Diego

Internet es uno de los más maravillosos avances tecnológicos y sociales del ser humano en toda su historia. Como casi todas las innovaciones y descubrimientos, supone una amenaza a ciertos sectores del establishment, en este caso a los que corren serio peligro de ver disminuida su posición de privilegio si el acceso libre a la información compromete sus secretos.

Los corruptos, los extremistas, los malos políticos, los empresarios explotadores, las compañías que se aferran a modelos de negocio basados en aprovecharse del usuario y de su desconocimiento: todos ellos son los que buscan la censura, el amordazamiento de la libertad de expresión y la muerte de la información. Lo necesitan para mantener bajo control las verdades que se puedan contar acerca de ellos y evitar que el resto de la sociedad sea consciente de actos de los que ellos mismos se avergüenzan.

Necesitan la oscuridad frente a la transparencia; porque oscuridad significa que pueden continuar oprimiendo, engañando, imponiendo sus ideas, manipulando; mientras que transparencia significa que los hechos están encima de la mesa, al alcance de todo el que quiera acceder a ellos, y que tarde o pronto tendrán que responder ante ellos.

Tenemos ante nosotros el futuro, hemos vivido y estamos viviendo una de las mayores evoluciones sociales de la Historia gracias a un Internet que, aunque con matices, ha sido mayoritariamente libre y abierto hasta la fecha. Eso está cambiando, y está cambiando para mal. Y no podemos, no debemos matar a este motor de la sociedad, porque supondría frenar en seco, cerrar nuestras mentes e involucionar. Sería imperdonable.

Deberíamos ser conscientes, el conjunto de la sociedad, del significado y las implicaciones de la censura sistemática y sumaria de la Red. Deberíamos tomar cartas en el asunto, reaccionar, y no permitir que se nos recorten aún más derechos de los que por desgracia nos están recortando ya. Revertir estas tendencias, defender y luchar por la libertad en la Red igual que en el resto de parcelas de la vida. Ellos no cejarán en su esfuerzo por controlarnos mientras tengan una mínima esperanza de conseguirlo. Nuestro deber es eliminar esa posibilidad. El futuro que nos espera es lo que está en juego.

Escribir sobre la marcha. Sin destino prefijado, sin rumbo establecido. Solamente dejándose llevar, dejando que sea el bolígrafo el que escupa los pensamientos sobre papel, el lápiz el que sugiera ideas al cuaderno, la pluma la que rasgue cartas con los sentimientos, o el teclado el que fabrique artificiales copias de ambos en el monitor.

Acariciar el instrumento con los dedos mientras la mente acaricia las ideas, los conceptos o las personas que viven en ella. Escribir sin guión, sin hoja de ruta, sin requisitos, te brinda esa libertad que tanto deseamos simplemente porque carecemos de ella. Que levante la mano el que no haya soñado nunca el no tener obligaciones. Nadie, ¿verdad? Escribes y escribes sin más razón que el decir "lo hago porque puedo hacerlo". No necesitas ni buscas superar rígidos estándares de calidad, no quieres fama, no ansías ese reconocimiento ni halagos que te regalen los oídos durante cinco minutos y que luego te creen síndrome de abstinencia. Lo único que deseas es abrir la puerta de la jaula que encierra tu mente, y dejarla volar libre mientras tus manos se encargan de construir el mundo por el que va a viajar, al menos hasta que te toque echarle la red y conducirla de nuevo a la mazmorra para continuar con tus deberes para con la sociedad.

Algunos desfogan su estrés saliendo a correr, los hay que practican pugilismo y liberan tensión imaginando la mente de su enemigo en el saco de boxeo, otros hacen lo mismo pero sustituyendo sacos de boxeo por personas de carne y hueso. También existen los que combaten el estrés con el tabaco, alcohol y toda una plétora de sustancias psicoactivas. Los más afortunados, matan dos pájaros de un tiro liberando a la vez su tensión mental y su tensión sexual. También hay quien combina estas actividades, o se dedica a otras no menos válidas. Luego están los que leen, los que ven películas o los que devoran sus series favoritas.

Por último, existe un pequeño grupo de locos. Lo componen los que cogen su instrumento y escriben, pero no pensando en la cartera, ni dejando hablar únicamente al corazón, ni lo hacen para alimentar su vanidad. Son los que dejan la parte consciente de la mente en reposo y en letargo, arrojan un puñado de letras a la masa enfurecida de sus ilusiones, recuerdos, miedos, fobias, expectativas, enamoramientos y sentimientos en general; los dejan a sus anchas y observan curiosos el resultado de la batalla. A veces surge un poema, otras un mal intento de broma, la mayor parte de las veces, un revuelto, una sopa de ideas, aunque de vez en cuando, de entre las letras surge un bonito relato. Este tipo de locos tienden a ser incoherentes, incomprensibles, cualquiera diría que revolucionarios sin causa, y, como un reflejo más de su vida, también inconstantes en estas masturbaciones literarias.

Pero hay algo seguro: como cualquier adicto, aquel que perteneció a ese grupo, nunca se fue del todo. Todo aquel que desapareció, tarde o temprano volverá a su droga. Porque es lo único que le permite ser libre.


[Relato también publicado en Sopa de Relatos]

Manolo estaba muerto; eso para empezar. No cabe la menor duda al respecto. El vecino del cartón de al lado, el mimo que solía actuar por esa zona, un crío que vivía en un barrio chabolista cercano y las omnipresentes ratas que habitaban el callejón habían estado presentes en el sencillo homenaje en su honor. También Escrivá había estado presente.

Conviene recalcar que Manolo estaba muerto, porque sin saber esto, los hechos que acontecieron a Escrivá siete años, once meses, quince días, dieciocho horas, cinco minutos y un segundo después de su estiramiento de pata no habrían sido nada impresionantes. Justo al contrario que El Sexto Sentido, que no sería interesante si de antemano supiéramos que… Bueno, el caso es que Manolo llevaba muerto casi ocho años. Y a Escrivá se le apareció, no físicamente, pero tampoco en sueños, una nochebuena de 2008. Quizá era porque en el infierno había toneladas de alcohol, o quizá porque simplemente era una imagen de Manolo en vida, pero el fantasma del susodicho iba más borracho que una cuba.

[...]

El resto de este relato está publicado en Sopa de Relatos:
Primera parte: Actos I y II
Segunda parte: Acto III
Tercera parte: Acto IV
Cuarta parte: Acto V

Mi versión particular del clásico de Dickens :-P

– Le recordamos que todas las respuestas son voluntarias y serán almacenadas de forma anónima y sin ninguna relación con su persona física. Bien, empecemos la pequeña encuesta. ¿Edad, caballero?
– 35 años.
– Sexo… masculino. Perfecto. ¿Empleo?
– Dependiente de una tienda de animales.
– ¿De qué cadena?
– Huellas.
– ¿Desde hace cuánto tiempo?
– Diez años.
– ¿Anteriores trabajos?
– Pescadero, cartero. También trabajé como dependiente en un Telepizza.
– Muy bien. ¿Estudios?
– COU.
– ¿Algún otro título?
– No.
– ¿Estado civil?
– Casado.
– ¿Hijos?
– Sí.
– ¿Cuántos?
– Uno.
– ¿Edad?
– Nueve años.
– ¿Sexo?
– Masculino.
– ¿Va bien en los estudios?
– Sí.
– Bien, volvamos a su matrimonio. ¿El hijo es de su actual esposa?
– Sí.
– ¿Cuánto llevan casados?
– Siete años.
– ¿Edad de su pareja?
– 34 años.
– ¿Había tenido algún matrimonio anterior?
– No.
– ¿Es feliz con su mujer?
– Sí, mucho… oiga…
– No se preocupe. Le recordamos que puede elegir a qué preguntas no responde. Pasemos a otro tema.
– De acuerdo.
– ¿Es vegetariano?
– No.
– ¿Le gusta practicar deporte?
– Sí.
– ¿Qué deporte?
– Tenis de mesa.
– ¿Ha estado alguna vez federado?
– No.
– ¿Qué otros deportes practica?
– Sólo tenis de mesa.
– ¿Sigue las competiciones de ese deporte por los medios?
– No.
– ¿Y de algún otro deporte?
– Fútbol.
– En una escala del uno al cinco, ¿dónde situaría su afición por dicho deporte?
– En el tres. Sí, el tres, probablemente.
– ¿Le gusta el cine?
– Sí.
– ¿En casa o en una sala cinematográfica?
– En una sala.
– ¿Con qué frecuencia va?
– Digamos que una vez al mes, aproximadamente.
– Bien. Cambiemos de tema. ¿Es usted seguidor de alguna religión?
– No.
– ¿Alguna vez lo ha sido?
– No.
– ¿Cree en Dios?
– No.
– ¿Qué opinión le merece el aborto?
– Oiga, no le veo el sentido a la pregunta…
– Disculpe. Pasemos a la siguiente. ¿Celebra la Navidad?
– ¿A qué se refiere?
– Por favor, limítese a contestar a la pregunta. Si no sabe qué responder, podemos pasar a la siguiente.
– Sí, celebro la Navidad.
– ¿Tiene permiso de conducción?
– Sí.
– ¿Tiene coche?
– Sí.
– ¿Marca y modelo?
– Renault Clio Campus.
– ¿Alguna vez le han multado?
– Sí, una vez.
– ¿Causa?
– Exceso de velocidad.
– ¿Qué opinión le merece el carné por puntos?
– Creo que podría… un momento… oiga, no sé a cuento de qué viene esta pregunta.
– Pasemos a otro tema. ¿Milita usted en algún partido político?
– No.
– ¿Algún sindicato?
– No.
– ¿Alguna vez lo hizo?
– No.
– ¿A quién votó en las últimas elecciones?
– No contestaré a esa pregunta.
– No importa, podemos obviarla. Tratemos otros asuntos. ¿Su actual esposa fue su primera pareja?
– No.
– ¿Tuvo muchas parejas anteriormente a ella?
– Depende de qué considere por “muchas”.
– Consideraré la pregunta como no contestada. ¿Alguna vez le ha puesto los cuernos su mujer?
– ¡Oiga!
– Bien, bien, no se preocupe, nos saltamos esa y ya está.
– No me parece ético que hagan este tipo de preguntas, además, no veo el sentido que puede tener para…
– No se preocupe, caballero, ya hemos terminado. Ahora sólo necesitamos que nos facilite un número de contacto y la dirección de su casa para que podamos enviarle los libros que ha adquirido. Tal y como establece la promoción, le aplicaremos inmediatamente el descuento de 1€. Gracias por su atención.
– Gracias a usted. Adiós.
– Adiós.


Relato publicado también en Sopa de Relatos.

Todas las despedidas son amargas, pero algunas lo son más que otras. La de aquella tarde había sido especialmente dolorosa. Sus últimas palabras, cuidadosamente elegidas para la ocasión, conformaban un adiós sencillo, sincero y directo. Sin dar lugar a segundas interpretaciones ni dejar lugar a la duda. “Lo que se acabó, acabado está”, era la conclusión. Pero, aunque fue tan tajante respecto a la posibilidad de un “después”, sigo convencido de que cometí un error al no seguir insistiendo, aceptar el fin y dejarla. La profunda depresión que me consumió los siguientes días es prueba de ello.

Fueron exactamente seis las noches cuyos sueños estuvieron ocupados por su imagen. Ella aparecía caminando hacia mí con su cabellera rubia agitándose al ritmo de sus pasos. Una intensa luz blanca, del estilo de la que imaginamos que podremos ver cuando la muerte nos llame, manaba de algún lugar a sus espaldas. Me acercaba uno o dos pasos hacia ella, hasta que algo me impedía moverme. Ella ponía un gesto de sorpresa al ver que me paraba, y su paso vacilaba, pero sin mediar más de un segundo, sonreía y reanudaba la marcha. Yo también sonreía y esperaba su llegada. Notaba cómo su aroma iba intensificándose en el ambiente…

Siempre me despertaba antes de que me alcanzara. Volvía a la realidad, pero su olor seguía presente. Sabía que no iba a conseguir nada entristeciéndome y llorando su marcha, pero no podía evitar comenzar cada mañana con lágrimas nublando mi vista. Si tienes un problema, y crees que existe una solución, intentas resolverlo. Cuando no tienes esperanza de encontrar la solución, pero el problema sigue machacándote, te hundes, porque no puedes marcarte un objetivo y pensar que todo se va a solucionar. Yo estaba hundido porque no existía ninguna solución, sólo dejar correr los días. Aunque sabía que era cierto, el dicho de que “el tiempo cura las heridas” me sonaba a chiste de mal gusto.

Se me ha olvidado comentar cómo la conocí: fue a través de un libro que había sacado de la biblioteca y comencé a leer cuando el plazo de devolverlo ya había pasado. Lo devolví con seis días de retraso. Pensando en el ello, hoy me he repetido el dicho a mí mismo: “el tiempo cura las heridas”. Es cierto, seis días después ha caducado la penalización por devolver tarde el libro, y he vuelto a sacarlo de la biblioteca. Lo tengo entre mis manos. Puedo hojearlo… puedo embriagarme con su aroma de nuevo.

Por esta vez lo he solucionado, pero no quiero caer más veces en la misma trampa. Prometo no volver a enamorarme de un personaje de ficción.


Publicado también en Sopa de Relatos.

Un sonido metálico. Molesto. Sueño. De nuevo ese sonido. Luz… una luz cegadora. Esa sensación en el estómago… ¡Horror! ¡Caída! Abrió los ojos. Estaba cayendo hacia un pozo de luz blanca, aunque no sabría decir si se precipitaba rápidamente o con parsimoniosa lentitud. Maldita sea, ya lo habían vuelto a hacer.

No se puso nerviosa, conocía la rutina. Tensó su cuerpo y bateó las alas, dejando de perder altura y estabilizando su cuerpo en el aire a la vez que se despejaba un poco. Observó su entorno. La imagen de un perro con la correa colgando de una pata flotaba en el aire, como un holograma. No le gustó, así que decidió atravesarla y avanzar algo más. Naves espaciales de aspecto futurista iban y venían de un planeta que aparentaba tener toda su superficie urbanizada. Tampoco merecía la pena. Giró a la izquierda y pudo ver un castillo medieval a lo lejos, rodeado por la clásica zanja. Según se iba aproximando, empezó a distinguir unas figuras sobre el puente que cruzaba la zanja y que iba a parar al portón. Un grupo de diez de ellas, cinco a cada lado, portaba un ariete. Una escena de guerra… aburrido. Giró a la derecha.

Si hubiera dormido en una cama, podría decir que se había levantado con la pata izquierda, porque no encontraba nada interesante. Y además seguía teniendo sueño. Si al menos divisara un café… pero nada, no tenía suerte. Lo que sí divisaba era un tronco humano al que le habían cortado las extremidades. Alrededor orbitaba su cabeza. ¿Pero qué tenía este hombre en la cabeza?

Siguió avanzando, hasta que un brillo atrajo su atención. Parecía un reflejo. Se acercó y descubrió que la fuente era un espejo. Curioso, nunca antes se había encontrado con uno. Lo miró. Pocas veces había visto tanta fealdad dentro de un marco tan bonito. Fin de la búsqueda, con eso bastaba. Además así podría echarse a dormir de nuevo. Lo cogió con el pico y dio media vuelta en dirección hacia su jaula. La puertecilla estaba abierta, así que se metió dentro y, sin mucha ceremonia, lo dejó en el suelo y se echó sobre su montón de paja, esperando a que volviera la oscuridad.

Doña Imaginación estaba ya un poco harta de se empeñaran en dejarla volar. Que más que “dejarla volar”, la sacaban a patadas de la jaula. Y a esas horas… Cuando hay pocas ideas, hay pocas ideas. “Si el espejo no le gusta, que se joda”. Y se volvió a dormir.

Publicado también en Sopa de Relatos.

Se dio cuenta tarde de la locura en que había convertido su vida. No se puede decir que fuera enteramente culpa suya, pues fue él quien alimentó la bestia, pero no quien la parió. Siempre le había gustado escribir. En el colegio, la clase de Lengua era su preferida, no por los análisis sintácticos ni el estudio de la ortografía que, sin embargo, dominaba bien; sino por las redacciones que sus compañeros tomaban como desagradables y pesados deberes para casa, pero que para él significaban entretenimiento y oportunidad dejar volar su imaginación. En el instituto participó en concursos de literatura, con pasión, aunque sin demasiado éxito. Pero no se desanimaba, porque mientras le gustara lo que hacía, lo que opinaran los demás era secundario. Pasó la época de las redacciones y llegó la universidad, y siguió escribiendo. Publicaba con frecuencia relatos cortos en diversos sitios de internet, con similar éxito al obtenido en el instituto. Cuando, recién estrenados los veinte años, murieron sus padres en uno de tantos accidentes de tráfico, poco podía imaginar hasta dónde llegarían las consecuencias. Lo peor no fue la profunda depresión creada por la terrible pérdida, sino el método que eligió para superarla, que, por otra parte, fue una elección de lo más lógico.

Eligió escribir sobre ello. Sentía que la rabia y el pesar que oprimían su pecho a la vez liberaban su mente y guiaban su mano, mostrándole los caminos de la inspiración literaria. Produjo páginas y páginas, que jamás enseñaría a nadie. Efectivamente le sirvió para superar el bache, pero también le sirvió para descubrir que la calidad de sus obras se multiplicaba cuando su estado de ánimo era oscuro, así que tomó por costumbre coger su portátil y abrir el procesador de textos en cada bajón emocional. Fue publicando los productos que iba obteniendo de ello. Al principio se asombró del éxito que cosechaban muchos de ellos. Luego fue acostumbrándose. Y él, que siempre se había enorgullecido internamente de escribir por vocación y no hacer caso a las críticas, no tardó mucho en convertirse en adicto.

Terminó la carrera. Seguía publicando en internet, enseñando sus escritos a sus amigos y compañeros de trabajo y enviando de vez en cuando alguno de ellos a diversas revistas literarias. Pero en estas últimas no era capaz de igualar el éxito obtenido por los otros medios. La ambición y la codicia fueron creciendo en él, y la ansiedad aumentó al ver que no era capaz de dar el salto. Esto no le desanimó, sino que le hizo recordar quiénes eran sus musas: el dolor, la depresión y la rabia. Si quería conservar su estilo y mantener su creatividad, no debía descuidarlas. Empezó con pequeños experimentos. Se producía pequeñas lesiones y se obligaba a aguantar el dolor. La ira y la frustración que le producía aquello eran la gasolina para su motor literario. Leves cojeras y alguna que otra cicatriz eran el módico precio a pagar, pero como todo combustible, se acabó agotando. Probó a aumentar la intensidad de su suplicio, pero se había acostumbrado a ello y ya no le era productivo. Necesitaba buscar nuevas formas de sufrir, era el siguiente paso. Lógica aplastante. Cambió su forma de comportarse en casa, con su novia. Comenzaron a discutir con mayor asiduidad. Él aprovechaba los momentos álgidos tras cada discusión para escribir. Funcionaba. Hasta que su pareja descubrió que cada pelea era una bendición para él. No tardó en dejarle. Y fue otra bendición. En esos días fabricó su mejor libro. Lo envió a una editorial de medio pelo que se atrevió a publicarlo, con la contraportada ocupada por una elogiosa crítica que destacaba la ira y la fuerza que desprendían todas y cada una de sus palabras.

Si la muerte de sus padres había sido el final de la primera etapa de su vida, la publicación del libro sería el inicio de la última. Sediento de éxito, fue llevando aún más lejos sus prácticas masoquistas, abandonando su trabajo y destrozando la prácticamente todas sus relaciones personales. Los que le conocían estaban seguros de que el éxito se le había subido a la cabeza convirtiéndole en otro excéntrico famoso más. Saberlo le enfurecía, alimentando más su ego y la perfección de sus historias. Su caída se acercaba cada vez más. La encontró en forma de mujer. Empleada de la editorial que le había llevado a la fama y antigua admiradora de las historias que publicaba en el mundo virtual, cayó enamorada de él. Un amor irracional que él no supo asumir. No podía albergar ningún sentimiento negativo hacia ella. Incapaz de odiar, perdió la capacidad creativa, su estilo se volvió plano y aburrido, las tramas de sus historias, absurdas. Se había enamorado. Tardó poco en quedarse sin ingresos, el banco embargó su casa y sus bienes, incluso su preciado ordenador. Ella le abandonó a su suerte, y se encontró solo, tan solo como siempre había deseado estar. Lleno de furia y de frustración, de odio, de aversión y de asco hacia el mundo y hacia sí mismo. Había encontrado la inspiración perfecta, pero era lo único que le quedaba, pues por tener no tenía ni otra muda de ropa. Fue entonces cuando se dio cuenta de que aquel no era el camino correcto, que hacía mucho tiempo que estaba sumido en una caída libre. Lo peor de todo es que ya no tenía papel, no tenía voz para expresarlo. Sólo le quedaban sus actos. Si no podía escribir él mismo, que fuera otro el que relatara su vida. Para llevar a cabo su último acto se despojó de todo el asco, la aversión, el odio, la frustración y la furia. En calma con el mundo y consigo mismo, escaló la valla que separaba las vías del tren del barrio en el que había dormido las últimas noches. Esperó a oír el sonido del tren. Cerró los ojos y saltó. Su vida había terminado.


Publicado también en Sopa de Relatos.

"No tiene pelos en la lengua". "Es el último hombre libre". "Dice verdades como puños, aunque duelan". "Su opinión no gusta, pero él no se calla". "No tiene miedo de decir lo que piensa".

Sí, hoy en día mola ir contracorriente, ser un antisistema vende, escribir sobre "verdades incómodas" y tratar temas sobre los que "nadie nunca se había atrevido a hablar" te puede hacer de oro. No soy original, lo sé, no soy el primero ni seré el último en decirlo, no pretendo haber descubierto la pólvora. Pero gente, hay cosas que me tocan mucho los cojones. Y cuando digo cosas no me refiero a hechos puntuales sino a corrientes de pensamiento. Llevamos camisetas del Che, ¡era un revolucionario!, nos encanta leer a Reverte, ¡no se corta aunque sus opiniones sean impopulares!, adoramos Sé Lo Que Hicisteis, ¡son políticamente incorrectos!

Tendencias. Creemos ser únicos y originales, estamos seguros y orgullosos de no comportarnos como el resto, de no seguir a la manada. Pero por mucho que nos duela somos como el resto. Fuck the system! y es el sistema el que nos jode a nosotros, por el culo y sin vaselina.

Cuélate en el metro con un pañuelo palestino en el cuello y un mini de calimocho en la mano, bebe mientras el resto del vagón te mira con malos ojos, mea en una esquina y siéntete orgulloso de que "las normas no existan" para tí. Da igual que yo me lo crea o no. Por mucho que huyas de la policía no me vas a parecer un radical, pero no debería preocuparte, al fin y al cabo te da igual lo que piensen de tí, ¿no?

Tendencias y apariencias. No nos importa qué vean otros en nuestra persona, pero nos esforzamos en crear una imagen original y diferenciada de el resto. No nos gusta encuadrarnos en un grupo determinado, eso es cosa del pasado (aunque el pasado no sea más lejano que un par de años hacia atrás). Si tan poco nos gusta el politicorrectismo, vayamos con la verdad por delante. "Tronco, eres un cerdo, seguro que hace una semana que no te lavas", "la verdad es que la música que hace el grupo en el que tocas me parece una soberana mierda", "¿te había dicho alguna vez que eres la persona más pesada que he conocido jamás?", "tu blog es infumable", "cantas de pena". No, tampoco es cuestión de ser tan extremistas: "Yo no soy racista, pero...", "yo soy la persona menos machista del mundo, pero..."; o la otra versión: "el lenguaje es machista", "no te cae bien sólo por ser negro". Es impresionante el grado de autoengaño que puede alcanzarse: "Yo compro toda mi ropa en tiendas independientes, no quiero dar de comer a las multinacionales".

Os diría que dejárais toda esa palabrería gratuita y os mostrárais como sois, pero en algo tenéis razón, podría ser bastante desagradable. ¿Hay alguna solución? No se puede intentar dejar el juego, porque los intentos de escaparse también son parte de él. Y que ningún iluminado me diga que la muerte es la salida definitiva, porque tirarse al vacío hasta perder tus vidas iniciales nunca fue una forma de pasarse el Super Mario.

Podría alargar más la entrada, pensar un par de frases ingeniosas y creerme que escribo de puta madre. Otra opción sería terminar con un "es muy posible que la mitad de los que lo habéis leído no lo hayáis entendido, pero me da igual". Sonaría atrevido, quizá tuviera gancho. Pero no es eso lo que pretendo. Si me he expresado claramente, estupendo, y si no, pues fallo mío, no todos tenemos un asiento en la RAE. Puede que pienses que abuso de la demagogia, y tendrás razón, puede que pienses que soy uno más de esos a los que critico, y tendrás aún más razón, y por último puede que pienses que esto no es más que un pedazo de mierda. Ante eso solo puedo pedir unas no muy sinceras disculpas, porque hoy, y sin que sirva de precedente, no escribía para nadie, escribía para mí mismo.


Sed felices.

Anoche fui al concierto de In Flames en Madrid. Fue genial, un conciertazo. Y la verdad es que Willy Toledo se portó bastante bien con el público...


Willy Toledo versus Anders Fridén.

Parecido cortesía de aVeFeNiX al poco de empezar a tocar.

Continuando con mi creciente y alarmante falta de imaginación para escribir un post decente y de más de 10 líneas, os dejo con un entretenido y estresante minijuego.

El objetivo es común en todos los niveles: encontrar la llave y abrir la puerta con ella. Fácil, ¿no?

Para completar los 20 desafíos de los que consta es necesario tener cierta destreza con las manos, imaginación... suerte, y, lo más importante, muuucha paciencia.

El monstruito que me ha hecho perder un par de horas de valioso tiempo para rascarme la barriga se llama 鍵のち. Japonés, cómo no...

Visto en menéame.

Suponed la siguiente situación:


En lo alto de un castillo, hay una linda princesa, que es custodiada por un terrible y gigante dragón...

Y así se abordaría esa situación según cada estilo:


HEAVY METAL
Llega el protagonista, mata al dragón en una épica lucha. Después salva a la princesa y hacen el amor en el castillo en todas las posturas conocidas por el hombre.

POWER METAL
El protagonista llega al castillo a caballo, escapa del dragón, salva a la princesa, se van lejos y hacen el amor.

METAL ITALIANO
El protagonista llega al castillo en un caballo blanco alado y vence al dragón en una batalla utilizando su espada, hace el amor con la princesa y se van.

EPIC METAL
El protagonista llega en su navío, salta sobre el dragón y lo mata con su hacha. Bañado en la sangre del dragón, viola a la princesa, saquea el castillo y le prende fuego a todo antes de irse.

TRASH METAL
El protagonista llega al castillo, ni ve al dragón, se tira a la princesa y se va.

FOLK METAL
El protagonista llega con varios amigos tocando el acordeón, gaitas, violín, y otros instrumentos extraños. El dragón se queda dormido de tanto danzar, y luego se van... sin la princesa.

DEATH METAL
El protagonista llega, mata al dragón, mata a la princesa, se la tira y se va.

BLACK METAL
Llega de madrugada, en medio de la neblina, mata al dragón y lo empala frente al castillo. Sodomiza a la princesa, la corta con una daga y bebe su sangre en un ritual antes de matarla. Después descubre que ella no era virgen y la empala junto al dragón.

BRUTAL DEATH METAL
El protagonista mata a la princesa y se tira al dragón.

GORE METAL
Llega, mata al dragón (con todo lujo de detalles). Sube al castillo, se tira a la princesa y la mata. Después se vuelve a tirar. Quema el cuerpo de la princesa y se la tira de nuevo.

DOOM METAL
Llega al castillo, ve el tamaño del dragón, se deprime y se suicida. El dragón se come el cadáver del protagonista y después se come a la princesa.

NU METAL
El cantante llega al castillo y se jacta de lo bueno que es peleando y de que es capaz de ganarle al dragón. Él no lo mata, por supuesto, de eso se encarga su DJ. Mientras se le clava el vinilo fucsia con rayos láser en la cabeza del dragón, la princesa y el cantante se marcan un baile con gente que sale de la nada.

PROGRESIVO
Llega y empiezan a luchar. Tras 26 minutos de lucha (con solos de fondo) mata al dragón de tanto tedio. Llega donde la princesa y toca otro solo explorando todas las técnicas de los tonos y compases aprendidas en el último año en el conservatorio. La princesa huye buscando al de Power
Metal.

HARD ROCK
Llega al castillo en un convertible rojo, acompañado de dos rubias pechugonas y tomándose una botella de Jack Daniels. Mata al dragón con el nabo y luego hace una orgía con las rubias y la princesa.

GLAM ROCK
Llega al castillo. El dragón se ríe tanto al verlo que lo deja pasar. Entra al castillo, le roba la laca y el lápiz labial a la princesa, que va vestida de putón. Luego convence al dragón de pintar el castillo de rosado y hacerse unas mechas.

OTROS GÉNEROS:

PUNK
Se lleva a sus colegas, se ponen a tirar piedras al dragón y huye. Se pone a mear en un muro del castillo. Okupa el castillo con la princesa, beben kalimotxo y hasta publica unos fanzines.

EMO
EL protagonista llega al castillo, le pega de gritos al dragón al punto de enloquecerlo. Este se suicida al ver que la vida no vale nada. La princesa no aguanta y también se suicida.

POP
El protagonista llega bailando con un traje blanco y con zapatillas, con el va su productor, el que le compone las canciones, las niñas de 15 años... el dragón escupe fuego y mientras el prota muere calcinado los demás ya buscan su sustituto.

REGGAE
El protagonista nunca llega porque no encuentra el castillo.

GRUNGE
El protagonista hace que el dragón se mate, la princesa rechaza al protagonista y éste se suicida.

REGGETON
El protagonista llega al castillo en un coche tuneado. De él salen dos mujeres moviendo las nalgas. El tipo se marca unos sobeteos con las zorronas y luego va a buscar a la princesa, que se le refrota. El dragón no sale.

ELECTRÓNICO
Llega al castillo. Llega al castillo. Llega al castillo. Llega al castillo. Llega al castillo. Llega al castillo. Llega al castillo. Llega al castillo. Mata al dragón. Mata al dragón. Mata al dragón. Mata al dragón.

HIP-HOP / RAP
Llegan 5 lamborghinis, se baja el cantante y sus kolegas. Las puertas del castillo se abren y aparecen las tias mas cachondas de mundo paseandose por la mansion en bikini. El dragon funciona de chimenea. Y la princesa es la novia del cantante que fue herida de bala una noche en
un club mientras jugaban al billar.


Seguramente esto sea más viejo que el cagar, pero me ha llegado por correo hace un rato y tenía que compartirlo xD