Aster

No creo sea un secreto para nadie: Me obsesionan las redes sociales. Me maravilla su poder, la contundencia de la inmediatez, la capacidad que tienen para reflejar la cultura en una especie de fotografía del presente. Y es justamente esa reflejo de la sociedad que mediatiza, lo que las hace tan dignas de análisis. Una manera de leer - de manera metafórica y también literal - sobre la opinión popular, sobre como se mira así mismo esa colmena de libres pensadores, opinadores de oficio y de ocasión, críticos espontáneos, deslumbrados por la oportunidad de ser escuchados, que pululan en la red. Y es justamente esa visión tan directa de lo que ocurre en el centro de la sociedad lo que hace las redes sociales y el mundo 2.0 tan digno de observación.

Pensé en todas esas cosas ayer, mientras discutía con un user anónimo en Twitter, que venido sin que nadie supiera de donde, intentó provocarme con una frase de ocasión: "muerete, maldita lesbiana". Al principio, lo tomé como una de esas jugarretas inevitables en un micro mundo tan complejo como la red de microblogging, pero a medida que leía sus respuestas y las otras que llenaban su TimeLine, comencé a preguntarme de qué era sintoma la discusión mal sonante. Revisando el historial de mis mensajes, encontré que el usuario había marcado como favorito un tweet que había escrito un par de días antes, a propósito de la celebración de la lucha contra la homofobia: "¿Solo luchas contra lo que te incomoda? Entonces es hipocresía" y me sorprendió que esa simple frase, hubiera desatado lo que parecía ser una especie de cólera superficial en mi anónimo interlocutor. Leyendo un poco sus comentarios al respecto, encontré cosas como: (SIC ) "Si no eres negro, para que ostias defendeis el racismo?!" o "Los putos se protegen porque los van a matar. Si te gustan las mujeres ¿por qué hacerlo". Y finalmente, el mensaje que me dedicó, tal vez esperando una respuesta a sus propias preguntas o algo más amplio, atacar justo a quien al parecer le había provocado tanta incomodidad. No sabría decirlo.

La cuestión clara, es que el razonamiento de este user anónimo me dejó analizando con mucha preocupación algunas ideas. Porque no se trata solo de la opinión de cualquier voz flotando en el infinito mar de las comunicaciones modernas, sino de un reflejo de esa indeferencia que padecemos a diario a todo nivel social y cultural. Y es que la opinión que insiste "para que intervenir sino te afecta" es probablemente una de esas ideas que aparece de vez en cuando en medio de las crisis, que se hace evidente cuando la ruptura cultural es lo suficientemente fuerte para crear bandos en dispusta. Asombra, que aún en un mundo tan diverso como el nuestro, en una sociedad que aspira a la igualdad y la propugna como ideal, la visión de la lucha por los derechos de todos sea en realidad una búsqueda de la aceptación a nuestros prejuicios, a la particular manera de asumir que nuestra sociedad es dispareja, desigual y la mayor de las veces, injusta. ¿Solo debo luchar contra la homofobia si soy lesbiana? es una opinión común con la que me he tropezado varias veces. ¿Que concluyo sobre ese particular punto de vista? ¿Que debería ser afrodescendiente para opinar sobre el racismo o mujer maltratada para oponerme a la violencia? La inquietante limitación del concepto de libertad e igualdad parece multiplicarse, hacerse más absurdo cada vez ¿Que hace a una lucha justa? ¿que hace una lucha consciente  deliberada, necesaria? ¿Lo hace la incomodidad que pueda producirme contra lo que lucho o el hecho que considere que solo aseguraré mis derechos si construyo y apoyo los derechos de todos? La pregunta me obsesiona, me preocupa, está presente a todas horas en mi mente.

Y lo está, porque vivo en Venezuela. En una Venezuela partida a la mitad, dividida en dos visiones confrontadas de un futuro y una concepción de país. Vivo en un país donde el dinero es un colchón confortable para la conciencia social y la lucha política se confunde con agresión. Vivo en un país donde opinar puede ser un delito y disentir, una alternativa peligrosa. De manera que luchar por lo que se considera justo siempre es un riesgo. Uno que se asume sin saber muy bien los alcances, o mejor dicho, sin presumir hasta donde puede llegar esa lucha y cuanto te puede afectar. Me ocurrió este año: recibí una directa amenaza a mi integridad fisica por el delito discreto de haber escrito lo que opinaba sobre una situación puntual de lo que vivimos. Así que, la pregunta inevitable es: ¿Solo por ese motivo debo insistir en una lucha de principios? ¿Solo por que me afectó? ¿Es eso lícito? ¿Es moral esa visión tan limitada de lo que es decidir entre lo que es correcto y lo que es conveniente? No lo creo. Nunca lo creeré.

De manera que continuaré argumentando, discutiendo, luchando desde mi discreta trinchera por lo que creo justo y no por lo que es cómodo. Es la mejor manera de crear el mundo que deseo, el que sueño, en el que espero vivir: construyendolo a partir de mi propia iniciativa.

¿Es una idea ingenua esa? probablemente sí. Y quizás sea buena esa ingenuidad: después de todo las buenas ideas, como los grandes sueños nacen de la inocencia.

C'est la vie.

Mi maestra favorita del colegio era Rosalinda.  Enseñaba Castellano y Literatura. Era joven, con el cabello muy corto, solía leer mis primeros cuentos y era de las pocas personas que no parecía sorprenderle - ni molestarle - mi adicción juvenil por la lectura. Creo que me entendía un poco porque siempre sospeché que en su juventud, había sido muy parecida a mi. Cualquiera sea el motivo, Rosalinda se convirtió en mi maestra ideal, esa "amiga adulta" con que todo niño sueña y más aún, si eras un poco como yo, gruñona, ermitaña y nerviosa. Muchos de mis recreos de cuarto grado los pasé conversando con Rosalinda en el patio enorme y florido del colegio de monjas donde me eduqué.

De manera que cuando Rosalinda enfermó de cáncer, fue una tragedia en mi vida. Ya me encontraba en quinto grado, no era una de sus alumnas pero me enteré de mi inmediato: tuvo el detalle de venir al colegio y explicarme que le estaba sucediendo. No lo comprendí mucho: no tenía mucha idea sobre lo que me hablaba  y solo comprendí que tenía mucho miedo. La abracé entonces y entonces Rosalinda lloró. Apoyada en mi hombro de niña, temblando de angustia, lloró como ahora supongo, no lo habia hecho en las semanas del diagnóstico. Ese pequeño llanto, que se secó muy rápido y sustituyó por la sonrisa de costumbre, me mostró lo muy grave de lo que padecía, el peligro que Rosalinda sabía estaba corriendo.

Supe de su muerte un año después. Y mi abuela - la sabía, la bruja - consideró que debía asistir al funeral. Lo hice, por supuesto. Quería despedir a Rosalinda, quería comprender que había ocurrido en realidad. Los niños tienen una curiosidad morbosa por la muerte creo, y yo no era la excepción. Además de la comprensible angustia que sentía por la muerte de mi maestra, también me estaba haciendo cientos de preguntas sobre porque había muerto, si se pudo haber evitado. No la miré en el ataúd, sino que me senté junto a su hermana mayor, que era muy parecida a ella, con sus mejillas llenas de pecas y ojos inocentes. Y fue Julieta, la que me tomó de la mano y me dijo una frase que sigo recordando aún hoy.

- Rosalinda no verá a sus nietos porque no se tocó a tiempo. Se le fue la vida entre los dedos. 

Recordé esa frase mientras leía la carta pública de la actriz Angelina Jolie, donde contaba su experiencia luego de haberse realizado una doble mastectomia preventiva de cáncer de mama. Me conmovió hasta las lágrimas leer lo siguiente: "Mi madre luchó contra el cáncer durante casi una década y murió a los 56 años. Ella vivió el tiempo suficiente para ver al primero de sus nietos y cogerlo en sus brazos. Pero mis otros hijos nunca tendrán la oportunidad de conocerla y la experiencia de saber lo cariñosa y amable que era". Y recordé a Rosalinda, hermosa y sana, hablándome de sus hijos futuros, a los nietos a quienes le contaría cuentos y le revisaría las tareas. Rosalinda no tuvo la oportunidad que Angelina sí, y a la distancia, ambos casos, con todas sus diferencias, son el ejemplo de lo que el cáncer de mama simboliza y poca gente asume: la muerte discreta, la que se ignora, la que puede evitarse, la que te roba el futuro por un descuido. Rosalinda lo tuvo, Angelina tomó precauciones. La pregunta que me hago ¿Que hace la mujer en Venezuela para cuidar de su salud y evitar morir por descuido?

La cinta rosa y el final feliz:


Después de la muerte de Rosalinda, me obsesioné con la idea de cáncer de mama. Tragándome mis temores y timidez, visité al ginecólogo de mi madre y en un llanto nervioso, le expliqué que necesitaba saber como protegerme, como evitar que el cáncer dejara inconclusa mi vida. El Doctor Llamozas tenía la misma edad que Dios o casi, y me escuchó con atención. Mis lágrimas y mi miedo no le sorprendieron. Pero mi necesidad de protegerme, sí.

- El cáncer de mamas se evita, es el mejor remedio que conozco contra él - dijo. Nos encontrábamos en su oficina, pequeña y soleada y la idea de la muerte me parecía morbosamente cercana - el cáncer es una enfermedad que se aprovecha de lo que no sabes, de lo que descuidas, de tu propia ignorancia. Así que la mejor manera de evitar el sufrimiento, es previniéndolo.

Una idea un poco angustiosa, pensé. Era casi como admitir que no había cura real. Pero eso no es del todo cierto. No obstante, tomar conciencia del poder que tenemos para evitar las peores consecuencia del cáncer, nos permite no solo tomar decisiones inteligentes y oportunas - como en el caso de Angelina - sino además, comprender un poco más que el cáncer, como padecimiento, es derrotable. Y es una batalla que se gana con conocimientos, con inteligencia y preocupándote por tu salud de manera responsable.

Seguí obsesionada con el cáncer de mamas por años. Asistí a charlas sobre el tema, me familiaricé con los términos y procedimientos de autodiagnóstico. Era muy joven - apenas diecisiete años - cuando comencé a tocarme los senos en busca de bultos e irregularidades, una costumbre con la que crecí y que se volvió parte de mi rutina. Y es que la temprana muerte de Rosalinda, me demostró que el cáncer no distingue de edad, no sabe de planes o de proyectos, no es justo, no es discreto. El cáncer se enfrenta a tu voluntad de sobrevivir y en esa lucha, la negligencia es tu peor enemigo.

Esa frase me la dijo una mujer formidable: K. A ella la conocí cuando comencé un proyecto fotográfico personal llamado "Las Dos Evas" una serie de imágenes sobre madres e hijas. K. sufría de cáncer de seno, acababa de sufrir una mastectomia radical y estaba recibiendo las primeras dosis de quimioterapia y aceptó que la fotografiara como parte de mi proyecto en una especie de necesidad inquieta de mirar el proceso. Acepté, y por semanas, la fotografié, a ella y a su hija, en el lento proceso de recuperar la salud, en el miedo, en la angustia, en los temores sofocantes con que tenía que lidiar para ganar la batalla. Tenía tanto miedo K...y también rabia.

- Tuve el bulto por meses antes de hacerme revisar - me explicó, sentadas en la habitación donde recibía la quimioterapia, mareada y descompuesta - lo sentía  Era claro y duro. Pero pensé que podía ser cualquier cosa. Pasaron semanas enteras antes que asumiera que no iba a desaparecer. Y meses antes de hacerme revisar.

No dije nada. La miré y ella me hizo una seña para que la fotografiara. Era como un acuerdo tácito, ese de confesarse frente a la cámara. Lo hice, con las manos temblandome de una emoción parecida a la angustia, pero un poco más violenta. ¿Impotencia?

- Y ahora estás aquí - dije. Su hija, una mujer en la treintena y que nos acompaña sentada en una esquina de la habitación levantó los ojos para mirar a su madre. Y hubo un suspiro lento, compartido, de resignada furia, de frustración.

- Sí - dijo K. - no es mi culpa, pero si pudo ser mi responsabilidad.

Pensé en esa frase mucho tiempo, mientras miraba el trabajo fotográfico, foto a foto, intentando comprender el mensaje. Los ojos atormentados de K, la angustia de su hija, el dolor silencioso del marido. Decidí que no estaba preparada para mostrar las fotografías a nadie, no sin saber que ocurriría con K. o su familia. De manera que aguardé, pensando en lo fugaz de la vida, en el poder que tiene cada decisión. Por días, me miré desnuda frente al espejo, contemplando mis senos, tocándolos, pensando en mi cuerpo y sobre todo, en la responsabilidad que tengo con mi salud. Es un pensamiento singular ese, el de asumir el peso y el valor de una decisión. Y como duele saberlo y más allá, construirlo como parte de una idea futura.

K. sobrevivió al cáncer. Un par de años después, le obsequié las fotografías . Nunca se las mostré a nadie sino a ella. Y me lo agradeció colgándolas en su oficina, para sonreír y aceptar su triunfo, un trofeo en imágenes que demostró su gran voluntad.


Tócate, conócete, asume tu poder: 


Así que crecí, me hice mujer muy consciente del peligro que corro y sobre todo, que tengo la capacidad de evitar lo que pueda ocurrir. Lo estoy no solo por Rosalinda, sino porque ahora que soy una mujer en la treinta, sé que el cáncer es un peligro real, un riesgo muy concreto. Sobre todo porque el cáncer de mamas, es una enfermedad que podría incluso asumirse como simbólica, que puede mirarse como una idea que engloba a demás, una disyuntiva sobre la feminidad, sobre nuestra percepción de nuestra identidad y de género. En mis largas tardes con K, la vi llorar muchas veces por haber perdido "su cuerpo de mujer", abrumada por la "mutilación" de su cuerpo, meditando sobre lo que la hacia esencialmente femenino. Y es que el cáncer de mamas, golpea esa ideal de la mujer que todas sostenemos y asumimos como real y muchas veces, necesario. Un pensamiento que desconcierta, pero tan obsesivo que termina siendo doloroso.

No obstante, la feminidad es el poder de reconstruirte y encontrarte incluso en medio del temor, pienso, de pie, frente al espejo. Miro mis senos, redondos, un poco asimétricos, suaves, hermosos, plenos. Levanto un brazo y lo llevo sobre mi cabeza. ¿Que idea he logrado construir durante todos estos años? me pregunto, palpando con cuidado la piel, turgente y firme. ¿Cual es el poder sanador de este nueva capacidad de asumir la responsabilidad que todas tenemos sobre nuestra salud? ¿ Había sido antes más concreto el valor de lo que podemos hacer para prevenir el miedo, para asumir que el conocimiento vence la incertidumbre? Seguramente. Continuo palpándome, recordando todas las veces que lo he hecho en el pasado, la sensación de miedo que me recorre mientras lo hago y el alivio que siento cuando termino. Estoy en la búsqueda de crecer, en la necesidad de mirarme al espejo y asumir mi decisión de vivir lo mejor que pueda.

Tal vez, el resumen de todo lo anterior sea la frase con que Angelina Jolie termina su carta pública:  "La vida tiene muchos desafíos. Los que no nos deben asustar son sobre los que se puede asumir y tomar el control", concluye. Y yo pienso que tiene toda la razón.

C'est la vie.

“Sé malvada, sé valiente, emborráchate, sé imprudente, sé disoluta, sé despótica, sé anarquista, sé una fanática religiosa, sé una sufragista, sé lo que quieras, pero por piedad te pido que lo seas hasta el límite.Vive, vive plenamente, vive apasionadamente, vive desastrosamente. Vive toda la gama de experiencias humanas, construye, destruye, vuelve a construir.¡Vive, vivamos tú y yo, como no ha vivido nadie hasta ahora, exploremos e investiguemos, avancemos sin miedo por donde hasta los más intrépidos han titubeado y se han detenido!...” 

(Carta de Violet Trefusis a Vita Sackville-West, 1920)
( Gracias @Libreros por su gran don de la oportunidad ) 




Lo escuchamos  con frecuencia: "Una Dama no hace esto", "Mujer que no hace tal cosa, no es mujer", "Mujer que no hace tal cosa es hombre". Una especie de juego de palabras que deja bien claro una idea: La mujer - al menos en Venezuela - tiene un decálogo del "debe ser". Es un pensamiento un poco desconcertante en pleno siglo XXI, sobre todo en un país como el nuestro, tan joven, confuso y ambiguo. Pero supongo que esa raíz esencial del Patriarcado machista sigue revoloteando por allí, en la visión cultural que asume que cada cosa tiene su lugar y todo ciudadano su papel. Pero, ¿que ocurre cuando la idea general sobre el género te importa poco?

Eso me ocurre a mi. Y estoy convencida que gran parte de las lectoras de este, su blog de confianza, les ocurre algo parecido. Admitamoslo: somos la nueva generación femenina de un país caótico, una generación educada por internet, que trabaja para vivir, que se ha vuelto un poco cínica por necesidad. Porque en este país ser mujer no es sencillo y estoy convencida que a las mujeres nos gusta que sea complicado: somos la generación del argumento, la discusión, el desparpajo y la contradicción. Probablemente por ese motivo, cuando comencé a investigar un poco para escribir este artículo, me encontré con tanto sentido del humor como critica. La mujer Venezolana no se queja, la mujer Venezolana sonríe, construye, avanza un paso al frente a diario. Y se enfrenta claro, a ese "deber ser" del cual hablábamos más arriba con el humor burlón de quien sabe que el mundo es nuevo todos los días y que somos quienes escribimos nuestra propia historia. De manera que, la mujer venezolana sabe el secreto para sobrevivir al Prejuicio: destruirlo a carcajadas.

Así que, cuando le pregunté a un grupo de quince mujeres distintas, ¿cuales son esos estereotipos de lo femenino que te sorprenden todavía existan? La respuesta me hizo reír  reflexionar y comprender que la mujer - la esencial, la sabia, la fuerte - sigue siendo, la mayor parte de las veces, un enigma. La feminidad como forma de comprender al mundo, que a su vez,  es incapaz de comprender - aún - ese poder misterioso de la mujer.

* Toda mujer ama comprar zapatos de tacón alto, maquillaje, se viste de rosado y es coqueta:

A menos que sea como la mayoría de las mujeres que conozco, que invierte en la mayoría de su presupuesto en libros, objetos de diseño, curiosidades tecnológicas y sí, más libros. O que se peina en contadas ocasiones. O cuya "coquetería" es una rara mezcla de inteligencia, buen humor y simpatía  Y es que los tiempos donde la mujer se definía en símbolos muy concretos se diluyeron en esa nueva visión de lo femenino tan fuerte como exquisita, tan singular como poderosa. La mujer actual es una contradicción,  sabe muy bien que su poder reside en la sonrisa maliciosa, la mirada sabia y esa capacidad de comprenderse así misma más allá de cualquier esquema.

Da gusto, caminar por Caracas y contemplar esas mujeres de la nueva era, de cabellos cortos, botas con estampados florales, la sonrisa amplia, los brazos cargados de libros. Emociona, comprender que perteneces a las mujeres que se maquillan porque les agrada y no porque deben, que el rosado le produce cierta inquietud y que deciden ir por la vida, convencidas que la mejor coqueteria es la franqueza y el buen humor.

* La mujer quiere ser madre:

Nunca me gustó jugar con muñecas. Mis primeros compañeros de juego fueron libros y objetos extravagantes que encontraba en la muy poco convencional casa de mi abuela. Luego, me hice adicta a las cámaras.Y seguían sin gustarme las muñecas.  Los adultos me miraban de reojo, se reían con paciencia y decían "ya se le quitará lo varoncito". Más adelante, siendo una adolescente, seguí obsesionada con los libros y las cámaras. Y descubrí otra cosa también: tampoco me entusiasmaba la idea de la maternidad, el matrimonio y las grandes historias de amor que al parecer obsesionaban a las mujeres de mi edad.

En un país donde la mujer se le celebra como Madre y esposa, decidir concientemente que no lo serás, es algo que te lleva a ese lugar un poco incomodo de quienes no tienen nombre inmediato, a una cierta marginación que por mucho tiempo fue muy evidente. Sin embargo, que sorprendente es de pronto encontrar que no estás sola en esto de asumir que la maternidad ni tu estado civil te definen, que puedes prescindir de cualquier titulo y circunstancia para disfrutar mejor tu vida. ¿Quién eres cuando te miras al espejo? ¿Quién eres sin definirte mediante un rol? ¿Como es tu sonrisa cuando descubres el poder que tiene tu independencia y tu capacidad para celebrar tu valor? El poder de la feminidad sin el peso de lo tradicional, sin la carga cultural de mirarte a través de tu capacidad biológica para concebir. La mujer que crea con arte y muestra un rostro de la pasión.

* Toda mujer es romántica, emocional y frágil:

Una de mis amigas más queridas juega fútbol con una habilidad que sorprende. Otra, es ingeniero y siempre que encuentro una fotografía suya, está sonriendo, llevando casco y jean. Un juego de géneros, pensarán algunos. Yo estoy convencida que es libertad. Porque por mucho tiempo, la mujer llevó esa responsabilidad extraña de refugiarse únicamente en las emociones, de creerse frágil, de asumir un romanticismo brumoso para mirar el mundo. Y aceptar, que el carácter y la fuerza es también una manera de demostrar el poder de la mujer, de mirarte, más allá de ese elemento tan limitado como es concebirte a través de la debilidad, es un descubrimiento que ha cambiado el mundo de muchas, que ha brindado un nuevo rostro a la mujer del nuevo Milenio, a la que ríe en voz alta, a la que grita de pasión, la que disfruta su sexualidad sin disimulo, la que cree en su propio peso en el mundo. Esa es la mujer que admiro, la mujer del mundo que se crea a diario, la mujer de esta nueva generación sorprendente que está creciendo ahora mismo, madurando, construyendo una nueva definición de feminidad.

* La mujer, costilla de Adán:

Según algunas tradiciones Judaicas, Lilith fue la primera mujer de Adán antes que Eva apareciera en escena. No se sabe mucho de ella, pero había un detalle que debe haber escandalizados a los muy estrictos rabinos al traducir algún texto con su nombre: Lilith quería ser igual que Adán. Le enfurecía su identidad al servicio del varón y reclamaba los mismos derechos que la mítica figura  del primer hombre creado. Con el paso de los siglos, la figura de Lilith se demonizó y Eva se convirtió en el estereotipo de la pecadora, la curiosa, la sufrida costilla de Adán. Y ese estereotipo se mantuvo, se culturizó, se hizo parte de la visión de lo femenino. La mujer bajo la potestad del hombre, la mujer siempre niña, la mujer muda, la mujer sin identidad.

Pero Lilith, la mitica y secreta diablesa, parece haber renacido en toda una generación de mujeres que descubrieron que la mordida a la manzana fue el menor de los "pecados". Y que maravilloso es encontrar a las desobedientes, a las groseras, a las apasionadas, a la "Puta", a la que baila hasta el amanecer. La mujer de la nueva Era no comprende de limites y cometió hace mucho tiempo, el "pecado" de atreverse, de luchar, de enfrentarse, de olvidar el prejuicio y mirarse así misma como su mejor obra de arte.



Sentada, en cualquier parte de esta Caracas convulsa y estrafalaria - que también, es mujer - miro a las mujeres que me rodean. Las mujeres sin edad, las rebeldes, las furiosas, las que llevan el libro en el brazo, las muestran piel con la falda corta, o caminan con botas de estampado floral. La mujer que corre atlética, la que camina cómoda y orgullosa en altos y elegantes tacones. La mujer que no se define por nada que sea visible, o quizá si. Pero que lo hace porque desea hacerlo, porque es su manera de crear.

La feminidad infinita, el poder de construir nuestra propio mundo.

C'est la vie.

Cuando era muy jovencita, una amiga a quien quería muchísimo, me pidió un ritual de "amor". Ambas teníamos doce años y atravesábamos esa edad floral donde súbitamente  adviertes que el 50% de la población mundial son hombres. Yo lo notaría unos años después, y sería una pequeña hecatombe en mi vida. Pero esa es otra historia que contaré en su oportunidad.

Volviendo a la anécdota que contaba, mi amiga se enamoró arrebatadamente de uno de sus vecinos. Me sorprendió lo efusivo, la rápida transición de niña a adolescente de labios mal maquillados. Me arrastraba con ella para ver jugar futbol al chico en cuestión - cubierto de acné y con mal aliento - durante largas horas en un estadium cerca del colegio. Pero el chico parecía no notar la admiración que mi amiga le profesaba. De hecho, más de una vez dudé supiera siquiera de su existencia. Al cabo de varias semanas de tenaz persecusión, supongo que mi amiga también lo notó y fue cuando vino a casa, llorando y moqueando, pidiendome un ritual de amor. En realidad, las palabras que utilizó fue "un Hechizo de amor", pero comprendí que deseaba. Como en aquellos tiempos, yo todavía no sabia demasiado del tema, comenté el asunto con mi abuela - la bruja, la sabia - que escuchó la tragedia de J. mi amiga, intentando no reir, supongo. A la distancia, me pregunto como soportó la historia cursi de la niña y el futbolista maloliente sin soltar una carcajada.

El caso fue que me escuchó y buscó su Libro de las Sombras. Lo hojeó con lentitud - dándole suspense al asunto - y después comenzó a copiar algo a mano. Que emocionante, pensé, tratando de ver sobre su codo lo que escribía. Un hechizo de amor, el poder de invocar la fuerza más vieja del mundo, la que según los Beatles - y si lo decian ellos, tenía que ser verdad - era todo lo que necesitábamos para vivir. Cuando terminó, me extendió el papel con gesto solemne.

Lo leí con los ojos muy abiertos...y la decepción me golpeó como un bofetón de realidad. La mire, irritada.

- Esto no es un ritual de amor.
- Si lo es - dijo. Y apretó los labios, como siempre hacia cuando intentaba parecer seria. 
- Pero...
- ¿Que?
- Pero no dice como hacer para que N. se enamore perdidamente, que despierte y duerma pensando en J. No hará que...
- Eso no es amor.
- ¿Que es?
- Se llama soledad.

La idea me dejó un poco desconcertada. Miré de nuevo el papel, pero pensaba en J., con sus padres divorciados, su cambio forzado de colegio, su rutina agotadora de cruzar la ciudad para asistir al colegio. Me pregunté si todo su "amor" por el chico desabrido, no era una manera de mirar a otro lado, de intentar llenar un vacío muy privado que yo no comprendía muy bien.

- Regalaselo - insistio mi abuela - y ella lo usará cuando esté lista.

Le entregué el ritual al día siguiente a J. Ella no pareció ni feliz no convencida con aquel ritual simple, tan diferente a lo que supongo imaginaba podría ser "El hechizo de amor". Se lo guardó en el bolsillo y me pareció que me dedicaba una mirada decepcionada. Las semanas que siguieron, continuamos visitando al futbolista aburrido, pero nada ocurrió. Y nunca me atreví a preguntarle a J. si había llegado a utilizar el ritual que mi abuela le obsequió. De hecho, con el correr de aquel año extraño - me cambié de colegio por segunda vez, J. se mudó con su madre a otro estado de Venezuela - nuestra amistad se desdibujó hasta desaparecer. Pasarían unos cuantos años más, creo casi una década antes que volvieramos a coincidir, esta vez en la universidad.

Para entonces J. se había convertido en una mujer franca de sonrisa amable. Nos reencontramos por pura casualidad y compartimos un café un poco distraído  "Por los viejos tiempos", dijo. Reí y me costó reconocer a la niña tristona en esta mujer tan hermosa y vital. Se lo comenté y ella me guiñó un ojo.

- Eso es por tu ritual.
- ¿Que ritual?

Lo había olvidado por completo, pero aparentemente J. no. Sin dejar de sonreír, me contó su habito de llevar a cabo aquel pequeño "hechizo" cada año y celebrar su relación más importante, duradera y profunda: la que tenía con ella misma. Me hizo sonreír sus palabras y tenía un buen tiempo sin hacerlo. Mi abuela había muerto unos meses atrás y su ausencia me pesaba más que nunca. Cuando se lo conté a J. me miró con una expresión muy curiosa: agradecimiento.

- La sabia - dijo. Suspiré, tomándome el último sorbo de café.
- La bruja - añadí.

No hay una razón concreta por la cual haya recordado esta pequeña anecdota, pero quizás, no se necesite un motivo concreto para comprender que el amor, en cualquiera de sus formas, comienza por esa sonrisa franca que nos dirige a diario el reflejo en el espejo.

Una buena razón para soñar.

La rosa y la vela:

El siguiente ritual es sencillo, dedicado a Afrodita, la Diosa que durante siglos simbolizó el poder sexual y del amor. También, se le considera la Diosa regente del amor físico y para algunas culturas, la pasión.  En brujería, el amor físico es una manera de crear y también, una idea profundamente intima, de manera que Afrodita también representa el poder personal, como una manera de construir una perspectiva del mundo.



Necesitarás:

Una rosa roja.
Dos metro de cinta roja ( o los que necesites para hacer un circulo en cuyo interior te puedas acostar con las piernas y brazos abiertos)
Incienso de canela.


Disposición:

Toma la cinta y crea un circulo lo suficientemente amplio como para que puedas yacer dentro de él con los brazos y piernas abiertas. Coloca junto a tu mano derecha el incienso de canela y sobre tu pecho, la rosa roja.

Ahora cierra los ojos e imagina que tu alrededor, la energía se condensa a tu alrededor, en forma de sutiles ondulaciones de color carmesí. Visualiza su textura, la manera como la tonalidad rojiza se acentúa o se hace más suave a medida que te rodea, te envuelve lentamente. Toma largas bocanadas de aire, y siente como todo tu cuerpo reacciona a esa deliciosa sensación, como se relaja y la tensión abandona tus brazos y piernas. Siente que partir de ti, toda la habitación donde te encuentras, vibra y se llena de vida. Ve, con el ojo de tu mente, como la rosa en tu pecho se llena de una luminosidad perlada y profunda, irradiando con lentitud pequeños rayos de luz que llegaran hasta el último rincón del lugar en donde realizar el ritual.

A continuación, abre los ojos y estira todo lo que puedas tus brazos y tus piernas. Imagina que mientras lo haces, la energía que has convocado palpita en cada músculo y tendón. Invoca de la siguiente manera:


Luego, toma la rosa roja y comienza a deshojarla con cuidado. Cada vez que tomes un pétalo, imagina un suceso que consideres maravilloso, una canción que te guste de manera especial, una obra de arte que cautive tu imaginación. Siente como la fuerza de la creación aumenta en tu interior, llena tus pensamientos, delineandolo con la alegría y la energía que convocas a medida que la visualización creativa te permite enfocar tu energia personal en una idea concreta. Percibe el poder de tu mente, esa belleza esencial que representa Afrodita. Cuando tengas todos los pétalos en tus manos, siéntate y crea un circulo a tu alrededor mientras invocas:


Para culminar le ritual que realizaste, enciende el incienso de Canela y déjate llevar por su exquisito aroma, sintiendo como tus todos tus pensamientos se llenan de energía y convicción. Come y bebe algo para equilibrar la energías que has convocado mediante este ritual.

Me tiendo en la oscuridad con los brazos abiertos. El olor a canela sigue flotando a mi alrededor. Que paz, pienso con una sonrisa, esta simple felicidad de ser quien eres y de disfrutar del poder de crear

C'est la vie.

Me llamo Aglaia. Tengo treinta y no te importan años, soy escritora y fotógrafa. Tengo una grave adicción al café y a la comida chatarra. Soy soltera ( casi solterona ) por decisión y diversión, señora loca de los gatos por convicción y caraqueña esencial. Y también soy bruja.


Para mucha gente, todo parecía muy "coherente" hasta la última afirmación. Y es que constantemente  choco con esa visión del mundo que no me incluye. Porque en Venezuela, de hecho, en latinoamerica la palabra "Bruja" parece significar cualquier cosa. Abarca desde cualquier tipo de creencia religiosa, hasta definir un estilo de vida y a un estereotipo de mujer. De manera que bruja es la mujer que práctica la Santeria, la que cree en la comunicación con Angeles y de vez en cuando se lee así misma las cartas del Tarot. También es bruja la vieja odiosa con la que  tropiezas de vez en cuando en el ascensor de tu edificio. Bruja también la mujer con gran intuición, la extraña, la furiosa, la salvaje, la que no acepta nada. Y bruja también se le llama a la mujer que se enfrenta, a la gritona, a esa insoportable que todos conocemos, a la "putona", a la que decide y con todo derecho, quien lleva a su cama. ¿Donde encajo yo allí? es una pregunta que me hacen con frecuencia: Cuando te llamas Bruja ¿Que quieres decir? Y lo explico. No sé cuantas veces he dado una explicación que suena bonita pero tan sencilla que mucha gente no sabe que hacer con ella: mi creencia es familiar, la heredé de mis abuelas y tias. Soy bruja porque así nací. ¿Eso tiene sentido para ti? pregunto a cambio. Casi siempre mi interlocutor sonríe. Si es de los que disimulan la incomodidad, me preguntarán por mi trabajo. Los que no, me responderán sin más que no.


De manera que Bruja ¿No? ¿Que hace una bruja? ¿Que te hace serlo? Las preguntas siguen,  van y vienen. Casi siempre respondo, nunca he encontrado un motivo para no hacerlo. Incluso las groseras. No creo que mi educación religiosa me haga una curiosidad cultural, porque no me asumo como la diferencia, sino como una manera de diversidad. Siendo más jovencita la idea me molestaba muchísimo: por hora debatía con católicos fanatizados, cristianos sermoneadores, ateos convencidos, wiccanos sorprendidos, intentando encontrar mi lugar bajo toda la maraña de conceptos que son parte de esa ideo cultural de la creencia. Eran tiempos de debate: me enfurecía con muchísima facilidad y era bastante probable que por horas discutiera sobre el tema con el que quisiera escucharme. ¿Por qué eres bruja? ¿Te gusta serlo? ¿Te consideras diferente por declarar a gritos que lo eres? Muchas veces me sentía herida en una especie de orgullo que no sabía que tenía. Porque no discutía  argumentaba o me enfrentaba a los demás por recalcar la importancia de mi manera de ver el mundo, sino justamente por dejar claro que era tan válida y normal como cualquier otra. Porque  la Brujería  la palabra, el concepto, la creencia ha sido malinterpretada, idealizada o demonizada bajo el ámbito en el que se analice su significado. Y esa ambivalencia, es esa abstracción, lo que hace tan dificil explicar en que consiste mi perspectiva del mundo, que tan importante es para mi y como he evolucionado en ella. Es una aspiración muy vieja, esa, la de querer ser comprendido. Y quizás muy ingrata, también.


Cuando decidí escribir sobre este tema en un blog, harán sus buenos cinco años - se sorprende uno de como pasa el tiempo - mi intención muy sencilla: hablar de la mujer que soy, que además de sus treinta y tantos, su amor por las palabras y el lápiz, la cámara y el café,  es bruja. Compartir mi experiencia diaria, como un ser humano cualquiera, con el hipotético lector que se tome un poco de su tiempo para leer estas lineas. Nunca he esperado encontrar otra cosa que comunicar esa otra visión de las cosas, hablar a ese público invisible que pueden o leer estas apresuradas reflexiones sobre lo que significa construir un nuevo rostro de una herencia muy vieja. ¿Eso me hace un martir de mis principios? Espero que no. Mi intención, más allá de cualquier cosa, es decir en voz alta, que la diferencia es buena, que la diversidad es sana, que lo poco frecuente es tan válido como lo aparentemente normal. Crear, de la manera en la cual me siento más cómoda, una aproximación verdadera al mundo de la bruja, al ahora de una mujer joven, con sueños y esperanzas, llena de dudas y temores que desea aprender de su propia experiencia vital.


Pero esa idea tan elemental, ha ido transformándose en algo más sustancial, coherente. Con los años, la mujer joven que tenía tanta necesidad de demostrar que la brujería era una parte de su vida comprendió, que hay ciertas cosas que se explican mejor creándolas un poco todos los días. ¿Que hace a una bruja serlo? Quizá la necesidad de crear, la idea que todo es posible y relativo, que la Luna y el Sol son visiones de lo único inmutable del ser humano: su espíritu  Comprendí, que hablar sobre la brujería y sobre mi misma,, comienza por sonreír  por extender la mano y expresar una idea simple: "Esta es mi manera de ver el mundo, tan válida como la suya y ambas crean eso tan abstracto que llamamos fe". ¿Eres una bruja? Sí, lo soy. Una afirmación que parece simple, pero que lleva años de historia personal asumir. La niña que se avergonzaba de decirlo en voz alta, la adolescente que lo hacia por furia, la mujer joven que cuestionó su idea del mundo en los momentos más extraños de su vida. Una historia que construyo a diario. Y eso es lo que hago y seguiré haciendo. Estoy convencida que la diversidad cultural y social es la que hace funcionar a una sociedad... pero eso ya es otro tema que tocaré en otra oportunidad. Para escribir es necesario conocer algo. Para conocer algo, es decir, tener un tema es necesario vivir. Viendo como llueve desde una ventana, caminando por una calle rodeada de una multitud anónima, conduciendo por una calle repleta de automoviles, abrumada por los bocinazos, descubrir la alegría profunda de reir de satisfacción y llorar de pura tristeza. Sí, salir a la lluvia, saber que se siente mojarse y secarse al sol. Pero con la experiencia no es suficiente. Para recrearla de manera artística hay que ponderar las posibilidades sobre la forma en que se expresará; entonces es necesaria la reflexión, es necesario aspirar a una forma idónea que le sentido a la idea más intima y personal sobre la propia perspectiva de la verdad.


Sí, soy bruja. Y sonrío al decirlo. Levanto los brazos al sol y de pronto, soy niña otra vez.

Una Diosa de mi propia mente. Una creación de mi imaginación y manera de crear.

C' est la vie.

Nunca leí novelas juveniles. Ni cuando tenía la edad para hacerlo, mucho menos de adulta. Me refiero a ese nicho de la literatura, destinado al análisis de la adolescencia, esa necesidad de revisión que parece ser una constante en distintas épocas. Quizás era la adolescente más adulta del mundo o la vieja más adolescente, no sé muy bien en que podría consistir el problema, pero siempre odié el género.

De manera que cuando me obsequiaron "Las ventajas de ser un marginado" ( cuyo titulo original es "The Perks of Being a Wallflower" ) del escritor Stephen Chbosky, lo arrojé a ese montón de libros que suelo guardar con tanto cuidado como desconfianza. Allí van a parar best sellers de dudosa procedencia, libros de autoayuda y toda esa colección de historias que probablemente solo leeré en un insomnio muy arduo. Y de hecho, allí estuvo hasta hace unos seis meses que muy aburrida de madrugada, comencé a leerlo.

Lo terminé la misma noche.

Porque  "Las ventajas de ser un marginado" tiene el inusual mérito de triunfar en su sencillez. No es una historia complicada, tampoco es novedosa, pero si es profundamente emocional y conmovedora. Y es que el autor, comprende que la adolescencia es algo más que un tránsito entre dos edades, ese apasionante descubrimiento entre una etapa y otra de la vida de cualquier adulto joven, sino además, una visión propiamente dicha de esa transformación espiritual que todos sufrimos en esa crítica. Pero lo mejor de la historia, no es solamente la habilidad del escritor para recordarnos la nuestra, a través de la del entrañable personaje principal, sino además, reflexionar sobre ese mundo adulto que parece construirse con cada decisión de la juventud, que se distingue apenas en el niño que fuimos.

La novela de hecho, tiene la curiosa capacidad de parecer ingenua, sin serlo. Tal vez se deba a la pretendida inocencia de sus personajes, o al ambiente, casi entrañable, de una época mucho más sencilla que la nuestra. Con todo,  "Las ventajas de ser un marginado"  no es una historia simple, sino que de hecho, tiene un marcado e interesante ritmo: está llena de diálogos estimulantes, fluidos y cuidados al detalle, escenas inolvidables que retratan con suma belleza y una aparente simplicidad lo que significa crecer, conocerse a uno mismo, aprender a escuchar, saber expresar lo que piensas y lo importante que es estar rodeado de personas a las que siempre puedas acudir en los peores momentos. Y más allá de todo eso, esta la visión de Charlie, el personaje principal, que usando esa intimidad de las cartas sin remitente como una manera de comprender su propia vida, construye un escenario que resulta familiar para todos. Esa soledad tan lozana de la primera juventud, esa visión del mundo con el asombro para quien todo le parece nuevo y recién construido.

De manera que a pesar de mis dudas iniciales, terminé de leer "Las ventajas de ser un marginado" con una amplia sonrisa y una sensación casi de añoranza, de extrañar sin saberlo esos tiempos donde el mundo no era tan complicado y si lo suficientemente asombroso, como para dejarme sin aliento. Aunque debo confesar, que aún, quizás de manera levemente distinta, también lo es.

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Lo vi en Tecniciencia la semana pasada a un costo de 290 bs.

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La inteligente Geraldine Tirado fue de las primeras personas en unirse a este proyecto cuando realicé la convocatoria. No nos conocemos mucho - admiración mutua, tal vez - y por ese motivo, me pareció muy intrigante llevar a cabo esta conversación  dos voces con una mujer que intuyo como un espiritu salvaje, creador y sobre todo, que posee  una personalísima visión del mundo. De hecho, cuando le pedí definirse para incluir una pequeña semblanza suya dentro de este artículo, me insistió en que no lo haría porque "En el momento que me defino, me encasillo, me etiqueto, me identifico; dejo de ser aquellas cosas que aun no se que soy, por lo tanto simplemente trato de ser humana, en el sentido mas literal de esa palabra". Más allá de una mera idea, Geraldine mira el mundo con emoción: busca siempre el otro lado de todas las cosas, trata de comprender al ser humano .De manera que, dejemos sean sus respuestas las que hablen por ella.

Estas fueron mis preguntas para Geraldine:


1) ¿Crees que tu religión esta basada en la divinidad, la mitología, la fe o la convicción?

Bueno me gustaría aclarar que para mi espiritualidad no es sinónimo de religión.
Creo que puede existir espiritualidad sin religión, es mas, no soy una persona religiosa, a veces siento que vivo como Piscine Molitor Patel, buscando de cada enseñanza lo mejor para mi, hasta los momentos no he conseguido ninguna religión que satisfaga plenamente mis necesidades espirituales y que le de respuestas a mis preguntas.
Puedo entrar a una iglesia Católica y sentirme identificada con la misa, escucho sin problemas a evangélicos, testigos de Jehová, hindúes, sijis, budistas, tahoistas, etc.. Y seguramente voy a coincidir y hacer mía la mayoría de "sus verdades", sin embargo no me engancho en ninguna "organización" de estas.  Pero no por esto he abandonado mi espiritualidad.

Partiendo de la premisa que hablamos de espiritualidad y no de religión, puedo decir que las bases de mi espíritu están en la Divinidad, estoy convencida que formo parte de sea "energía" "ser" "entidad" y estoy constantemente en contacto con este. Lo siento fluir en cada situación, en cada paso, en cada acción, trato de verlo en cada ser humano, a veces imagino que todos los seres humanos somos células en el cuerpo de Dios, cada uno cumpliendo con una función.


2) ¿Confías en tu religión?

Confío en la Divinidad, en el Universo, en la Tierra, en el Cielo, en el espíritu. Sé que estoy plenamente guiada protegida y acompañada por est@

3) ¿El Dios de tu religión es amoroso, creador o es más allá de eso, humanizado con características como la Ira o la preocupación?

Dios es definitivamente Madre-Padre.

Para mi es alcahuete, consentidora, amoroso, protectora, paciente, inteligente.

No existe nada fuera de la Divinidad. Todo fue creado y se sostiene por la Divinidad, así Ángeles y demonios están dentro de la Divinidad, claro y obscuro están dentro de la Divinidad, no existe nada fuera de eso... Todos formamos una Unión, un solo ser, un solo espíritu, que lo contiene todo.
Cuando sentimos que Dios es Iracundo y castigador solo estamos viendo nuestra propia ira y culpa. Cuando sentimos eso, nos olvidamos que formamos parte de un todo que es infinitamente amoroso.
Para mi Dios o el Ser,  jamás nos hará sentir culpables o indignos. SI nos caemos Dios solo se limita a decir, vamos, levántate otra vez, inténtalo de nuevo q yo estoy aquí para apoyarte.

Se que la Divinidad solo quiere que seamos felices. Y para mi esa es nuestra principal misión en esta vida, ser felices sin atropellar a los demás


4) ¿Cual es el papel femenino - no de la mujer - en tu religión?

En mi espiritualidad la esencia femenina esta definitivamente representada en la Tierra, como madre, como hogar, como sustentadora, como protectora, la nobleza de esta Tierra infinita no tiene limites. Es imposible estar en contacto con la naturaleza y no sentir su canto, es difícil no honrar la Tierra y agradecerle, no concibo a Dios sin la Tierra

También,  la esencia femenina se representa en mi caso a través de la intuición, no es en vano que identifiquen el sexto sentido con las mujeres. Creo que esa intuición es de origen muy femenino y es precisamente ese el medio de comunicación mas certero para recibir los mensajes de la Divinidad


5) ¿Tu religión propugna la libertad?

Creo que precisamente este es el tema álgido en mi caso con las religiones. Como no creo que Dios sea castigador, destructor y devastador, no me pueden manipular a través del miedo.

No creo, ni tengo religiones. Pero no por la religión en si, sino por los hombres que la promueven.

Creo en Dios, creo en el ser humano noble, espontáneo y sencillo. Creo q todos estamos conectados y formamos parte de un todo. Obra bien y el bien vendrá a ti de regreso. Todo es un bumerang que se devolverá a su origen de manera rápida y certera

La libertad esta en tu mente, nada ni nadie puede colocar barreras a tu mente. Si nada puede detener tu mente, menos detendrán tu espíritu.


La fe como una interpretación del mundo, la espiritualidad como un lenguaje que se elabora a medida que creamos y comprendemos el mundo que nos rodea a través de nuestra visión más intima.

¿Que es la espiritualidad ?


Siempre he creído que la fe es la infinita capacidad de cuestionar lo que comprendes como realidad. De manera que creo que la espiritualidad, es la búsqueda de respuestas trascendentales a preguntas intimas. Puede parecer un poco paradójico - de hecho, lo es - pero la espiritualidad, al menos como lo interpreto es una manera de comprender el infinito a través de ti mismo. Estoy convencida que hay una necesidad instintiva en todo espíritu humano de construir una respuesta a lo que teme, desconoce, le intriga, confunde, intenta asumir. Y la fe, cualquiera sea el nombre que reciba o de la manera que se profese, es una gran incógnita. ¿Que lenguaje expresa una idea que abarca todo lo que somos y creemos podemos llegar a ser? Es una disyuntiva espiritual y sin duda, un camino que se construye a diario.

¿Te consideras un ser espiritual? ¿ porque ?

Sí, por supuesto. Siempre busco respuestas sobre lo que desconozco, mi relación con lo que considero trasciende el pensamiento  y la mera naturaleza humana. La mayoría de las veces, solo encuentro más preguntas, algo que demuestra el poder infinito del espíritu humano para construir sus propias paradojas y más aún, para elaborar ideas coherentes sobre lo que ignora. Me siento privilegiada de poder cuestionarme, debatir, argumentar sobre el misterio de la esencia humana, esa visión Universal que parece escapar de lo concreto y evidente. En mi búsqueda de visiones y contrastes, he aprendido el valor del yo, la Universalidad del poder creativo y sobre todo, el profundo significado de encontrar una manera de construir el tiempo personal a través de comprender la ausencia de limites espirituales. En otras palabras, mi camino espritual es mi manera de comprender mi tiempo personal.

¿Existe espiritualidad sin Dios ? 

Por supuesto. La Divinidad es solo una de las manifestaciones de la fe. De nuevo, puede parecer paradójico, pero la fe se manifiesta únicamente como nuestra capacidad de creer en una personalidad espiritual unificadora. La fe es un lenguaje, lo espiritual es una manera de construir tu visión del mundo. Puede existir al margen de la idea de un Dios concreto, de una deidad o una interpretación de lo divino. La espiritualidad es tu capacidad de elaborar ideas profundas sobre la fe y tu relación con el Universo creativo. Y eso es por completo natural y privado.

¿Como han influido las religiones en tu crecimiento o estancamiento?

Mi relación con las religiones - cualquiera sea su nombre - es sobre todo  nivel de conocimiento e investigación. Me eduqué en un tipo de creencia que carece de  sistema y estructura dogmática, por lo que no estoy acostumbrada a creer bajo aspectos determinados. Me interesa, por supuesto, la visión histórica y sociológica de la religión, su influencia en arte y cultura en general. Pero no han brindado gran cosa a mi visión religiosa. Ahora bien, los creyentes sí y de cada uno de ellos he aprendido muchísimo: mi experiencia espiritual es muy rica y variada gracias a mi amistad con miembros de distintas religiones y practicas religiosas.

¿A qué crees que has venido a esta tierra ? 

Para aprender desde luego. Para crecer, para construir, para crear. Y sobre todo, para buscar mis propias respuestas.

La fe como una conjunción de valores, un entramado complejo y lleno de interpretaciones distintas sobre el yo. Una forma de elevarnos sobre nuestra limitada visión formal y encontrar una respuesta al infinito.

¿Quieres participar en mi proyecto "En los Ojos de Otro"? Déjame tu correo en los comentarios e intercambiamos preguntas!

Cuando comencé a preguntar sobre la mítica "primera vez" a varios de mis mejores amigas, hubo reacciones dispares. Algunos se negaron a hablar del tema de plano, otros me lo contaron con toda libertad e incluso, hubo quien decidió que era buen momento para revelar un secreto que parecían haber guardado por años. Al final, la gran conclusión de la experiencia es que el sexo seguirá siendo esa pregunta que se formula en la boca y se responde en la cama, esa necesidad que surge de lo salvaje, lo libre y lo fuerte del espíritu humano. Y hablo de espíritu  no de mente. Por alguna razón - y aquí estoy siendo por completo subjetiva - el sexo es para mi esa capacidad de crear, destruir, olvidar, elevarte, hundirte, perderte, en ti mismo. Hay mucho de místico  de primitivo, de esencial en el deseo. Una búsqueda que no termina, que empieza cada vez que la lujuria palpita, te recuerda tus limites de piel. Fuego puro, nada tan carente de razón como la satisfacción.

Pero hay un misterio en cada historia, una idea que trasciende la simple lujuria: Como la de mi amiga J., que tuvo una primera vez accidentada y dolorosa. Llanto y deseo. Un miedo profundo y luego el descubrimiento de algo más perentorio que la simple desfloración. Me lo contó a regañadientes, sintiéndose culpable por su audacia, quizá feliz por escucharselo decir en voz alta por primera vez.

"M. tenía casi veinte y yo quince. ¿Sabes lo que se dice sobre las diferencia de edades no? Que mientras más joven eres, más duelen y menos te reconoces en el calendario. Me ocurrió así con él: era un hombre que sabía exactamente lo que deseaba y yo una niña con mucha fantasía mal anudada. Cuando nos acostamos por primera vez, no encontré donde encajar los besos lentos del final feliz con la satisfacción dura, el miedo. Él me penetró, sin besos ni caricias, pero tampoco fue brusco. Fue solo un adolescente normal, muy excitado, que no sabía que hacer con el cuerpo de una mujer. Me asustó muchísimo la pequeña mancha de sangre. Pensé que era otra menstruación, otra señal que mi cuerpo cambiaba otra vez. ¿Recuerdas lo que decían  ¿Que por el ancho de las caderas se podía decir quién había hecho "eso" y quién no? Eso me obsesionó. Creí que había perdido un capítulo de mi vida. Me costó comprender que comenzaba otro".

La escuché, mirando a la mujer en que la niña romántica se había convertido: La sonrisa abierta y franca, los ojos vivaces. ¿Que le había brindado ese súbito despertar? ¿En quién la había convertido? Se lo pregunté. Lo pensó un buen rato, saboreando sorbo a sorbo su café.

- No lo supe en ese momento, pero me hizo esencial - que curiosa selección de palabras, pensé - comprender que lo extraordinario del sexo es primitivo, real, sudoroso. Esa lección la conservé siempre.

Lo mismo me dijo mi amigo L, quién tuvo su primera vez con una amiga de toda la vida que siempre le había gustado mucho. Fue rápido, extraño e intenso. Para él. Aún recuerda la mirada dura de la chica, su silencio de insatisfacción.

"Es extraño cuando te das cuenta que fue malo para ella, a pesar de que creíste fue bueno para los dos. Estábamos muy excitados, ella tenía más experiencia que yo y supongo, esperaba poder "educarme". Hubo mucho manoseo y me sentí adulto, un "macho" que podía demostrar su hombría. Obviamente, lo único que ocurrió fue que como buen muchacho de dieseis perdí el control de inmediato. Fue vergonzoso, pensé que tenía que disculparme con ella, aunque no sabía porque. Ella no dijo nada, no quería hablar del tema y me dijo que no se lo contara a nadie. No volvimos a tener sexo de nuevo".

Debe ser difícil para un hombre asumir la decepción de una mujer, pensé escuchándolo. Debe ser complicado aceptar que no entiendes el placer femenino ni como proporcionarlo. Y aún más, cuando la adolescencia, todo hormonas, te hace pensar que el sexo es inmediato, brusco, jadeante. Me escuchó sonriendo cuando le dije todo aquello.

- No es fácil, claro. Pero tampoco el fin del mundo. Las hormonas te consuelan.
- ¿Con la siguiente mujer fue mejor?
- Siempre es mejor.


Que idea tan curiosa. Porque el sexo es un lenguaje, es una manera de ver el mundo, de ignorarlo, comprenderlo,  quizás de construir tus propias ideas sobre tu cuerpo y tu deseo. ¿Se reestructura siempre? ¿Se contempla de modo diferente cada vez? ¿Es nuevo con cada boca, con cada orgasmo? Probablemente, se trata de un tema más amplio, más evidente: el sexo es el rostro oculto de nuestra parte más primitiva, la poderosa, la que se oculta, la que te hace sentir tan atado a la tierra como elevado a tu propia espiritualidad.

Mi amiga M. tiene un alma antigua, o así se define ella misma. Con M. nada es sencillo: tiene una visión de las cosas ritualista y simbólica. Y por supuesto, para ella el sexo tiene mucho de declaración de principios, de alegoría, de una profunda expresión de fe. Me gustó escucharla hablar de su primera vez, coloreada con los brillantes matices de su imaginación.

"Fue doloroso y también, un placer enorme. No estaba preparada y me gustó que así fuera. Tenía apenas catorce - ¿que niña verdad? - y él dos años más. Grité, sentí que me unía a él en mil maneras posibles. Estábamos en la casa de sus padres, en su cama de muchacho soltero, rodeados de afiches de fútbol y ropa sucia. Una sencillez ingenua. No alcanzamos el orgasmo pero ese placer único, esa sensación de realidad de carne y sangre pura y fuerte, fue suficiente. Recuerdo haber pensado muchos años después, que amo el sexo de adulta porque aprendí su naturalidad y su vulgaridad la primera vez" 

- ¿Vulgar? - le pregunté sorprendida. M. sonrió con su gesto sabio, como de cien vidas vividas a plenitud.
- El sexo es de la tierra, es esencial, de sudor, de sonidos y malos olores. Y eso lo hace bello. Se engaña el que busca sexo más allá de lo simple o lo natural. Es lo que somos y seremos.

Medité sobre sus palabras por horas. ¿Nos define el sexo? ¿Habla de quién seremos en el futuro? ¿Construye nuestro lenguaje de carne, de satisfacción o de temores? Sin duda, el sexo puede ser ese espejo donde podemos vernos reflejados. O al menos, eso es la conclusión a la que llegué con la experiencia de mi amiga C, para quién el sexo es un vehículo de expresión, radical y elemental, pero a la vez, un deseo que se satisface, se busca en la carne que habla y en la lujuria que define.


Tenía 18 años. O., mi novio desde hacía seis meses era un chico guapísimo, alto, rubio, de ojos claros. Me traía loca y nos deseábamos frenéticamente. No podíamos quitarnos las manos de encima desde que nos conocimos y sólo posponíamos el encuentro sexual porque éramos "niños buenos" y había que esperar a conocernos mejor, estar más tiempo juntos y esas tonterías. Y porque sería la primera vez para los dos. 

(...) Así, pues, llegó el verano. Las vacaciones de verano, digo. Él se iría dos meses a Europa con su familia y yo tendría unas breves vacaciones en Florida. Acordamos entonces que, a su regreso, estaríamos juntos. Desesperadamente románticos. Recibí postales suyas todas las semanas desde cada lugar de Europa que visitaban y así toleré su ausencia. Llegado Septiembre, estuve allí esperándolo en el aeropuerto.

Después de tanto planificarlo, nuestra primera vez ocurrió muy rápido. Sus padres nos llevaron a cenar a un restaurant suizo, que ya no existe, por cierto. Hasta recuerdo lo que llevaba puesto. También recuerdo que estaba menstruando. Al regresar a su casa, en la intimidad del "bar" (de esos que existen en muchas quintas venezolanas), comenzó nuestro interminable intercambio de besos y caricias. Pero esta vez estábamos nerviosos, teníamos algo pendiente: el acuerdo hecho antes de las vacaciones. Lo conversamos: queríamos, pero estábamos muy nerviosos. Los dos. Le dije que tenía la regla, él que qué importa. Lo hicimos en el piso, no nos desvestimos. Tampoco hubo mucho juego previo. Pero no olvidaré nunca la sensación de ser penetrada por primera vez. La atesoro y, de cierta forma, la revivo en cada encuentro sexual. Todo ocurrió muy rápido: él estaba muy excitado, yo no sabía qué hacer. No hubo dolor y él acabó en mí, protegidos por mi sangre. Yo no acabé y su cuerpo tembloroso sobre el mío me asustó. Estás temblando, le dije. ¿Estás bien? éll no podía ni hablar, solo asintió y sonrió. 


Me enterneció su historia, la manera como la joven traviesa, audaz y romántica se convirtió en la mujer fuerte y espléndida que conozco ahora. Inevitable, preguntarse si esa primera experiencia sexual talla los perfiles de quien seremos después, le da rostro a la búsqueda, responde nuestras preguntas, el constante cuestionamiento sobre quien eres, quien serás, en carne y piel.


Como me ocurrió a mi.

Con dieciséis  años era la alumna más joven de un salón de adultos universitarios. Y por supuesto, me enamoré - con esa pasión arrebatada de la adolescencia - de uno de mis compañeros de salón. Él era extraño, se llevaba muy poco y estaba convencido de algún tipo de utopía política que a nadie le importaba demasiado. Alguien le llamaría "rebelde". A mi me parecía intrigante.

Desde el principio supe que él sería el primer hombre con que me acostaría. En los cuatro meses que transcurrieron desde que lo conocí hasta que finalmente sucedió, me pregunté si sería el último y me prometí que no. Cuando ocurrió, me sentí decepcionada: fue excitante, caliente, borroso y por supuesto, no lo que esperaba. En realidad no sabia que esperaba, pero desde luego, ese silencio después del orgasmo - el suyo - y esa sensación de sorpresa ácida - la mía - no lo era. De manera que me enfurecí. Y de que manera! Me recuerdo caminando sola por la calle, dos horas después de salir del apartamento de sus padres,  arrojandole patadas a todos los objeto que me encontré. Me taché de ilusa y también de ignorante. Después comprendí que solo se trataba de asombro: todo era tan nuevo, tan deslumbrante que mi inmediata reacción fue la ira. Pasarían unas semanas hasta que comprendiera eso pero ya para entonces no me importaría.

¿Que es el sexo sino una manera de crear y de concebirnos?

C'est la vie.

La palabra surgió en mitad de la conversación de manera inesperada. Me refiero a que, nadie estaba hablando de sexo ni mucho menos. Hablábamos de cualquier cosa de hecho, esas conversaciones generales que quedan bien en cualquier parte. Y de pronto, alguien dijo la palabra "Mastubación" y todo el mundo guardó silencio. ¿Tensión? no lo creo. Todos eramos adultos rebasando la treintena, así que dudo que a alguien pueda sorprenderle escuchar aquello. ¿Humor? podría ser. Escuché risitas nerviosas y varios de los presentes intercambiaron miradas burlonas. Pero en realidad, ninguno de los que estábamos allí, supo porque la palabra impuso ese breve fragmento de desconcierto. O quizá sí y por eso, nadie dijo nada en un par de significativos segundos. Porque la masturbación es el secreto más viejo de toda cama, de cualquier hombre o mujer sexualmente activo y también de los que no lo son. Porque la masturbación pasó de ser un mito susurrado a una especie de espectáculo silvestre que demostró - y demuestra - el poder del sexo: esa necesidad del placer por placer, de la satisfacción sin culpas y sin otra intención que de explorar la sexualidad con absoluta libertad.

Escuché la palabra masturbación siendo una niña y no la entendí. En realidad la leí en la novela Emmanuelle de la autora Emmanuelle Arsan, que me había robado del anaquel de la biblioteca de mi tio que se suponía yo no debía saber. Era una edición hermosa de la novela, de la vieja colección "La Sonrisa Vertical" de las que muy poca gente se acuerda. El caso es que comencé a leer la novela sin saber de que se trataba y me sorprendió lo que encontré en ella. Tenía alrededor de doce años y no tenía mucha idea sobre sexo ni tampoco una desmedida curiosidad sobre el tema. Lo normal, supongo. Los besos en las películas. Los besos de las parejas de adulto que conocía, pero intuía que había algo más. EL SECRETO, digamos, que parecía flotar en las conversaciones de mis primas mayores y adolescentes que no se terminaban si yo estaba presente y en las escenas de mis películas favoritas. Me intrigaba que pasaba entre el beso apasionado y la escena de la pareja, tendida semi desnuda sobre la cama. ¿Que ocurría que justificara esa expresión? ¿La respiración agitada? ¿La piel sudorosa? ¿La sensación de un secreto bien guardado entre dos pieles? Pasarían algunos años para que viera por primera vez una película porno y unos años más para que yo misma viviera la experiencia, pero a mis diez años, la idea me sobrepasaba, me electrificaba. Quería saber.

Eran tiempos sin internet o al menos yo no tenía mi casa. Yo tenía libros. De manera que me robé uno de los misteriosos libros del peldaño superior de la biblioteca y comencé a leerlo. Y no me respondió todas las preguntas claro, pero si me dio algunas otras. Porque la primera gran escena sexual de Emmanuelle es una larga, exquisita y sensual masturbación que disfruta la protagonista  en pleno vuelo transatlántico hacia Paris.

Por supuesto, tampoco era del todo inocente al leer por primera vez sobre el tema. Uno escucha uno que otro comentario, donde "no debe" tocarse y donde "si deberías pero cuando seas más grande". Y también te has tocado probablemente, contra todo consejo, amenaza y temor. La sensación te confunde, te asusta un poco...pero no lo suficiente para no volverlo a hacer. Te preguntas que está ocurriendo y si estás haciendo alguna cosa "anormal". Pero no te lo parece tanto. Porque la sensación es buena...más que buena es distinta, dura de comprender, pero deliciosa. ¿Deliciosa? que palabra tan ridícula para definir el miedo de lo que no sabes, tan poco cercana a esa sensación salvaje que nace entre las piernas, que se enrosca, se encorva, se eleva. Habla. Porque la masturbación dice tantas cosas que si puedes escucharlas, el mundo cambia para siempre. Te habla sobre tu cuerpo, lo poderoso de la piel recién nacida. Y tu poder. La capacidad de crear y maravillarte de ese secreto que habita en "ese" lugar que tanta gente considera "pecaminoso", "Sucio", "escondido". Y te sorprendes que eso que esconde, el secreto que guarda tu propio misterio, es placer puro.

De manera que si sabía lo que ocurría entre Emmanuelle, salvaje y bella y el desconocido pasajero que la tocaba, que la hacia gemir y gritar. Lo que me sorprendió fue comprender que alguien más lo hacia, que alguien más sabía el secreto y que eso, tan inquietante que hacia gritar a la mujer del libro y que a mi me había asustado, era placer. Era sexo. Era bondad, era creación, era algo gigantesco, como una idea que brota con dificultad de tu mente, como si siempre lo hubiese sabido, sospechado, deseado. Paladeé la escena, asombrada, entre sonrisas, maravillada con la plenitud de Emmanuelle, con sus ojos entreabiertos en la oscuridad, con su libertad. Porque se trata de eso ¿Verdad? La masturbación es libre, la masturbación es esa linea invisible que se muestra y se esconde, lo que necesitas, lo que habla tu cuerpo, lo que escuchas en él. Es poder, en definitiva, un poder tan enorme que desconcierta, que golpea una región de tu mente tan intima que no tiene nombre. Allí, donde habita lo salvaje. Allí, donde habita el misterio del sexo, esa conexión enorme del yo y algo tan difuso como elemental. Deseo.

Una vez escuché que solo el 60% de las mujeres se masturban, lo cual equivale a decir que el 40% no lo dice. Porque dudo que alguna mujer no haya despertado alguna vez en la mitad de la noche para mirarse con los dedos, para tomar una bocanada de aire y hundirse en si misma. Cuando me obsesioné con el tema - porque me obsesioné con la idea por años - e investigué y comencé a preguntar, encontré un mundo femenino desconcertante. Un mundo que no tiene el menor parecido con la masturbación masculina, esa otra cara de la moneda del mismo tema. Porque para la mujer, es un enfrentamiento contra la norma, contra ese deber ser que subsiste en algunas regiones de la memoria. Porque para buena parte de la cultura, la mujer no se masturba. La mujer no necesita masturbarse. La masturbación de la mujer es un deseo, una idea. Y quizá el acto de furia más fuerte al que una mujer puede enfrentarse. Porque durante siglos, la mujer no era sexual, no ambicionó el sexo, no disfrutó del placer. La mujer era esposa, era madre, era hija, era feligrés. Pero la mujer no era salvaje, ni tampoco indómita. O al menos que el hombre supiera, al menos que el hombre pudiera imaginarlo.

Yo sí puedo. En ocasiones, sonrío ante la imagen de las hermosas damas del Renacimiento, apretadas en vestidos y sopores, encontrando el camino del placer en su propio vientre. Sin un hombre que aguardara por ella, que tomara las decisiones. Placer por placer. Pequeños gemidos de labios mordidos. Y la alegría, esa alegría de lo que No se debe hacer, de lo pecaminoso, de lo que se esconde. Me las imagino sonriendo en los mercados, a las campesinas de tocados tirantes, a las Damas de alcurnia envueltas en pieles, sonriendo. Todas, caminando a unos pasos detrás de marido. Pero fuertes, el poder de comprender tu cuerpo, de la lengua secreta que el deseo femenino parece crear.

Por eso, no me sorprendió cuando entre el grupo de amigos, las primeras en reír ante la palabra "masturbación" - venida a cuento sin que nadie supiera porque - fueran las mujeres. La carcajada cómplice  las rápidas miradas de comprensión. Libres, con el secreto del placer tan cercano a la superficie que parece ser evidente, sin serlo. También reí, por supuesto, a carcajadas, mirando a los hombres del grupo observarnos sorprendidos, sin saber exactamente que producía aquella hilaridad. Y es que en la tribu de mujeres, en  ese circulo de Diosas mudas que habita en cada mujer, el sexo está más allá de todo control, es salvaje, es el palpitar de la entrepierna, la humedad del sueño, la búsqueda de respuestas. En la oscuridad, en el silencio, en el placer, en esa necesidad de gritar: lo deseo, luego existo.

La niña que fui, se subió de nuevo a la silla para alcanzar otra vez el último escaño de la biblioteca y volver a leer Emmanuelle. La adolescente que fui, miro la oscuridad y el placer la recorrió, le reveló ciertos secretos incompletos que necesitaría años para conocer completos. Y la mujer que soy ríe a mandíbula batiente entre amigas, las que se comprenden, la que llevan también el pequeño secreto a todas partes.

El valor de la simple lujuria.

C'est la vie.

Para muchas tradiciones paganas Europeas y latinoamericanas, el agua es un elemento mágico. Un espejo donde se reflejaba la divinidad, ese misterio profundo donde podía esconderse cualquier cosa.  De niña, la idea me parecía fascinante y recuerdo que cada vez que visitaba el océano, tenía una extraña sensación de misterio. Recordaba las leyendas de Aegir,  dios nórdico del mar y también las de Poseidon, su contraparte griego. Para ambas culturas el agua poseía magia pura, era un vehículo entre lo bueno y lo malo y también, el paso entre los dos mundos. No es casual, que Caronte condujera su barca en el río Estigia y que Ofelia literaria, yaciera muerta ahogada luego de sucumbir a la locura. Hay una correlacción cierta y evidente entre el elemento agua y todo tipo de reflexiones sobre la fragilidad de la vida y el poder de lo subito. Solía obsesionarme mirando las olas, pensando que vería tal vez los enormes caballos de Poseidon, apareciendo para recordarme que el enigma  estaba muy vivo.  Imaginación desbordada, sin duda. ¿O no?

La danza de la memoria divina:

Una leyenda también muy interesante de origen celta sugiere que el agua es el espejo natural donde el hombre ve reflejado su alma. Esa idea parece repetirse en varias culturas: Los oráculos griegos se miran en el agua antes de entrar en trances predictivos, las brujas Irlandesas miran el cuento para encontrar a la luna y de hecho, hay multitud de ritos que insisten en utilizar un cuenco de donde mirar no la apariencia del rostro, sino de alma. Una idea muy inquietante y hermosa, en mi opinión. Uno de esos rituales, es el siguiente:

Necesitarás:

Una vela azul.
Un cuenco con agua ( nunca fría )


Disposición:

Coloca frente a ti el cuenco de agua, y en el espacio que media entre el objeto y tu cuerpo, la vela azul. Ahora, cierra los y toma una larga bocanada de aire. Siente que toda la tensión abandona tu cuerpo paulatinamente. Percibe como la energía que te rodea se hace más cálida. Imagina que toma una tonalidad azulada y que ondula a tu alrededor, como un manto suave y reconfortante. Cuando te sientas completamente equilibrado, abre los ojos y enciende la vela invocando de la siguiente manera:



A continuación, hunde los dedos en el agua. Disfruta del contacto de tu piel con el líquido. Concéntrate y a través de la visualización creativa, imagina que todo tu cuerpo comienza a llenarse de una palpitante luminosidad. Siente que cada parte de ti, se colma de una sensación profundamente primitiva y hermosa, como si reconocieras al tocar el agua, un lenguaje antiguo pero jamás olvidado. Con los ojos cerrados, recrea en tu mente el camino que el agua tomó para llegar hasta el cuenco ante ti: la lluvia primaveral que bañó la ribera de los Ríos  las corrientes rápidas y alegres, las cascadas recorriendo raudas las montañas y valles. Impregnate de la fuerza profunda y sentida de la voz del tiempo, memoria de la Diosa Madre.

Ahora, mira tu reflejo en el agua. Observa la manera como parece flotar sobre el liquido, ondular con lentitud debido a su movimiento, hacerse irreconocible. Concéntrate en tus ojos y mentalmente, hazte una pregunta. La que desees. Dejate llevar por tus pensamientos, por las asociaciones que tu mente hará de manera natural. Puedes realizar el ejercicio las veces que lo desees, siempre, manteniendo el grado de concentración que obtuviste durante la meditación.

Cuando decidas culminar el ritual,  deja que la vela se consuma, mientras permites que tu mente divague y se relaje, llena de paz y tranquilidad. Come y bebe algo para equilibrar la energía que has tomado mediante este ritual.

No conocí a Adriana Carolina Hernandez. La primera vez que escuché su nombre fue el día que leí la noticia de su muerte. Pero su historia me resultó tan familiar, que sentí podía comprenderla, mirar su fotografía y lamentar que a sus jovenes 26 años, Adriana probablemente muriera por soportar esa condena silenciosa que formar parte de la cultura Venezolana: el deber de ser bella. Porque Adriana, no murió victima del hampa o de alguna lamentable enfermedad. Murió porque sucumbió a esa idea de la estética que persigue, que acorrala, que abruma. Murió por intentar alcanzar la perfección imposible.

Adriana Carolina murió deseando ser bella.


La historia la he escuchado tantas veces que ya no me produce solo tristeza, sino también cólera. Una mujer joven entrega su salud intentando encontrar ese ideal de belleza que se exige, que se insiste, que aparece en todas partes y presiona en formas sutiles. Adriana murió, porque en Venezuela la belleza se comercia, la belleza es necesaria, la belleza aflige, la belleza lastima. En el País de las Mujeres más hermosas, se busca el "Cuerpazo" antes que la sonrisa, se mira las tetas, antes que la sonrisa. Y es que en este país donde se admira lo superficial, la estética se ha convertido en un arma para agredir, en un concepto que intenta limitar la identidad, convertirla en un artículo consumible, en un producto de anaquel que se puede comprar y también vender. Y Adriana probablemente lo temía. Lo sufrió en carne propia.

Leí la noticia temblando de furia. Pero no solo por lo que tuvo que sufrir Adriana, muriendo a sus veintiséis años intentando complacer un ideal estético, sino por la Venezuela que escucha la noticia y juzga a la victima, que con toda tranquilidad, pasa la página y encuentra un culpable para no mirar quién empuña el arma que llevó a Adriana bajo el bisturí. Leo, en la red a través de Twitter alguien que comenta "Se lo merecía, nadie la mandó" y a alguien más sentenciar, con esa rotundidad de lo ridículo "Eso es culpa de ella por tener antivalores". ¿Que ocurre en Venezuela? me pregunto asombrada.  Miro la fotografía de Adriana en la hoja del periódico: sonríe con timidez a la cámara, el cabello pulcro y bien cortado, maquillaje excesivo. Lleva un escote bien visible. Pero son los ojos que miran, al espectador, al juicio, quizá a si misma los que me desconcierta. Los ojos de una mujer ingenua, de alguien que confía  que teme, que busca aprobación. ¿Quién es la culpable de tu muerte Adriana? ¿Tu propia necesidad de complacer, de asumir la belleza como un estereotipo o este país de plástico  este país adorador de la imagen que no existe? Pienso en los comentarios que leo con frecuencia que se burlan del sobrepeso, que alaban las curvas, que insisten que la mujer "debe" lucir la piel, exhibir la belleza. La "mami" venezolana, curvilinea y apetecible. ¿Quién te culpa Adriana? ¿El que consume la pornografía sin disimulo? ¿El que se le van los ojos detrás de la revista con la chica en traje baño? ¿el que hace bromas de mal gusto sobre la gordura? ¿El que alaba las curva del seno falsa? ¿El que idolatra a la belleza, de plastico, barata, la que se compra, la que se obtiene por bisturí, la que cuesta una quincena - quizás dos -, la que es fácil de consumir? ¿Quién te gusta Adriana, desde el altar del prejuicio? ¿La mujer que critica a la otra? ¿La que llama puta a la diferente? ¿La que cree que la palabra lesbiana es un insulto? ¿La que habla de la "santidad del matrimonio" y se siente protegida por un estado civil? ¿Quién pasa la página de tu muerte Adriana? ¿La madre que no educa a la hija para pensar sino para verse bella? ¿La que le compra un par de tacones antes que un buen libro? ¿La que aconseja callar antes de discutir? ¿La que insiste que un hombre al lado te representa? ¿Ellas te lloran? ¿Ellas te ? comprenden? ¿Que miran en ti? ¿Que comprenden en tu muerte? Si, es que la comprenden, claro está.

Cierro el periódico. Me encuentro en la sucursal de un banco cualquiera del ciudad, atestada de público. Un tipo desconocido me miró leyendo la noticia y cuando levanto los ojos me está mirando. Aguardo, con la ira muy cerca de la superficie, con una sensación de tristeza por esa desconocida Adriana que ni yo misma me puedo explicar.

- Otra loca que va a que la mate un matasanos - comenta. Lo miro y siento la furia colorearme las mejillas. ¿Otra? Es verdad, casi son quince. Las que sabemos. Quince mujeres que necesitaron comprenderse a través de la belleza básica, de la belleza que se anuncia, de la que se dobla en un periódico.
- Otra mujer triste que decidió que tenía que ser bella - contesto. Y tal vez en voz demasiado alta. El hombre parpadea. Una señora madura a unos metros de donde nos encontramos vuelve la cabeza con atención.
- La mujer Venezolana es arregladita, le gusta serlo, está bien que lo sea. Pero buscate a un médico de verdad - dije el hombre. Y sonríe. Probablemente cree que diré que sí, que el problema es Adriana y su estupidez, que el problema fue su decisión. Aprieto las manos para no soltarle un bofetón. 
- La mujer Venezolana merece ser libre y no tener que pensarse como arregladita - esta vez si grité. El tipo retrocede, asombrado y desconcertado y cuando se voltea, le escucho decir algo que sonó a "loca". La Señora más allá me mira también asombrada, pero luego hace algo muy extraño. Sonríe. Con tristeza, con experiencia. Una sonrisa que parece decir cien cosas distintas.

Nosotras nos entendemos, parece decir esa sonrisa. Nosotras sabemos que es verdad.

Camino por la calle. Miro a las mujeres de mi país, a las normales, a las presurosas, a las preocupadas. Y a las realmente bellas: a las que sudan cada palabra, a las que ríen a mandíbula batiente, a las que corren a subirse al autobús  a las que caminan muy rápido con un niño que grita de la mano. La anciana que camina despacio, la madura que mira preocupada el día a día. Esa es la verdadera belleza de este país. Esa es la herencia de lo hermoso, lo poderoso de lo femenino en esta Venezuela extraña, hermosa y querida. Ese es el poder de la mujer Venezolana.

El poder de algo más esencial y poderoso que lo superficial: la libertad.

C'est la vie.

La bruja, como simbolo, como figura mitológica y también como metáfora, es parte de una larga tradición de leyendas y tradiciones orales muy extendida por Europa y América. Es curioso, investigar al respecto y encontrar que la figura de la Dama del Bosque, la curandera, la vieja sabia, la Doncella pelirroja que fertiliza los cambios es muy recurrente en variadas culturas y aún más, venerada por muchas creencias diferentes. Una presencia recurrente no solo en el folclore sino también, esa cultura del boca a boca que sobrevivió a los largos años de violencia y oscurantismo.

Sonrío, con cinco libros abiertos en mi escritorio. Hay un par de cultura celta, otro de leyendas tradicionales Italianas y dos más de cultura y creencias de la España medieval. Y en  cada uno, encuentro el rastro de la Dama, de la bruja que recorre en silencio los bosques, de la mujer que levanta sus manos a la luna y canta. Una manera de descubrir mi propia historia, tal vez.

La bruja y la leyenda:


Habitualmente, la bruja - como símbolo - suele confundirse con figuras de connotación demoníaca, fruto de la idea medieval que propugna que cualquier visión religiosa que no incluya al Dios Católico constituye en si misma, una herejía.  Durante siglos, la Iglesia consideró "Enemigos de Dios" a todo al que no acatara de manera directa los dogmas eclesiásticos, por lo que la figura de la Curandera, la sabia, la curadora, fue tachada como "maligna" en numerosas ocasiones. La postura de la Iglesia se haría radical y destructora durante la época de la Inquisición, cuando El Vaticano utilizó el estereotipo de "la bruja" - como acólita del Diablo y además, estereotipo de la "maldad" - para castigar y asesinar. No obstante, siglos más tarde, el estigma de la "Bruja mala" continuaría formando parte de la imaginaría popular.

Las brujas están muy ligadas a la Diosa, sobre todo en su fase senil. A menudo comparten la vejez, la oscuridad, los misterios y la vinculación con la muerte. Las infanticidas y devoradoras como la bruja del cuento de Hansel y Gretel, cuyos orígenes se remontan a Diosas, como las Melanesias, Like-le y Kalwaldi, son creaciones populares: personajes unidimensionalmente malvados cuya crueldad carece de motivos. Medea de Cólquide, que ayudo a Jason en el la busqueda del Vellocino de Oro, es un personaje de estas características que en nombre del amor, sacrifica exagerada e indiscriminadamente, despedaza el cuerpo de su hermano menor y lo dispersa por el mar con el único fin de distraer a su padre y más tarde asesina a sus hijos, para vengar las infidelidades de Jason.

Donde el mito es un elemento vivo del culto y se ha incoporado al folclore, las actividades que la Diosa lleva a cabo con relación a la muerte, se siguen considerando parte del ciclo a largo plazo que perpetua la vida.

Estrechamente vinculada a la muerte y al renacimiento , Isis fue el gran ejemplo de la Maga y el prototipo de incontables hechiceras. Todas las Diosas encarnan el potencial de la Bruja, pero son contadas las que destacan por excepcionales. Las encarnaciones más poderosas y polifacéticas de la divinidad femenina - llámese Isis, Hécate o Kali - suelen ser degradadas por los escépticos y reducidas al tópico unidimensional de la figura de la bruja. Podemos decir que este enfoque permite que la mente humana aborde con más facilidad esos seres peligrosos e imprevisibles y se sienta más segura para ignorarlos o atacarlos, sin miedo a ser castigada. Para los Indios pueblos norteamericanos de Cochiti, mujer Amarilla es una bruja depredadora que persigue de forma implacable a su presa. En los poblados vecinos se convierte en esposa, benefactora o heroína. Para los Keres, su nombre significa Mujer Total, pues el amarillo es el color ceremonial femenino.


Circe en la odisea y Morgan Le Fay en las leyenda artúricas, son ejemplos de brujas que, pese a ser inenarrablemente viejas, se presentan como bellas jóvenes cargadas de sexualidad. En estos casos el encantamiento es una forma engañosa de acceder al amor, lo que supone consecuencias perniciosas, para el amante y para quienes lo quieren. Las epopeyas de la edad media suelen incorporar el tema de la Dama despreciable que seduce al héroe con su juventud y belleza, cuando en realidad, es vieja y fea. El cambio de forma, a menudo es la piedra de toque que permite evaluar las aptitudes del futuro monarca y saber si soportará la carga onerosa ( fea ) de sus deberes como la guerra y los sufrimientos posteriores con el mismo entusiasmo con que asume los privilegios.

Los cuentos de hadas germánico incluyen brujas moralistas como Frau Trude y Frau Holle, siendo esta ultima la versión dulcificada de la Diosa Hulde. Frau Holle castiga que sumarisimamente a una muchacha perezosa y descortés, al tiempo que es generosa con su esforzada hermana. De manera parecida la bruja Baba Yaga del folclore recompensa a la buena y amable Vasilissa y le parte los huesos a su hermana.


Miro mi pequeño pentáculo de plata y siento una extraña sensación que todas las historias que leí, las que aún investigo y esas con las que todavía tropezaré, son parte de una única idea: Trascendencia. ¿Es tan sencillo? Quizás no: puede tratarse solo de mi necesidad de comprender el mundo como una promesa y más allá, como un deseo por cumplirse. Pero igualmente, la bruja, ese nombre que heredé y que llevo con el orgullo de quien está convencido de sus propios temores y virtudes, parece formar parte de esa historia no contada pero siempre intuida que forma parte de la otra, de la oficial, de la evidente, de la aceptada. Una pensamiento hermoso, sin duda y como no, profundamente ingenuo. Como yo.


C'est la vie.

Pocas veces se puede definir un libro con una única palabra. De hecho, tampoco podría en el caso de "El gran Gatsby" , pero lo que si es posible es encontrar el término que pueda describirla con más propiedad: elegante. Porque el "Gran Gatsby" de Scott Fitzgerald no solo refleja una época  - y con una notable habilidad - sino que además, construye un mundo ambiguo donde el autor intenta un dialogo entre lo aparente, lo real y lo evidente y lo logra con enorme inteligencia.

Leí el "Gran Gatsby" buscando la confusión.   Era la época donde estaba obsesionada con Hemingway: amaba sus descripciones poderosas, los conflictos pasionales, la tempestuosa visión del mundo del escritor. Y quizás por ese motivo, el estilo de Fitzgerald me sorprendió: la sutileza de su prosa, su preferencia por la insinuación sobre la visión directa y sobre todo, esa ternura de la nostalgia en la historia del Gran Gatsby creaban un ambiente onírico que no supe interpretar muy bien. Contradecía por completo esa época de la rudeza que encarnaba Hemingway y más aún, esa visión del mundo descarnado.  Porque esa doble visión con que el autor dibuja a sus personales, obliga al lector a buscar significado oculto, latente, una interpretación novedosa cada vez en cada escena. Una fantasia múltiple que en manos de un escritor menos hábil  podría crear una historia confusa, incluso débil  pero  gracias al fino instinto de Fitzgerald logra, a través de esa perspectiva dual que define a cada uno de sus personajes una solidez que impresiona, asombra y sobre todo cautiva.

Y es que sin duda, el "Gran Gatsby" asombra por todo lo que puede contener esa aparente sutileza que oculta  la  historia que realmente se narra. De hecho, en ocasiones, he pensado que el escritor construyó una máscara metafórica para ocultar lo real, como si la novela fuera solo la apariencia de la verdad, una artificiosa insinuación de lo que yace debajo de cada palabra, de cada persona, de las elaboradas y bien construidas escenas. En apariencia, el "Gran Gatsby" nos cuenta la historia del contradictorio Jay Gatsby, el personaje que definirá la contradicción, lo paradójico de la estructura narrativa que sostiene la novela. Y no obstante, más allá, la historia parece intentar contarlos algo más, el rostro cruel y sangriento de la Nueva York de los años treinta, un mundo de inconsciencia y desenfreno, de alocadas fiestas millonarias que duran toda la noche, y de gánsteres. Pero nunca lo hace. En realidad, el "Gran Gatsby" se sostiene sobre el equilibrio sobre lo que dice y sobre lo que calla, y en mitad de todo eso, sobre lo que intenta expresar a través de esa velada insinuación que pareciera ser el elemento predominante en toda la narración.


Porque el "Gran Gatsby" es un ingenioso juego de palabras, es una inteligente crítica a la idea del mundo de superficial que intenta ocultar la realidad sin lograrlo siempre. Con una elegancia que asombra - Elegancia, de  nuevo la palabra justa para definir el ritmo impecable de la narración  - el escritor consigue intrigar sin mostrar, contar sin expresar otra cosa que una trama envuelta de misterio y mito de una ciudad aparente, idilica, inexistente.  La ciudad de Nueva York brilla, pero a la vez está rodeada de enormes sombras. De la misma manera que cada personaje, de las extrañas escenas que se enlazan entre sí para mostrar a medias, como entre un velo levemente insustancial, ese misterio que apenas podemos ver pero que sin duda, necesitamos descubrir.  Un un mundo de hipocresía y superficialidad, sostenido por fiestas y bailes sin fin, donde todo el mundo habla pero donde nadie se conoce y nadie importa. Un mundo destinado a destruirse, pero que en su breve supervivencia, parece brillar más que nunca.


¿Donde puedes comprar el libro "El Gran Gatsby" en Caracas?

Hace unas cuantas semanas, vi una bella edición de bolsillo en la librería TecniCiencia del CCCT, con un costo de 230 bs.

Como siempre, si deseas leer el libro "El Gran Gatsby" en formato digital, déjame tu correo en los comentarios y te lo envío!

El Proyecto "En los ojos de Otro" nació de un afortunado impulso: conversaba con una chica mexicana  a través de twitter y de pronto, ambas tuvimos la iniciativa de compartir puntos de vista de nuestras respectivas creencias. Sincronía creativa le llamaría alguien, yo le llamo esa mecánica celeste que parece sostener ese gran visión del mundo que con gran ingenuidad,  denominamos realidad.  Lo demás, se construyó solo, con esa energía espontánea de las cosas realmente, de las ideas que se comparten y las inspiraciones que abren posibilidades. Un proyecto que hoy por hoy, me ha proporcionado una visión muy rica sobre una serie de puntos de vista y que en el futuro, espero se convierta en una manera totalmente nueva de comprender al prójimo. Porque "En los ojos de Otro" no se quedará solo en este espacio....pero esa es otra historia.

La chica que mencionaba antes, mi cómplice en toda esta hermosa locura, es mi interlocutora del día de hoy. Edna Montes @Edna_Montes, Mexicana y según sus propias palabras "Guerrera, escritora, periodista y trovadora pelirroja con una pluma tan filosa como su espada" es practicante de una corriente religiosa muy poco común en nuestro hemisferio: Druidismo ( reconstruccionismo irlandés ). De manera que compartir puntos de vista y opiniones sobre su visión de la fe, resultó una experiencia singular sino además, muy enriquecedora.



Estas fueron mis preguntas para ella:


1) ¿La Divinidad es parte de una percepción de la naturaleza o es la naturaleza en si?

De entrada, lo más simple sería decir que la naturaleza es un templo. Es el sitio donde te pones en contacto con los dioses y por tanto sagrado, pero eso es una simplificación porque la naturaleza no sólo es sagrada porque ahí se contacte a los dioses (que además pueden ser contactados en cualquier lado). Lo que pasa es que las cosas funcionan en ambos sentidos, para los Druidas existe el Awen, por lo general se le traduce como inspiración poética o dones de los dioses, pero en realidad es algo mucho más profundo. En sí el concepto abarca a un fuerza universal que está en todo y todos, desde los dioses hasta una piedra y nos conecta. Las deidades son conciencias individuales dentro de ese todo que nos une (ayuda imaginarlo como un gran río de energía que fluye todo el tiempo en todos lados). Cada individuo, cada ser vivo, es una conciencia individual conectada a otras en esa ''red'' de fuerza. En general hay dentro del panteón celta deidades más cercanas al Awen como Brigidet  (diosa triple patrona de los oráculos, videntes, poetas, sanadores y forjadores de armas) y Ceridwen (quien es dueña caldero de la inspiración y la poesía). De ahí que a menudo se crea que el Awen es sólo inspiración poética cuando en realidad es un vistazo a esa esencia de la que todo está hecho. De ahí que puedes percibir a los dioses si el viento mueve tu cabello o en la corteza de un árbol, pero el árbol es sagrado en sí como un igual, hecho de esencia divina.

2) ¿Como se percibe la relación hombre - naturaleza dentro de tus creencias?

El hombre y la naturaleza son una misma cosa. Los árboles, los bosques, los animales son parte del mundo con el hombre, por eso nos merecen respeto y reverencia. El druidismo promueve la cultura del no desperdicio y del respeto a la naturaleza, pero más allá de eso su estudio y comprensión. Hay quienes son vegetarianos y también quienes consumen carne. Eso ya es una decisión personal, totalmente fuera del dogma del druidismo. Los ancestros comían carne y cazaban su propio alimento, no había ninguna crueldad en ello sino una integración en la naturaleza, los animales cazan sólo para alimentarse y por necesidad. En la actualidad ese modo de vida no es sostenible, además en la sociedad actual la caza tiende a ser cruel y más soberbia de tener ''trofeos'' que una necesidad real. Yo en lo personal desapruebo la caza por crueldad y trato de involucrarme en que la carne que se consume sea tratada con el mayor respeto posible, de ahí que antes de consumir carne suelo agradecer al animal que sacrifica su vida para alimentar la mía y disculparme con él por la crueldad de mi especie si es que la sufrió. Igual divago un poco, pero es una forma de explicar como el hombre DEBE cuidar a la naturaleza con el mismo amor y respeto que ella nos ha cobijado y alimentado a lo largo de toda nuestra historia. Somos uno, así que si como personas nos amamos a nosotros mismos debemos amar a lo que comparte el Awen con nosotros. También está el concepto de la naturaleza como maestra, las plantas tienen propiedades curativas, el agua se amolda a sus recipientes,  algunos animales son gregarios y cuidan y protegen a su clan. Aprendemos de la naturaleza, por eso también se le debe la reverencia que le debes a un maestro. Al maestro no le faltas al respeto ni lo hieres.

3) ¿La fe es una manera de comprender como te  relacionas con la divinidad o de comprenderte a ti mismo?

En un modo de comprenderte a ti mismo en principio y de ahí a tu relación con la divinidad. Como todos estamos conectados con la divinidad la tenemos dentro de nosotros mismos, uno se acoge a la divinidad como parte de un proceso de auto conocimiento. Me gusta pensar que más que ''adorar'' a los dioses con rituales los ''honramos'', no hay una subordinación sino una relación de enseñanza y hermandad. Los dioses nos comparten su lecciones para afrontar nuestra vida y el mundo en el que vivimos. No necesitan adoración o validación de nadie, están ahí, eternos como el Awen que nos alimenta a todos. Así que nuestros ritos son para agradecerles que nos muestren el camino y las diversas opciones que podemos elegir, cuando nuestras acciones y elecciones son sólo nuestra responsabilidad. Creo en el conocimiento y la responsabilidad de uno mismo por sus acciones. Pero una persona que no es consciente de su naturaleza y no se conoce a sí misma no puede ser responsable de dirigir su vida.  Si no te conoces a ti mismo y le pides a los dioses que te muestren opciones tampoco sabrás elegir porque no sabes quien eres ni lo que quieres. Si bien el Awen nos conecta a todos, la individualidad es muy importante porque cada uno es una conciencia única que aporta algo al mundo, algo que nadie más podría hacer. Por eso es importante saber quien eres y que aportas a esa danza infinita.

4) ¿El crecimiento - exploración, comprensión - espiritual personal crea a su vez una reacción cultura más amplia?

Creo que te da una empatía más amplia, si bien eres importante y único como individuo sabes que el mundo es mucho más amplio que tú. Me parece que esa es una parte fundamental, conocerte a ti mismo significa saber que cambias todo el tiempo, comprender por qué y aceptarlo. Pero lo que está al rededor de uno cambia también -y lo cambia a uno- teniendo esa interrelación clara aprendes que necesitas aprender y conocer más todo el tiempo. Especialmente de tu sociedad, cultura y el medio en el que vives.  Si entiendes que en verdad puedes generar cambios, tu reacción cultural es más amplia. Sobretodo porque el cambio es una constante y va a pasar siempre, no importa si lo notas o no, entonces es mejor estar consciente de los cambios que sufres y generas para poder controlarlos y encaminarlos. Para mí la espiritualidad debe aplicarse a la vida diaria, de lo contrario son sólo palabras huecas y sin sentido. Para los celtas la palabra es sagrada, tiene poder, por eso hay que entenderla y aprender a usarla (también por eso el Awen está tan ligado a la inspiración y las artes en general).

5) ¿La fe proporciona el equilibrio espiritual o es la búsqueda de tus propias respuestas espirituales lo que te permite alcanzarlo?

Creo que se trata de una mezcla de búsqueda de respuestas propias con raciocinio. Muchas veces desde pequeños nos dicen que la fe no se analiza, razona o aprende, tampoco es comprobable. La fe se siente y ya, no se cuestiona. Me parece que eso es un grave error, si tu fe no puede ser analizada ni cuestionada te ciega, te vuelve fanático y te saca de equilibrio, porque entonces lo que crees ya no se corresponde con lo que vives, es entonces cuando la gente o trata de meter lo que vive con calzador en su fe, a la fuerza o prefiere vivir ignorando su parte espiritual porque no sabe como encajarla en la vida de forma práctica. En mi muy personal opinión, si una fe te pide que dejes de cuestionar o buscar respuestas te está pidiendo que renuncies a tu individualidad y capacidad de raciocinio y eso es inaceptable. Para mí una fe bien llevaba implica trabajo interno y externo,  creo que sería un error creer que el equilibrio se obtiene por iluminación divina y sin esfuerzo. Al contrario, para mí es un trabajo constante porque todo cambia todo el tiempo y tú mismo eres el único que puede darle balance a tu vida.

La fe como una perspectiva del mundo intimo que a su vez se refleja espíritu de la naturaleza. Una manera de comprender el tiempo y la propia idea sobre la divinidad como parte de un enorme todo que incluye además, nuestra propia existencia.

Y estás fueron las preguntas que Edna me formuló:


1.-¿Cuales son para ti los principales valores que rigen tus creencias? 

El Principal valor en la Brujería es la libertad de pensamiento. Una bruja se educa para cuestionarse, construir, crear. La brujería como creencia y herencia, insiste en la capacidad de la mente humana para encontrar sus propias respuestas, para aspirar a comprender la divinidad a través de su propia perspectiva del mundo. La brujería asume la independencia de criterio como una manera de revalorizar el pensamiento creador, una manera de expresar esa individualidad del ser humano como constructor de su propia visión de la realidad.




2.- ¿Qué es lo que tu fe le aporta a tu vida diaria?


Podría decir que es la mejor manera de responder  las preguntas que me formulo sobre todo lo que desconozco. Como artista en formación y espíritu que se cuestiona, mi fe en mi capacidad para crear define todo, le brinda forma y consistencia a la duda. Porque en mis creencias, es necesario dudar para creer, destruir para construir. Somos un ciclo en constante renovación, en una evolución constante y es esa búsqueda, esa necesidad de siempre aspirar a una nueva perspectiva, lo que me hace comprender el mundo de manera más clara cada día.


3.- ¿Crees que la religión y la ciencia deben contradecirse por fuerza o ambas pueden coexistir en tu esquema personal de creencias?

En mis creencias, ciencia y fe son básicamente la misma cosa. La brujería de hecho, siempre ha tenido la misma intención esencial de la ciencia: encontrar respuesta a lo desconocido. Desde la curandera y la sabia del pueblo, hasta la bruja actual, educada para el rol crítico, la brujería reafirma la idea que todo posee una explicación comprensible o puede tenerla. La bruja siempre intentará encontrar un equilibrio entre la ciencia y lo que percibe, lo que asume como ese otro yo mágico e intangible. Una manera de crear.


4.- ¿Qué puntos de coincidencia has hallado entre tu fe y las de otros?  

Pocas veces comparo. La fe es una manera de asumir el mundo que nace de tu educación, la cultura en la cual naciste o los elementos sociales con lis cuales te identificas. De manera que en esencia, la fe es distinta por el mismo hecho que cada interpretación es personal y novedosa. No obstante, creo que si hay un punto de coincidencia: todos buscamos comprendernos como parte de un todo Universal.


5.- ¿ Crees que existen roles específicos para  la mujer y el hombre?

No. En absoluto. El rol femenino y masculino son improntas culturales, herencias sociales con una especifica valoración como concepto étnico. Pero no creo que exista un rol que pueda definirlos o diferenciarlos en esencia. El espíritu humano es infinito, atemporal y libre.


La fe como mi manera de crear.

¿Quieres participar en el proyecto "En Los ojos del Otro"? Déjame tu correo en los comentarios e intercambiamos preguntas!

Esta es una historia con un final confuso. No es ni feliz ni triste, sino mirar a Venezuela directamente a los ojos. Una idea extraña. No obstante, son pocas las oportunidades que comprendes bien el clima extraño de represión, caos ciudadano y simple locura urbana que vivimos. O mejor dicho padecemos. El caso es que es bastante probable, sea uno de esas anecdotas que cuando las cuentas, casi siempre terminas añadiendo justo después la frase "Pudo ser peor".


Mi amiga @CristalPalacios, es una de esas personas que ama correr riesgos. Su manera de ver la vida es cuando menos inusual y tiene esa capacidad de construir ideas atractivas aún en las situaciones más extrañas. De manera que cuando me invitó a intervenir las calles de Caracas - grafitear, en vulgar caraqueño - acepté. También me gusta el riesgo, claro pero me agrada mucho más comprender a Caracas desde sus pequeños defectos. Desde esa enorme extensión de pensamientos y conclusiones que la definen: porque Caracas es el simbolo de lo que vivimos en nuestro país. Con su desorden, su aridez urbana, su versión  trastocada del tiempo, es sin duda, el rostro de esta transición histórica a marchas forzadas que padecemos a diario.

Así que acepté. Lo hice sabiendo que el asunto era ilegal y peligroso  - en cualquier ciudad del mundo sería una grave felonia, en Caracas solo es un tema de seguridad personal - y también bastante consciente de lo que estamos viviendo. Sé que esta Caracas no admite disenso, ni descuidos. Tampoco acepta esa juventud del transgresor, del eterno rebelde. Caracas es de cuidado, Caracas es dolorosa. Pero a pesar de eso, dije que sí. Me vestí con mi peor jean, la camisa rota, tomé mi cámara - mi tercer ojo - y me subí al automovil de @CristalPalacios para mirar la ciudad de un lado que pocas veces he visto: desde los pequeños secretos, desde el lado marginar de recorrerla para crearla en voz baja.

Nos acompaña en la aventura dos artistas urbanos y un representante de un partido político, que aprovechó el aventón para recordar con spray y molde que el voto es secreto y al elector se le respeta, al Oeste de la ciudad. Eran un poco más de la hora de toque de queda inconsciente que el Caraqueño lleva como una idea que jamás olvida a todas partes, y las calles estaban vacías. Las recorrimos mirando a todas partes, entendiendo a Caracas como un tema artístico, más que una idea de calles y avenidas. ¿Quien eres Caracas? ¿Que dicen tus paredes? ¿Te escucha - te lee - alguien?

La primera parada: Una urbanización del oeste de la capital.

Me bajé del carro corriendo con la plantilla y el spray en las manos, asombrada por mi pequeña audacia, pero aún más por el miedo. Porque sentí miedo, por supuesto, uno que tenía mucho que ver con saber en que ciudad vivo, en cual momento de mi vida como ciudadana me encuentro. Pero todo eso lo olvide cuando sacudí el spray y comencé a rayar las paredes. Lo hice, con las manos temblandome por la sensación de comprenderme como parte de esta historia que se escribe. Un fragmento de caos. Un fragmento de todo esta gran circunstancia rodeada de dolor y de temores llamada Caracas. Corri por la calle con las manos manchadas de pintura, acompañada de dos desconocidos, pensando en quién soy, porque me atrevía a aquello. ¿Hay un significado en la rebeldía? ¿Hay un temor que se construye? ¿Una idea que se percibe?

Lo hay sin duda. O al menos eso quise creer.

Una y otra vez, levanté la plantilla, pinté, corrí. Por último, decidí quedarme en el automovil. Que sensación de no comprenderme, de no mirarme solo como ciudadana, sino como hija de esta ciudad, educada para el miedo, la que miraba la calle con los ojos muy abiertos. La madrugada cerrada que ni siquiera llega a la medianoche. ¿Por qué me das miedo Caracas? ¿Por qué te quiero y me inspiras tanto terror?

Cuando el resto de los chicos se subieron al automovil también, intuí que algo malo ocurría. El muchacho se adelantó y nerviosamente, le pidió a Cristal conducir y desviarnos a la cercana autopista. ¿Que pasa? Un destello de una luz azulada. La policía  es lo que pasa, pensé. La policía y comprender que somos rehenes de la ley que no existe. Eso pasa, sin más.

Eran dos agentes de la policía Metropolitana. Uno gordo y moreno y otro alto de ojos claros. Ambos llevaban el uniforme limpio, la camioneta impecable. Eso es bueno, pensé mientras uno de ellos se asomaba por la ventana mirándonos con una rara mezcla de furia y aburrimiento. ¿Puede serlo? me dije bajándome del automóvil junto a los demás. Los dos policías nos observaron y me pregunté que veian: cuatro mujeres y un hombre muy joven con las manos manchadas de pintura, oliendo a spray, recorriendo Caracas para gritar ideas en las paredes. ¿Que entendían por eso?

Nos quitaron las cédulas de identidad. Nos explicaron que nos llevarian a la jefatura a pasar la noche "con los malandros de verdad". Eramos trofeos, insistió uno, levantando la planilla con consignas políticas que llevabamos. ¿Ustedes se imaginan lo que vamos a ganar llevando presos a un grupo como ustedes?

- Señor, solo es arte - dijo Cristal. Y me gustó su tono de voz: ella no se rinde, ella no se calla. Y tampoco esta sensación de miedo - es una ofensa cualquiera, no es tan grave.

- Claro que lo es! es vandalismo, daño a la propiedad pública y además irrespeto a la autoridad - el policia moreno parecía decidido a darnos una lección. ¿Cual? ¿La lección que se perdió la inocencia en un país inmoral? Miré las paredes repletas de pintas a favor del Candidato de Gobierno, de montones de frases acusadoras contra el electorado opositor y me pregunté que era lo que se suponía tenía que aprender - van todos presos, van todos cinco días pa' una celda, pa' que aprendan lo es que es bueno.

Sentí miedo. Mucho más miedo de esa imposición de las ideas, de esa visión del país dividido y la ley como arma que Caracas solitaria, la Caracas con las paredes sucias, la Caracas violenta. Porque hablamos de la autoridad, hablamos del unico limite entre el caos y algún nivel de convivencia. Pero este policia, este simbolo del orden legal, me habla de trofeos. Me engaña fingiendo una llamada al Comando mientras el otro oficial se rie de mi miedo y de mi asma nerviosa - porque la sufrí claro - y mientras tanto, aguardamos. Esperamos intentando parecer humildes porque este país la ley es arrogante, no un vehículo de equidad y es mejor complacer su vanidad. Es mejor inclinar la cabeza y no decir lo que pienso, no decir que el crimen de manos manchadas y pintas en las paredes no se comparan a los disparos que se escuchan a lo lejos, de someter al ciudadano al temor.

Finalmente, nos dejan ir. Estoy temblando cuando me subo al automovil de Cristal. No puedo respirar pero cuando miro alrededor, todo el grupo que se mira con una sonrisa nerviosa piensa lo mismo. Pudo ser peor. Pudo ser una experiencia de pesadilla, porque por una hora no fuimos ciudadanos, sino trofeos, sino la prueba real que en este país, la ley es discresional. Y que Caracas, es más peligrosa por lo que muestra que por lo que guarda. Caracas la huerfana de todo significado, y que a la vez parece tenerlos todos, parece ser una parte de esa decisión irrevocable del caraqueño de sobrevivir.

En este momento que se destruye, que se construye, que entender a Caracas, a Venezuela, a nuestra idea de país, parecer resumirse a ese gran miedo de no comprender que ocurre en realidad, o peor aún, comprenderlo muy bien.

C'est la vie.

Como creo haber comentado en este, su blog de confianza, sufro de una enorme ansiedad social. Aunque mi   amiga @CristalPalacios no me lo haya diagnosticado aún, padezco de lo que parecer ser una torpeza crónica y sostenida para la socializar, comprender a la cultura que pertenezco y más aún, intercambiar de manera normal con mis semejantes. Y eso es bastante preocupante, siendo que las profesiones que ejerzo dependen de mi facilidad para la conversación, mi buen manejo social y mi capacidad para la llamada small Talk, ese termino yanqui que resume ese talento para la conversación banal y espontánea que no poseo. Durante años he sobrevivido con un poco de ingenio y una buena dosis de humor, pero el hecho es que mi timidez me ha ocasionado más de un trastorno cotidiano de los cuales termino riendo pero que el momento son pequeñas pesadillas de lo cotidiano.

Así que decidí escribir este artículo para celebrar ese tipo de desastre cotidiano que desconcierta pero que al final día forman parte de ese enorme anecdotario de lo demencial y lo ridículo que siempre es divertido conservar.

De manera que ¿Cuales son esos desastres cotidianos que pueden producir un alto grado de estrés  Al menos en mi caso, los siguientes:

1) El Tacón de azúcar: ( también podemos incluir la suela rebelde )

Tal vez se deba a mi mal gusto en zapatos o que siempre me he negado a gastar mucho dinero en un buen par - prefiero comprar libros, lo admito - pero lo cierto es que, mi relación con el calzado no es del todo buena. De manera que, gracias a ese hábito de comprar zapatos baratos y usarlos a toda hora y bajo cualquier circunstancia, me ha sucedido una gran variedad de accidentes que incluyen un tacón roto en una estación de Metro bastante concurrida - con caída incluida - , la suela del zapato despegándose limpiamente en mitad de la calle - y la inevitable caminata descalza hasta algún lugar próximo - y claro está, el inevitable accidente del número equivocado de calzado. De hecho, es el más común de todos mis accidentes altamente estresantes, y es muy frecuente verme o saltando de un lado a otro porque el zapato me aprieta hasta casi hacerme gritar de dolor los dedos o simplemente, resbalando de un lado a otro, debido que no le acerté a la talla y me excedí en un par de números.

¿Suceso reciente?

Me encontraba caminando con un grupo de amigos en medio de una multitud de un evento cultural reciente en Caracas, cuando un transeúnte apresurado me piso la parte trasera del zapato y la suela se despegó por completa, dejándome en medias en medio además de una abundante lluvia.


2) El extraño caso del flequillo que se encoje:

Tengo el cabello muy muy rizado, seco y esponjoso. He logrado domesticarlo - a medias y según mi humor capilar - a fuerza de tratamientos capilares y mucha paciencia. Pero claro está, los "tambores" de mis rizos siguen siendo muy evidentes, y no necesitan otra provocación que la humedad de un día lluvioso para declarar su existencia. Por supuesto, con el cabello largo, la cosa resulta mucho más controlable, pero el conflicto surge con el tamaño del flequillo. Por algún tipo de necesidad psicológica aún no clasificada, tengo más de dos años usando un flequillo corto y recto que me lleva esfuerzos conservar pero continuo insistiendo, sin que sepa muy bien el motivo. Pura estética del desaire supongo. El caso es que también, tengo la afición a recortarlo yo misma, en una especie de deporte de riesgo estético del que nunca salgo bien parada: en los últimos meses he usado el flequillo mal cortado más veces de las que puedo contar. En una cresta primorosa que ninguna tecnología al servicio de la belleza logra controlar. Revuelto y con mechones de cabello hacia todas las direcciones y claro está, tan corto que a la primera provocación de la lluvia se encoge un par de centímetros.

¿Suceso reciente?

Hace un par de días y justo en un ataque de ocio, tomé las tijeras de cortar y cometí un atentado al largo proporcional del flequillo. Lo corté justo a la mitad de la frente, locura que coincidió con el comienzo de una abundante temporada de lluvia. ¿El resultado? El inquietante flequillo que parece encogerse un par de centímetros cada vez que me miro al espejo. Ay!

3) El caso del hombre con el aliento que podría matar las flores y otros problemas de olores corporales:

Cuando me reúno con un cliente, siempre procuro encontrarme del mejor posible y además, recordarme que debo suavizar un poco mi habitual mal humor y ansiedad. Y casi siempre lo logro: al cabo de varias horas de conversación y revisión de texto, siempre logro una buena comunicación con el desconocido, a pesar de mi tartamudeo y mi habitual sensación de angustia por la conversación. Pero eso no incluye, las ocasiones en que me topo con alguien con un aliento capaz de arrasar un campo de margaritas o aún peor, un olor corporal que bien podría ser considerado arma química. Y es que a pesar de mis intentos, no puedo ser lo suficientemente tolerante para soportar el olor insultante del desconocido, que parece aumentar con el paso de las horas y hacerse más ofensivo con gran rapidez.

¿Suceso reciente?

Encontrarme con un vecino en el ascensor de mi edificio que decidió hablarme sobre su nuevo y recién comprado automóvil, mientras su mal aliento parecía abofetearme cada poco.

4) La espera en la fila del baño o no me hables, que todos sabemos a que venimos:

No sé si a algunos de los amables lectores, de este, su blog de confianza le pasa lo mismo , pero encuentro sumamente inquietante la insistencia de los desconocidos que esperan para entrar en el baño de entablar conversación. No, estimado, no quiero escucharle, no quiero saber si le gustó la película o el restaurante es bueno. Lo miro y solo pienso que viene a lo mismo que yo y probablemente en el mismo inodoro. Por tanto, no me hable, no me mire, y asegúrese de lavarse las manos cuando salga porque si lo llego a ver en el Centro Comercial o en la barra del bar, es bastante probable que de alarido de asco si se me vuelve a acercar.

¿Suceso reciente?

La desconocida que insistió en contarme sobre el rico postre que se come en un restaurante de un conocido centro comercial mientras un terrible olor se extendía fuera del baño. No, no, no quiero escucharla, no!

¿Cosas simples? ¿Te ha ocurrido alguna? ¿Me la quieres contar? Nos leemos en los comentarios.

Cuando comencé un proyecto de desnudos - autorretratos - no sabía en que me metía. Claro está, tenía una idea bastante clara que probablemente me enfrentaría a una serie de opiniones ofensivas, criticas e incluso insultos. En un país como Venezuela, donde el erotismo y el desnudo artístico continúa percibiéndose como una variante de la pornografía dura, no podía esperar otra cosa. Y sí, sucedió tal como me lo imaginaba. Me topé con una visión del arte erótico distorsionada y también, algo muy parecido a un machismo disimulado en pacatería y decencia. Porque durante los seis meses que me llevó completar el proyecto, tuve no solo que aprender a no justificar el hecho de utilizar mi cuerpo y mi desnudez como objeto artístico sino además, comprender que la cultura venezolana continuará percibiendo el cuerpo desnudo como ofensivo, en el mejor de los casos. Es mi decisión si aceptar esa visión - y no continuar en la autoexploración que estoy llevando a cabo - y continuar, a pesar de todo y tal debido a todo lo que implica una visión tan limitada.

Creo que todos mis amables lectores saben cual es mi decisión al respecto, pero eso lo comentaré en otro artículo.  En este, quiero cumplir una vieja promesa que hice a a los amigos que durante seis meses y un poquito más, fueron testigos de ese extraña visión del desnudo que se tiene en nuestro país: Recopilar las diez preguntas y comentarios más singulares que me hicieron durante la duración del proyecto. Una visión bastante elocuente sobre la percepción sobre el desnudo y la fotografía que tiene parte de la muy conservadora cultura venezolana.

¿Y cuales son esos comentarios y comentarios que me dejaron desconcertada - en el mejor de los casos - durante todo este tiempo? Las siguientes:

1) El desnudo es para putas. ¿Por qué lo hace una mujer decente?

Lo que respondí:  

El desnudo es un estilo fotográfico como cualquier otro, pero además, es un tema artistico persistente que se ha desarrollado en distintas disciplinas artísticas a lo largo de la historia universal. El desnudo no tiene ninguna connotación distinta a la que el observador desee darle, lo cual quiere decir, palabras menos o palabras más, que no es otra cosa que el reflejo de lo que miras o concluyes según tus personales opiniones al respecto.

Lo que quise responder:

Soy una puta de las ideas, de manera que disfruto de mi indecencia cámara en mano. ¿Para cuando el exorcismo?

2) ¿No te da miedo que tu futuro esposo pueda juzgarte como indecente debido a esas fotografías? (SIC la redacción de la pregunta )

Lo que respondí:

Si una eventual pareja juzga mi trabajo en desnudo artístico como vulgar u ofensivo, obviamente no será el hombre que quiero a mi lado.

Lo que quise responder:

Entonces otra virtud del desnudo artístico es sacar a relucir a los posibles patanes con los que pueda toparme. ¡Otra razón para continuar haciéndolos!.

3) ¿No sientes que te estás vendiendo a los hombres con los desnudos? Pareciera que tienes una enorme necesidad de que te miren y te deseen.

Lo que respondí: 

El desnudo artístico - sobre todo en mi caso, que son autorretratos - es una exploración sobre la manera de comprender el cuerpo humano, la sexualidad, el lenguaje  visual que que supone el cuerpo como objeto fotográfico. En ninguna forma, el desnudo artístico - al menos, el que yo hago - tiene la intención de provocar deseo, lujuria. Y de ser así, tampoco creo que sea una manera de utilizar mi cuerpo para atraer la atención masculina de una manera tan obvio. Incluso, si alguien lo hace, tampoco me parecería reprobable: la provocación es también una  manera de comunicar una idea, de comprender el poder sexual y la forma como se concibe la sexualidad a través de la desnudez como vehículo. El cuerpo humano desnudo es una opinión, un deseo y también un mensaje. Depende del observador como quiera asumirlo.

Lo que quise responder:

Lo que pasa es que estoy cumpliendo mi deseo inconfesado de decorar las paredes de los talleres mecánicos de Caracas. ¡Me descubriste!

4) ¿Que pasará cuando Dios te castigue por pecar de esta manera? ( pregunta textual )


Lo que respondí: 

En realidad, dudo que la Divinidad, cualquiera sea su nombre, considere el cuerpo desnudo como ofensivo o vulgar, mucho menos pecaminoso. Si tomamos en cuenta que la mayoría de las religiones asumen a la Divinidad única como creadora, sería una contradicción que siendo el creador del cuerpo del hombre, considerada ofensivo su desnudez. Además,  creo que la idea Divinidad es una manera de concebir tu relación con lo desconocido, de construir un lenguaje intimo que construya tu visión del tiempo y la perdurabilidad de la memoria, de manera que no creo en el concepto de castigo divino o algo semejante.

Lo que quise responder:

Pero es que yo me quiero ir al Infierno! Allá debe estar Oscar Wilde, ¿no?

5) El desnudo es parte de la idea de dominación masculina sobre la identidad de la mujer. ¿No te da vergüenza apoyar una idea tan machista?

Lo que respondí:

El desnudo artístico es un tipo de lenguaje fotográfico que busca explicar o mostrar las ideas del autor sobre una serie de temas, la mayoría muy complejos y apasionantes. El desnudo artístico, al menos el que yo hago, no busca expresar ideas que puedan denigrar a la mujer como figura ni a la feminidad como género. De hecho, intento plasmar mi búsqueda de un concepto sobre mi propia idea de la mujer, la vulnerabilidad que siento al desnudarme, el erotismo, la soledad, el paso del tiempo y la belleza utilizando mi cuerpo como herramienta. Y si acaso alguna mujer quisiera utilizar la fotografía de desnudo apoyando algún tipo de estereotipo concreto o en todo caso, queriendo expresar una serie de ideas que yo pueda considerar equivocadas, no soy quién para juzgarla.

Lo que quise responder:

Lo que ocurre es que tengo un deseo reprimido que un hombre me arrojé al suelo y me lleve arrastrada del cabello por toda la calle. La cavernicola que vive en mi, ¡está más saludable que nunca!


6) Tienes kilos de más, estrías y piel imperfecta ¿Como te atreves a hacerte desnudo?


Lo que respondí:

Me los hago precisamente por eso. Deseo mirarme con toda franqueza y aceptar que ese es mi cuerpo, mi circunstancia, mi manera de concebir el mundo a través de mis imperfecciones. Además, estoy muy orgullosa de la historia que cuenta mi piel, así que la muestro de la manera más hermosa que encontré: a través de la fotografía.

Lo que quise responder: 

Porque soy una descarada que además de hacerme desnudo no quiere hacer dieta!

7) Estas haciendo desnudos artísticos y soy hombre. ¿Cuando me haces un desnudo bien sugerente y picante?

Lo que respondí:

El hecho que en este momento de mi exploración fotográfica considere al desnudo como una manera de expresar opiniones, no quiere decir que basaré mi trabajo visual completo sobre el tema. El desnudo artístico - al menos el que yo hago - es mi manera de conceptualizar en imágenes una serie de ideas concretas y lo bastante complejas como para que ameriten expresarlas con un desnudo.

Lo que quise responder:

Ni con un chorro de soda te toco un cabello, mi estimado.


¿Sorprendid@ por las preguntas? yo también. Me sorprendió sobre todo, el hecho que el desnudo fotográfico continué siendo polémico, en un mundo donde la pornografía es una idea común y la sexualidad, una imagen borrosa que parece estar en todas partes. Pero así de hipócritas somos, supongo. O mejor dicho, asi de compleja y poco consistente es la opinión popular sobre un tema tan intimo, sujeto a interpretación y desconcertante para muchos como es la imagen de un cuerpo humano desnudo.

C'est la vie.

Con frecuencia, mis amigas se quejan que soy poco romántica. Es la verdad. En realidad tengo una natural desconfianza hacia lo cursi y lo sentimental. Sepa el Universo el motivo. Quizá se deba al abuso del concepto del amor - del vulgar, del corriente, del novelero, del dramático - en todo momento o en todo lugar o como diría mi amiga @LauSolorzano, no me gusta enamorarme. No es algo que se decida por supuesto, pero intento en lo posible no comprometer mi salud emocional si puedo evitarlo. Claro, nunca se puede, pero esa es otra historia, que prometo contar ( últimamente tengo muchas en el tintero, la verdad )

Sin embargo, las brujas aman el amor. No al de las novelas y los corazones de fieltro rojo, sino el poder de crear. Ese que te hace correr calles enteras, bajo la lluvia, gritando de satisfacción. Esa energía del orgasmo cegador. El que te hace llorar de furia, el que te hace soñar de deseo. Ese que sientes al leer un libro que desconcierta, al escribir una página que sueñas, al tomar una fotografía que detiene el tiempo. Porque el amor para la brujeria es la capacidad del ser humano para construir, para elevarse, para seguir el camino que escogió, a pesar que tema hacerlo. Tal vez, porque teme hacerlo. ¿Lo has sentido verdad? Esa sensación tan profunda que te deja sin voz para darte una nueva, esa sensación tan gigantesca que parece unir cada pensamiento y sensación en una sola idea. Ese es el amor que venera la brujería y el cual quiero celebrar con el ritual de hoy.

Magia de manos entrelazadas:

El ritual que quiero compartir hoy, en este, su blog de confianza, está dedicado a las parejas. En brujería, el amor crea su propia circunstancia, es decir: favorece su propio crecimiento y capacidad para comprenderse mutuamente. La figura de tres círculos concéntricos es un antiquísimo signo erótico que utilizaron los celtas y otras culturas ancestrales para simbolizar el valor del amor - la creación, la sexualidad - como forma de expresión. La figura representa la manera como el deseo se manifiesta como valor místico: la piel, la emoción y la más profunda espiritualidad. Representaba tanto la unión estrecha y perfecta ( el cruce simétrico del infinito ) como también la idea que la energía Universal creacionista es capaz de manifestarse en si misma en infinitas formas.

Para celebrar el amor creador - la unión de lo femenino y masculino, dos energías opuestas que se complementan a través de una idea profundamente sentida - en mi Religión se lleva a cabo un sencillo ritual que otorga sentido a la voz y forma de la emoción que vincula a una pareja entre sí.

Necesitarás:

Un puñado de sal marina.
Pétalos de rosa roja.
Medio metro de cinta roja.
Una docena de pequeñas velitas de color rojo.
Una amatista u otra piedra cristalina.
Un paño rojo.

Disposición:

Distribuye las velas alrededor de la habitación de forma tal que quede completamente iluminada. Enciendelas hasta lograr que un hermoso resplandor llene el lugar donde llevarás a cabo el ritual. Una vez que lo hayas hecho, toma la sal y forma un círculo lo suficientemente amplio para contener con facilidad otro círculo en su interior, que realizarás con los pétalos de la rosa y a su vez, uno más pequeño que llevarás a cabo con la cinta roja en medio del cual te sentarás junto a tu pareja. Toma el paño rojo y colócalo en el centro de los círculos concéntricos y toma asiento sobre él. Tu pareja lo hará frente a ti. Entre ustedes, coloca la amatista.

A continuación, tómense de las manos y mírense a los ojos. Concéntrate en disfrutar de la lineas del rostro de esa persona con quién deseas vincularte de una manera profunda y mística. Aprieta sus dedos entre los tuyos, siente el calor de su piel, la textura de su contacto. inclínense uno hacia el otro y compartan un beso largo y silencioso. Percibe el ritmo de su respiración, la manera como un hilo de cálida fuerza los rodea a ambos, en el silencio de la habitación. A continuación, toma la amatista entre tus manos y colócala entre las suyas mientras invocas de la siguiente manera:


Aprieta sus manos y luego, inclina su rostro hacia el suyo. Apoya tu mejilla en su rostro, acaricia su cabello, palpa sus cuello y sus hombros, apreciando su firmeza, sintiendo en tus dedos la manera como tu cuerpo responde al estimulo de su cercanía. Siente la poderosa vibración que los une, que los vincula silenciosamente. Compartan pequeños murmullos, aspira el aroma de su piel, permite que sus manos palpen tus formas. Disfruta de la sensación que te encuentras rodeada de una insólita calidez, de una profunda sensación de poder y intimidad. A continuación, compartan un estrecho abrazo, hunde tu rostro en su pecho, siente sus manos recorriendo, siguiendo tus formas. Si se encuentran vestidos ( recomiendo realizar este ritual sin ropas, pero no es necesario ni tampoco obligatorio), comiencen a desvestirse lentamente. Sientan el poder de su deseo, la profunda energía del lenguaje secreto que comparten y los vincula. Por último, tiéndanse completamente en el suelo, en posiciones simétricas, con las piernas recogidas y los pies casi tocando los del otro. Cada uno debe flexionar las rodillas para ir entrecruzando lentamente sus piernas hacia una posición de profunda comunión física.

Casi todas las tradiciones mágicas que acogen este ritual entre sus tradiciones, recomiendan hacer el amor dentro de los círculos concéntricos para completar la estructura mágica que se ha realizado. No obstante, sino te es posible o no lo deseas, completa el ritual que has llevado a cabo, compartiendo un largo beso con tu pareja y luego, invoca de la siguiente manera:


Compartan una comida ligera para equilibrar la energía que han convocado mediante el ritual.

La historia es cíclica  Creo que eso es un hecho del cual nadie duda, o al menos, comprende de manera circunstancial. Y es que la historia parece repetirse, o está condenada a hacerlo, por la incapacidad de la memoria cultural de aprender de los errores y construir nuevas perspectivas en consecuencias. Tal vez sea ingenuo esperar que la sociedad humana, tan volátil y sobre todo vulnerable, pueda aprender de sus propios dolores y temores, siendo que como entes individuales nos cuesta trabajo, pero yo tengo esperanzas que pueda ocurrir. No ahora mismo por supuesto, pero si, en algún futuro donde el aprendizaje de la historia sea una manera de mirar el rostro de la cultura y analizarlo, a la distancia, más allá de cualquier idea, mucho más que la simple necesidad de construir una serie de valores y conceptos que puedan permitir la convivencia.

Pero como decía, aún la historia se repite. Vivo en un país que actualmente, atraviesa un momento político preocupante: Las instituciones gubernamentales se encuentran al servicio de una parcialidad política y la visión del disenso, la diferencia y la diversidad, reducida a un discurso cortoplacista de odio y exclusión. Inevitablemente, todo que va a ocurriendo me remite a momentos de la historia muy concretos: Lo ocurrido bajo el puño de Hierro de la Alemania Nazi, la represión de Corea del Norte, la triste historia Cubana. No obstante, no todos los antecedentes a lo que vivo en mi país, son inmediatos. Mirando más atrás, me encuentro con uno que evidentemente tiene un significado profundamente personal: Me refiero, por supuesto, a la caza de brujas. Como un fenómeno histórico de carácter politico y represivo, la cacería de brujas se convirtió en un verdadero estilo de vida que se sustentó en la mal llamada "santa inquisición", concepto bajo el cual se condenó y mató a miles de personas que tenían creencias que no se apegaban a la religión.

Y es que la religión y la política han sido durante siglos lenguajes de poder que se han utilizado durante siglos como herramienta de represión y destrucción de la diferencia. Resulta lamentable comprobar que los motivos han cambiado bien poco, con respecto a  esa búsqueda incesante de criminalizar al diferente, de oprimir al que disiente del poder central y más aún, del que no admite aceptar la opinión de lo establecido por las buenas. Es cuando menos preocupante, que los motivos sean siempre muy parecidos entre sí, a pesar de los siglos de diferencia: el temor y el odio a lo que se considera diferente.

¿Culpables o diferentes?

Las acusaciones de brujería eran cuando menos desconcertantes: Nunca se habló de delitos concretos, sino de interpretaciones y acusaciones que no se sostenían bajo ningún argumento. A las brujas se les acusaba de arruinar las cosechas, de provocar enfermedades y muerte en los animales de granja. Incluso, las acusaciones llegaban a señalar que la "Bruja" era culpable de asesinatos, canibalismo, beber sangre y desenterrar cadáveres  Argumentos basados en su mayoría en la superstición que en hechos reales. Obviamente, es muy complicado deducir que hubo de cierto en cualquiera de tales acusaciones: los testimonios que la historia recoge son de sus perseguidores, y las declaraciones de las supuestas brujas, fueron obtenidas a través de torturas. De manera que la versión que conocemos es la del victimario y no la de la victima. Un hecho inaudito dentro de los anales de la historia como se hereda, y tal vez como se cuenta.

Y es que la Iglesia creo una estructura de tortura y destrucción de todo lo que consideró distinto, de todo lo que podía ofender el sentido estricto de sus creencias y peor aún, contradecirlas. La Iglesia del Medioevo era una institución política antes que religiosa: de hecho, el Papa intervenía en las confrontaciones militares y el Vaticano decidía quién podía llevar la corona en las sucesiones monárquicas  De hecho, su intervención en el juego político era definitiva, cuando no decididamente intervencionista. Todo lo anterior, explica el hecho que algo tan absurdo como la cacería de brujas, tuviera el alcance que tuvo. Porque hablamos de millones de mujeres juzgadas y asesinadas en todo el continente Europeo sin otra prueba en su contra que aseveraciones y declaraciones tomadas desde la óptica del Inquisidor . Desde luego, Todo invita a pensar que hubo una campaña de desprestigio perfectamente orquestada en la que se jugó con los impulsos más inmediatos y viscerales del pueblo, dirigiéndolos contra estos contestatarios que se rebelaban contra el orden establecido. Sin duda, la Iglesia utilizó su poder para exterminar las nuevas corrientes del pensamiento, la inquisición uso a las brujas como víctimas.


Cacería de brujas:

Es sumamente inquietante comprobar que los peores rasgos del ser humano parecen surgir en las coyunturas históricas donde el poder se usa como herramienta de represión: El sadismo, la curiosidad morbosa y las peores cualidades humanas exacerbaron el espíritu de los cazadores de brujas, convirtiéndolos en verdugos despiadados, capaces de las más terribles atrocidades.

¿Y en que se basaba el asesinato de mujeres y hombres acusados de practicar todo tipo de crímenes amparados para el nombre de la brujería? El principal vehículo que se uso para reforzar la idea supersticiosa sobre las creencias paganas fue el Malleus Maleficarum, verdadero resumen de todo tipo de ideas desconcertantes sobre las prácticas paganas tradicionales y que  intentaba justificar el uso de todos los métodos de tortura y agresión en las investigaciones.

Además, los jueces encargados de los casos se consideraban poseedores de Una verdad Superior, instrumentos de la Providencia, por lo cual el ejercicio de poder quedaba justificado y sobre todo, supeditado a la voluntad Divina o incluso, a la simple idea que cualquier disenso o contradicción a la idea establecida, era considerada punible y aún peor, causa de muerte. Los expedientes que se conservan juicios donde la victima no tenía la más mínima opción de defensa: los acusadores formulaban a los sospechosos preguntas tan escabrosas como insanas y aceptaban cualquier testimonio, incluido el de niños, idiotas, histéricos y delirantes.

Una época destructora: durante casi cien años, se asesino casi seis millones de hombres y mujeres por el delito de pensar distinto. Porque la Iglesia no se limitó a enjuiciar y asesinar a quienes acusaron de contradecir la norma eclesiástica, sino que además, uso la excusa de la brujería para expoliar a todos los grupos étnicos y culturales que podrían suponer una contradicción a su visión del mundo. Durante la prolongada época de la quema de brujas, fueron acusados de la práctica y condenados a muerte, judíos  nuevos cristianos - como se les llamaba a los judíos recién convertidos al cristianismo -, gitanos, médicos que utilizaban métodos de curación distintos a los de la norma establecida, libres pensadores, filósofos  escritores incómodos para el poder. Y es que la Inquisición fue la excusa perfecta para utilizar el poder como un arma que permitiera la destrucción del pensamiento divergente, de la inteligencia como recurso creativo y más allá, cualquier forma de expresión que pudiera oponerse al poder religioso.

La historia y sus interrogantes. ¿La lección aprendida?

Durante los últimos días, observo a mi país con preocupación. Formo parte del grupo de ciudadanos Venezolanos que nos expresamos a través del voto y somos considerados "traidores, apátridas e inmorales", por oponernos al poder. Aún, la diatriba se mantiene - en su mayor parte - en el plano dialéctico. Pero comienza también a mostrarse cada vez más violenta: La agresión sufrida por los diputados de la Asamblea Nacional convierte la oposición ideológica en una postura peligrosa. La represión laboral que viene ocurriendo en órganos e instituciones del estado, demuestra además que el Poder establecido está restringiendo los espacios donde el ciudadano puede disentir y oponerse ejerciendo su legítimo derecho. Los insultos y amenazas a los medios de comunicación son tan frecuentes como peligrosas.  Y me pregunto ¿A donde nos dirigimos como país? ¿Qué ocurrirá cuando la opinión contraria se convierta en un crimen institucionalizado con la excusa de la protección de la identidad patria? ¿O ya lo es?

Aún tengo la esperanza que Venezuela pueda enfrentarse a esta coyuntura donde el odio es protagonista con la firmeza de un dialogo sostenido y una visión de país conjunta. Aún creo que puede lograrse un diálogo propicio entre las partes en disputa. Pero también, muchas veces me pregunto si estoy equivocada en creer en esa posibilidad. Es inevitable, supongo.

Solo el tiempo me responderá.

C'est la vie.

Cuando leí por primera vez la novela"1984" de George Orwell, sentí miedo. Tenía diecisiete  años y en Venezuela había vientos de cambio político. Todavía faltaría un año o menos, para la llegada de la Era Chavista y claro está, transcurrrían unos años hasta que esta revolución basada en el enfrentamiento y la pugnacidad política revelara lo que verdaderamente era. Pero por entonces, solo se hablaba de un cambio, de encontrar por cualquier vía, la manera de reconstruir Venezuela, ese sueño de nación a medio terminar. Tenía ocho años cuando ocurrió el 27 de Febrero de 1989 y recordaba bien esa violencia del resentimiento, del pobre contra el rico. El enfrentamiento entre lo que se consideraba establecido y el caos callejero, la furia del ciudadano. Me pregunté a donde podía dirigirse todo ese resentimiento, ese rencor de clases que comenzaba a escucharse como la "respuesta".

Entonces, casi por casualidad, cayó en mis manos el libro "1984" y como dije, sentí miedo. Uno muy profundo, desconcertante. Porque la sociedad de Oceanía - donde transcurre la historia contada por Orwell -  está basada en el miedo, en el odio, en el terror. La idea queda muy clara desde el principio, cuando el autor insiste que “las antiguas civilizaciones sostenían basarse en el amor o en la justicia. La nuestra se funda en el odio. En nuestro mundo no habrá más emociones que el miedo, la rabia, el triunfo y el autorebajamiento”. Pero además del miedo, Oceanía construye las bases de su sociedad en una idea mucho más sutil, en una abstracción que parece definirla con más claridad que cualquier emoción abstracta: El poder como medio, herramienta, como arma, como aspiración, como forma de enfrentamiento como visión del futuro. Ya lo dice Orwell “el Partido quiere tener el poder por amor al poder mismo. No nos interesa el bienestar de los demás; solo nos interesa el poder.” No puedo concebir una idea más inquietante que esa.


Y es que en "1984" la cultura, la visión de la sociedad se convierte en una mera estratificación, a pesar que los gobernantes insisten en hablar de la igualdad como principal valor de un mundo pretendidamente humanista. Pero esta igualdad es aparente, desconcertante: se basa en la lucha del individuo para apoyar y construir un estado segregador, en sostener el poder de sus hombros a pesar del dolor y el temor que pueda producirle el abuso, las lineas perfectamente definidas de una idea de dominación impacable. Con una franqueza que bordea el limite de la denuncia cruda, Orwell describe una sociedad donde el temor es el lenguaje político por excelencia y la ignorancia, una de las bases donde se sustenta un estado opresor.  Porque en Oceanía, la critica es un crimen, la oposición a las ideas del Gran Hermano - la punta de la pirámide que Gobierna la sociedad Orwelliana - impensable. Porque el poder solo tiene un sentido y el odio está en todas partes. Y el ciudadano se debate entre obedecer por deseo, por necesidad, por temor, por una visión utópica de alcanzar el perfeccionamiento a medida que asume su lugar bajo el puño de hierro que lo controla. El miedo como lenguaje, el poder como sistema. La ignorancia como valor.

Sí, sentí mucho miedo cuando leí "1984". Recuerdo que varios días después de terminarlo, me tropecé en la calle con un afiche de Hugo Chavez Frías. En él, se veía al desconocido lider militar levantando el puño, anunciando cambios. El hombre de la fotografía no miraba a nadie, solo levantaba el puño cerrado. A su alrededor, un grupo de seguidores - o eso supuse que eran - gritaban con muecas, enfurecidos. El odio como mensaje político, el temor como anuncio del ese "cambio" en el que todos insistian. Y volví a sentir temor que aún hoy siento.

¿Donde puedes comprar el libro "1984" de George Orwell en Caracas?

Lamentablemente, nunca lo he visto en librería alguna de la ciudad. Mi consejo: si tienes un poco de paciencia, visita el Festival de Lectura de Caracas, en Plaza Altamira y busca un ejemplar del libro en el kiosko número 23 de editorial Suma.

Como siempre, si quieres leer el libro en formato Digital, déjame tu correo electrónico en los comentarios y te lo envío.

Él mismo se define como "grafía". Una única palabra que parece definir un hombre que mira el mundo desde una perspectiva tan curiosa como personal. Lo construye cada día, tal vez. Es por ese motivo, que cuando aceptó participar en mi proyecto "Los ojos de Otro" pensé que sería una vuelta de tuerca a este juego de cuestionamientos que estoy llevando a cabo en compañia de otro libre pensador como yo. Y me sorprendió, claro está. No podía ser de otra manera: con Fedosy nada es sencillo, nunca aparente, todo es profundamente complejo. Siempre hermoso.

Y es que gracias a Fedosy recordé que para quienes amamos el arte, los artistas, Dios se manifiesta en una cámara y en una palabra. La fe del creyente que construye su propio ideal.

Estas fueron mis preguntas para Fedosy:


1) ¿Que es una palabra?

La palabra es un agujero.

La palabra es una sed insaciable.

La palabra es un ave con dientes de tigre.

La palabra es una virgen ninfómana.

La palabra tiene principio pero nunca fin.

La palabra es un topo, ciega busca la salida a sus significados.

La verdad es una ilusión de las palabras.

La palabra tiene dedos de médium.

La palabra encuentra su destrucción más perfecta en el poema.

La palabra es una mujer hermosa cuyo rostro se transfigura en otro rostro de mujer hermosa y así…

La palabra es oasis de espejismos.

La palabra es la arcilla de los malentendidos.

La palabra es un enjambre dentro de un torbellino.

La palabra no cree en ti, ni en nadie.


2) ¿El mundo cabe en un párrafo? ¿O el párrafo es un mundo?

El mundo cabe en una boca y un poema. Los párrafos tienen envidia de eso.


3) ¿La fe en el arte es divina?

Nada más humano que el arte. Nada más divino que el ser humano.


4) ¿Dios es amor o es arte?

Cuando a uno se le da la oportunidad de volver a nacer, cuando un perro llega a tu casa, se acuesta a dormir a tu lado y tú sigues escribiendo mientras él vigila tus sueños, ahí sabes que algo parecido a Dios existe, y es al mismo tiempo amor y arte. No hay arte sin amor.


5) ¿La fe se crea, se pinta, se escribe, se hereda o se sueña?

Hace poco descubrí que mi nombre, Fedosy, posiblemente venga de Ferdowsi, poeta persa, héroe nacional, nacido alrededor del 935. Mi bisabuelo Damián era un hombre terrible, mis tías dicen que era mercenario, un cosaco dice alguna otra para hacer el asunto más romántico. Por cierto, Damián viene del griego y significa domador. Pero volvamos a mi nombre, que es también el de mi abuelo. ¿Cómo es posible que un hombre de armas y sangres derramadas le pusiera a su hijo, mi abuelo, Fedosy, nombre que se parece tanto al Ferdowsi persa? ¿Había acaso cierta sensibilidad artística en el asesino? Quién sabe. Lo cierto es que yo, que digo que no sé más que escribir (a duras penas), que mato personajes en mis historias y que de vez en cuando escribo poesía, me llamo como un poeta persa. Pero el asunto no se detiene acá. Mi nombre, además, puede tener raíces más antiguas. La relación entre persia y Ucrania es antiquísima. La raza ucraniana, aunque predominante eslava, también está formada por distintas pueblos nómadas muy remotos, entre ellos los escitas, que eran de origen iranio. Los escitas eran considerados salvajes, sanguinarios. Se creía que bebián la sangre de sus víctimas y vestían cueros cabelludos humanos. Todo esto me lleva a recordar a mi bisabuelo mercenario, que sin embargo le puso a su hijo el nombre de un poeta. ¿Se dan cuenta lo complejos que podemos llegar a ser? La crueldad y la belleza, todo gira en nosotros, todo se mueve en nuestros nombres desde siempre. Tener un nombre es tener un acto de fe, tener un nombre es heredar oscuridades y luces.

Y estas fueron las preguntas de Fedosy para mi:


1)     ¿Qué se captura cuando se toma una foto?

El alma, el temor, el deseo, la satisfacción, el temblor de un párpado. Una media sonrisa. La felicidad, a fragmentos, la tristeza, en pedazos, la belleza, infinita. La ternura irreal, deshaciendose en pequeños instantes. Lo perverso, lo duro, lo quemante. Lo que se esconde, lo evidente, lo simple. La danza del tiempo, la realidad tan cruda que te arranca lágrimas, los sueños tan profundos que te dejan sin voz. El espiral de la memoria, todo lo que perdí, las cosas que deseas encontrar. La vida entera.

2)     ¿Qué es una máscara?

Es un sueño roto. O muchas lágrimas ocultas. O palabras que no se dicen. O que se dicen y se olvidan. Las que se pierden, las que se hunden en un mar de lágrimas. Los recuerdos sin nombre.

3)     ¿De qué color es la realidad?

Blanca, en constante construcción. Una fotografía que se tomará, una palabra que dará vida a la realidad.

4)     ¿Qué oculta una fotografía?

Toda  fotografía es un secreto de un secreto, decía Diane Arbus. Y es verdad. Una imagen son cientos de pequeños trozos de realidad ocultando cada uno un enigma. Eso es una fotografía, que es a la vez un sueño y un enigma. Un ouroboros de luz mordiéndose la cola para crear una historia.

5)     ¿Existen personas que salen en las fotos iguales a como son en la realidad?

Espero que no, o lo lamentaría muchísimo por el fotógrafo. Toda fotografía es subjetiva, toda fotografía cuenta historias, toda fotografía modifica la realidad, toda fotografía toma decisiones sobre el tiempo que construye, toda fotografía se contiene así misma. Toda fotografía es la mejor expresión de si misma, toda fotografía es una pequeña habitación de la mente de su autor.

Gracias, mi queridisimo Fedosy, por construir una mirada a la fe danzando en luces, tintas, recuerdos y sombras.

¿Quieres participar en mi proyecto "En Los ojos de Otro"? Déjame tu correo en los comentarios para intercambiar preguntas!

Venezuela es el país de lo imprevisible. Había pensado hablar de otra cosa hoy, miercoles primero de Mayo, tal vez hacerme unas cuantas preguntas con respecto a qué aprendí durante el abril caótico y abrumador que acaba de terminar. Pero, la realidad de mi país me supera, modifica cualquier intención, hasta construir algo más. Una opinión. Porque en Venezuela, la opinión es lo único que ha sobrevivido a la debacle moral y constitucional que sufrimos. Y a veces, incluso tampoco eso: a veces opinar es un riesgo calculado, una idea que nace en el terreno árido de la violencia, la denuncia mal tintecionada y el desprecio a la opinión del otro. Esa es la Venezuela actual, la Venezuela que estamos intentando sobrellevar, a la que sobrevivimos cada día. La Venezuela donde la agresión es admisible, la censura justificable y el temor moneda común.

Me había prometido - me parece que por segunda vez en el año - no tocar temas políticos en este, su blog de confianza. Intenté - de nuevo - mantener este espacio al margen de la diatriba política. Pero ¿Como mirar hacia otro lado luego de lo ocurrido ayer en la Asamblea Nacional? ¿Como intentar disimular la gravedad que el espacio que tiene como fin único promover la pluralidad y el debate de ideas se haya convertido en un largo monólogo salpicado por la violencia? No puedo, tampoco quiero, ser un Venezolano que solo observa lo que ocurre, que intenta sobrevivir a la ignorancia, de esos que asumen que "la política no va conmigo", en un intento de esquivar la realidad, construir algo más llevadero y soportable. Pero, lo que estamos viviendo, esta perdida de valores, esta destrucción progresiva de la democracia, necesita voces que se opogan, voces que griten, voces que critiquen, voces que nos obliguen a recordar que lo ocurre no es admisible, que lo que vivimos es una contradicción al deseo de levantar un país a cuatro manos, de aspirar a una Patria construída a cuatro manos. La contribución del humilde, la necesidad de expresión del que como yo, solo habla a nombre propio y acepta las consecuencias, sean cuales sean. De manera que de nuevo, escribo sobre política. Supongo que continuaré haciéndolo. Ayer comprendí que no hay espacio que pueda librarse del miedo, inmune a la indignación. Quiero levantar mi voz, y mientras pueda hacerlo, lo haré.

Lo ocurrido ayer en la Asamblea Nacional no es solo grave por el hecho que demuestra que los espacios democraticos o aparentemente democráticos, son cada vez más escasos en Venezuela. Eso es hecho conocido, evidente. Que el diputado Diosdado Cabello prohiba el derecho de palabra a los representantes escogidos por la mitad del país, es algo que no tomó por sorpresa a nadie. En este país la democracia es un término ductil, fracturado que abarca cualquier mecanismo legal que pueda esconder lo que realmente ocurre: el oprobio de los poderes públicos al servicio del Estado, los medios de Comunicación humillados y doblegados, un país en llamas, que se debate entre la incertidumbre, la angustia y sobre todo, el hecho cierto de no saber a donde nos conduce una coyuntura cada vez más confusa. Ya lo dijo Tibisay Lucena, vocera del Poder del Consejo Nacional Electoral, con su lamentable omisión a lo que la oposición insiste en demostrar, con su negativa decidida a permitir que la disidencia tenga algo tipo de participación política real. El país está gobernado por una élite partidista, apoyado en la ceguera de un electorado que está convencido que cualquier desmán es admisible, mientras complazca a la idea de "mayoría" que el régimen se encarga de insistir posee. ¿Que ocurre con el ciudadano que con todo el derecho de la pluralidad de valores que propugna la democracia disiente de la idea Gubernamental? A todos los efectos,  se convierte en un ciudadano a medias, en un marginado cultural,  en un país donde la idea de dialogo pasa por la obligatoriedad de aceptar la verdad del otro como absoluta. Esa es la Venezuela heredada por la hegemonía Chavista de un lider que se negó jamás a reconocer la existencia del disidente político. Esa es la Venezuela que intenta sobrevivir al despotismo y a la violencia: la Venezuela del ciudadano que lucha por ser reconocido, la Venezuela del ciudadano que construye un espacio para sus ideas, a pesar de la represión del estado y la aceptación de quienes olvidaron que criticar al poder, es un deber de quién desea un país próspero.

Porque quizás, sea eso lo que más desconcierte: asumir que en Venezuela los desmanes del poder tienen un grupo de seguidores incondicionales. Un grupo de ciudadanos que admite la violencia como medio para imponer las ideas. Un grupo de electores que hablan sobre mayorias, sin comprender que en Democracia, la minoría numérica es parte del conglomerado de las idas, no una victima de la presión para imponerlas. Asombra escuchar a los seguidores del oficialismo, celebrando la muerte de la democracia, aupando las agresiones - las ocurridas el día de ayer y las anteriores - sin analizar que el poder solo beneficia a quien lo detenta, no al que lo sostiene. Le digo a usted Señor Oficialista que quizá me lea: ¿Que ocurrirá cuando su opinión sea incomoda para el régimen? ¿Que pasará cuando deba oponerse a cualquiera de sus decisiones porque finalmente afectan sus intereses? ¿Ha pensado que probablemente llegará el momento en que el poder destructor de un Estado sin limites, de un aparato de poder que ignora la legalidad también le agreda a usted? ¿Que ocurrirá cuando el lider de turno ya no defienda sus ideas sino que se enfrente a la suyas? ¿Ha pensado en la posibilidad cierta que simplemente deje de ser parte de esa mayoría aparente para formar parte de los que se les obliga a callar, de los que se les agrede por el solo hecho de brindar una opinión concisa sobre lo que ocurre? ¿Seguirá usted justificando al poder sin hacerse preguntas, sin tomarse la molestia de comprobar acusaciones¿ ¿Seguirá siendo leal solo por resentimiento? ¿Continuará apoyando con su silencio y complicidad la destrucción sistemática del país?

Probablemente ahora, su respuesta será incondicional. Por ahora, usted que me lee y apoya al oficialismo, está muy cómodo dentro de sus prebendas de poder, apoyando al poderoso. Pero recuerde, que la lealtad del poder es efímera y que también, la idea de la violencia no discrimina. El odio no distingue el color de su camiseta de partido, ni tampoco su parecer ideológico. En este país que se desploma en medio de la agresión y la impunidad, usted es el único que puede detener lo que ocurre. Porque la responsabilidad es histórica, suya y mia. La responsabilidad es necesaria, suya y mia. Y ahora mismo, yo la asumo, criticando al poder, oponiendome siempre que puedo. ¿Usted que hace para construir una Venezuela en el imperio de la ley?

Esa es la única pregunta que merece respuesta actualmente. Y usted, oficialista que me lee, no sé si la tenga.

Un país mudo, por el miedo y la complacencia, enfrentándose a los vicios del poder.

C'est la vie.

Desde hace algunas semanas, he dedicado una buena cantidad de tiempo a investigar sobre un personaje histórico, que en mi humilde opinión, ha sido menospreciado muchas veces por las crónicas oficiales: María de Nazareth, Madre de Jesús. Un olvido que me parece poco menos que escandaloso, siendo que es probablemente María, la testigo más elocuente sobre la naturaleza humana y divina de un hombre que más de 1.000 millones de personas veneran como el "Hijo de Dios". Ha sido una invesigación apasionante, que me ha demostrado que por siglos, la información sobre María se ha diluido en manipulaciones de las llamadas Santas escrituras, así como de otros documentos de carácter histórico que podían brindar una nueva visión sobre su determinante papel en la educación, vida y obra de Jesús de Nazareth. Mi investigación apenas comienza y es probable que me lleve sus buenos meses conseguir algo en claro. Por ahora, lo que sí he logrado concluir es el confuso, mezquino y en ocasiones mal interpretado papel de la mujer dentro de los Evangelios y más aún, la historia sacra que se acepta como "cierta". Otro elemento lamentable en esa visión "oficial" de lo divino, si tomamos en cuenta que las mujeres, fueron parte y fundamental del evangelio como principio de fe.

De lo femenino y la visión bíblica:

El papel de la mujer en la Iglesia, sobre todo en las sagradas escrituras, siempre ha sido controvertido. Sobre todo, por el machismo de la visión judaica y sus herededos más inmediatos, como son los primeros grupos cristianos. Los Evangelios, por supuesto, son una prueba de lo que hablo. Por años, el papel de la mujer se omitió, tal vez de manera natural al considerarsele poco significativo al momento de narrar lo acontecido durante los años de evangelización de Jesús en Galilea y zonas aledañas. Lo preocupante es que los Evangelios se presentan como documentos históricos irrebatibles. ¿Lo son realmente? hoy por hoy, existen serias dudas al respecto, basadas especificamente en la perspectiva usada por los evangelistas para transmitir el mensaje de Jesucristo: "El Evangelio es un testimonio de los creyentes. Lo que los evangelistas cuentan no es historia, sino expresión de su fe en Jesucristo", explica el prestigioso teólogo holandés Edward Schillebeck. Lo cual, cuestiona la idea que los Evangelios están basados en hechos históricos comprobables. ¿Hasta donde lo son? ¿Que ocultan la serie de omisiones y olvidos selectivos que parecen contener las Santas escritoras? Un tema apasionante, si tomamos en cuenta que son los únicos testimonios de "primera mano" sobre Jesús y su vida como predicador y posterior transformación en lider religioso. ¿Pudo el texto ser manipulado lo suficiente para solo expresar una visión de las cosas? Últimamente, el debate en relación a su autenticidad - o mejor dicho, su fidelidad a los hechos - parece sugerir que sí.

¿Cual es la imagen que nos brinda los Evangelios considerados oficiales sobre Jesús? De acuerdo con la estricta ortodoxia católica, Jesús era por completo bidimensional. Conocemos pocos detalles sobre su vida familiar, visión del mundo, opiniones más allá de la concreta perspectiva religiosa. También, hay una idea que parece debatirse con frecuencia.  Me refiero en concreto al hecho, de su relación con lo femenino, su idea, opiniones o particular visión de vista sobre las penosas condiciones de la mujer en la judea de la época.

Para la Iglesia Católica, la visión de Jesús como hombre, siempre ha sido un tema tabú que se ha mantenido al margen de cualquier discusión oficial. La doctrina más tradicional siempre ha insistido que Jesús era Divino pero también normal, lo que insinua el hecho que padecia o disfrutaba de todo lo que la naturaleza humana podría brindar. No obstante, siempre se insiste que se mantuvo puro y célibe durante toda su vida. Una vez leí que "En muchas ocasiones da la sensación incluso de que la iglesia católica cae en el docetismo (la herejía que convierte a Jesús no en un hombre real, de carne y hueso, sino en un ser que, aún teniendo apariencia humana, era en realidad "otra cosa") a la hora de "limpiar" la figura del Nazareno". Y es cierto: La idea de la figura de Jesús que transmiten los Evangelios es la de una figura que carece de cualquier rasgo humano, que solo en contadas ocasiones muestra dolor o angustia, miedo o simple confusión. ¿Tiene sentido está dualidad?

Pero...¿Como era su relación con el sexo opuesto, con la idea de lo femenino? Siendo parte de una sociedad tan represiva y dura como la judaíca, ¿Obedecía los dictamenes de una religión que obligaba a la mujer a soportar casi términos de esclavitud con relación al hombre? Leyendo algunas interesantes recopilaciones sobre costumbres de la época, no puedo menos que preguntarme ¿Podía Jesús admitir el trato denigrante, duro y sobre todo destructor de la sociedad Judia a la mujer? Su comportamiento con María Magdalena y María, la hermana de Lázaro parece sugerir que no. De hecho, hay pasajes en los Evangelios que a pesar de mostrarse como un hombre apegado a la tradicionalidad judia en algunos aspectos, también muestran a un Jesús en extremo liberal con respecto a su visión de lo femenino. Otras preguntas que no he dejado de hacerme mientras investigo y leo sobre el particular: Si nos atenemos a la más estricta ortodoxia de la Iglesia católica, Jesús era un hombre completo, de cuerpo entero y, consiguientemente, sexuado. Dios se hizo hombre, y dentro de esa condición está la sexualidad. ¿Cómo la ejerció? ¿Qué relación mantuvo con las mujeres? ¿Como fue su visión de las mujeres que le rodeaban? ¿Cual podría haber sido su opinión con respecto al amor romántica? Preguntas intrigantes que parecen sugerir otro aspecto silenciado por los evangelios durante mucho tiempo.

Habitualmente, los  más conocidos teólogos coinciden en negar - y de manera tajante -  que Jesús se hubiese casado. No obstante, los más liberales y sobre todos los que analizan el hecho sobre la idea de Jesús como parte de la sociedad Judia, se preguntan como yo, el motivo por el cual Jesús contravino lo que parece ser una sagrada admonición del Talmut.  Porque el celibato contravenía las leyes religiosas de su época. "Quien no tiene mujer es un ser sin alegría, sin bendición, sin felicidad, sin defensas contra la concupiscencia, sin paz; un hombre sin mujer no es un hombre", dice el Talmud.  Intrigante, que un hombre tan respetuoso y sobre todo, conocedor de las costumbres judias no obedeciera al dictamen más evidente, a uno de los que parecía expresar con mayor fuerza la influencia divina en la vida familiar Judaica. Y menos, si ése hombre era un rabí, un intérprete de la Ley que, por lo tanto, no podía oponerse al Talmud.

De hecho, el famoso teólogo americano John Paul Meier, sostiene la tesis y hace un interesante análisis sobre la idea:  "Jesús nunca se casó, lo cual lo convierte en un ser atípico y, por extensión, marginal en la sociedad judía convencional". En otras palabras, hay una evidente contradicción entre la imagen del Jesús respetuoso de la ley y el que se opone de manera voluntaria a una idea que funda la percepción de familia y sociedad de su cultura. Una contradicción tan enorme que no cabe menos que preguntarse si es real.


María Magdalena, el enigma:


Para tristeza de todos los fans del libro de Dan Brown, "El Código Da Vinci", no hay elementos claros que demuestren que María Magdalena fue algo más que una de las más destacadas discipulas en la vida de Jesús, hecho da por si bastante sorprendente en una sociedad como la judía. Obviamente, eso coloca en una situación muy incómoda a los exegetas que niegan de plano que Jesús y María Magdalena pudieran sostener algo más que una sólida amistad. Porque María Magdalena es, a todas luces y bajo todos los análisis, uno de los personajes históricos que más cerca estuvo de Jesús. En el grupo de mujeres que acompañaban a Jesús y a sus discípulos, ella nunca falta y sorprende, su papel protagónico, su evidente papel preponderante dentro de esa otra historia de Jesús, que parece comprenderse a medias dentro de la historia oficial. Es la primera receptora de los acontecimientos pascuales. Por eso se le suele llamar "la apóstol de los apóstoles". No obstante, la Iglesia y buena parte de los teólogos modernos insisten en negar pudo haber tenido alguna relación emocional con Jesús. De nuevo, la necesidad de despojar a Jesús de todo rasgo humano, dejarlo a solas con su divinidad.

Las discípulas de Jesús: 

Por supuesto, lo que si es muy claro y evidente en todos los textos que consulté, canónicos, oficiales y apócrifos, es que la visión de Jesús sobre la feminidad es un aspecto muy revolucionario de su doctrina. Sorprende sobre todo, que Jesús insistiera en una renovación de la idea de la mujer como "pecadora", "Débil" y "sumisa". Jesús, probablemente de manera deliberada, rompe con todas las tradiciones y tabues con respecto a la actuación y papel de la mujer en una sociedad asfixiante, donde la mujer pasaba del tutelaje del padre a la del Marido, sin disfrutar nunca de ninguna libertad personal, moral, económica o personal.

Una actitud que impresiona, incluso con las muy contadas referencias que sobrevivieron sobre la actitud de Jesús que sobrevivieron a las primeras correcciones evangélicas. En una sociedad que rezaba:  "Te doy gracias, Señor, por no haberme hecho mujer", su liberalidad mostraba un nuevo y renovado aprecio y respeto por la figura femenina. Y leyendo todos los textos que encontré sobre el tema, sobre todo el interesantisimo libro de Antonio Piñero, 'Jesús y las mujeres' me pregunto si toda esta visión firme, hermosa y sensible del sexo femenino no era parte de la educación que recibió de esa otra mujer significativa en su vida, que permanece entre las sombras, pero que sin duda tuvo la mayor influencia en su pensamiento futuro, en su manera de ver el mundo: Su Madre. En una sociedad que consideraba a la mujer inferior, donde se le obligaba a llevar la cabeza tapada para ocultar lo que pudiera ser considerado pecaminoso, que le prohibía  detenerse a  hablar con un varón, que según la ley  no podía ser testigo creíble en un juicio, no podía heredar y, en caso de que su marido muriese, pasaba a ser propiedad de su hermano, la actitud de Jesús era reivindicatoria y revolucionaria. En una sociedad donde la mujer era considerada impura por esencia y naturaleza, su punto de vista era de por si, una contradicción a la cultura en la que vivió.


En palabras de  Antonio Piñero "Jesús fue un rabino relativamente anómalo en el panorama de los maestros de la Ley del siglo I, porque tuvo un ministerio activo en el que las mujeres no sólo estaban presentes, sino que eran discípulas", en otras palabras "Jesús no quiso sacralizar la sociedad patriarcal de su época" , lo que hace que su actitud sea una muestra de igualdad esencial entre hombres y mujeres. Resulta curioso leer estas conclusiones y luego comprobar que la Iglesia Moderna parece haber heredado bien poco de esa visión abierta y sincera de su máximo lider con respecto a la mujer y sus derechos: Hoy por hoy, la mujer sigue siendo la gran olvidada de la religión católica, sin derechos para ejercer ministerios de importancia y disminuida en una especie de papel secundario, infantil, bajo el tutelaje del hombre. ¿No es una idea que contradice la actitud de Jesús, modelo y ejemplo a seguir dentro del catolicismo?


¿Qué imagen he obtenido de mis investigaciones hasta ahora? La de un Jesús que desafía de manera frontal y decidida las ideas patriarcales de una sociedad represiva y misógina. Un hombre que supo comprender la igualdad, más allá de una idea sectaria que divide al mundo entre dominantes y dominados. Un visionario capaz de comprender a la mujer y al género como parte de una idea incluyente.  Quizás, el primer libre pensador de una cultural sumamente limitada.

Muchas ideas interesantes que analizar, sobre todo hasta llegar a esa idea que pienso abordar en un futuro artículo: ¿Cuan importante fue la influencia de María sobre la educación de Jesús?

Amo Caracas, y eso en esta época, no es sencillo. No lo es, esencialmente, porque el caraqueño actual debe enfrentarse a diario a una ciudad hostil, caótica y agresiva a la que debe sobrevivirle, más que comprenderla. Un trago complicado de asimilar para los que como yo, crecimos con la impronta de Caracas, identificándonos con la ciudad más allá del gentilicio urbano y sí, muy cerca de una empatia profundamente arraigada. En mi caso, soy caraqueña de la cabeza a los pies: caraqueña de las que no pueden orientarse sin una montaña al norte, de las que se conocen el nombre de las cuadras y esquinas, las que se siente esencialmente conectada con esa identidad de la ciudad. Porque para mí, Caracas es parte de mi historia, es mi herencia cultural, es esa inspiración tardía, el lugar que puedo llamar casa con toda propiedad. Con toda probabilidad en el futuro, miraré hacia atrás y pensaré donde quiera que esté, que soy caraqueña, como sea se llame la ciudad donde viva por entonces.


Pero volviendo al tema: amo a Caracas. La amo profundamente. Y parte de ese amor, se expresa en mi obsesión por sus leyendas y cuentos de aparecidos. Ah, sí, como creo haber mencionado en este, su blog de confianza, soy una amante de las historias de terror por lo que encuentro natural, que las de mi ciuda - por cercanas, por extrañas, por insólitas - me llamen tanto la atención. Durante los últimos meses, me he dedicado a recorrer el casco histórico de Caracas, en una especie de peregrinación casi intima, para redescubrir esas historias. Buscando captarlas con el lente de mi cámara, comprenderlas a través de lapiz y memoria. Ha sido una aventura insólita, estimulante, que de alguna forma me reconcilió con mi ciudad. Otra vez. Y es que a Caracas hay que perdonarla muchas veces. A Caracas hay que comprenderla siempre que podamos. Porque la violencia estará y pasará, el tráfico insoportable será parte del paísaje una y otra vez. Pero la identidad de la Dama de Ávila, con sus perfil desigual y su ternura de historia vieja, será siempre parte de ella.


¿Y que descubrí en esta pequeña peregrinación de anécdotas? ¿En este recorrido por la Caracas de Antes, la de adoquines y sombras disparejas? Una colección de historias entrañables, fruto de la imaginación de una ciudad niña, de una historia muy joven y sobre todo, esa singular personalidad de Caracas, la de siempre.

Estas son algunas de ellas:



* El Carretón de la Trinidad: 

 Si pudiéramos trazar una linea imaginaria, podría dividirse a Caracas en dos trozos perfectamente definidos: La Caracas moderna, con sus edificios, tráfico, sus transeúntes apresurados, sus problemas de urbe contemporánea y la Caracas antigua, la que aún tiene su propio ritmo, con su casco histórico remozado, sus pequeñas historias de esquinas y el anciano desdentado, siempre dispuesto a contarla. La historia de "La Sayona" o "La fantasma" me la contó de hecho uno de los asiduos visitantes de la Plaza Bolívar. Lo hizo mientras ambos disfrutábamos de un "cepillado" de colita, sentados en uno de los bancos de piedra de la Plaza.

- La campana de la Catedral la llama - me explicó. Se refería por supuesto, a la antigua Catedral de Caracas, uno de los edificios más viejos de la ciudad - nunca se sabe cuando aparece, pero si que el sonido parece atraerla. Lleva un largo sayal negro, viene arrastrándose desde la cuadra de la casa del Libertador Simón Bolívar hasta acá. Nadie le ve nunca el rostro. Es alta, y grita. Llora con los brazos cruzados en el pecho. Se retuerce de angustia.

Imaginé lo que me contaba con tanta claridad que sentí un escalofrío. Podía ver en mi mente, con toda claridad, a la mujer vestida de negro caminando muy lentamente por aquella misma calle, con el vestido ondeando al viento, el cabello enredado entre los dedos. Pasos lentos, torpes.

- Por los hijos que perdió ¿no? - pregunté. 
- Eso cuentan. Otros dicen que perdió a su marido en las Guerras de independencia y desde entonces lo busca.

Volví a echar una mirada a la calle. De pronto, la vi como mi viejo narrador la describía: Oscura, enorme, sin la marea de transeúntes apresurados cruzando de un lado a otro. Los faroles amarillos de gas titilando. Y ella, La Sayona, llorando su pena, nadie sabía muy bien cual, por las calles. Y la imagen, por extraño que parezca, me gusto. Sonreí. Ah, mi Caracas todavía podía asombrarme. Y también asustarme un poco.

* La esquina del Muerto: 


 La historia me la contó uno de los guías que suelen frecuentar los alrededores del Panteón Nacional. Me señaló el puente Curamichate - que yo no podía ver desde la amplia explanada sobre se levanta el monumento nacional - y me contó, que por años, una especie de aparición vestida de blanco recorría el puente de arriba abajo, incluso atravesando el tráfico de carretas y mulas de por entonces, en los primeros años de 1900.

- Lo veían bajando y subiendo por el puente. Era enorme, se inclinaba sobre carros y asustaba a los animales - me narró el viejo guía  con tanto entusiasmo que me pregunté si había visto aquella visión terrorífica alguna vez - a veces se quedaba de pie, bajo la farola, para que todo el mundo viera sus huesos descomunales y supiera que no era algo de este mundo. 

Que imagen más insólita, pensé. Lo vi muy claro en mi imaginación: la figura colosal, vestida de blanco, debajo de las luces, con sus enormes manos y piernas, aguardando que algún transeúnte lo mirara, lo reconociera, se asustara. La idea me pareció desconcertante, incluso hermosa.

- ¿Y quién era el muerto? ¿Alguien lo sabe?
- No o nadie me lo dijo - explicó el guía mientras caminábamos la larga explanada de concreto que nos llevaba justo a la puerta del Panteón Nacional - Una vez mi padre me explico que quizá era uno de esos muertos insepultos, los de la peste, que dejaban abandonados de cualquier forma en las calles porque nadie quería hacerse cargo.

Un pensamiento triste. El aparecido en mi imaginación ya no parecía arrogante, aterrorizante, sino un gigante melancólico  solitario, en medio de la noche. Y vestido de blanco claro, intentando una última mirada antes de desaparecer. Seguí pensando en eso hasta que crucé la calle y caminé directamente hasta la Iglesia Altagracia, dos cuadras después.

   


 * La dientona: 

Siempre me han parecido un poco sorprendentes las beatas que pululan en cualquier iglesia. Soy una mujer que está convencida que la fe no se profesa en un templo, de manera que me desconcierta aquella dedicación ciega, casi maternal a las Iglesias. Pero la idea tiene su encanto: como las devotas de alguna divinidad atrapada en cuatro paredes, las beatas parecen disfrutar de ese cuidado casi obsesivo por el mobiliario de los templos, por venerar su identidad de esa manera discreta. Y fue una de las beatas de Altagracia, con su peinado pasado de moda, con sus ropas polvorientas la que me contó la historia de la dientona.

- La Dientona siempre aparecía en los zaguanes de las casa, una mujer bonita esperando a alguien - me explicó. El sonido de su voz pareció crecer, deslizarse en ese silencio denso y casi asfixiante de la Iglesia Altagracia  - y los hombres, con su naturaleza coqueta, se acercaban. A echarle un ojo a la muchacha, viéndola tan bonita y tan sola. La saludaban, le preguntaban si podían ayudar y entonces ocurría. 

Silencio. La miré expectante. En mi mente, la escena se había detenido: El caballero vestido de traje elegante y bastón en la mano derecha, esperaba que la muchacha joven y bella que inclinaba la cabeza junto a la puerta de la casa vacía, respondiera a su pregunta. ¿Esta bien? ¿La puedo ayudar? Pero ella simplemente continuaba con el rostro ladeado, el cabello largo enredándonos en los pliegues del vestido.

- Entonces abría la boca - la voz de mi narradora se volvió un susurro, casi escalofriante - sonreía y mostraba unos dientes del tamaño de un burro. Y el pobre caballero comprendía que estaba frente a algo de otro mundo. A muchos los encontraron locos después de eso. 


La escena se completaba en mi mente, aunque incompleta: Veía a la mujer correr por la calle, el cabello sedoso flotando al viento, dejando al caballero a su espalda, gritando de horror, cubriéndose el rostro. El sonido del bastón al caer en los adoquines se escuchaba por algún lado, como colofón a la historia de terror.



* Esquina del Cristo: 

El diablo también visitó Caracas, o al menos eso me contó uno de los viejos habituales del Teatro Municipal.  Escuché la historia una tarde lluviosa, sentada en la plaza junto al Viejo teatro, ahora decorada con símbolos de la Revolución de Hugo Chavez Frías. El busto de Ali Primera parecía observarnos desde lo alto, con esa tranquilidad de las leyendas que no saben que lo son.

- Todo el mundo sabía que el Diablo vivía en la Esquina de la Reinvidicación - comentó. El olor del tabaco me envolvió, como si formara parte de la historia - Lo escuchaban ir y venir. El olor a azufre no se soportaba. Uno de los vecinos fue a buscar al Cura de la Catedral para que bendijera aquello. Lo llevaron a la casa, quedaba justo en la esquina del Cristo. Una casa enorme, que siempre estaba cerrada. Cuando entre todos los vecinos abrieron la puerta, con el cura a la cabeza, se sorprendieron con lo que encontraron adentro. 

Imaginé la casa, enorme e imponente, con un zaguan entrevisto en sombras. A la muchedumbre asustada, con el rostro sudoroso bajo la luz de las farolas, y al sacerdote, con el habito manchado de polvo, mirando con ojos muy abiertos, lo que había encontrado al abrir la puerta. Pero ¿Qué era?

- Todo estaba quemado - me contó con los ojos muy abiertos - todo era cenizas, que comenzaron a flotar en el viento nada más entró el grupo en ventolera. El Diablo había quemado todo antes de irse. Todo. Pero el olor del azufre seguía allí. Quién sabe si continúa allí aún.

Seguramente, pensé con la imagen de la casa de cenizas flotando en mi mente con toda libertad. Y la del diablo sonriente y embaucador escondiéndose entre las sombras. ¿Por qué no?

Caracas, tan joven y tan vieja, pienso a veces cuando camino por sus calles irregulares y descuidadas, mirando su cielo azul nítido, escuchando el sonido del tráfico, y también ese otro que parece palpitar debajo de la realidad, el de los recuerdos, el de las historias que guarda, el de esa imagen de Caracas que se añora. Porque amar a Caracas no es sencillo, pero se logra. Perdonarla no siempre es fácil, pero se intenta. Mi ciudad, la casa grande que siempre será parte de mi identidad.

C'es la vie.

La brujería siempre ha sido mi refugio. Por supuesto, es natural que encontremos consuelo en la fe que profesamos, pero en mi caso, se trata de algo incluso más intuitivo, esencial. Hay algo puro y primitivo, en sentarme desnuda - literal y simbólicamente -  y abrir mi mente a mis propias preguntas, a ese cuestionamiento incesante que creo es necesario en todos nosotros. Porque la fe no consiste en dejar de dudar, que lamentable sería eso, sino en comprender que buscar respuestas es una manera de buscar más preguntas que formular, de desmenuzar el mundo en nuestras propias reflexiones e ideas. De manera que, la brujería me consuela justamente por eso. Me permite encontrar una manera de escucharme con toda claridad, en esa habitación de mi mente donde solo habito yo, donde puedo analizarme desde todos los puntos de vista. ¿Que tan bueno o malo es eso? No lo sé. Nunca lo he sabido. Quizás aún me lo cuestiono.

Mi abuela - la bruja, la sabia - solía decir que la mente necesita momentos de descanso para encontrar la lucidez. Sobre todos las muy inquietas, las que jamás dejan de pensar, reflexionar, preocuparse, imaginar. Siempre me hacía sonreír escucharla decir eso:  sentía muy claramente que intentaba tranquilizarme, de consolar esa perpetuo nerviosismo mio que me resulta  tan característico como mi amor por la lectura o mi adicción por el café. Quizás se trataba de eso. El caso es que siempre procuraba obedecerle, confusa y exaltada, mi mente en plena ebullición. Y realizaba este pequeño ritual que en lo particular me permite recuperar cierto equilibrio en momentos especialmente tensos:

Necesitarás:

Un puñado de Sal marina
Un puñado de granos de mirra
Dos velas azules
Un cuenco para quemar

Disposición:


Toma la sal marina y crea un circulo con ella en medio del cual te sentarás. Coloca las velas a tu derecha e izquierda y frente a ti, el cuenco para quemar con los granos de Mirra en su interior.

Cierra los ojos y toma siete largas bocanadas de aire. Concéntrate en el ritmo de tu respiración. Ahora disfruta la sensación de bienestar que te produce  percibir los estimulos que te rodean: la forma como la tensión abandona tus músculos cada vez que expulsas el aire de tus pulmones, el silencio de la habitación donde te encuentras, la manera como tu cuerpo se impregna lentamente de tu energía personal. Imagina que un circulo de luz blanca te rodea. Con el ojo de tu mente, disfruta de su resplandor, de la manera como su brillo se extiende por todo el lugar, haciendo retroceder las sombras. Cuando sientas que tu nivel de concentración ha llegado a un punto óptimo, enciende la vela a tu izquierda invocando de la siguiente manera:


Enciende la vela a tu derecha:


A continuación, enciende los granos de mirra procurando que ardan en un buen fuego, hasta que su exquisito aroma se extienda por toda la habitación donde te encuentras. Cierra los ojos y aspiralo lentamente, sintiendo como todo tu cuerpo se impregna de su esplendida cálidez. Ahora, imagina que te encuentras en un valle amplio, cubierto al completo de hierba verde. El sol se encuentra alto y brillante. A tu lado, se encuentra un cuenco con semillas y frente a ti, un tiesto de barro con tierra fertil en su interior. Comienza a excavar en la tierra con las manos desnudas, sintiendo su textura, la manera como el contacto con la madre Universal te llena de una energía nueva y portentosa. Disfruta de ese contacto intimo, personal, ese lenguaje más antiguo que la memoria, que se expresa a través de ese vinculo primigenio que construyes a medida que sientes el poder de la Tierra. Ahora, tomas las semillas y plantalas en el tiesto, y cubrelas. A medida que lo haces, la luz del sol se hace más brillante, cegadora, un estallido raquídeo que cubre todo el cielo. Apoya las manos sobre la tierra y siente como cada parte de tu cuerpo y espiritu se impregnan con una sensación de bienestar y pertenencia profundamente sentida. Entregate a ella, permite que la tierra y el fruto de tu conciencia purifique tu intención, tu pensamiento y convicción. El antiguo lenguaje de la fe divina en ti.


Abre los ojos. Para completar el ritual que hiciste, permite que las velas se consuman y luego, apaga el fuego que arde en el cuenco para quemar diciendo:


Come y bebe algo para equilibrar la energía que has obtenido mediante el ritual.

Magia sencilla, magia de ojos cerrados y espíritu libre. Tal vez la más real que existe.

C'est la vie.