Joss Bruneliere

1. Nada tiene sentido, y no queda más que asumirlo.

Parafraseo de un profundo post del gran NEB quien también desde su trinchera hace lo que puede, y lo hace realmente bien. Mi pasión por las letras se refleja a través de mis gustos; amo hablar de Hemingway, Samuel Backett, Charlie Kaufman... siempre de autores muertos o demasiado lejanos para ser alcanzados todavía (si es que alguna vez los alcanzaré) por eso toparme con un escritor del sorprendente calibre que es NEB a.k.a. Gabriel es increíble. Leo seguido su blog, tengo posts favoritos, y también tengo su libro de cuentos cuya genialidad es asombrosa, y lo digo en toda mi heterosexualidad. Y es que el sinsentido es claro ya que díganme cómo coños es que un escritor tan diestro e inteligente tiene que dedicar su vida laboral a otras actividades que no tienen que ver con la redacción en tenor de ficción. Odio eso en él, odio eso en las personas que tienen vocación de vida, que tienen un solo don y lo que hacen lo hacen encabronadamente bien.

Yo subsisto existencial y profesionalmente en espacio de paredes verdes acolchadas, habiendo gastado cuatro años y medio de mi vida y pagos mensuales de seis mil pesos a una inversión inexistente que ahora me retribuye con una labor oficinista deplorable, a matar el tiempo en todo menos en lo que supuestamente fui empleado y a sacar copias y aguantar un día más sin renunciar. ¿Cuantos más repiten esto?, ¿cuantos más tiran la toalla?, ¿cuantos más, en pos de esperar por una mejor oportunidad, despiertan cinco años mas viejos y sin muchas más ganas o intención que la costumbre de esperar?.

2. Moby recién ha lanzado su nuevo disco llamado "Destroyed" que a muy resumidas cuentas es el resultado de noches insomnes en hoteles al rededor del mundo, de hogares de alquiler, de opulencia fría e inhumana, de un ser que es quizás el más solitario del mundo y que se rinde ante cuarenta mil anónimos que lo reclaman. Hasta Moby, un ser al que admiro y del cual su bra disfruto, está destruído, infeliz, insatisfecho, incomprensiblemente in-realizado.

Y no queda más que seguira adelante... de alguna forma. Esperando lo que sea, buscando lo que sea, si es que eso llegará algún día, y si es que llega esperando que eso no sea una ilusión que te haga sentir bien por un momento pero que al final habrá sido eso, una ilusión, y el círculo vuelve a andar.

Quisiera manejar una prosa una cuarta parte similar a la del citado al principio.

Todos se encuentran inmiscuidos en sus propias luchas, en sus propios protagónicos dónde todos los demás son extras pero al mismo tiempo todos son protagonistas de sus propias existencias. Todos en sus luchas, todas ellas diversas. Todos con la firme intención de demostrar que son más cacas grandes que el de junto. Unos trabajan, otros hacen cómo trabajan, otros no hacen nada.

La tendencia carcome las pocas honrosas cosas que hacían que la vida valiera la pena. Todos alaban "Black Swan", seguro que por eso no la iré a ver. Todo es una baile, la danza de la realidad se resume a la eterna búsqueda del yo superior y adinerado. La aspiración de poder y absoluto material luce ahogada en los ojos de todos en sus fotos de facebook; orgullosos de sus logros pero sabiendo muy en el fondo que jamás podrán lograr sus cometidos al nivel que ellos desearían.

Y la danza es eterna, aunque sea con diferentes personas pero siempre ocupando los mismos roles. Disgustos amorosos por tonterías, disgustos amorosos por cosas importantes. Promesas de partida que se cumplen parcialmente y que al final acaban regresando al punto de inicio en miras a que el ciclo se vuelva a repetir y otra vez haya promesa de partida. Por un lado lamenta y extraña a un hombre maravilloso, por otro lado ese sujeto ya se anda dando a otra mujer ilusionada, y al final regresa al principio, regresa con la primera necia que jura y perjura que es excelente persona.

Y el trabajo se resume a siempre dar lo mejor, más de lo que corresponde sólo para que te paguen no lo justo, algo mucho más reducido. Y constantemente subes la calidad y el tiempo invertido, para ganar más, pero nunca lo justo. Y el humor siempre será más ácido y más negro porque tu alma está drenada por la frustración. Y la danza vuelve al inicio una y otra vez hasta el día en que mueres. Y te desintegres.

Y arruinando todo, siempre el bienintencionado comentario de que todo estará bien, que es como encontrar un cabello dentro de tu sopa.

Se sienta frente a su computadora portátil. Lleva postergando el final de la deísmo octava reescritura de una historia inspirada en una desilusión amorosa patéticamente real. Unas noches logra reescribir con soltura. Otras noches hace como que escribe. Y por los días cuando los demonios de su vida sobria no están, lee y se da cuenta que todo lo que ha escrito anteriormente es pura y llana basura.

Esta noche no es la excepción. Deambula por su casa. Cambia nerviosamente las canciones que deberían inspirarlo. Se prepara un sándwich de media noche. Bebe refresco, después recuerda que por herencia es posible que sea víctima de la diabetes y bebe agua simple. Escribe un par de líneas más. Sueña despierto y se habla a sí mismo y en voz alta sobre un universo paralelo donde sus textos hacen estremecer a la gente. Donde se da el lujo de verse físicamente como un hombre anglosajonamente agraciado y con una poblada barba que le dota importancia. Acaricia al perro que duerme en su lugar sobre la cama. Y vuelve y escribe.  Pero siempre lo deja, cada noche en lapsos de duración aleatoria. Siempre lo deja sin saber que cada vez está más cerca de escribir la frase precisa que cambiará su vida. Justo cuando está por surgir del centro de su inconsciente, se retira a dormir, o a hacer algna otra cosa.

Pilot, la polular empresa hacedora de plumas ha lanzado una aplicación que, muchos de nosotros en tiempos del liceo, soñábamos cuando los maestros nos pedian los trabajos "hechos a mano" y no computadora o a máquina de escribir. Se trata de una aplicación web gratuita con la cual imprimimos un patrón que debe ser llenado con nuestra letra de molde para que después, y gracias a la webcam, procecemos en línea dicho patrón. Una vez realizado estos procesos tendremos nuestra propia tipografía hecha a base de nuestra letra.

Les Amants from Bruneliere on Vimeo.

Amor. Hay quienes pasan toda una vida sin encontrarlo. Hay quienes corren con suerte y a cada respiro se topan con él. Variables infinitas, casi como el número de personas que han poblado el mundo a lo largo de nuestro paso por la existencia. Esta pieza audiovisual, es la humilde opinión de un servidor que, como puede, existe, sobrvive, y que con todas sus imperfecciones y aciertos, ama con locura.

1.-"El correr de la sangre dentro de nosotros provoca destellos que a su vez crean un alfabeto aeroluminoso. ¿Qué es el amor a primera vista?, cuando soy capaz de leer el alfabeto aeroluminoso de otro".

H de Balzac.

2.-Fotogramas tomados de la película "500 Days Of Summer".


Un arte que no sirve para sanar, no es arte ;)

Hace pocos momentos un comentario mío causo efervesencia en la red social facebook con referencia a la cekebración bicentenaria mexicana. Crusificado, bapuleado y demás em vi en la penosa necesidad de tener que eliminar mi comentario y no solo eso sino cambiarlo por un hipócrita pero plagado de sarcasmo "Viva México".

Retirero, y espero que con elegancia y educación ya que ni con libertad de expresión se cuenta. Si festejas, mal, sk criticas al gobierno mal, aun así estas dos posturas son normales y populares hoy en día inclusive para aquellos que tienen ni idea de lo que pasa en la sociedad azteca. Pero eso si y me cito "Que voy a andar festejando un país donde todo es una mierda junto a la gran mayoría de su gente" y vuelvo a lo mismo, mis seres queridos se encuentran en la minoría que encuentro valioza. A lo que me refiero es a la identidad mexicana, a tranzar, a pasar enciema de los demás, a apuñalar por la espalda, a que si haces las cosas bien se hace todo lo posible porque las hagas mal, poque todos así las hacen mal. A que ni en la calle existe cortesía alguna seas conductor o peaton, y aclaro, ni he llegado ni pienso hablar de política.

Brune Bicentenario

Felicidad manufacturada en masa en cajita feliz
Parece que el silencio me sienta bien
Daría todo por vivir en una tragicomedia
Llevar la contra ya no está de moda
Ser parte de la mierda es lo de hoy
Cualquier lugar común en mí luce fatal
¿Normal?, anormal, heteronormal, extranormal
Normal: adjetivo, que feo adjetivo
La hoja y las palabras no alcanzan...
...ni las niñas, ni los niños, ni las muchachas, ni señoritas, ni señoras o ancianitas.
Solado del lamento
Caballero de corriente estirpe, de corriente gusto, de corriente talento y pensamiento
Herramienta del todo, de todos
Nada especial, desvelado y ojerozo satín
Pseudo intelectual de mierda, pseudo artista de mierda
-¿Para quién escribes?... no hay respuesta
-¿Para tí?... responde con un no moviendo la cabeza
Conformista de mierda, pseudo humano de mierda, todo de mierda, nada de mierda, ¿es placentero cagar una mierda?, mejor nos ahorramos el cortejo y nos acostamos de una vez, no te vuelvo a ver, no pelea, celos... bla blahh
-¿Que para quién escribes poeta de mierda?
-Para la nada... responde-para el polvo de estas letras, para recordarlo por la noche, para amara el reproche
-¿Y de qué sirve?
-De nada
-Nombre gracias a ti
-Igualmente
-¿A poco mientes?
-¿Mi mente?, no la encuentro, está demente
-¿De ambiente?
-De a veinte... cómprese una vida
-Así haré en cuanto vea al vendedor, de vidas piratas, y de baja calidad.

Todo es más complicado de lo que creías. En realidad solo logras ver una décima de lo que es verdad:

Hay millones de pequeñas cuerdas atadas a cada decisión que hacemos. Puedes destruir tu vida cada vez que tomas una decisión. Y tal vez esto no lo sepas durante veinte años, y tal vez jamás encontrarás el origen de todo esto. Y tienes solo una oportunidad de jugar bien, si no lo crees; solo intenta resolver tu propio divorcio.

Y hay quien dice que no hay destino, pero si lo hay: es todo lo que tú haces. Y aunque el mundo exista por eones y eones, tú solo estás aquí por una fracción de una fracción de segundo, la mayor parte de tu tiempo lo pasas muerto, o todavía sin nacer.

Y mientras vives; esperas en vano desperdiciando años por una llamada que no llega, o por una carta, o por una mirada de alguien o de algo que haga que todo marche bien, y eso nunca llega, o parece que si pero realmente no llegará. Entonces malgastas tu tiempo con un vago pesar, o teniendo una vaga esperanza de que algo buen eventualmente vendrá, de que algo llegará y te hará sentir conectado, de que ese algo llegará y te hará sentir completo, de que ese algo llegue y te haga sentir amado.

Pero la verdad es que: me he sentido tan pinche triste, y la verdad es que, me he sentido tan pinche herido por tanto pinche tiempo, y durante todo este tiempo he pretendido estar bien solo para seguir adelante, solo porque... no se, quizás porque nadie quiere oír mi miseria; porque todos tiene la suya.

Lo que para mí antes fue un futuro misterioso y excitante ahora está detrás de mí: vivido, comprendido o no comprendido, decepcionante. Me doy cuenta de que no soy especial. He luchado a través de la existencia, y ahora, silenciosamente me deslizo fuera de ella. Es la experiencia que todos vivimos. Cada uno de nosotros.

Las particularidades poco importan. Cada quien es cada quien, por eso soy yo, él, y por supuesto soy ella también. Todas sus pobres tristezas, son mías. Todas su soledades también.

Es hora de que comprenda esto: cómo la gente que te adora deja de adorarte, cómo se mueren, cómo se desplazan, cómo las pierdes, cómo pierdo mi belleza, mí juventud, cómo el mundo me olvida, cómo reconozco lo transitorio que soy, cómo comienzo a perder mis cualidades una a una. Cómo aprendo que no hay nadie mirándome, o quizás nunca lo hubo.

Yo solo pienso en andar, no yendo a ningún lugar, no llegando a ninguna parte, solo andando. Matando tiempo.

Ahora estoy aquí, son las 7:43, ahora estás aquí, son las 7:44.
Ahora estoy... yéndome.

Los relámpagos de la conciencia a veces generan tanta luz que durante un momento enceguecen.