Clara Sampaio

Something in the way he moves attracts me like no other lover. Could that be the song playing on her head?

Instead there was silence. In and out.

She looked at the mirror and sighed. The make up was good. She suddenly started feeling her hair was sending wrong messages away. She looked old. She was all dressed up. All dressep up and no one would see it.

It’s a trap – she thought – a very well planned trap.

It felt like she lost control of her own life. Those conversations wore her down. She wanted to feel alive once again, that’s why the make up and everything. She left the toilet, pushed the clothes away, so she could sit on the bed.

All for nothing, she concluded.

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ela estava cansada seu maior sonho era criar coragem para escrever uma carta na qual em letras garrafais diria que o amou mais do que podia.

Fonction du Musée

Lieu privilégié au triple rôle :

1. Esthétique

Il est le cadre, support réel ou s'inscrit – se compose – l' œuvre. En même temps il est le

centre où se déroule l'action et point de vue unique de l'œuvre (topographique et culturel).

2.Économique

Il donne à ce qu'il expose une valeur marchande en le privilégiant/sélectionnant. En la conservant ou la sortant (hors) du commun, il effectue la promotion sociale de l'œuvre. Il en assure la diffusion et la consommation.

3. Mystique

Le Musée/la Galerie assure immédiatement le statut d'« Art » à tout ce qui s'y expose avec crédulité, c'est-à-dire habitude déroutant ainsi a priori toutes les tentatives qui essaieraient de mettre en question les fondements mêmes de l'art, sans prendre soin du lieu où la question est posée. Le Musée (la Galerie) est le corps mystique de l'Art.

Il est clair que ces trois points ne sont là que pour donner une idée globale du rôle joué par le Musée. Il doit être également entendu que ces rôles sont d'intensités différentes selon les Musées (ou Galeries) en question, pour des raisons socio-politiques (tenant à part ou plus globalement au système).

hoje no ponto de ônibus que raramente frequento, enquanto deliciava um risole ( quem não gosta?), encontrei o Boni.

Joyce parecia apreensiva com seu primeiro dia de trabalho. Não conhecia nenhuma das meninas. Todas tagarelavam alto, sem perder de vista uma produção fordista incansável e admirável. Escolheu um canto e ali ficou com suas novas atribuições.

A padaria era pequena, ficava em um bairro simples no meio da cidade. Havia poucos clientes, mas muito o que fazer. Joyce ficaria no setor da lanchonete, montando os lanches. Às vezes, precisaria preparar outras coisas, como pesar frios e etiquetar pacotes de pãezinhos redondos. Não naquele dia.
Havia uma pausa de trinta minutos diários, divisíveis ao longo da jornada. Escolheu fracioná-los ao meio. Esticou as pernas, bebeu água. Não sentia fome.
Nos últimos dez minutos que tinha direito, optou por ler o trabalho que iria apresentar logo a seguir, na aula. Estudava à noite, o que significava dormir tarde praticamente todos os dias.

Bateu o ponto e seguiu para a escola. Tudo correu bem, como previsto.

Ao chegar em casa, a mãe perguntou como fora o dia. Estava visivelmente abatida, porém mentiu e esboçou com esforço um sorriso.
Deitada na cama, sem conseguir dormir, se pôs a pensar em muitas razões para largar tudo, desistir da escola e daquela vida, dos compromissos.
Mas Joyce era menina bem criada, aprendera a persistir. Virou-se de lado para um sono tranqüilo. No meio do turbilhão, foi capaz de se lembrar do jornaleiro bonito que trabalhava em frente à padaria.

Em um bairro suburbano americano, esposas estonteantes cuidavam da casa e da família. Eram os anos cinqüentas. Entre jardins verdíssimos e cerquinhas brancas, aquela comunidade se assemelhava a qualquer outra vizinha. Mas não, não dentro daquelas casas.

Fazia um dia quente e duas famílias vizinhas resolveram fazer um churrasco. Um típico churrasco americano, os maridos tomando cerveja, falando sobre baseball e a guerra, enquanto as esposas, em vestidos lindíssimos, tomavam seus coolers, trocavam receitas.
O vizinho perguntou ao Sr. Roberson porque ele ainda possuía o zumbi doméstico. O Sr. Roberson sabia que o filho e a esposa eram muito apegados a ele, mas tentou desconversar. O vizinho achou esquisito o Sr. Roberson permitir esse tipo de relacionamento dentro de sua casa. “Zumbis não são confiáveis, são bichos”. – explicou.

Já era noite, e ao chegar em casa, o Sr. Roberson perguntou à esposa porque o zumbi estava sentado em sua poltrona. A Sra. Roberson respondeu que Fido gostava de ficar ali, e aumentou o som.
- Vamos dançar, querido?

Mary Roberson era uma mulher muito bonita. Os cabelos negros perfeitamente presos em um coque contrastavam com sua pele tão lisa e alva. Estava grávida de seu segundo filho, e o marido ainda não havia notado. Ignorava os problemas do dia –a – dia com tarefas e drinks. Era infeliz, mas naquele momento parecia estar se divertindo muito.
O marido olhou com fúria para a mulher. Saiu da sala, e quando voltou, a Sra. Roberson dançava com o zumbi.
- Fido gosta de dançar – disse ela, sorrindo. Venha, Bill!
O marido apontou o controle remoto em direção à coleira do zumbi, e apertou o botão. O zumbi pôs-se a gemer de dor, enquanto a Sra. Roberson tentava acudi-lo.
- Bill! – exclamou indignada.

No dia seguinte, a polícia veio buscar Fido. Quando o menino levantou, o carro que levava o zumbi já ia longe. Timmy gritava pela rua, o zumbi não tinha culpa em ter matado a Sra. Petterson. Era tarde demais.

Naquele dia, o pai resolveu levar o filho à escola. Dirigia um carro antigo azul e estava preocupado.
- Pai, você passou a escola. – disse Timmy com voz triste.
- Ah, sim – disse o pai distraído enquanto estacionava o carro – bem, eu... eu queria te dizer algo. – suspirou – sabe filho, eu.. sei que quando se é criança nós.. fantasiamos algumas coisas, quer dizer.. sentimos coisas. Filho, você precisa se livrar disso.
- Me livrar do quê?
- Sentimentos! Sentimentos não servem pra nada! O que importa é estar vivo, me entende?
- Ahm. – o menino resmungou sem entender.
- Bem.. – sorriu, ignorando-o – É por isso que lhe trouxe um presente. Tome.
O menino apanhou a caixa branca com laço azul e a abriu lentamente, sem imaginar seu conteúdo.
- Uma arma. – disse o menino, confuso.
-sim, uma arma – confirmou o pai
Sei que não devia comprá-la antes do seu aniversário de doze anos. Mas achei que era a hora. Você gostou? Não é bonita? Carregue sempre com você.

O menino colocou a arma na mochila. Não devia ter dez anos, mas já era capaz de compreender tudo. Zumbis só morrem com tiros. Com uma expressão ainda incrédula, abriu a porta do carro.
Ao fechá-la, o pai disse:
- Ah, não se esqueça das balas! - disse sorrindo ao jogar um pacote.

E a acelerou o carro.

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Sobre o filme Fido (2006) de Andrew Currie.

.:. Em frente à casa de Antônia, erguia-se um prédio. E nele, todos os dias, um novo pavimento.

Acordava às 7h, abria as cortinas, e lá estava ele, um magnífico bloco intransponível, tão cedo coberto de panos de vidro refletindo a paisagem. Neste ritual, se sentia parte de um livro, cada novo andar, um capítulo. Alguns minutos após a contemplação, fechava a bolsa e ia trabalhar. Com o tempo observou que nada poderia frear aquela construção.

Dia após dia, os peões trabalhavam, tais como robôs, exaustivamente no calor e no frio. Era, então, todas as manhãs, que percebia a passagem de mais um dia. Ou melhor, menos um dia. Menos um, menos um, menos outro.

Abrir as cortinas, e encontrar mais uma altura vencida daquele prédio eram parte da sua vida. Era como uma lufada de ar. Talvez Antônia contasse com aquela cena diária para continuar vivendo, não se sabe. Fato é que aquele momento lhe trazia conforto, era a segurança de que tudo permanecia como estava.
Assim seguiu, sem alterar sua rotina. Havia a esperança de o que prédio se estendesse ao infinito.


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O homem dirigia seu SAAB azul antigo, como de praxe, após o café na lanchonete. Bacon, ovos e fritas.
Estacionou em frente ao prédio que morava, subiu as escadas carregando um pacote. Girou as chaves, abriu a porta. Ainda portava os óculos Wayfarer os quais não vivia sem. Deixou o saco com compras em cima do aparador, e jogou-se cansado no sofá. Ao fundo via-se uma pilha de livros ordenados. 64 livros e tinha acabado de escrever o último.
O cachorro, que não era seu, fitava-o, deitado sobre o carpete. Mr. Udall levantou-se, e se pôs a tocar um jazz no piano - o cachorro gostava -, até que tocaram a campainha. O merchand do vizinho, um balzaquiano esguio e negro, veio pedir o cachorro de volta: o artista voltara do hospital. O homem fingiu um sentimento de alívio ao entregar o cachorro, e fechou a porta.

Voltou ao piano. Tocava com dor, pesando os dedos nas teclas. Sua expressão era de desespero nítido, nunca alguém havia lhe feito companhia naquele apartamento silencioso e sóbrio.

“Over a dog!” – Exclamava. “Over a dog!”



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ps: o cara no segundo do texto é o jack nicholson, rs. em as good as it gets, ( "melhor impossível"), que é impagável.