Lisa Benjamenta

Pero vayamos, pues. Tras el aliento
y el corazón que late en las palabras,
que son las vestiduras y los cuerpos
aquí en este planeta hecho de símbolos.

Aún está en mí
la mujer.

Aún va a mi lado,
me cuenta,
me dice.

Aún me siento cerca
de encontrarla.

Los animales que miran el cielo de plomo.

Los últimos acordes en la cabeza que se duerme.

Los habitantes del olvido, sonrientes, iguales, cuando me abren los brazos.

Las chispas que recuerdan el final del universo.

para Slayer

Todos los ojos de la tierra se abren.
Todas las cosas nimias y con alas se buscan
en sus párpados suaves, en el viento que se insinúa
en su temblor.

Tú miras desde allá la loma que desciende
y el borde del agua, que rasga el horizonte.

Todos los ojos de la tierra se vuelven hacia adentro,
a la loma que asciende hacia la noche.

para Frida

1. Con la mano, haz a un lado la cortina.
2. Toca el futuro con los dedos.
3. Siente: ¿frío, calor? ¿Es suave, áspero, movedizo, duro como la roca?
4. Cierra los ojos y comparte su sueño. Verás, escucharás, sentirás los dolores en las piernas de quien corre y en el vientre de la mujer que va a parir.
5. No te busques con fervor excesivo, porque te sabrás del todo.
6. Si lo deseas, trata de adivinar la forma, el color, la música del instante final, cuando ya no haya más palabras.

para Santiago

El sol duerme en lo alto, pasajero, lento como los hombres. Se cubre con su colcha negra, vieja, perforada, y se recuesta en el vacío. En uno de los mundos que cuelgan sobre el lecho infinito, inocentes y sabios se preguntan. En otro lugar una semilla duerme, a la espera del agua y del día, y canta las palabras de esta historia, en la lengua tenue de lo que ha de nacer.

para Slayer

¿Dónde estás?
¿Quién te dejó en el pasillo de las horas?
¿Qué dijo la señora de los días?
¿Es verdad entonces que los lemas del mundo son otros en las playas verdes?
¿Dónde está ese palacio, y quiénes habrán de conducirte?

¿Puedes escucharme?

para Limburgo

Beber el agua en el estanque en el jardín del fondo del espejo.
Saber los nombres de las cien mil cosas que falta Dios que nombre.
Pintar completos curso y trayectoria de una vida pequeña.
Sumar palabras con espacios blancos, estrellas, dudas, sangres.

para Evam

Cuatro las sílabas, como las casas de la sombra,
como los pies desnudos y las manos,
como los pasos antes del abismo
que dan los pájaros.

Un viejo se ha encontrado, justo ahora,
en el camino incierto de la niebla,
la carta que soñé en aquel instante.
El cielo no responde, como antes, a las propiciaciones,
pero al abrir el sobre
reaparece la voz y se adelanta
al vacío, que saluda.

para Akurion

He de jugar (las horas se acumulan) a ver las luces rojas, tan distantes. (Nadie me mira, nadie me acompaña.) A descubrir las niñas escondidas en cuerpos alelados por el frío. (Algo me arrebataron en el mundo.)

para Mono

Es un árbol y un muerto quien te abre
su puerta. Es una flama domeñada,
trozo del sol, quien late en el hogar.
Descansa: alrededor giran las bestias.

para Luisfey

Ésta es la cara blanca de un payaso, presto a la risa/miedo de su público.
Ésta es la cara descompuesta, negra, del muerto en una esquina, sabedor de lo ya no dice.
Ésta es la cara de la Reina Verde, que todavía se esconde entre los signos.
Éstos es mi cara, roja, azul, ausente.

Abrió los ojos y no lo sabía.
(No aprendes a ver mientras vives en el fuego oscuro, en las llamas húmedas.)
Abrió los ojos y la luz y la sombra fueron juntas a malversar sus sueños.
(Porque el cielo presuroso, porque la lluvia fría, son también intrusos en la paz que anhelas cuando estás en la esquina, mientras el mundo afilan sus navajas.)
Abrió los ojos y existió, para la muerte.
(Pero también puedes aprender el instante que se ofrece, el de la pregunta o la belleza.)

Te cubro del pasado, hermana:
allá arriba, donde no puedes verlo,
soplan los dioses viejos
y su viento de nada
nos arrastra, como historias que somos
y sin peso,
hacia los horizontes sin recuerdos.

Las patas, recias, de los tronos y de la silla humilde.
El cuento del rey bueno y de sus hijos.
Las caras del miedo y el terror (como son vistas por el dios de la guerra, cuarto a su vez en el destierro hacia el vacío natural).
Los tiempos de la danza y de los órganos.

El día se adormece
en el centro: alrededor,
los ojos
sueñan que son guardianes
de sus horas.

Contamos las espigas que crecen de la tierra yerma. Alegría al ver una, pequeña, rencorosa; luego pasan siglos.

No tenemos queja: tenemos conciencia de la plenitud de las horas y de la vida de las montañas, que duermen pero a veces se agitan en sus sueños de roca.

Y:
      "¿Qué hacen aquí?"
      "Te esperábamos, desde nuestras madres, desde sus cuentas arrancadas y vueltas polvo."
      "Deberían estar en otro sitio: se llega la hora de abrir el ojo izquierdo a la serenidad, el derecho al silencio..."
      "¿Y qué queda para el sol que se alza?"
      Tarda en responder.
      "En verdad", dice al fin, y podemos tocar su tallo frágil, descolorido, tibio al amanecer.

Hermana, hermana, mira: los niños juegan a los planetas y las horas. Las máquinas celebran sus cumpleaños con risas de metal. Los animales se huyen y se buscan en los mapas del mundo. Los horrores se agazapan en las bocas altivas y a la vez el pálpito, ciego, persiste. Suena y resuena. Todos los objetos a tu alrededor son signos de ese pensar, ese germen que se mueve adentro; tus arterias llevan su aire rojo, tus plantas llegan a su tierra. ¿Quién podría, hermana, decirte que nada es verdad, que perteneces al cascajo del mundo, que el momento no dura por siempre en tanto sigan las palabras?