. Gracias a vivir fuera hablo, de verdad, varios idiomas y he conocido mucha gente y se han abierto muchas puertas en lo laboral. Si no hubiera dejado mi país natal, no estaría ejerciendo de lo que ejerzo ahora. No tendría el trabajo que tengo.¿Cómo ha cambiado tu vida desde que estás en el extranjero?Mi vida ha cambiado completamente. Dejé todo lo que conocía atrás así que he tenido que aprender un montón de cosas nuevas. Irte a un sitio nuevo a empezar de cero es todo un reto, si lo consigues… ¡todo lo demás te parece fácil!Miranda Pickford, Londres [@MirandaPickford]Idiomas: Español y francés. E inglés, claro // Tiempo en el extranjero: 4 años en España¿Crees que eres una candidata más atractiva para empresas por haber vivido en el extranjero?¡Desde luego! Si has vivido, estudiado y/o trabajado en el extranjero, Recursos Humanos te mira de otra manera. Creo que demuestra que eres una persona segura y con recursos, alguien que no le tiene miedo a los retos y a quien le gusta ponerse a prueba y aprender.En un ambiente de trabajo cada vez más internacional, los idiomas y saber manejarse en un entorno multicultural, son siempre un plus. Es verdad que, normalmente, los que somos de habla inglesa podemos trabajar toda la vida sólo con el inglés pero tener otros idiomas te da ventaja sobre el resto de los candidatos. Además, aprendiendo otros idiomas mejoras el conocimiento de tu propia lengua. Por no hablar de que vivir en el extranjero te ayuda a abrir la mente y te enseña a respetar y adaptarte a otras culturas, algo que luego, casi sin darte cuenta, utilizas con la gente de tu propio país. Te vuelves más tolerante.¿Como ha cambiado tu vida desde a raíz de vivir en el extranjero?Los amigos que hice viviendo en España han cambiado mi vida. Amigos españoles pero, sobre todo, amigos de Reino Unido e Irlanda. Te acercas a gente de tu país porque tienes muchas cosas en común con ellos, no tanto la nacionalidad… es más el hecho de que habéis elegido iros al extranjero, a España en mi caso.Los vínculos que se crean con estos amigos son fortísimos. Cuando sales fuera no tienes a tu familia ni a tus amigos así que estas personas sustituyen todo eso. Los amigos que he hecho en España han cambiado mi vida; hemos vivido juntos, hemos viajamos juntos, hemos conocido gente nueva juntos y, con algunos ¡hasta me he vuelto a vivir a Reino Unido! Creo que no me equivoco cuando digo que estas personas estarán siempre en mi vida jugando un papel muy importante.
Unai Ezkurra, Londres [@UnaiEzkurra]Idiomas: Castellano, catalán, euskera e inglés // Tiempo en el extranjero: 3 años más o menos¿Crees que eres un candidato más atractivo para empresas por vivir en el extranjero?Si, definitivamente. Por mucho que pasen los años y el ser humano evolucione, hay cosas que no cambian. Hace millones de años nos refugiábamos en el "confort" de una cueva para estar protegidos de los peligros que existían fuera de lo conocido. Únicamente los valientes, impulsados por la curiosidad y por descubrir lo desconocido, salían a correr delante de un mamut y poner su futuro en peligro en busca de una cueva mejor. Pues más de 2 millones de años después las cosas no son muy diferentes, muchos siguen al cobijo de su particular cueva, sin querer enfrentarse a ese mamut llamado vida. En mi caso "correr" durante 10 años delante de un mamut no ha sido fácil, pero hoy puedo decir que vivo en la cueva que yo he escogido y no en aquella que me tocó de inicio por posición social o geográfica.¿Como ha cambiado tu vida desde que estás en el extranjero? Completamente. Hoy mi vida gira entorno al "topic" que me apasiona desde que tengo uso de memoria: el fútbol. Mi primera fantasía infantil fue ser futbolista, desafortunadamente, me tocó crecer en un pueblo de 150 habitantes con un campo de fútbol rústico de una inclinación del 7%.A veces no podemos ser aquello que soñamos de niños, pero sí que podemos vivir debajo del "paraguas" que cubre lo que tanto nos gusta, en mi caso el fútbol. Hoy, con 29 años, no soy futbolista pero puedo decir orgulloso que vivo felizmente bajo el paraguas del fútbol. Y en Inglaterra, además.Kay Murray, Madrid [@KayLMurray]
Idiomas: Español, inglés e italiano básico // Tiempo en el extranjero: 5 años y medio
¿Crees que eres una candidata más atractiva para empresas por vivir en el extranjero?No he cambiado de trabajo, estoy contenta donde estoy, desde que llegué a España pero gracias a mi trabajo (Real Madrid TV) y al hecho de que me defiendo en dos idiomas, varias emisoras internacionales se han puesto en contacto conmigo así que sí… creo que estoy más cotizada por el hecho de vivir fuera de mi país natal y hablar más de un idioma. Además, entiendo perfectamente lo importante que es hablar idiomas. Durante años la gente aprendía idiomas para trabajar como traductor y poco más pero ahora, en este mundo tan interconectado, es un pre-requisito para muchísimas empresas.
¿Cómo ha cambiado tu vida a raíz de vivir estos años en el extranjero? Esto ha cambiado mi vida completamente. Aprender español me llevó a empezar a aprender italiano y soy mucho más culta de lo que era antes. Luego, en lo profesional, se han abierto un montón de puertas. Vivir en un país nuevo es una gran experiencia, tan enriquecedora que estoy dispuesta a probar otros países en el futuro e, incluso, otros continentes.David Llada, originalmente de Asturias, y actualmente en San Sebastián [@lladini]Idiomas: Español e inglés. Se defiende en italiano y alemán y estudia chino.Tiempo en el extranjero: Tres años viviendo a salto de caballo entre Londres y Berlín. A un lugar fui con idea de estar tres meses, y al otro para "una semana", pero en ambos casos se prolongó más de lo esperado. Aparte suelo pasar unos 3 o 4 meses al año fuera de España.¿Crees que eres un candidato más atractivo para empresas por haber vivido en el extranjero?Sin duda, me considero más valioso de cara al mercado laboral después de esta experiencia. Primero, porque he desarrollado lo que podríamos llamar "adaptabilidad". En segundo lugar por ampliar conocimientos, experiencias, contactos... Y porque tengo una mayor "capacidad de reacción" y estoy más dispuesto a aceptar un puesto en el extranjero. Ahora mismo estoy a punto de trasladarme a Singapur, por ejemplo.¿Cómo ha cambiado tu vida a raíz de vivir en el extranjero?En primer lugar, y aunque suene muy común, me ha servido para ampliar perspectivas. También me he hecho mucho más adaptable, y más tolerante hacia algo o alguien que no me gusta.Por otro lado le he perdido completamente el miedo a la movilidad, y a los grandes cambios en general: puedo hacer las maletas en cualquier momento y he ganado la confianza necesaria para empezar de cero en cualquier momento y lugar. Y por último, he dejado atrás cualquier rastro de timidez que pudiera tener de cuando era más jovencito: el estar lejos de los tuyos te obliga a aprender a socializar mucho más, y a buscar tu círculo de amigos allá donde estés.Daniel Colasimone, Buenos Aires [@ArgentinaFW]Idiomas: Español, inglés y algo de italianoTiempo en el extranjero: Seis años en Argentina, uno en Italia y dos en Corea del Sur¿Crees que eres un candidato más atractivo para empresas por haber vivido en el extranjero?Definitivamente, aparte de lo obvio (hablar otro idioma), la experiencia de vivir en el extranjero te permite aprender tantísimas cosas que, sin lugar a dudas, te revaloriza como empleado.¿Cómo ha cambiado tu vida a raíz de vivir en el extranjero?Bueno… no es que me la haya cambiado sino que el extranjero se ha convertido en mi vida. A lo mejor me da por volver a Australia algún día pero sería, sin duda, una experiencia extraña ¡llevo una década en el extranjero!En general, creo que me ha hecho una persona más completa viviendo fuera de Australia. Cuanto más tiempo pasas en otro país, más se abre tu mente a las diferentes formas de hacer las cosas. Es muy enriquecedor. - Apr 17, 12Con un breve estallido acústico y el último resuello del mediodía, se cerró el micrófono y murió, en aquel interesante capítulo de marzo, un turno de preguntas demasiado esperado. Los segundos posteriores al final dibujaron, con un trazo menos disuelto de lo habitual, un panorama desolador: hacía tiempo que el personaje que había ocupado el plano espaciotemporal del cuadrado rectángulo que tendría a bien llevar el nombre de ‘sala de prensa’ no hablaba ante el transductor, lo que generó aquella tarde una expectación tan masiva como descontrolada. No en vano, y por primera vez en muchos meses, el aparcamiento reservado exclusivamente a los diversos y variados operarios de la prensa había sido colapsado varios minutos antes de la primera pregunta. Los que no llegaron a tiempo, desde sus respectivos rincones de la capital a Valdebebas, la cola del cometa de una urbanización espaciosa e idílica, de adoquín iridiscente y leyenda histérica, detuvieron y apagaron sus motores lejos, apartados del grupo. Una buena metáfora con la que aguijonear, sin dolor, una orgásmica sobremesa de primavera, ardiente.Tras hablar el personaje, donde para unos empezaba el trabajo, para otros había terminado. Era viernes. El sol animaba al compadreo, pero pese a la luz natural, era la de los focos la que las plantas de interior, inmóviles en su tiesto, buscaban estirando el cuello aun a sabiendas de que podían entorpecer la quietud de un cuadro pluscuamperfecto. Quedar fuera del turno de preguntas al personaje había dolido a unos, pero a otros parecía haberles hundido la carrera. En especial a una. No demasiado alta, no demasiado esbelta, no demasiado bien valorada, resopló, levantó la frente y ya con los altavoces apagados, se levantó iracunda y ofendida de su silla. Salió a trompicones entre dos compañeros de profesión y agarró tan pronto como pudo su teléfono móvil. La escena que sigue recordó en un vahído febril al delirio de satén de Tim Burton en ‘Pesadilla antes de Navidad’.Al otro lado del teléfono, alguien inquirió: la indignada, agotada de quererse y atropellando sus palabras, clamó por un trato afín a su status, eso sí, cerciorándose primero de que nadie la escuchaba: “¿Te lo puedes creer? ¡Me han dejado sin preguntar! Ha preguntado el de Radio Mi Barrio, el de Fulanito TV… ¡Y yo no! Ya ves. Qué fuerte…”. Era la viva aunque hiperbolizada imagen del Doctor Flinkenstein pidiendo consideración a Sally, la cabal y silenciosa amante de Jack en el referido largometraje, después de que ésta rehusara a probar la cena que había manipulado para dormir a su creador: “Me quieres matar de hambre. A mí, el ser que te dio la vida”. Tamaña maniobra sólo podía encontrar palabras tibias de consuelo al otro lado, algo que jamás nadie podrá probar, pues el tiempo pasa rápido, y más en Valdebebas, un laberinto de flashes repetidos en el que no cabe ser mejor, sino parecerlo. La falta de respeto al resto de compañeros de profesión cuyas preguntas sí habían sido entrado en pulcro orden en el turno sirvió para dos cosas, amén de para retratar a la malacostumbrada y poco humana protagonista. Una, desvelar una miseria enquistada: la parálisis de un universo viciado que genera monstruos sin corazón que no entienden de temporalidad. Otra, agitar a las lenguas menos interesadas del cubículo entre los dientes. De qué servía entrar a pelear al barro, qué estúpido y sombrío consuelo podría encontrar un idiota peleando con el que le ha provocado. Ninguno.Dejar a la poderosa mente humana vagar libre y atar las manos del exabrupto sirvió en aquella ocasión para mi quien, desinteresadamente, sí había escuchado el desprecio de la ofendida a sus compañeros. Sólo porque pasaba por allí, y porque, como un alma en pena raída por la soledad, no incomodé en nada el derrotista discurso al teléfono. Había pasado desapercibido, pero lo había oído todo. “Radio Mi Barrio… Fulanito TV… Qué fuerte”. Valiente egoísta, espectro malvado con asuntos pendientes en tierra firme. El llanto de quien espera más de figurar que de aportar. Ni que le fuera un Pulitzer en ello. Un premio de consideración inspirado en la figura de uno de los precursores del periodismo amarillo, de los titulares exagerados, el formato sábana y la verdad a medias. Hundido en varias consideraciones de este tipo permanecí quieto y petrificado como único espectador del disgusto, cuando una voz que reconocí enseguida arrancó el ahora del antes. Esta, de las más azotadas en las redes sociales, ese juguete al que conviene desengancharse mientras se esté a tiempo. “Hola, ¿cómo estás? Hoy no te han dejado preguntar, ¿eh?”. “No, no ha habido suerte”. Me sorprendió ver que quien me saludaba era uno de los protagonistas que encarnaba el escozor habitual y reconocido del entrenador tubalense que hacía unos minutos había repartido algunos caramelos envenenados entre los que le hacían preguntas. Me tendió la mano y acto seguido, sin tiempo para el recreo, volvió a desaparecer. Habíamos coincidido dos veces en seis meses, pero su esfuerzo por recordarme y ser humano me conmovió mientras todavía recordaba a la otra impostora quejarse amargamente de su infortunio. Es difícil, para el que empieza, que nadie le tome en serio si no simula ser amigo de todos, sin importarle ninguno en particular más que para que le cuele el currículum por debajo de la puerta si algún día llega el momento.El detalle del periodista, injustamente insultado en demasiadas ocasiones por sagaz y valiente, recortó la tensión que había levado al cielo la otra, quien ya había apagado el teléfono y tecleaba sin ilusión por vivir en el teclado de su portátil, a apenas cinco metros de distancia. Un par de compañeros se acercaron a pulsar su estado de ánimo, como si hubiera perdido a un familiar. El entremés se volvió tan repulsivo que tras comprobar la hora y comprender que todavía quedaba trabajo por hacer fuera de aquel universo paralelo e inalcanzable, abandoné la silla y puse rumbo al coche, aparcado en la otra punta del universo. Desde la puerta del ascensor me despedí de todos, incluida ella, con un hasta luego formal. Atribuí a la mala acústica, nunca a la mala educación, que ninguno de ellos correspondiera. Bajé las escaleras, libreta en mano. Tenía apuntadas varias preguntas que hacer, no sé si buenas o malas. No iba a improvisar. Pero no pudo ser aquel día, y el cielo seguía en su sitio. Algunas avispas adelantaron la vuelta al curso, merced al termómetro, acompañando de reojo y entre los matorrales, sin maldad, mi camino. Con o sin oposición a premio, resultó ser un paseo agradable. Y a la libreta aún le quedan hojas.
- Apr 16, 12Una conocida canción napolitana de los años 50 resume perfectamente ese cada día más ferviente y marcado sentimiento migratorio que tenemos los europeos con respecto a mudar nuestras vidas a los Estados Unidos de América -nótese que citar el nombre al completo dota al texto de una épica significativa-; un sentimiento que, permítaseme decirlo, ha intentado emularse dentro de las categorizaciones geográficas que antaño fueron acotadas hasta componer este país llamado España y que, déjenme de nuevo arriesgarme, en ningún caso ha conseguido definirse, ni ideal ni territorialmente hablando. ‘Tu vuò fà l’americano’ (“Quieres hacer(te) el americano”) cantaba Renato Carosone al son del swing y el jazz lo mucho que intentaban los sureños italianos asimilarse a ese estilo de vida tan alabado y anhelado como denostado y repudiado; aquel american way of life que en tantas ocasiones se ha visto amenazado por majaretas pilotos islámicos, carnavalescos y destructivos huracanes y trascendentales y catastróficas decisiones financieras -que nos lo pregunten a nosotros-.Ya en 2012, con la careta de ‘panolis’ bien puesta y con el objetivo de recuperarnos para volver a hacer el tonto el año que viene, los españoles seguimos empeñados en recoger todos los frutos sin preocuparnos tan siquiera, claro está, de entender el proceso de cultivo que crea el provechoso beneficio del desarrollo productivo. Estamos perdidos en una carrera ausente de valores, aquellos que en cambio sí se pregonan fervorosamente al otro lado del charco, “¡Individualismo!”, “¡Igualitarismo!”, etc. En esta columna, con la que pretendo analizar en clave social, cultural e incluso política los detalles que nos hacen estar donde estamos, descompondré todos aquellos controvertidos aspectos relacionados con el sueño y estilo de vida americanos, unos ethos que aplicados a España han tenido su correspondiente efecto negativo -y positivo en algunos casos-. Con ello no pretenderé ser el mejor conocedor del American way of life, puesto que curiosamente mis pies -y no se me tiren encima por ello- jamás han pisado la imperialista y rica tierra norteamericana, pero sí trataré de atisbar cómo un poderoso interés consumista, personalizado por esa enfermedad tan contagiosa y repugnante que es la envidia, consiguió que un país lleno de funcionarios, hipotecados y futbolistas terminase siendo el principal coladero de, otra que tal, Europa en crisis.Si analizamos el contexto histórico de ambos países con detenimiento es fácil, qué demonios, obvio, que poco o nada tenemos que hacer en términos económicos contra el gigante estadounidense. Las aptitudes financieras españolas se han enfrentado a demasiados obstáculos a lo largo de nuestra reciente historia; España se ha visto vapuleada por un ya excesivamente denostado régimen dictatorial -que no totalitarista o fascista, pese a que muchos no entiendan que es mucho más fácil renegar de esa palabrería para despegarnos de nuestro relativamente oscuro pasado- y tras salir de él, transición democrática mediante, todavía tuvo que asumir una perniciosa correría antes de retomar el vuelo -si es que acaso lo tomamos alguna vez desde Felipe II-. Tuvo que ser el generoso abrazo de Europa el que finalmente nos colocara de nuevo en el mapa y nos impulsara definitivamente como un país a tener en cuenta. Claro que si todo está fundado sobre una mentira, sobre una realidad monetaria virtual bien decorada pero bastante menos que decentemente cimentada, sobre una burbuja inmobiliaria hinchada a base de agua, jabón y cuerdas y sobre un sueño a la altura del que vivieron mis beloved norteamericanos en los fabulosos años 50, entonces es cuando tenemos que mirar hacia atrás y darnos de bruces contra la realidad más absoluta: no dimos la talla.El nacimiento del consumismo tal y como lo conocemos hoy se ejemplifica perfectamente en la década de los años 50 en EEUU. Las grandes empresas fomentaron la compra de productos mediante la ya tantas veces comentada obsolescencia programada -con lo que se volvieron tremendamente productivos-, los ciudadanos arriesgaron sus ahorros en la creación de nuevos negocios, los bancos cedían créditos sin apenas impedimento y la Reserva Federal y su superávit actuaban como protector ante cualquier posible recesión económica. El ínfimo índice de paro también ayudaba a que el desarrollo nunca frenase en demasía y el American Dream justificaba sus argumentos sustentado en unos pilares admirablemente bien levantados. El american way of life se convirtió entonces en un sueño cumplido, en un estilo de vida posible, palpable, real. El problema es que el impacto que causó semejante boom despertó la envidia de otros tantos países, deseosos por rivalizar con el ya Imperio Estadounidense. En España, y debido al proteccionismo franquista, la cultura anglosajona tardó en hacer mella por culpa de la censura y las limitaciones económicas, restringidas por el incandescente ruralismo nacional, que impedía cualquier ambición capaz de traer el progreso real al país. Pero la Transición derivaría en una apertura mercantilista muy importante, y tras ello vendría la entrada de España en la Unión Europea, lo que a partir de la segunda parte de los noventa derivó en nuestros “fabulosos” 90, un engaño propio de la propaganda más subversiva.Culturalmente la EXPO de Sevilla y las Olimpiadas de Barcelona de 1992 supusieron un éxito absoluto: tuvimos el protagonismo merecido y ganamos la confianza del extranjero necesaria para afrontar los años venideros. Y aunque Felipe González no se entendiera con Jordi Pujol para aprobar los presupuestos, al menos Aznar pudo llegar al gobierno para terminar de redondear una economía en pleno auge. En 2002 despareció la peseta y arribaron el €uro y la certidumbre de que lo que ocurría era auténtico, de que podíamos confiar en los bancos y en el gobierno. Pero lo demás ya lo sabemos, o deberíamos saberlo, todos; Aznar aprobó la ley de Suelo, se empezó a construir como si no hubiera un mañana, la inmigración alcanzó cotas altísimas, la construcción dio una ingente cantidad de empleos, los ciudadanos seguían comprando y ¡ale!, casas, coches, hipotecas, créditos… ¡hasta yates si hacía falta! Se siguió la filosofía del “con mi trabajo puedo con todo”, “esto nunca se acaba”. En Estados Unidos sucedió algo parecido, no vayamos a dejar todo lo malo para la españolitis, pero al menos tenían un país hiper-industrializado, apoyado en unos valores que imponían ese individualismo y esas ganas de trabajar tan características y no se dejaban llevar por el alto funcionariado, o se amparaban en sus bajas laborales para seguir cobrando, o mostraban una actitud pésima a la quinta hora de haber entrado a trabajar (“¡Es que llevo cinco putas horas seguidas currando y tiene que venir usted a pedirme un café con leche cuando estoy a punto de cerrar, manda huevos!”), o se refugiaban tras el escudo de los sindicatos para esquivar el despido y cobrar más dinero de los contribuyentes.Hay un problema de base muy característico y que ya he comentado clamorosamente con anterioridad, y es esa propiedad tan característica de los españoles que tan poco vemos en la actitud norteamericana y principal foco de comparación de este análisis, la envidia. La figura del empresario, por ejemplo, ha sido totalmente villanizada por la izquierda española, y de hecho los principales enemigos del “pueblo” son ahora mismo Emilio Botín y Amancio Ortega, dos españoles hechos a sí mismos que ahora resultan ser sospechosos por haber salido airados de tan abultada crisis. En el caso de Ortega resulta increíble que con la de puestos de trabajo que crea se le denoste de semejante manera, pero la incredulidad desaparece cuando nombramos a esa actitud tan macabra y repugnante que es la envidia, una de la que es imperante deshacerse cuanto antes para poder seguir desplazándose hacia el lado positivo de la balanza.Todo y que existe un problema de fondo aún más grave, y es esa separación geográfica que también comentaba; una por la cual el patriotismo ha pasado a mejor vida para ser reconocido, desde hace ya demasiados años, como un sentimiento de procedencia fascista, ligado a las águilas imperiales y a la Inquisición más extremista, y no como lo que realmente es, un sentimiento que puede mover a un país hacia la salvación económica. Porque el patriotismo, aparte de cómo un sentimiento que puede promulgar la unidad de un territorio, también puede funcionar en otras esferas, como en aquellas por las cuales terminaríamos denominándonos europeístas.Imagínense entonces a una Europa unida, a una España que lo esté todavía más, a unas empresas nacionales en las que la envidia hacia el empresario no exista, en las que los trabajadores sientan pertenencia hacia lo que hacen, en las que se promulgue el individualismo, la compensación y la ambición por el trabajo bien hecho… mola, ¿eh? Pues así son los americanos… idealmente hablando, claro. El excepcionalismo americano tiene muchos puntos de análisis que han definido lo que es la nación estadounidense hoy en día; son aspectos, al fin y al cabo, que aquí hubiéramos sido incapaces de desarrollar vista nuestra turbulenta historia. Por tanto, y con tal de entender (vosotros, y espero que yo) las diferencias históricas que nos han hecho tan cazurros a nosotros y tan espectacularmente hábiles a ellos, dejaremos un cliffhanger bien bonito para el próximo episodio de esta pesimista y (espero) interesante columna.
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- Mar 06, 13RT @SierraBares: Os habéis coronado, @mundodeportivo. El Manchester United NO tiene cuenta en twitter. https://twitter.com/SierraB...
- Mar 06, 13RT @GDTGuardiaCivil: #GDTweetDelDia ¡CUIDADO! campaña de emails suplantando a Western Union que alertan de tarjeta bloqueada. No piques, se trata de un #PHISING
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- Mar 06, 13RT @Galapago555: .@FermindelaCalle Fermín, esto gustará saberlo en tu tierra: el árbitro Cakir es seguidor de Messi y del #Barça https://t.co/0liMzxkiWc
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- Mar 06, 13El 7º podcast con los grandes @alexcibernetica @juanlugm @elcarty @loquepajque @cocoom_ http://www.ivoox.com/decima-...
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- May 22, 13
El pasado viernes, mientras litros de bilis ventajista imagino se vomitaban por las redacciones deportivas de este miserable país, un servidor se retiraba a sus aposentos a leer una de John Conolly titulada Todo lo que muere.
Uno tiene la impresión de que todo lo que muere en este país siempre es lo bueno, como Landa el otro día y como el Madrid de Mou cualquier día de estos. El viernes yo me retiraba con Connolly y pronto Mourinho será retirado del Madrid, desde luego no por los resultados futbolísticos sino por unas circunstancias externas —vencedoras, de nuevo, por desgracia— que en el Real Madrid siempre hay que considerarlas como internas, propias de la idiosincrasia de un club que es la metáfora de la sociedad española.
El Charlie Parker de Connolly transita en la novela bajo la sombra de la culpabilidad. Es un personaje creíble, alejado del cliché del héroe, con sus defectos y sus virtudes, pero —de momento, al menos— es un tipo digno. Entonces, me resultó inevitable construir un paralelismo. Ha sido el mourinhista un proyecto deportivo con sus luces y sus sombras, pero sobre todo ha sido un proyecto de dignidad. La etapa deportiva que ahora se encuentra en sus estertores pasará a la historia por haber sido la mayor campaña mediática de acoso y derribo que hayamos visto jamás.
Algunos, que éramos fieles lectores de prensa y oyentes radio desde que teníamos uso de razón, nos hemos visto poco menos que obligados a dejar de leer y de escuchar los escraches constantes a un técnico cuyo mayor pecado ha sido, precisamente, querer ser exclusivamente un técnico. De ahí surge la proliferación del mourinhismo en los medios alternativos, cansado de la ignominia de los medios tradicionales, creando blogs, webs, podcasts y mostrando gran actividad en las redes sociales.
Aunque pueda ser discutible la labor deportiva del portugués en el banquillo blanco, lo que está fuera de duda es que José Mourinho ha representado al bando de la decencia frente al acoso mediático de los periodistas deportivos españoles, una casta que, si antes se caracterizaba por su escasa credibilidad, ahora añade a su currículum una diplomatura en indigencia moral. Una prensa patria que ha llegado a superar los límites de la bajeza ética, pues si el nivel general del país es deplorable, podemos sospechar que algo tan expuesto intencionadamente al populismo más barato, tiene que resultar ínfimo.
Nada nos tendría que sorprender en una España indigna que no soporta la dignidad. Una España mediocre y miserable, mezcla de Raquel del Rosario y de Carlos Boyero una España que lleva a Morfeo a Europa pero que echa a Mourinho mientras Europa (Londres y Milán) pide su regreso.
En definitiva, todo lo bueno muere y todo lo que muere con este barco que ahora se hunde es la posibilidad de la Utopía madridista, que nos devuelve a una mediocre realidad hispana en la que gana la canción del verano y pierde el rocanrol, en la que se quedan Boyero y del Rosario y se nos van Mou y Landa.
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- May 08, 13
No debería sorprendernos que Iker Casillas fuera el otro día el personaje que más minutos ocupó en la retransmisión del Canal Plus a pesar de ser reserva. Como si de un espectro se tratara, el de Móstoles se aparecía en pantalla tras cada gol del Valladolid en una premeditada escena, digna de película de terror de serie B. La secuencia era la siguiente: gol del Valladolid, primer plano de Diego López —centrándose en su rostro de gallego contrariado— y plano medio de un Iker Casillas a quien solamente le faltaba una sonrisa malévola hacia la cámara al saberse retratado. Desde luego nada se había dejado al azar, pero puestos a completar el show, echamos de menos alguna frase de esas que pone la Carbonero en el Marca en boca de Carlos Martínez o de Robin cada vez que aparecía el antiguo yerno de España.
Una vez terminado el partido, y para rematar el vodevil, apareció en escena Képler Laverán criticando las formas de Mourinho con el antiguo mejor portero del mundo. Yo, por desgracia, ya había quitado el estrimin pero no me extrañaría que, tras las declaraciones del defensa anteriormente conocido como Pepe, los del Plus hubieran sacado de nuevo al espectro de Iker con un estruendoso muhahahaha de fondo. De inmediato, la buena nueva llenó de regocijo a los que durante años le llamaban asesino y pedían su expulsión del Madrid —que son los mismos que critican a Mourinho por no compadrear con ellos—; ahora Laverán ya era de los suyos, un adepto a la causa antimourinhista.
Llegados a este punto la recolección del estiércol ya no se iba a terminar; es más, había que aumentar la cantidad de mierda. Si los adeptos a la causa antimourinhista habían perdonado y elevado a los altares a Pepe, los adeptos a la causa mourinhista fueron definidos por el director del As como tardofranquistas. Tampoco nos tiene que extrañar demasiado. A la hora de analizar toda esta situación, uno tiene que ser consciente del panorama mediático de este país en lo que se refiere a este Real Madrid, donde se contempla con absoluta naturalidad grabar a un niño para dañar a su padre pero se ve como una afrenta a la historia del Madrid (historia del Madrid construida a menudo por antimadridistas) que un jugador se quede en el banquillo.
El único que puso algo de cordura en medio de este circo surrealista fue Mourinho, dejándolo meridianamente claro en rueda de prensa (desconozco si, mientras tanto, también enfocaban a Casillas). El único problema de Pepe se llama Rafael Varane, dijo el portugués. Preguntado sobre Casillas, volvió a reiterar que prefería a Diego López (como durante unos partidos prefirió a Adán), lo cual supone una ignominia para una casta que a veces no sabemos si se cree todo lo que dice o si son la voz de su amo. O las dos cosas. Porque, siguiendo la línea argumentativa de la prensa deportiva española, ¿quién se cree un entrenador para alinear a los jugadores que considere oportuno?
Posdata: Cuando ayer llegué del pueblo mi abuela me dijo que había dado la radio que iban a echar a Mourinho del Madrí. Y que por qué había castigado a Casillas, con lo majo que es.
Ése es el mensaje que llega.
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- May 03, 13
Debutaba hace poco el balonmano en esta web con un artículo sobre las lágrimas de Valero Rivera. No serán las mías, desde luego. Es más, pienso que la presencia en Qatar de Valero Rivera —y quizás de Urdangarín— y la de Manolo Cadenas en el banquillo de la selección, representa la metáfora de la aparición de una pequeña rendija esperanzadora en el desolador panorama de nuestro país. Por desgracia, se han puesto de moda los extraños híbridos, y lo ideal es que alguien sea seleccionador y solamente seleccionador, pero nada hay comparable a lo de Valero, seleccionador y representante —juez y parte— al mismo tiempo.
Por lo tanto, apenas dedicaré espacio a este infausto valerato que hemos tenido que padecer porque, a pesar de los buenos resultados, los hechos extradeportivos hablan por sí mismos y ya está casi todo dicho, como podemos comprobar aquí o aquí.En consecuencia, no pondría la mano en el fuego por Valero, pero de lo que estoy seguro es de la integridad de un Manolo Cadenas que, junto con su literatura y la cecina, probablemente sea lo mejor que ha dado mi tierra al mundo desde las Cortes de 1188.
Cadenas no podría nacer más que en Valdevimbre, que es donde nacen también los vinos leoneses, caldos nada pretenciosos, directos y austeros, apropiados para que los reyes leoneses brindaran con ellos antes de las batallas contra los moros y sus soldados los bebieran en las tabernas tras sus victorias. Cadenas no se casa con nadieCadenas fue el que dijo esto es León y aquí mandamos nosotros, que es lo que un tío tiene que decir en su casa para llegar a ser profeta en su tierra. Y Cadenas lo logró, alcanzando el punto culminante de su carrera deportiva cuando ganó aquella memorable Liga Asobal con el Ademar en 2001. Algunos años antes cogió las riendas de un equipo descendido en los terrenos de juego y mantenido en la elite en los despachos. El primer año metió al Ademar en Europa; el segundo quedó subcampeón de Liga y Copa Asobal, tercero en Copa del Rey y consiguió clasificarse para la Copa de Europa; luego llegaron los títulos: dos Recopas y una Copa Asobal, además de la citada Liga, acabando con cinco años de tiranía absoluta del Barsa (del Barsa de Valero, precisamente).
Cadenas logró poner a León en el mapa del balonmano con un equipo caracterizado por su coraje, por su entregado pabellón y por la apuesta por jóvenes jugadores (tanto de la cantera marista como de fuera, que encontraron en el Ademar un hogar para crecer).Algunos insensatos dicen que Manolo Cadenas tuvo su punto negro en su etapa del Barsa, donde no consiguió títulos, pero eso me parece un indiscutible éxito también. Todo lo que sea restar al Barsa siempre es subjetivamente positivo. De lo que no cabe duda es de que resultaba objetivamente necesario poner al tipo más digno del balonmano español al frente de la selección.
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- Apr 17, 13
Estamos amando demasiado a Raphäel Varane y amar demasiado siempre es peligroso, así que lo mejor que le puede ocurrir a Varane es fichar por Jorge Mendes para que se le odie un poco, para que, en definitiva, no sea tan insultantemente perfecto. En realidad todos los madridistas necesitamos ser un poco odiados porque cuando los malos pintan el Mal, es el Bien para el madridismo.
Varane ha servido, entre otras cosas, para dejar en evidencia el mito que gira alrededor de la cantera madridista, que es el mayor mito de la historia del Madrid (y eso es mucho decir, pues ya hemos puesto en evidencia el falseamiento de la historia del club). En efecto, con este chico nos pellizcamos porque aún no nos creemos del todo que sea nuestro. Y no nos lo creemos porque aún tenemos en la mente los infaustos recuerdos de aquella ocurrencia florentinista del pavonismo.Yo creo que Raphäel Varane es el hijo que toda madre querría tener. No solamente tiene cara de no haber roto un plato en su vida sino también de ser el único de la clase que ha aprobado la Selectividad. Por otro lado, también es el yerno que toda madre querría tener y, como apunta Manuel Jabois, casi es el nuevo yerno de España (encima siendo gabacho, que tal y como están las cosas en nuestro país es como tener el futuro asegurado, lo que más valoran las suegras). El chico tiene rostro de diecinueve años y compostura de veintinueve, que es algo que a las madres también les gusta mucho, el rostro y la compostura. Ocurría algo similar con Iker Casillas, anterior propietario de ese yernarato que menciona Jabois, pero el tiempo ha acabado por demostrar que era falso —o al menos ahora no es del todo cierto— porque las entradas delatan al de Móstoles casi tanto como su actitud, a veces más de diecinueve que de veintinueve (y, desde luego, nunca de treinta y dos).Varane es el hombre delgado que no flaqueará jamás. No nos decepcionará porque ha aprobado la Selectividad con sobresaliente —una selectividad llamada Messi y Drogba—. Estamos seguros de ello y no puede ser de otra manera, así que ya no necesita permanecer más tiempo en el escalafón de las promesas. Además le ha venido muy bien que el viejo Drogba le aconsejara con unos hechos en Estambul que venían a decir: no te confíes, Raphäel, porque, seamos realistas, prometías ser demasiado perfecto, como tu tocayo de Urbino, y eso es malo para ti y para el Real Madrid; el Bien es el Mal y el Mal es el Bien. Ahora solamente tienes que fichar por Mendes.The post Raphäel Varane (y su necesario fichaje por Jorge Mendes) appeared first on El Contragolpe.
- Mar 29, 13
Andaba yo untando en pan un poco de crema cazurra de Boñar tras el Francia – España, cuando una escena me puso los pelos de punta. La tuve que ver de nuevo, ya en la paz del hogar, para comprobar que no había sido una alucinación provocada por ese manjar leonés. En ella se observa un peculiar cuarteto, ordenado de mayor a menor altura —parecen los hermanos Dalton, comentó un amigo—, compuesto por: un ex futbolista graciosete, Manu Carroña, la novia del capitán del Madrid y uno que se ve los partidos de Uzbequistán. A ellos se unió Manolo Lama, al que le pusieron en la parte inferior izquierda del plano. Quizás no resulte baladí ese detalle; la composición en diagonal es un recurso habitual en fantásticos cuadros (La maja desnuda o La muerte de Sardanápalo, por ejemplo). Aquí, empero, el cámara osó colocar el busto de Lama en la inferior de la diagonal, en magistral acierto; nuestra retina iba descendiendo desde las alturas de Kiko hasta lo más bajo del escalafón social del fútbol. Pero todo estaba claramente estudiado, porque Lama tenía preparada una actuación estelar, al parecer más que las de Xabi Alonso o Victor Valdés, por lo que vino después.
En efecto, Lama no entró en escena para hablar del buen partido de Monreal o de lo sublime que es contemplar el juego de Ribery; ni siquiera Lama hizo referencia al mediocre encuentro de Xavi; Lama apareció, en realidad, para hablar de Mourinho y al mourinhismo. E una obsesione.
Puedes ver aquí la esperpéntica escena (fuente: @tosepower).
Pero no, no fue suficiente bochorno el poso de rencor que dejó Lama en San Dionisio porque a aquel aquelarre se unió, como convidada de piedra, Sara Carhonero. La inanición de la novia del capitán del equipo no puede ser pasada por alto. Ante las vergonzosas palabras de Lama, alguien con algo de decencia debería haber saltado. Repasemos de nuevo a los hermanos Dalton: Kiko, probablemente el más razonable de los presentes, es atlético y ahora se dedica a esto de hablar en las radios y teles, no va a llevarse mal con los que le pagan; Carreño, jefe en Prisa, en cruzada pseudointelectual antimouriñista y jefe en Los Manolos, la cruzada del antimouriñismo para la plebe; Maldini: lo mismo: PrisaPrisaPrisa y encima friki. Quedaba, pues, la novia de Casillas: la callada por respuesta (cuando no el asentimiento) en terrible actitud. Otra vez más. Gracias, Sara.
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- Mar 22, 13
Un portugués definió mejor el señorío que la pléyade de rapsodas que tratan de convertir el fútbol en una cuestión moralista de serie B. En efecto, el señorío no es nada más ni nada menos que morir el el campo. Todo lo demás es filosofía barata, pues no hay nada que —a corto plazo— salga más barato que una mentira y de tanto repetirla, comienza progresivamente a calar en el subconsciente colectivo. Ese señorío algunos lo han querido identificar con un ideal poco menos que franciscano —si se permite el símil estos días— y nos comentan desde sus púlpitos que el Real Madrid lo ha perdido tras la llegada de José Mourinho.
Sin embargo, no deja de ser paradójico que quienes tanto se preocupan por ese señorío supuestamente perdido, suelan ser aficionados de equipos como el Atlético de Madrid o el Barcelona (siendo también bastante común la presencia del seguidor de equipo pequeño, obviamente como una estrategia de disimulo del antimadridismo).
El Madrid, por suerte o por desgracia, con sus cosas buenas y sus cosas malas, no es lo que algunos pretenden que sea, sino que es lo que es. El Madrid amará siempre a Juanito, con sus cosas buenas y sus cosas malas, como aquel pisotón a Matthäus (rematado por Sanchís, que curiosamente se ha ido de rositas en el imaginario porque no interesaba manchar la estética de la mitificada Quinta). Estos nuevos inquisidores del buen fútbol han llegado a santificar al Madrid de Bernabéu, cubriendo de una pátina de limpieza de sangre ciertas desviaciones del pasado, con el único objeto de desprestigiar el presente.
Siempre nos sacan a relucir eso tan manido del cuando pierde da la mano pero no nos cuentan, por ejemplo, que don Santiago llegó a irse del palco de un Madrid-Barsa porque “lo del árbitro es un robo y yo no soy el santo Job de la paciencia”. Podríamos citar cientos de este tipo de sentencias, que han sido deliberadamente ocultadas para contraponer aquel reinventado inmaculado Madrid con el de ahora, manchado, según la neoinquisición, por el régimen de terror impuesto por Mourinho. Otra letanía habitual es aquélla de que ahora se odia al Real Madrid por los campos de España —también supuestamente por culpa de ese señor portugués y sus secuaces— que contrastaría con una larga historia de recibimientos en olor de multitudes, arquitecturas efímeras y pétalos de rosas lanzados al aire. Nos entra la risa solamente de pensarlo. La realidad es que al Madrid lo recibían con el desprecio propio del provincianismo más cerril. Valgan unas pinceladas que van desde el tornillazo a Valdano en Pamplona (un par de años más tarde colgaron aquella pancarta que rezaba un simpático Buyo ejecución, hasta el botellazo a Hugo Sánchez en Sestao, pasando por otra botella —de güisqui segoviano— en Barcelona, que los brillantes servicios de inteligencia del neofútbolunicef han transformado en simple cochinillo.
Por último, estos próceres de la moralina barata argumentan que también ha sido Mourinho el culpable de que la liga ahora sea un lodazal y no aquellos maravillosos mundos de Yupi del señorío del pasado, como podemos comprobar perfectamente en el siguiente vídeo:
Es inevitable deslizar una sonrisa ante tanta desvergüenza, ¿verdad? Pero en definitiva, este neoseñorío no es más que un arma arrojadiza que hoy utilizan los antimadridistas (o algunos madridistas que no dicen la verdad) manipulando la Historia del club. No hay más señorío que ser honesto con lo que uno cree; no hay más señorío que poder acostarse con la conciencia tranquila; no hay más señorío que morir en el campo. Lo demás, filosofía barata.
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- Mar 11, 13
Es este Castilla de Toril un equipo menos fiable que las albóndigas del Ikea. A pesar de que la prensa de La Rojita -siempre necesitada de futuribles amiguitos que ofrezcan titulares y exclusivas- trata en palmitas a estos chicos y a su entrenador, el filial avanza dando tumbos por el peligroso camino de la irregularidad de la Segunda División.
Hacía una noche de perros en Valdebebas y lo evidenciaba un José Rodríguez embutido en un plumífero, pues incomprensiblemente estaba sentado de nuevo en el banquillo. En este sentido, José Mourinho lleva toda la razón. Parece absurdo que haya jugadores en un filial con la edad suficiente como para tener ya un par de hijos y una hipoteca a sus espaldas, cerrando puertas a nuestra joya de la corona.
Hoy los chicos recibían a un Hércules casi en estado comatoso y comenzaron ligeramente dominadores, con un par de acciones peligrosas de Jesé y de Casemiro, que fue de lo mejor del equipo el tiempo que jugó. Pero pronto el Hércules consiguió bloquear las líneas creativas del equipo blanco; es más, los alicantinos incluso terminaron por materializar una ocasión, casi la única que tuvieron en la primera parte.Y es que el Real Madrid Castilla es un esperpento defensivo que hubiera hecho las delicias de Max Estrella, pues de espejos cóncavos en grotesca deformación parece estar fabricado el armazón del filial. Y todo esto nos conduce a lo realmente importante: parece incomprensible que alguien en su sano juicio proponga a Toril como hipotético sucesor de Mourinho. Se me ponen los pelos de punta solamente al pensar un panorama similar a éste en el primer equipo. Pocos equipos he visto en mi vida con recursos tan pobres en la defensa como el Castilla torilista.La segunda parte no mejoró en exceso el gélido panorama. Por si fuera poco con la inexplicable salida del campo de Casemiro, Jesé comenzó a diluirse como una cucharada de sal que se disuelve en zigzag en el mar. En efecto, el canario se diluyó hasta el punto de que falló, no uno, sino dos penaltis. Todo un OLA K ASE, JESÉ de manual.Tiene este equipo castillista notables individualidades que pueden acabar durmiendo el sueño de los justos si no son llevados por la buena senda (una senda que, desde luego, no es la del amiguismo y copeteo con la prensa). Por eso, con salidas de tono como aquélla de Jesé, se podría establecer perfectamente un previsible paralelismo con un Portillo que, de ser el delantero más prometedor de la historia de la cantera, ha terminado por jugar en uno de los equipos de abajo en Segunda. De hecho, solamente vimos por la tele al futbolista anteriormente conocido como Portigol, protestando al árbitro al final del partido. Así que al loro, Jesé…De la misma manera que once contra once el Castilla no fue superior, tampoco lo fue con un hombre más en el campo, a causa de la expulsión de uno de los alicantinos. Por fortuna, Mosquera enganchó la pelota en la frontal del área y consiguió salvar un punto, quizás lo único del partido que se podía salvar para el Castilla.The post Crónica: Real Madrid Castilla 1 – Hércules 1 appeared first on El Contragolpe.
- Mar 06, 13La caRtera del Bar$a. Nadie pone en duda que el Barsa trabaja bien con la cantera. Lo que sí me atrevo a criticar es la ideologización del discurso económico del equipo del país pequeño, pues este Barsa resulta un equipo aleccionador, tanto en lo político como en lo moral.Hay una reveladora sentencia de Piqué –postulante a la Presidencia del Barsa y casi de la Generalidad– en la que expresaba su moralina de ramblas y espetec señalando que era imposible competir económicamente con el Madrid sin la cantera. Gerardo, que de tonto no tiene un pelo, Shakira mediante, debía pensar que la gente se chupaba el dedo. En efecto, debe ser que el presupuesto del Barsa es infinitamente inferior al de su eterno rival y poco menos que en Can Barsa juegan por amor al arte y andan a dos velas, a pesar de que en la camiseta lleven la publicidad de la televisión pública hienista que pagan los madridistas de Cataluña. Debe ser, también, que Leo Messi no cobra y que las subidas de sueldo que exige cada primero de mes son destinadas a paliar el hambre en África.Hasta el Arzobispo de Barcelona, siguiendo la línea oficial del ejército desarmado, llegó a criticar el fichaje imperialista de CR por el Real Madrid el mismo año que el Fútbol Club Humildad gastaba en Ibrahimovic la cantidad de valors suficientes como para acabar de una maldita vez la Sagrada Familia.Me temo que al final va a resultar que el dinero del Barsa se lo quedan en Madrid, y por eso han tenido que contratar al Método 3, no vaya a ser que Mourinho, una especie de nuevo Olivares, se lo esté llevando calentito del erario del antiguo condado.
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